Silvaman burro trapero

Acepté su invitación a digerir burros movido tanto por su sinceridad como por la intención de conversar amistosamente, y por supuesto con el interés de unirnos en esta dificil averiguación, sin embargo, yo que llegue con mis argumentos sobre la salsa roja en el burrito de verde, ademas de un dato bastante interesante que me proporciono el maestro Hierro Fay: burrito del griego vurritare que significa envolver. Usted, lo que hizo, no tiene nombre, prefiero discutir con usted desde la paz de mi hogar y no en lugares tan turbios y llenos de villanía como al que me llevó usted, creame y le soy sincero, pensé que usted era una persona bastante letrada en el asunto y por eso, aunque con desconfianza estuve de acuerdo con el lugar de la cita. Mientras usted no se corrija, jamás se atreva a volver a invitarme a burritos el negro, yo puedo llevarlo a cualquier orfanatorio, incluso a un comedor de maquiladora y comería usted mejor. Si trato de darme una lección. No se cual es. Sólo le digo, a cada invitación le respondere amablemente con un "no gracias" miserable hombre de paladar insano.

Silvaman, el burrote incorregible

Acepto haber citado mal la referencia Silmanesca, sin embargo como buen amigo que soy le recomiendo que lo deje así, su versión "fidedigna" aunque mejora la mía "distorsionada" sobre el origen del nombre no tiene bastante fundamento.
A mi me ocupa el origen del burrito, lo cual requiere una serie de investigaciones muy elaboradas, si nos atenemos lo que escuchamos y vemos en la televisión mejor hay que permanecer callados con la boca llena de hotdogs estilo mochis o de burritos de chicharron en el mejor de los casos.

Su rechazo a mi versión casera del origen del burro es pueril y bastante propia de la mente de un ingeniero que considera que las ideas surgen de la comunidad de empresarios y no del accidente comun e individual, tocaré dos puntos,

uno la posibilidad del plagio, el recorrido de un hombre a otro de la noticia de ese invento particular, ahora si imagino la escena:
-mira vieja te traje una de esas madres que come mi compadre, se los echa de lonche su vieja-
-mira tu, esta medio raro-
-cual raro vieja, es una pinche tortilla de harina con guisado-
-pues si verdad-
-no seas gacha, hazme unos para mañana-
Después de un sesudo estudio de las formas y el contenido el burrito (sin saber por que se llamó asi) se debe de haber popularizado entre el gremio de los albañiles, plomeros, mecanicos, etc.
Hasta que ahora si, un tipo muy chicho llego con su vieja y el dijo:
-ya salimos de pobres gorda-
-te sacaste la quiniela moncho?-
-no pendeja, vamos a vender burritos-
fin de la historia 3

El punto numero dos se refiere a que no todo lo que ha hecho el hombre surge con la necesidad de masificarlo o industrializarlo, la ingeniería está bien en estos días, uno trae mucha hambre y no se anda con chingaderas, pero va un ejemplo y un encargo para el buen silvaman. Cual es el origen de la carne asada?
Yo tengo una teoría que se remonta a las cavernas, un hombre trae un pedazo de mamut y cae al fuego por accidente, los cavernicolas enfurecidos matan al pobre hombre y mientras le machacan la cara con piedras empiezan a mover sus narices, algo huele bien, diferente, raro, misterio y curiosidad, van por el trozo de mamut asado y lo comen con ciertas dudas, desde ese momento cada vez que quieren repetir la experiencia hechan a un hombre con un pedazo de mamut al fuego. Fin de la teoria uno.

Asi que joven silvaman, encarguese usted de la carne asada (que por cierto le sale muy bien) y no estropee con su sabidiría televisiva mis investigaciones, cuando tenga usted un dato comprobable sobre el origen del nombre de los burros, le agradeceré me lo facilite, por el momento dediquese a inventar e imaginar.

P. D. La historia del nombre burrito puede tener otras lecturas; el señor vende mota y le encarga al "burrito" que la pase, hay que recordar que a los que trafican droga en pequeña escala se les llama "burros:, Qué programa estaba usted viendo mi buen silvaman? ¿Vida TV o Contacto 44?

Un extra mas:
Lo de los nombres de las burrerías siempre me ha parecido de mal gusto, sin embargo hay uno que no nunca se ha usado, con cariño especial para usted:
"El burro Temido"

Los libros. Ese obscuro objeto del deseo

Leo en la torre del mandril sus comentarios sobre el tomo II de obras completas de Fernando del Paso, lo describe como un mounstro, un objeto peligroso tanto para sus lectores como para sus criticos, que sospecho preferiran alabarlo que rechazarlo, el solo intento de lanzarlo a la basura puede causar una hernia o la rotura de algun ligamento.
Dicho comentario me puso a pensar en la posibilidad de que existan libros feos, mal hechos, inútiles pues, desgraciadamente la cantidad de libros que no he comprado me demuestra que si existen, no compro libros feos por cuestiones economicas, si tuviera dinero por supuesto que los compraria, hay gestos generosos y de vez en cuando alguien llega con una curiosidad, pero la mayoria de las veces me he quedado con ganas de adquirir uno de estos objetos

Por ejemplo, un libro negro en pasta dura que se llama "El libro de las respuestas", uno lo agarra y lo lee, es un libro sincero y franco, solo tiene respuestas, cerca de 210 respuestas para las mas de 1000 preguntas que nos hacemos a diario, un breve texto instructivo y listo, el libro de las respuestas esta para ayudarnos. El autor o autores ya no recuerdo, precisaban que habian hecho cientos de preguntas a doctores, a viejos militares, campesinos, empresarios y que las respuestas obtenidas estaban ahí, ahora, solo bastaba con poner la mano derecha sobre el libro y concentrarse en la pregunta, hecho esto, antes de abrir el libro al azar uno debe decidir cual pagina es la que tiene su respuesta, la izquierda o la derecha.
No resistí, claro que lo probe

-me aumentaran el sueldo?-
respuesta: dada las condiciones, lo creo improbable-
-seré un buen escritor?-
respuesta: ponlo a consideración de otra persona-
-debo cambiarme de trabajo-
respuesta: recuerda, primero la sopa y luego los frijoles-
-lograre comprar la casa que quiero?-
respuesta: si las vacas no tienen dinero es por algo-
Ya desesperado comence a hacer trampa, no decidi cual pagina seria mi respuesta y asi hacia elección de la mejor:
sere un gran escritor?-
respuesta 1: nunca ignores una señal de transito
respuesta 2: piénsalo mejor, dale otra noche en la almohada
Que si sere un escritor famoso? con una chingada (aquí ya se imaginaran como me veia la gente sacudiendo un libro con mi mano derecha)
respuesta 1: nunca es tarde para corregir un error, pero para evitar la espera es mejor que no lo hagas
respuesta 2: el agua no se calienta sola
suspiro y hago una ultima pregunta
-librito bonito, ya en buena onda, algun dia me sacare de perdida el pinche premio elias nandino?-
respuesta 1: siempre elige al macho
respuesta 2: no si está lloviendo

Afuera estaba nevando.

Libros bellos. Ja ja ja

Todas las carreras relacionadas con la percepción de la gente sobre las cosas, son a la larga una perdida de tiempo, o simples demostraciones que el genero humano desfila tristemente hacia la idiotez.
Un maestro nos decia que como diseñadores teniamos que hacer libros atractivos, las portadas tenian que ser excelsas, llamativas, y las letras grandes para que la gente no se cansara al leerlos, "recuerden que un libro compite contra los demas medios de comunicación, como la tele o el cine" Shit, pense yo.
Ahora me pongo a pensar y en mi cabeza sucede lo mismo "shit", desgraciadamente las editoriales hacen exactamente lo que pensaba ese imbecil, los libros empiezan a ser bellos, simples elementos decorativos, las portadas se han hecho atractivas, pero para quien? para los imbeciles supongo, salvo contados casos, la estetica de las portadas persigue algo mas que su venta, sirva de ejemplo la colección de mitos poesia o los de plaza y janes, de ahí en mas, los libros son imanes para la gente que ve tele y cine, de hecho se ha llegado a al ignomiosa practica de poner de portada el cartel de la película, ahí esta el señor de los anillos o peor aun Grandes Esperanzas de Dickens con una foto de la Paltrow.
En otro extremo estan los libros que en la portada prometen el fin de nuestro desamparo, poner mas letras que las del nombre del autor y de la novela me parece un insulto al lector:
"una bella historia sobre las pasiones humanas" "Elrim Thodridge vuelve de nuevo a sorprendernos", si estos letreros (por que eso son) les parecen malos los que siguen son peores:
-una novela que todo mundo debe leer-
-un libro necesario y vital-
-una mezcla de los Puentes de Maddison y El señor de los caballos, un libro arrollador-
y cosas por el estilo.

Los libros son ahora pues objetos de placer y arrollamiento. Les pondran llantas?

Las portadas majestuosas, embadurnadas de tipografías cursis, fotos en sepia o borrosas, los nombres en relieve, los forros falsos, en 7 tintas, las 4 de cajon (Cyan, magenta, yellow y Black) mas la dorada, la perla y la plastificada son señal de dos cosas, los avances de la impresión directa y (mucho ojo aquí) la falta de escritores, de escritores autenticos, originales y honestos, de autores con un nombre, un solo nombre, dueños absolutos de sus ideas y de sus obras, escritores que no escribe por encargo, que no firmen contratos, que no vendan sus derechos.


Escucho a billy idol cantar dancing with my self y veo claramente a bush y familia bailando con pelucas afro, con shorts y en patines

A lo que truje chencha, sigamos con temas vitales

Los libros en si son objetos bellos, si respetamos los principios de que lo bello es practico y util, solo los libros lo son, las demas expresiones del arte no, la pintura, la escultura, la danza, el perfomance, para nada.
El libro sigue siendo la obra de arte por excelencia, su origen exige la labor total de una sola persona que se dedica a rescatar la labor de otras, me refiero al escritor, no estoy hablando de los accesorios todavía, el escritor trabaja en soledad y trata de poner en orden todo lo que sucede en su entorno, a veces lo logra, a veces no, pero sea el resultado que sea, esa voz es todas.
Cuando el escritor termina, entonces si, entran los demas, un corrector (no hay escritores santos y menos con buena ortografia) un editor, un diseñador, una docena de gentes desarrollando actividades físicas y técnicas para darle forma y volumen al malnacido, y por fin, el libro, ahí estan, 120 paginas ordenadas para un posible lector.
Cuando el autor era soberbio (no de los soberbios de ahora) la avidez por leerlos obligó a los editores a sacarlos en partes, folletines se llamaban antes, pero no voy a narrar la historia de Dumas en esta ocasión, voy al asunto de que antes bastaba el nombre del escritor para vender su libro, antes de 1920 esta fue la practica comun, nombre del autor, nombre del libro, fini, nafing mour.
Las grandes colecciones que se editaron en México o en España fueron asi, Salvat, Bruguera, Obras maestras del siglo XX de Origen-Seix Barral, Literatura Contemporánea de Origen/Planeta (Con el detalle de la reproducción de la firma en dorado del autor) Premios Nobel de Editorial Orbis nos eran presentados en diseños austeros, la gente todavía leia libros, sabia nombres, titulos de libros, ahora, pura bazofia mercantil, solo un adolescente adinerado cree con fervor que lo que publica Alfaguara es buena literatura, solo un pobre burócrata radical cree que lo que Anagrama edita es realmente subterráneo o marginal.
Joaquin Mortiz acaba de lanzarse de lleno a la búsqueda de estos ingenuos, las portadas son un bodrio y créanmelo la mayoria de las veces van en detrimento de la obra, un ejemplo la novela Luces Artificiales, es una novela interesante pero la portada, Cruz, cruz, por supuesto que nadie va a comprar ese libro, mucho menos leerlo.

Otra gracia extra de Joaquin Mortiz es su edición de aniversario, todos los libros cuestan 149 pesos, parejo, como si uno comprara por kilo los libros, lo mismo Sabines que Ibarguengoitia. Pero, háganme el carbron favor, De perfil de Jose agustin a 149 pesos! Casi quemo un Sanborns por eso, yo compre esa mugre a 12 pesos hace 10 años, de esa novela solo un párrafo vale la pena, son buenos, hasta lo transcribi en mi cuaderno de notas:

-callese, viejo ojete, esta jodidisimo si cree que voy a seguir en una pinche escuela religiosa. Callese le digo. Entonces si me pervertiria, dejándome manosear por viejos como usted. Me vomito en esta escuela y en todas las religiosas, me cago en su pendejo dios y en su puta virgen, me vomito en usted y en el director y en todos los maestros! Y cuidese barrigotas porque un dia de estos se me sube la sangre a la cabeza y vengo y lo madreo-

y que viéndolo bien no es tan bueno, pero darme cuenta de eso me costo 12 pesos, de hecho me gustaria saber si puedo pedir un reembolso, como quiera puedo comprar 2 cervezas con eso, es una pena, incluso me dan ganas de asomarme a ese catalogo de Joaquin Mortiz para echarme encima de el cual perro lodoso que soy. No se hable mas.

La caceria de animales

Suena la señal, se escucha desde lejos, es un zumbido constante y transparente, es hora de salir a toda velocidad, abandonamos la cordura, la pulcritud de nuestras ropas esta a un instante de perderse, el ruido, el desorden, alguien pide orden, pero ante la señal, quien puede tenerlo?
A las orillas de nuestro recorrido un animal tibio y sudoroso nos espera, envuelto en su breve piel aguarda nuestro ataque, sabemos que esta ahí, al otro extremo, corremos en estampida, nuestros sabuesos olfatos no distinguen nada en lo absoluto, no hay aroma sino memoria del aroma, algo nos lanza como salvajes a recorrer 160 metros de llanura, lodo y pastizal, el animal no se espanta. Desfajados nosotros, con golpes en las costillas, sudorosos, llevamos nuestras manos alzadas con pequeñas armas empuñadas: grandes monedas de 20 pesos hieren al organizador de la carniceria, una reja nos impide derribarlo pero nuestros gritos son claros y precisos, y a ese hombre, que con toda frialdad ha enfilado a esos animales a este encuentro, nuestro patio de voces, ni lo abruma ni lo confunde:
-uno de chicharron-
-dos de verde-
-tres de frijoles-
-uno de colorado-
-uno de verde-
-dos de chicharron-
asi las voces, hasta que los burros se extinguen una mañana mas.

La infancia, ese entrañable manjar

Trato con bastante esfuerzo de recordar que me gustaba comer de niño, mi madre debe saberlo, como yo se que al joven Diego le gustan las fresas con leche y azucar, los tacos de atun, el queso amarillo pegado a la carne de una hamburguesa.
Pero yo no puedo recordar, no tengo memoria en mi paladar de algo que al comerlo me causara placer, trato de encontrar explicación a esto, y claro la he encontrado, a los seis años mis muelas salieron todas apuntadas hacia mi lengua "si quiere que su hijo hable, hay que extraerlas todas" le dijo el doctor a mi madre. Dicho de esa manera no hubo mas remedio que someterme a una cirugía digna de una verdadera película de terror, mis encias no teminaron mondas, en el lugar de cada muela tenia cinco puntos, hilos, colgajos de nylon en mi boca. Durante 4 meses no pude masticar nada. Gelatinas y sopas campbells fueron mi alimento, de haber sabido de warhol yo le hubiera dicho a mi madre "mama no abras esas latas, son objeto de culto" era 1981.
Mi padre y mi hermano masticaban, sin disfrutar mi anhelo, filetes, chile con carne, chicharrones, tacos, higado encebollado, chiles rellenos, y yo mirando, pero mas que nada oliendo, ese aroma de lo que es posible masticar, morder, asi estuve y entonces, creo recordar, que antes de internarme mi madre me compro dos burritos, uno de colorado y el otro de chicharron, creo recordarlos en todo su esplendor, pequeños, de tortilla delgada, envueltos en papel encerado, tibios aun, los recuerdo deshaciéndose en mi boca como los conejos del cuento de Cortazar, un guisado casero, la papa recocida, el breve manto del frijol untado como lino, fueron mi primer y casi ultimo placer.
Después de mi convalecencia liquida y gelatinosa todo lo que viene cocinado de mi madre hasta el dia de hoy se lo he agradecido
-muchas gracias, estuvo muy rico- le digo
mi madre sabe que siempre he sido sincero, tal vez solo ella recuerde, y sepa la razon de este agradecimiento perpetuo.

La dieta del escritor norteño:
Burro birria y burro

Ge O y yo, después de hablar de escritores y literatura (que no son la misma cosa) pasábamos a temas un poco mas trascendentes, el burro, nos ocupamos un tiempo del misterio de su origen, turbio hasta el dia de hoy, nadie ha dicho una historia decorosa sobre este asunto, los mas humildes aluden a una pobre ama de casa que al no tener otra opcion para hacerle el lonche a su viejo decide envolver en tortillas de harina el guisado.

Según esta historia la mujer resuelve un problema cotidiano: el guisado puede echarlo en un termo para mantenerlo caliente, pero Y las tortillas? Frias como una chingada. La otra opcion era envolver las tortillas en papel aluminio, permanecían calientes pero sacadas de ahí, otra vez frias como la chingada, esta mujer, que nadie recuerda su nombre y que desgraciadamente jamas lo obtendremos decide jugársela en un instante: echar el guisado en la tortilla y envolverlo en papel aluminio, calientes las dos cosas. Fin de la historia 1.

Silvaman tiene otra, pero de pesima documentación, un niño apodado burrito le lleva el lonche a su vecino "andale burrito ve llevale esto a don severo", el problema de esta historia son sus ramificaciones lingüísticas "llevale esto a don severo burrito" "llevale esto burrito a dos severo" "llevale este burrito a don severo" y un siglo después según silvaman los maistros le decian a don severo "ya llego su burrito jefe". No la creo.

Pero la tercer historia es peor que la de silvaman, al menos respecto al nombre lo de silvaman tiene sentido, por que lo que van a leer es pura egolatria y casi el origen de los talleres literarios en Juárez:

-Nosotros inventamos los burros- dicen los herederos de Burritos Tony, asi se llama el lugar, Burritos Tony. Son los peores burros de la ciudad, ahora dan servicio a los comedores de las maquilas, ya se imaginaran. Pero ante las preguntas y la curiosidad son monótonos y soberbios
-nosotros somos los originales-
-bueno, si. Pero como lo hicieron?-
-es un secreto de familia-
-pero cómo llegaron al burro en si? a quien se le ocurrio echarle guisado a una tortilla de harina?-
-las tortillas son recien hechas enfrente de usted-
-pero cómo inventaron el burro?-
-somos la primer burreria en ciudad Juárez-
-pero porque surgió el burro? que necesidad lo originó?-
-muchos dicen que viene de durango o de zacatecas, pero nosotros somos los originales-
-quién invento el burro su mama o su papa?-
-somos los originales, los primeros-
-mira pendejo tus burros estan bien culeros-
-es una receta de familia-
-sabes que, chinga tu madre y traeme la cuenta.
Fin de la peor historia.

Burrerias que hay que evitar

En afan turístico este blog hace un servicio social, van tres burrerias que deben evitarse:

Burritos Tony, son de lo peor, los burros, el servicio y sus dueños
Burritos aquimichu, solo para estomagos juarenses, he visto a gente de lo mas puerca ceder sus intestinos ante estas madres.
Burritos sabino, son de lo mejor pero, a que no puedes comer uno entero, solo les digo que el taller mecanico que esta a un lado parece clinica sueca comparado con los habitos de higiene de los burreros.

El arte del burro I

Sin llegar nunca a la presicion, Ge O y yo llegamos a un modulor del burro
1) la tortilla no puede tener mas de 21 centimetros de diámetro
2) la tortilla no puede exceder un grosor de 2.5 milimetros, es el necesario y suficiente para que la tortilla absorba el sabor del guisado
3) El burro original solo admite tres guisados: Frijoles con queso, Verde o Colorado, el de chicharron esta en proceso de investigación, aun no sabemos si es original de Juárez
4) El original de esta frontera es el de guini o wini, de eso no hay duda
5) Cinco son entonces los burros tradicionales, lo demas son exploraciones barrocas como el de chile relleno o el de barbacoa, o descubrimientos infames: el de carne-bola, el de milanesa o el de chicharron prensado (muy bueno a pesar de nuestras inclinaciones puristas) y (horrrrooor) el combinado: el de barbacoa con asado de puerco, o el de cochinita pibil, chile con queso y guini, válgame dios.

El arte del burro II

Tres burrerias con clase

El Crisóstomo, para mi los mejores, no hay de otra
El compa, para mis amigos los mejores, el de colorado es un manjar de dioses, polleros y prostitutas
El burrero del recreo, todos pican y son el mejor freno o descanso entre los tragos.

Yo no voy a la guerra

No me uno al clamor de todos por la paz, ni apoyo a la guerra totalmente, aunque hace tiempo que mis fichas han sido apostadas a la destrucción del ser humano, como todos los saben, llevo varios años perdiendo,
La indignacion de la mayoría de los blogueros me causa un desasosiego peculiar, todos se oponen a la guerra desde las comodidades de su casa, escriben tranquilamente contra la injusticia mientras ven caer las bombas sobre una ciudad lejana.
"Que Bush es un imbécil" vaya que destello de lucidez
"Que chingue su madre Bush" hombre, la originalidad del mexicano sigue sin tener madre
Antonio Flores vuelve a desbarrar y gacho, "amo el periodismo, la adrenalina y no se que madres" ya me imagino la cantidad de adrenalina que ha de surgir de leer partes de guerra ya censurados, frios y lejanos recortes que las grandes corporaciones de la información sueltan como migajas bien escogidas a los periodiquitos nacionales. La emoción de ver desde una ciudad cualquiera la transmisión "en muerto" de CNN o CBS, que pues mi toño.
La verdad, la guerra debería de empezar contra los pacifistas, que curiosamente tienen la habilidad para conseguir que los golpeen: "cerdos, salvajes, asesinos" creo que a nadie le gusta que le digan eso, y menos si le escupen a uno en la cara y menos cuando el que te lo dice se escuda con un niño o una mujer, por eso el macanazo en la ceja, el chingazo en el estomago, a estas gentes que sin querer aluden a la cobardía y la inadaptación humana debería caerles un misil para que sepan de que se trata el asunto. La paz está comprobado historicamente no está dentro de nuestra naturaleza.
Creo que debemos ocuparnos de asuntos banales y sin trascendencia, sólo tenemos esta vida y desperdiciarla en mensajes pacificistas o de protesta contra algo que no podemos controlar es un gesto entre adolescente y senil.
Cuando las misiles derriben nuestros edificios, cuando sean nuestros amigos los que terminan despedazados me gustaría verlos escribiendo los blogajos de indignación, o mejor aun, leer blogs de Argentina, Chile o España de gente indignada por lo que nos sucede, sinceramente no me gustaría que eso sucedería, aunque tal vez si, sólo para que lean lo que se siente.

Nuevos blogs

Se unen al asunto dos blogs nuevos Kafkatlan y Torremandril, chequen los links a la derecha.
Acaban de empezar y yo sólo les doy la bienvenida

Espiritus chocarreros S. A.

A continuación daré una especie de guía y recomendaciones para convivir o deshacerse de un fantasma.
Como sabemos la mayoría de la gente cuando muere desaparece de la faz de la tierra, pero hay algunos con bastante fe en la vida eterna que deciden tomar sus vacaciones en tierra, por lo general visitando a sus seres queridos o a las personas que viven donde solían hacerlo sus familiares.
En el cielo o en el infierno, yo prefiero llamarlos la Oficina de Almas en Paro como en todas hay largas filas, salas atestadas de espiritus y entes que los atienden de mala gana.
La queja mas comun es esta:
-oiga, pero si yo tenía que estar mañana en un desayuno muy importante-
El encargado revisando papeles y sin mirarlo le dice
-usted ya no tiene nada de que preocuparse
-como que no? El sábado es el cumpleaños de mi compadre, me mataría si no fuera-
-perdón?- pregunta el encargado
-eso, que mi compadre me va a matar si no voy a su fiesta-
-El que sigue- dice el encargado mientras unas criaturas se llevan arrastrando al infeliz compadre de quien sabe quien.

En la oficina de servicio social se le da orientación a todos estos casos
-mire si lo que necesita es volver a la tierra tiene que conseguirse un empleo, que sabe hacer-
-pues de todo, se plomería, algo de electricidad, poquito de carpintería-
-no, no me refiero a eso, por favor señor. le gusta arrastrar cadenas?-
-cómo dijo?-
-que si le gusta arrastrar cadenas, mover cosas de su lugar, hacer ruidos extraños, cosas de esas-
-pues no, pero puedo aprender-
-así nos gustan con iniciativa. Sabe que el único empleo que se consigue aquí es de fantasma, es lo único que hay, y crealo no hay posibilidades de crecimiento ni de desarrollo, no hay paga y por la ropa y el hospedaje no se preocupe nadie lo va a ver-
-pues si entiendo pero sabe que lo yo quiero es decirles a mis hijos donde enterré el dinero del abuelo-
-no pues ya valimos madre, lo puede intentar, pero no le aseguro nada, cual es su dirección, perdón era-
-geranios 223, colonia rayenare, código postal 34569-
-dejeme ver-
pasan unos minutos
-okey, tenga esta tarjeta pasa al cuarto de herramientas, le deben entregar unas cadenas, dos palitos para hacer ruido y un curso de cómo atravesar paredes, suerte-
-gracias señor, muchas gracias-
-otra cosa, solo tiene 200 años para lograr que sus hijos descubran el tesoro, pasado ese tiempo usted regresa-
El muerto se va confundido, regresa a la tierra cargado de unas pesadas cadenas y un par de palitos para hacer ruido y un grueso libro llamado Los 7 hábitos del fantasma efectivo.
Por supuesto que en estas oficinas hay coyotes, a ellos se les debe la proliferación de fantasmas que recorren casas que no son suyas, que tratan de comunicarse con personas que ni conocen y que en vez de atravesar paredes van tirando todo a su paso.

Si hay fantasma hay dinero

Este el mito mas optimista, sobre todo en el norte, se sospecha que los revolucionarios dejaron enterrados millones de pesos en monedas de plata y oro, así que si en su casa hay ruidos extraños, llantos, alaridos y cadenas es que en algún lado de la casa hay enterrado algo de valor, esta teoría no funciona en multifamiliares o en casas de fovisste.

Hay un muerto mal enterrado

Eso si es mas probable y mas común, conociendo lo pranganas que fueron nuestros revolucionarios hay mayores posibilidades de que hayan enterrado al dueño de la hacienda en vez de su dinero, es conocido por la mayoría que los hacendados enterraran su dinero antes que los mataran, pero los de la bola no le quitaban los ojos de encima hasta que por su mirada se delatara

-apuntó los ojos a la carreta mi general, ahí deben estar los dineros-

Aun asi, la presencia del fantasma responde mas que nada a la incomodidad de pasar el resto de sus no dias bajo el piso de una sala, precisamente debajo del televisor que todos los dias sintoniza Cosas de la vida, Sabado gigante, Ventaneando o las interminables repeticiones de La escuelita de jorge ortiz de pinedo, esto justifica todos los medios por los que el fantasma se manifiesta
-oye vieja, aquí en la sala huele muy gacho-
-orita trapeo no te apures-
La mujer pone a todo volumen El besito cachichurris y no siente los golpes bajo sus pies.

Algo nos quiere decir

Por supuesto que si, alguien que se toma la molestia de visitar gente con frecuencia no es nada mas para saludarlos, sin embargo la capacidad para elaborar señales y codigos precisos le esta negada a los fantasmas, por lo tanto hacen lo que tienen mas a la mano: hacer correr a la gente con la que untenta comunicarse.
Por ejemplo, ventanas que se cierran, cortinas que se caen, objetos que cambian de lugar solo puede significar una cosa o se consiguen una criada u ordenan ese cochinero.
Sentir una presencia extraña a nuestras espaldas implica que hay malas intenciones en alguna de las personas que conviven con nosotros.
Prender y apagar luces ya váyanse a dormir hijos de la fantasma.
Asi hasta el infinito de mensajes posibles

Como eliminar al fantasma

El agua bendita, todos me han dicho que funciona.
Hacer un agujero en la sala, el fantasma sigue ahí pero ustedes se entretienen encontrando trapos y objetos de zinc o de cobre (como la tubería del agua)

La cámara de video, llegue alguien con una cámara de video y adios fantasmas, coloquen grabadoras en cada recamara y no hagan guardia, dormirán tranquilos, coloquen sensores de movimiento en los pasillos y los activan a la hora de dormir y ya en plan sádico consigan que Primer Impacto vaya a la casa, asi hacen negocio con ella.
Este ultimo método es el mas efectivo, los fantasmas tienden a la indignación total cuando se les pone en duda, son parecidos a los hombres infieles o las mujeres mentirosas, ese "ya no me hables" o "como te atreves a dudar de mi" se traduce en la simple desaparición del fantasma. Suerte.

Asuntos paranormales

Leo que toño cree en los fantasmas, según su historia la madre del dueño del periodico donde trabaja recorre la casa que habitan el y varios periodistas.
Yo confieso que no creo en fantasmas, supongo que esa idea responde a nuestra necesidad de pensar que después de la muerte hay algo, yo desgraciadamente creo que cuando uno muere solo alcanza a decir shit, o hurra, según el estado de animo en que nos encuentre la purisima.
Pero a lo que voy, es que a pesar de no creer en estas presencias ultraterrenas he tenido contactos con el mas alla de manera constante y terrible.
Hace poco lei un libro de Carl Sagan, El mundo y sus demonios, explica porque creemos en una infinita cantidad de tonterías, ese libro si lo hubiera leido antes, me habria salvado de pasar tremendos sustos y peores desasosiegos, los sucesos narrados a continuación son reales, y han sido constantes en mi vida, no estan ordenados cronológicamente, aparecen tal como van siendo requeridos por mi memoria, los que creen en fantasmas y tienen problemas cardiacos, por su propia salud(física y mental) favor de abstenerse.

Los libros que vuelan

Sucedió en la calle Juárez y francisco villa, los libros simplemente aparecieron sostenidos en el aire momentáneamente y luego cayeron hasta el piso, fueron tres libros idénticos: "Ultratarumba" de Joaquin Reyes Rivadavia, me incline a recogerlos y cayo otro en mi cabeza, el mismo, intrigado pongo mas atención y trato de localizar de donde salen. No sucede nada, en una ventana se escucha un grito estremecedor. Sospecho que salen de un billar que se localiza en el tercer piso.
¡chinga tu madre pinche poeta puñetero!, escucho claramente, caen al piso unos lentes y otro libro, este con manchas de sangre, cuando trato de tomarlo siento que se arrastra y se eleva frente a mis ojos.

Ibarguengoitia en mi trabajo

Esto sucedió hace poco, lo vi frente a mi en la fila del cajero, era él, igualito, igual, no que chingados, era él, el mismo peinado, las ojeras, las manos largas, alto, estaba ahi, yo me le quedo viendo y estoy a punto de hablarle
-no digas nada, nunca comas cacahuates en un avion-
-señor le han dicho que se...-
-si, si y que, me vale madres-
Eso fue todo

El perro adherible

En la secundaria me paso algo singular, saliendo de mi casa se me pego un perro, no en sentido literal, me siguió hasta la parada del camion, cuando subi a uno, el perro tambien subio, el rutero lo baja y vemos con asombro que el perro corre detrás del camion, cada parada intenta subirse de nuevo
-es suyo?
no-
-entonces porque chingados lo esta siguiendo-
-no lo se-
-si es de el, si es de el- dice una señora.
El perro llega hasta la secundaria corriendo detrás de la rutera, entra conmigo a la escuela y lo peor me sigue al salon
-es tuyo ese perro?-
no-
-entonces porque chingados te sigue?
si es de el, si es de el- dice la metiche del salon
todo va bien, realmente no les importa si el perro es mio, la cosa se pone mal cuando se acerca el mediodia y el perro empieza a soltar un olor terrible.
-ey guey, tu perro se esta muriendo-
-simon hasta aca huele-
-el huevo se cago-
-cierren las patas-
-un bañadon-
El maestro de español, una persona muy educada y muy correcta me dijo:
-saca tu pinche perro a la chingada de aquí, huele a pura mierda-
-no es mio-
-y porque chingados te esta siguiendo-
-si es de el, si es de el- la pinche bola de culeros del salon.
Arturo Olivas y yo salimos con el perro, dimos tres vueltas a la manzana y por fin lo perdimos.
Llego a casa, no lo van a creer, ahí estaba el perro.
-es tuyo ese perro-
-no no es-
-entonces por que esta siguiendote-
si es de el, si es de el- dice mi hermano.
Total que nos quedamos con el, lo bañamos y lo bautizamos con el gratificante nombre de El Chori, duro unos cuatro dias con nosotros, no se perdia, podias dejarlo en el parque, en el centro o en el otro extremo de la ciudad y el chori regresaba. Por fin apareció el dueño y se lo llevó.
Mi madre dice que ese perro nos traia un mensaje del mas alla o de lo muertos, no me acuerdo. Creo que por esos dias murio mi abuelo materno, a veces pienso que tenia razon, pero cual mensaje: Báñense?

Los libros de carlos cuahtemoc Sánchez

Los libros fueron apareciendo en mi casa con lentitud, primero fue juventud en extasis, luego Un grito desesperado y al final Volar sobre el pantano. Yo me la pase preguntando que quien chingados habia traido esos libros a la casa.
-no se, yo pense que habias sido tu- respondio mi mama –con eso que te gusta leer-
Después aparecio la vida de shecid o no se que madre, pero siguieron llegando, y a mi la verdad el terror me estaba invadiendo. Y si mis libros estan sufriendo una transformación, pase dias y noches en la angustia y los libros siguieron llegando, ahora de Og Mandino
-oye carnal, quien chingados trae estos libros a la casa- le pregunto a mi hermano
-no se, yo pense que habias sido tu, con eso que te gusta leer-
Mierda, que esta sucediendo, alguna brujería, algo, solo falta preguntarle a mi hermana, la respuesta es terrible
-no se, yo pense que habias sido tu, con eso que te gusta leer-
La cuestion duro unas tres semanas, mantuve lo mas lejos de mi libros a esos, a esos que invadian mi casa. Con el tiempo fueron desapareciendo, poco a poco, sin ninguna razon aparente.

El mounstro de los ventarrones

Esa tarde el viento habia sido fuerte, levanto mucha tierra, todo fue aterrado, mi esposa y yo fuimos aterrados de otra forma, ya rumbo a la recamara escuchamos un ruido realmente perturbador en la puerta que da a la calle, nuestra experiencia nos ha enseñado que la tierra y el viento son el mejor medio de transporte para las alimañas, asi que ese ruido lo relacionamos con un insecto, pero ese ruido no era posible que fuera ocasionado por un insecto, no uno pequeño, algo se arrastraba en el piso y arañaba la puerta, escuchaba el siseo en el piso y veia como entraba polvo por debajo de la puerta, como si algo lo empujara violentamente; afuera el aire seguia su curso, no nos ayudaba a discernir que diablos estaba tras la puerta.
Es un animal- dijo mi esposa – esta atorado.
esa era una posibilidad, pero la puerta metalica estaba cerrada, si ese animal realmente estaba atrapado, lo estaba entre dos puertas.
Me quito un zapato, al acercarme el ruido es mas insistente, razor de zumbir es lo que se me viene a la mente cuando recuerdo esto.
-Sea lo que sea esta muy grande, pero que es- le digo a mi esposa
escucho los rasguños en la madera, la malla metalica de la puerta exterior tambien produce un ruido parecido al que hacen las patas de las ratas.
Voy por un bat, tiene que ser una pinche rata.-le digo a mi esposa
mas ruidos, ahora distintos, como si algo estuviera masticando lamina, sigue entrando polvo bajo la puerta, muevo un sillon y le doy una escoba a vero
-debe de ser un rata, una rata muy fea-
el ruido sigue y tapamos todas las posibles vias de escape, y ahora si listo, con el bat en mano abro la puerta, hoooooooooooorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrooooooooooooooooorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.
El horror y simple y llano horror





Una pinche bolsa de sabritones atorada en la puerta.
Solo por desconfianza guardo esa bolsa en un frasco, estoy seguro que esa madre ciertas noches se convierte en algo.

Feliz cumpleaños querido Edgar

Es mi fiesta numero 8, estamos en el patio partiendo la piñata, en los barrios pobres es facil saber quien es el festejado, es el unico que sale bañado a un patio de tierra, siento que algo se posa en mi nuca, una mosca pienso yo, la siento en mi pelo, pero es pesada, un mosco, me paso la mano encima de la cabeza para asustarlo. No pasa nada.
Después siento unas patas moviéndose donde empieza la columna vertebral, me llevo la mano a la nuca nuevamente y lentamente la voy bajando hasta ese lugar, es un insecto, eso creo, es grande, lo agarro con todos mis dedos y siento como patalea, es grande y de pronto se que algo se esta introduciendo en mi, lo aprieto y me doy cuenta que algunas de sus patas estan enterradas en mi piel, quedo paralizado.
Que es?, me siento solo rodeado de niños de mi edad, me da miedo preguntarle a uno de ellos que es lo que esta en mi cuello, y entonces siento el piquetazo, algo se entierra en mi cuello, trato de jalarlo pero no puedo, es un animal fuerte y grande, se aferra a mi piel como una garrapata, ahora si siento con violencia el aguijonazo, la mordida, el dolor, por instinto lo jalo y con violencia lo estrello en el piso, el animalejo se impacta en el piso y se despanzurra, hace un ruido seco, como el de una semilla o una piedra.
Acerco mi rostro al piso, con mi sangre y sus visceras se forma claramente un numero 8, yo naci un 8 de septiembre, era mi octavo cumpleaños.
Esa noche no jugue y dormi entre sudores.

Año nuevo con la muerte

Amanece y nos retiramos de una fiesta interminable, tenemos que llevar a un amigo hasta el otro extremo de la ciudad, a cada rato pido que paren pues tengo ganas de vomitar, ya fuera del auto no sale nada, falsa alarma, son las 7:30 de la mañana, a la mitad del recorrido sucede lo inevitable, ahora si bajo y sobre las vias del tren vomito sin remedio, hace frio, mucho frio y en eso aparece una mujer delgada sin mas ropa que un pantalón de dormir y una camiseta.
-estas malo mijito?-
-algo señora-
-si quieres te inyecto?-
-no gracias señora, esta viendo como estoy-
-por eso, si quieres te inyecto y se te quita de volada-
-no señora, ya me voy, gracias-
-ay muchachito, ahí tu sabes-
Regreso al carro y me siento en la parte de atrás
-que ondas edgar ya estuvo?- me pregunta checo
-simon, ya estuvo-
-y esa viejita que pedo guey, de donde salio- pregunta mi hermano
-no lo se, por ahí andaba-
-no guey, salio de pronto, se aparecio como si nada- dice el el checo
-si es cierto y sin chamarra, hace un chingo de frio, la pinche vieja ni temblaba, que te dijo- pregunta mi hermano
-que si queria ponerme una inyección para curarme-
-en serio-
-si guey, eso fue lo que dijo-
-no mames guey, que buen pedo, estaba bien flaca y como si nada con el pinche frio que esta haciendo- insiste checo
-era la muerte, estoy seguro que era mi muerte- les digo
-me cae que si pinche edgar-dice mi hermano –me cae que si-

Otro dia le sigo con esto, ahora vamos a escuchar a petición de Bertránd Jáuregui esta linda canción:

Radio Kaos

No, no hablare de ese disco de Roger Waters, hablare de la radio mexicana y que por un texto de Bernardo jauregui me parecio importante hablar del asunto.
En un post anterior dije que no he escuchado el radio durante 12 años, es cierto pero, no me he librado de su terrible influencia, el radio es el mainstream de la musica, de la información y de los productos que se consumen en México.
Platicando con mi esposa le digo que coincido con la sabiduría de homero simpson, en los medios lo que se nos da son opiniones, no información.
Ahora que recuerdo, sobre lo de no escuchar el radio he mentido, ese tunel de voces es lo que me despierta cada mañana, quedarse en cama significa seguir escuchando.
A veces lo que nos ofrece un noticiero matutino es la peor razon para levantarse. para que? En otras ocasiones uno sale con ganas de golpear a alguien, los noticieros locales nos hacen comprender que nuestra vida debe tener algun sentido: la noticia no es noticia, no es información util, lo imprescindible, lo banal del mundo lo pronuncian esos dos hombres, es necesario salir a la calle, enfrentarse al mundo sin novedad.
Me pregunto, habra alguna vez una noticia que no nos haga enfrentarnos al concreto de nuestros cadáveres.
Después del 9/11 curiosamente el numero que se marca para las emergencias en Estados Unidos, nada ha causado mas conmocion, trato de encontrar las razones, solo hay una, fue una noticia real, el alcance de la tragedia llego hasta nuestras calles, afecto nuestras vidas: los puentes fueron cerrados, las universidades desalojadas, la gente llegaba a sus trabajos con una especie de morbo mezclado con desamparo.
Estados Unidos es el dueño de las noticias, se que me estoy desviando a otros medios, pero que se le va a hacer decia don teofilito, la desgracia es estadunidense, solo ellos merecen la atención, si 3300 personas mueren en Pekín o 280 mueren en Sudáfrica no importa, si en México nuestra corrupción ocupa el 7 lugar en el mundo no nos preocupa, con el tiempo ganaremos.
Pero EU es el terreno del espanto y la compasión, lo que sucede en ese pais es recordado, los nombres, las fechas, los lugares: McVeigh en Oklahoma, Columbine, Waco Texas, el Challenger, todas esas tragedias tienen una silla en la primera fila de nuestra memoria.
Cobertura = Negocio, nadie cree que los medios informativos ofrezcan un servicio, 60,000 dolares diarios para mantener un equipo de reporteros en las bases norteamericanas en el mediterráneo es una cantidad risible, los anuncios de advil, pepsi y pizza hut paga 10 veces esa cantidad varias veces al dia, ellos buscan anunciarse con quien ofrece mayor cobertura.
Veamos los diarios, son un negocio y desgraciadamente un poder, aquí en Juárez, uno de los dueños del periodico tiene todos sus ahorros en dolares, cuando el dólar sube es noticia de primera plana, cuando el dólar baja, como lo esta haciendo en este momento, no es nada, para el no es noticia que sus ahorros bajen.
Que es una noticia, no es nada, es el evento mas pueril que lentamente se va arrastrando a la primera plana como si nada, es noticia que a Vicente Fox sea operado? vamos todo mundo en su vida va a pasar por eso
-es que es el presidente-
lo imagino claramente, el argumento mas imbecil de todos, eso que?, es una hernia, no se va a morir.
Llega el dólar a 11 pesos, hombre que exclusiva, 30 años de crisis tras crisis y ahora nos asombra que el peso pierda terreno.

Un maestro de derecho un dia nos llego con una lección que todavía me tiene en el piso
-Quien quiere mil pesos?- preguntó
Nadie responde
-Quien quiere mil pesos? yo se los regalo, en este mismo momento. quien dice yo?-
Tres personas levantan la mano
-A los tres les voy a dar mil pesos, a cada uno, en serio-
Saca tres monedas de un peso y las coloca en cada mano extendida.
-ahí estan sus mil pesos. Que se van a comprar con eso?
-un chicle, un cigarro, nada- contestan
-Un peso mexicano son Mil pesos de antes, ahí estan sus tres ceros, entendieron?-
Claro que entendimos, nuestros sueldos de medio tiempo son 2 millones de pesos de los de antes.
Esa si que era una noticia, la crisis mexicana es la mejor disfrazada, nuestro poder adquisitivo descendio al 100% como si nada, sin levantamientos, sin violencia, imperceptible, el dólar en vez de 12.50, 3.50 vale el dia de hoy 10,800 pesos de los de antes, que son los de siempre.
Cuando ese maestro nos hizo esto, por primera vez me senti ultrajado.

radio Kaos II

Siempre estuve en otro lugar, jamas he escuchado lo que la gente escucha, a los nueve años le pedi a santa clos un radio con audifonos, mi hermano, dos años mas grande que yo pidio un carro a control remoto
-un pinche radio? para que lo quieres ?- pregunto mi hermano
-para oir musica- le contesté
El carro de mi hermano era el mejor en los pisos de cemento, rojo, un corvete de 8 pulgadas de largo, bellísimo.
Mi radio desentonaba entre los juguetes y las pelotas, en el piso los carros se movían inalámbricos y yo escucha a Shaka kan con una canción impresionante para mi, estaba sintonizando una estacion emblemática en El Paso y Cd. Juárez, The Bee 94.
Paso el tiempo y de pronto senti un ansia por lo tropical, el cha cha cha, el mambo y la rumba, los mejores eran la Sonora santanera, Beny More, Celia Cruz y por supuesto perez prado, yo tenia 10 años.
Después llego el swing, las big bands y a eso de los 12 años no escuchaba nada que no fuera rock and roll: Del Shannon, Fats Domino, Chubby Checker, Little richard, The platters, Sunny Ozuna and the sunshines, yo era un cholo a escala, disfrutaba esa musica, para mi era signo de la rebeldía.
Un dia llega mi hermano con la cinta de el submarino amarillo, Eleanor Rigby me impacta contra el muro de mi propio tedio, la escucho todo el dia, una y otra vez hasta la histeria de mi madre, he descubierto a los beatles, o ellos me han descubierto a mi (lo mas probable) y me siento invencible, Beatles & oldies but goodies son mi alimento, de pronto un hueco, un vacio peculiar, devoro boleros todas las noches en el 1140 de am, no duermo, simplemente no duermo, una madrugada por error cambio de banda, en el fm se escucha Baba O’riley de los who y veo el amanecer desconcertado. Eso no se vuelve a repetir
Mi otra orilla es la musica de protesta, la musica latinoamericana, Persiana americana suena en todos lados y yo escucho "5 minutos" de victor jara, después de el temblor de soda stereo es Adagio en mi pais de Zitarroza, y viento de caifanes es en mis oidos "los ejes de mi carreta" de Atahualpa yupanqui, escucho una estacion de radio que esta a escasos milímetros de la estacion de moda, yo escucho otras cosas y con ayuda de mi madre me compro una grabadora y como un híbrido del cholo y la izquierda traspaso las ciudades a todo volumen, encima de las ruteras va un muchacho, con una grabadora roja escuchando canciones de silvio Rodríguez y facundo cabral. Era una locura de lo mas ridícula, era mi negación del radio, de la masa y lo uniforme.

lo mejor de la cumbia

me salte una etapa, hubo un momento en que la cumbia fue mi non plus ultra, Chico Che, Los plebeyos y su clásico pipiri pau
"yo no tengo un carro del año, ni tampoco un gran marquis, pero tengo un volkswagen que compré para ti"
Rigo Tovar y los Bukis taladraban mis oidos, en la tele video hits repartia los generos cada dia, yo no salia de casa los martes, pues era el dia de los videos tropicales, yo tendría unos trece años y la vida era simple y guapachosa.

No me odies por ser gordito

Estimado epigmenio veo con asombro que registra lo que se comenta sobre mi infancia, sin embargo es necesario hacer algunas precisiones, fue sólo una piedra, la cicatriz la tengo en la frente, el lugar fue El Retoño Coahuila, mi punto de partida fue Tlahualilo Dgo.
Sobre Lara Croft, los adolescentes mas chichos hacen una de dos cosas: en el nivel tres, en el tunel izquierdo hay un warp zone, si se oprime la flecha hacia arriba y la tecla "Y" repetidamente, 13 veces creo, aparece nuestra heroína practicándole una felacion a una momia, otros aseguran que se introduce un largo tótem por el recto (no me ha tocado ver eso), pero los mas inteligentes, y verdaderamente nihilistas compran acciones de Microsoft con los ahorros de sus padres, con esto aseguran tener una parte real de Lara Croft, que como buena bitch virtual que es, cederá al cariño financiero de nuestro dios Bill Gates.
Disculpe las molestias, sobre el fantasma después hablamos, sólo dire que jamás he deseado verlo aparecer o desaparecer, uso a continuación algunos sinónimos mas adecuados como persistencia, retención o fijación de su imagen y de sus textos en mi memoria. Adiós.

Clark Dingles: The middle ice comfort

En esta novela nuestro autor explora las variantes de la fe, en ella el joven Trevor hace un viaje visceral y profundo al centro de un lago helado, asi empieza la novela, con un dialogo demasiado profundo para un par de adolescentes: Trevor y Susane, (algunos estudiosos de su obra insisten que la Susane de Dingles es la misma de Leonard Cohen, pero no han logrado demostrarlo) salvo por el principio del poema:

Suzanne takes you down
to her place near the river
you can hear the boats go by

puede que tengan algo de razón, pero comprobarlo no me corresponde, aunque me interesa, reproduzco entonces el dialogo:

Has estado en el centro de un lago helado? –pregunta Trevor a Susanne su novia
-Nunca, para que he de querer estar en un lugar como ese-
-para sentirte dios- dice el
-estas loco, en que se parece dios a estar ahí, de hecho, como sabes que estas en el centro?-
-eso es facil, la boya se quedaba congelada ahí-
-pero ya no está-
-la medida exacta son 190 pies, algo asi como 85 pasos pequeños-
-tu has estado ahí-
-solo una vez-
-yo podria hacerlo?-
-no, es cuestion de fe-
-yo soy catolica-
-por eso precisamente- contesta trevor con disgusto
-quieres que te lo demuestre-
que cosa, que eres catolica, no gracias-
-sabes, a veces eres insoportable-
-no sabes cuanto lo siento-
-adios loquito-
Susanne se levanta –lo haré en el invierno ya lo veras-
-ni siquiera lo intentes- le grita trevor pero el ya no sabe si ella lo escucha.

En las siguientes paginas se habla sobre la relacion pueril de Trevor y de Susanne, viven en un pueblito del sur, los padres de susanne no aceptan su noviazgo con un chico que no va a la iglesia y que mira profundamente a los ojos de los mas viejos del pueblo, curiosamente, este dialogo es el unico en toda la novela, la narración es desarrollada en el pensamiento de Trevor, el siguiente capitulo El primer paso narra su largo recorrido de 85 pasos al centro del lago. Sin entrar en detalles, Trevor narra sus dos viajes al centro del lago, en el primero fracasa, amarra una soga al tronco de arbol, en el paso numero veinte sucede lo inevitable:

senti como algo me jalo hacia el fondo, no escuche el crujido, no tuve la sensación de que bajo mis pies el suelo cediera, solo me senti jalado hacia las profundidades, llegue a creer que algun animal, alguna planta me devoraba, jamas senti frio, solo un miedo que se arrastro como el musgo sobre mis ropas, cual musgo me pregunte, en eso estaba cuando sentí con violencia la tensión de la soga, ni siquiera la recordaba, pero mis dos manos apretaban con fuerza ese delgado hilo (ahora me parecia delgado)
el agua me llegaba hasta las axilas, sali del agua y antes de llegar al arbol supe que la soga se habia roto, en el cielo pasaron 7 aves negras, regrese hacia el hueco en el hielo, la soga se habia congelado a ras del suelo y se adhirió al hielo con firmeza, fue obra de la brizna, de la niebla o la humedad.
Sentado el pie del arbol, teniendo en mi mano las puntas rotas de la soga pense que habia sido un milagro, pero no, no me deje convencer, fue la falta de fe, la proxima vez lo intentare sin posibilidades de salvación, pero tambien con sin miedo.

Lo del paso veinte algunos lo atribuyen a Genesis 1,20:
Dijo Dios: Produzcan las aguas seres vivientes, y aves que vuelen sobre la tierra, en la abierta expansion de los cielos.

Pero la simpleza del argumento de que corresponde al primer intento y que por eso corresponde al genesis es debil, a pesar de las 7 aves negras.

Sin embargo una de las teorias mas solidas hablan del libro Salmos, con precision el segundo:

Porque se amotinan las gentes
Y los pueblos piensan cosas vanas?
Se levantaran los reyes de la tierra,
Y principes consultaran unidos
Contra Jehová y contra su ungido
diciendo:
Rompamos sus ligaduras,
Y echemos de nosotros sus cuerdas

Curiosamente las discusiones sobre Dingles y su mas famosa controversia se refiere al uso de la Biblia como referente, en su biografia, asi como sus memorias hace mofa constante sobre esto:
"si lo vemos de esa forma, hasta los libros de satanismo se basan en la biblia"
en otras ocasiones parecia contradecirse
"todo lo que el hombre escribe es obra divina, todo escritor escucha una voz, los que escuchan voces estan poseídos por el demonio o simplemente dios los ha enloquecido por la contradicción entre lo que dios les dice y lo que hace. Solo un loco puede ser sacerdote"

Vuelvo a la novela, Trevor logra llega al centro, ahora en su regreso hay un titubeo, escucha el crujir del hielo, tiene ganas de correr pero se contiene "si el hijo de dios camino sobre las aguas, porque yo, que he sido como dios, no podre hacerlo sobre el hielo" camina despacio y regresa a la orilla.
El tercer capitulo El descenso, narra escuetamente la muerte de Susanne, ella lo intenta y muere ahogada, su madre le reclama agriamente su ausencia en el funeral de Susanne.
-Es catolica, se lo merecía, la falta de fe es hundirse en el hielo-
Trevor termina sus dias ajelado del hielo de los lagos, en una ciudad minera. La novela acaba con Trevor enfrentándose a su primer descenso.

Dingles prometio continuar con la saga de Trevor,
Nunca lo hizo, la supuesta trilogía Trevor solo fue una escueta libreta de apuntes donde la idea original se habia desbocado, 22 libros de Trevor como los libros del Apocalipsis, uno por cada año de vida, pero la idea de que Trevor muriera a los 33 años como cristo, le causo fuerte dolores de cabeza, para que eso funcionaria The Middle Ice Confort tendría como protagonista a un Trevor de 11 años, y para Dingles su querido Trevor tenia 14 o 15, por lo tanto intento escribir 4 novelas anteriores a The Middle Ice Comfort, solo se salvo el cuento Dingo’s Pages, este nombre fue elegido para no poner el original: Dios es ateo?, de este cuento o mejor dicho apunte para un cuento hablaré otro día.

Marco Antonio Campos:
un poeta que grita a los espejos

A Marco Antonio lo conocí a los 17 años, dijo algo interesante esa vez, sentado al centro de varios escritores jóvenes le llegó la pregunta mas elemental:
cómo se le hace para publicar?
Campos respondió lacónicamente: si tienes talento no tienes nada de que preocuparte, serás publicado.
Ahora sé que mintió, yo no tengo talento y fui publicado, y ademas tengo muchas preocupaciones.
Después de este pesimo chiste, proseguimos.

Quién es Marco Antonio Campos en la poesia mexicana? alejado de los nombres y las categorías, Campos es el primer poeta transparente, la transparencia es un genero, o un tono que para mi es esencial para la poesia.
Pero aparte de eso, en Campos crece la importancia de lo que se comparte: el viaje y la vida. En Marco Antonio hay influencias italianas muy precisas, él puede citar a sus poetas, pero la medula esta en Pavese, el pionero del paisaje verbal, esto último se puede entender como sea, pero él es un poeta de ciudades y de terrenos derruidos, casi a punto de desaparecer, es el primer poeta de las ruinas, de la ceniza, de las voces de la memoria, y desde ahí, desde las voces que todos suponen muertas, él arma su trinchera, ese vacio, esa barranca, ese espacio que sólo la muerte o el tiempo pueden llenar de nuevo.
Pero qué hay en ese mexicano que viaja y llega a italia, la búsqueda y el encuentro, ese paréntesis que se construye entre el asombro y la semejanza, ese viaje a Itaca que no cualquiera siente necesario.
Italia es la ultima hispania, nuestro idioma viene de ahí, cierto acento, cierta necesidad. La poesia mexicana es heredera de las voces latinas, nuestro español es el mejor, porque se creo en el mestizaje, sin ser peyorativo, toda mezcla es el recoveco, la curva por donde escapa la luz.
Campos lo sabe, esa búsqueda es necesaria, es vital la vision de ese mediterráneo, de ese fuego, ese calor en esas islas. Pero aquí va lo importante, la necesidad de viajar es similar a la de compartir ese encuentro con lo nuevo que no es mas que retorno. Recorrer roma, florencia, milan, no es otra cosa que pasear por el laberinto de sus voces, esa playa de voces que sobre todo devora, disuelve entre las olas a la suya.
Marco Antonio sabe que su poesia no es nueva, algo desde tiempos pasados la ha construido, entre las ruinas de grecia Campos busca las monedas para pagar ese paseo por el vacio.
En Campos esta la noción de deuda, es el unico poeta que encuentra en Italia y Grecia la raiz de sus rencores, sus cariños y su tiniebla.
Que busca Marco Antonio en esas playas, no busca a Dante, o a Ungaretti, busca a su padre, a sus abuelos, busca esa playa de los sonrientes cadáveres que rien con el ritmo de las playas, Hay que hablar mas de él, Hay que hacerlo, tenemos que escribir.

la poesia mexicana, un perro salvaje suelto en una cristaleria

Hay imágenes violentas en la poesia mexicana?

viento nomas pero corregido en cauces de flauta
con el pecado de nombrar quemándome hijo en un hilo
de mis ojos suspensos

Ventana a no más paisaje y sin más dimensiones que el
tiempo
noche de cerbatana nos amaneceríia un sol de alambre
sólo
hay pájaros que no aclimatan su ritmo a un poco de balas
(Gilberto Owen)

Hay algo mas que decir?
va el mejor principio:

Yo, pecador, a orillas de tus ojos
miro nacer la tempestad
(Ali Chumacero)

Va una poeta espléndida:

Yo no digo que el sol, inaprensible sueño de mi piel,
entabla una demanda amorosa contra el latido del dia.
Digo solamente que mi amor es un gajo desnudo
que se cubre con hojas de ruibarbo y jazmines
embotellados
(thelma nava)

si quieren más, les doy mas, como no?

El lenguaje es la más pronunciada de las trampas
(Francisco Hernández, el maestro)
y para que nos les quepa duda van cinco más del jarocho extranjero

1) Estoy tan solo, que cualquiera diría que estas conmigo
2) Los grillos insisten: cantar es lo mismo que volar
3) Pero yo, siempre yo por debajo de todo, sigo pensando que gritar es cosas de mudos y que escuchar es intercambiar ecos con barcos fantasmas o con muertos que han perdido la esperanza de vengarse
4) Por que hay piedras que siendo ríos tienen la permanencia del relámpago
5) Cuando yo era niño quería ser un poeta maldito. Tu a qué jugabas?

El golpe con cebolla que se agradece

parece que tony flores se entretiene, buen chico, pero tambien se ve que nos extraña (hay que escribir para que no se aguite) me gusta platicar y discutir con el, el mejor paréntesis con tony es conversar, jamas lo vi enloquecido, ni briagolarva ni borralatacho, en mi casa se comportó de lo más decente, salvo el alto volumen con la música, nada se le reclama.
Estoy seguro que le gustaría escuchar al tio charly:

/puedo ver, y decir, puedo ver y decir y sentir. Algo ha cambiado.
Para mi no es extraño/
yo no voy, a correr, yo no voy a correr ni escapar
de mi destino./ Yo no pienso en peligro
/ si fue hecho para mi/ lo tengo que saber/

pero es muy difícil ver/ algo controla mi ser/
en el fondo de mi/ en el fondo de mi/ veo temor y veo sospechas
/ con mi fascinación nueva/
yo no se bien que es/ yo no se bien que es /vos diras son intuciones
/ verdaderas aletas

/debo confiar en ti/ lo tengo que saber/
pero es muy difícil ver/ si algo controla mi ser/
puedo ver, y decir y sentir/
mi mente dormir bajo tu influencia.

una parte de mi. una parte de mi dice Stop
fuiste muy lejos
no puedo contenerlo
trato de resistir, trato de resistir y al final
no es un problema
que placer es la pena

si yo fuera otro ser
no lo podria entender
pero es muy difícil ver
si algo controla mi ser
puedo ver, y sentir y decir
mi vida dormir bajo esta extraña influencia

Mi estimado tony, consigue solo esta canción y te olvidaras de los fantasmas, es el ultimo disco de Charly Garcia: Influencia.

Nuevos generos de terror, o su verdaderos nombres

La comedia colegial de terror: este es el genero mayor, es basico y muy elemental, no ha dejado de realizarse durante 30 años o más, sus elementos los sabemos todos
1)chicos y chicas
2)un bosque
3)un lago
4)alguien o algo que los mata

Básicamente Viernes 13 es el genesis de todas las películas de terror colegial que hemos visto, con el tiempo los simbolismos son mas claros pero dispersos: alcohol + sexo = terminar empalado con una sierra electrica.
Masacre en Texas es otro clásico, la lentitud de la película hace que uno empieze por creer que la sala de cine huele a carne podrida.

Pero todos los parámetros son similares:
un grupo de chicos decide pasar el fin de semana en el bosque en una cabaña cerca o enfrente de un lago, el bosque esta embrujado, el lago esta maldito y en la cabaña hace justo un año un numero de jóvenes similar al que llega murió en condiciones misteriosas pero terribles.
Esa es la primera pregunta que se hace uno. Cómo saben que fueron terribles si son misteriosas? Porque rentan esa cabaña, frente a ese lago y en ese bosque? y lo mejor de todo. La cabaña esta llena de objetos que en malas manos sólo sirven para matar a alguien: Hachas, cuchillos, sierras electricas, atizadores de fuego, tenedores e incluso batidoras (cuando lleguemos a Jasón veremos esto). Misterio.
La comedia colegial de terror le debe todo a la confluencia de prototipos, entre los chicos esta el garañon, el nerd, el medio nerd/medio garañon, el supersticioso, el manitico sexual, el borracho y por supuesto el jugador de futbol americano o deportista, por lo general es el heroe pero de vez en cuando tambien chupa faros por la garganta destrozada.
El grupo de chicas es mas peculiar: la que fuma, la estudiosa, la pura, la puta, tambien la borracha, la mitad de ellas son porristas, el otro sector son la prima taruga o la chica virgen.
Con el tiempo paso algo extraño, yo insisto que el cine de terror norteamericano siempre tiende a la moraleja, a esta legión de características, se les agregaron los lugares comunes de una sociedad en decadencia: la mayoria eran hijos de padres divorciados, so what. Merecían morir ante el desamparo de sus padres.
Volvamos a la película, la primera media hora es aburrida, lo mismo vemos piernas de mujer que latas de cervezas, un carro de segunda mano, alguien saca una botella de güisqui o una navaja de cazador (cuando lleguemos a Jasón se sorprenderan de las veces que es utilizada y de la poca creatividad de Jasón al respecto), un chico saca una navaja o una revista porno y todos se sorprenden:
-se la robé a mi papa, tengo que regresarla.
Ver para creer, si a su padre no le importa darle permiso a ir a un lugar maldito, no creo que le interese saber que le paso a su revista o su navaja.
La primera media hora es aburridísima, a veces 45 minutos, la mitad que sigue es la masacre en camara lenta, un hachazo, una chica que muere quemada por su secadora, la navaja de cazador enterrada en el estomago, un trinche en el pecho, un tenedor en un ojo y luego la salvación de dos de ellos, por lo general el jugador de futbol (que no tomó, ni cogió, ni bebió) y la porrista (que si hizo todo lo anterior).
La comedia colegial de terror responde a una simple necesidad de mercado y se divide en dos:
La CCT con asesino invencible: Jasón, Freddy Kruegger.
y la CCT con asesino real, pero invencible o con capacidad de heredar su hambre asesina: Scream, Urban Legend, Cherrys Fall, etc.

La comedia dramática con mounstro

Este es de lo más decente, combina dos cosas que hacen más real el asunto, y que curiosamente son las de mayor fantasia, tambien de estructura elemental pero mas complicada
1)un adolescente que ve lo que los demás no
2)su mama o su papa que piensa que esas heridas en el cuello son cuestiones de la edad
3)Un par de abusones gandallas que madrean al adolescente a cada rato
4)Una chica
5)Dos grandes amigos del adolescente
6)Un viejo que si le cree

las tres películas basicas de este genero curiosamente son de vampiros: Fright night (comiquísima) The Lost Boys (muy dramatica) y Mi mama se casó con un vampiro (una versión bastante chafa de The Lost Boys) Aquí lo interesante es la historia que termina envolviéndonos, los vampiros siempre estan ahí, escuchando como el imbécil del muchacho dice que ese, el mismo que está a sus espaldas es un vampiro. El bien siempre gana

La comedia absurda de terror

Estas son mis favoritas son divertidas y la verdad no tienen madre, la mayoria son serie B, pero con los años se han vuelto superproducciones, son fáciles de localizar, si tiene un número en el nombre vayan a verla, 13 fantasmas, la casa de los 1000 cuerpos, otra clave es que el final del nombre diga "del diablo, o demonio, o mal.
Una joya es El juguetero del diablo, creo que se llama Evil Toys o algo parecido, tienen muchos mounstros, pero muchos, siempre son más de 8 y cual más inservible, no hacen nada los pinches mounstros mas que arrastrarse y proferir sonidos guturales del tipo de groorororororo o urueuennnruuer, o risitas "diabólicas" jijijiijijijii o jajaiajijaijaija. Al final los matan a todos ya sea a balazos, apachurrados, quemados, con agua, con sal, jabon o electrocutados.

La comedia de terror con sustancia malévola

The blob es un clásico, la verdad cuando era niño me impresionó demasiado, es un vil moco enorme que devora ciudades a su paso, le teme al frio, el final es magnifico, como el frio la contrae, logran echarla en una caja de madera y la llevan al polo norte, en vez de la palabra fin aparece en la pantalla un signo de interrogación.
Fue llevada al cine a finales de los 80’s ya sin la gracia del blanco y negro.
Pero la que se lleva las palmas es The Stuff, basada totalmente mal en un cuento de Ray Bradbury "Sembremos hongos en el sotano" el mentado Stuff es una pasta comestible, una mezcla de yogurt con nieve, es espeso y rosa (sin albur) el terror consiste en que el Stuff es un ser vivo y convierte al que se lo come precisamente en Stuff, sobra decir que ese alimento es todo un éxito en el mercado, toda la gente lo come y solo dos personas: una reportera y un policia, o una ejecutiva liberal y un mecanico, para el caso da lo mismo, son los unicos en darse cuenta que el Stuff es malo, no recuerdo el final pero no hay muchas opciones: o lo queman o lo congelan.

Apartados especiales I

Películas sin genero establecido
Chucky:
Lo interesante de chucky esta en su producción, lo simple de la historia: un criminal con el poder de tomar el cuerpo de quien desee. A la hora de morir no tiene a la mano mas que un pinche muñeco de plastico que es un juguete de moda. Han visto una historia con tal simpleza, no.
Es un mounstro de plastico, es un muñeco, una solucion barata y practica que mantiene a la franquicia en espera, no se me ha hecho ver La novia de Chucky pero por lo que he visto y he oido suena de lo mejor.
En esta película confluyen todas las categorías, la primera parte esta dominada por el drama, la segunda tambien, pero la tercera entra en el absurdo. Hay que esperar El hijo de Chuky, su elaboración permanece en total secreto.

Los fans y los criticos del terror, serias diferencias

Yo soy fan, no un verdadero fan, yo se que de 100 peliculas de terror 99 seran malas, es decir, entraran dentro de mis categorías y por supuesto en mi lista de mis comedias favoritas. Lo peor que le puede pasar a una película de terror es ser aburrida, el 50% lo son el 50% de su duración, esas son películas de lo mas comun y de lo mas corriente.
Un verdadero fan disfruta la película, lo entretiene, lo distrae, ver muertes y situaciones imposibles le agrada, al final de la funcion dice algo asi
1)esta buena
2)estuvo mas o menos
Los que me molestan son los criticos. Quién en su sano juicio espera asustarse, salir sudando, tembloroso, con temor al exterior, sólo los criticos, nadie mas. Uno va a distraerse al cine no a entender la vida.

La lista negra

Todavía no termino, faltan categorías por explorar, pero mientras eso sucede doy 10 nombres de cosas que hay que ver si se es fan del terror.

1.-jeeper creepers (elemental)
2.- pesadilla en la calle del infierno I (clasica)
3.-Nido Mortal, no recuerdo el nombre en inglés, pero es la base de mimic.(muy chistosa al final)
4.-El juguetero del diablo (de la III a la VI) son muy divertidas
5.-Army of darkness. Es de sam reimi (director del hombre araña, dark man y de la pesima comedia western the quick and the death) es la peor pelicula de terror, alcanzo la fama por un clásico que yo no he visto "El despertar del diablo" Evils Dead creo que se llama en inglés.
6.-Total overdrive. Creo que asi se llama, esta basada en un cuento de Stephen King, los autos se vuelven locos, sale Emilio Estévez, si ven esto pueden ver lo que sea, incluso Amar te duele.
7.-Viernes 13 parte 8, Jasón va a Manhattan. Si el nombre causa risa, imagínense la película.
8.-El abismo. Es un genero del que no he hablado Romance dramatico sin terror.
9.-Demons. De dario argento, esta si es buena, seguro hablaré de ella largo y extenso, es un genero dentro del genero, si la consiguen me dicen, esta dentro de mis apartados especiales.
10.-Lake placid. jamas la he visto completa, pero tiene una categoría Comedia animal de terror.

Si las encuentran disfrútenlas, no acepto reclamaciones.

contra silvaman III:
Pages full of glory, o como le pusieron en español:
ahora te los tragas

Llegamos al recreo (después contaré lo que sucedió antes, solo digo que nos topamos con un agente de transito que me quitó los libros de Cioran que cesar generosamente ha llevado a mi casa)
Entramos al recreo, es sabado, la barra esta llena, al fondo a un lado de la rocola Silvaman baila gracilmente una canción de los bukis, cual mas? No hay nada mas difícil que vivir sin ti, sí, exactamente la de Y tu mama tambien. Sus poderes fallan, nadie desocupa la barra, entonces saca su arma secreta pleonisticamente Secreto de amor de juan gabriel en versión grunge, funciona, 5 parroquianos salen despavoridos, silvaman se sienta en la barra y aprovechamos la oportunidad.
Azteca de gary jennings es enterrado de en su abdomen, yo queria atascarle Los Tommynockers en la nuca pero ese libro jamas me lo prestó el muy miserable, lo seguimos golpeando con libros de tierra adentro y cuando ya está sometido yo digo las palabras que guardé para este momento:
-trae la licuadora Tony-
cesar se saca un libro de arreola de la boca
-qué onda compas?
-compas los de armario hijo del taller-
La licuadora de mi suegra esta en la barra, es una licuadora industrial de 12 litros
-traime tres aguas minerales mi neemias-
Y ahí, tranquilamente entre el zumbido de la licua y canciones de daniel santos empezamos a licuar 179 libros que Silvaman ha tenido bien llevar a mi casa, sin imaginarse como se los iba a devolver
-el agua jode pero expande los libros, que Fahrenheit 351 ni que mamadas, aquí cabron están todos tus pinches libros-
Y orale, hacemos un embudo con unos ejemplares de Letras libres y cesar traga, bebe, se alimenta de libros.
-a ja ja ja ja! a jaa jja jjaaa, toma tus libros, a jja jjaaaa, jjaaaa, jjja-
al fondo se escucha Payaso de javier solis
-con qué no tragas a mallarme, pues tragalo, a jjaaa jjja ajaa jja- estoy poseído por el placer de la venganza.
-traga cabron, traga, poesia española del siglo de oro, para que aprendas, jaj jaja ajaja ajajaja- me sale saliva por la boca- jajaja, jajaja- parezco Pedro infante cuando llora al torito
-traga, traga, hijo de tu humbertisima, jajajajajaja jajajaj
Los parroquianos se acercan y le lanzan cacahuates japoneses, le dicen groserias, todos, todos lo insultan, hasta el mudo de las semillas habla y grita algo inpronunciable.
Cesar empieza a derramar papel licuado por las orejas y la nariz, yo sigo incontenible, en ese momento siento un extraño calor en la espalda y algo caliente y liquido se desliza por mi nuca, un golpe supongo, yo ya no se que pasó, ni siquiera se si esta historia continuará... una cortina negra se acerca a mis ojos al igual que el piso.

Tradutti, traduttore. ¿Asi se dice? II
lo frugal del metodo

Se compra el libro bilingue en la colección Hyperion de poesia, se buscan los sinonimos para suplir las palabras que nos desagradan y listo, ya es uno traductor de seamus heaney.

1929/1984

Las líneas paralelas entre la gran depresión y la bonanza económica de estados unidos, tienen entre las dos el mismo grado de mentira que tiene todo lo norteamericano.
Si 1929 fue el año que la mayoría de los cráneos norteamericanos conocieron el piso, lejos de la crisis existencial, fue la crisis económica la que los lanzó al suicidio, en 1984 la droga llevó esos tiernos cerebros al cielo.
Los norteamericanos en paro llenaron las calles en 1929, todavía es dudosa la manera en que conseguían el alcohol sin tener ingresos y menos el permiso de beber, cuando la economía se recuperó también de manera dudosa, cerca del 16% de eso obreros desempleados estaban ciegos por el alcohol barato e ilegal que los mantuvo quietos el tiempo que duro la gran depresión.
Mi amigo raul herrera cuenta que su abuelo sufrió un ataque cardiaco fulminante, su abuelo era minero y acababa de invertir todo su capital en unas minas de chihuahua y durango, eran minas de oro, el oro como sabemos bajo su precio hasta el piso, y lo único que tenia demanda era el acero, el capital del abuelo de raul provenía de tres acereras que acababa de vender, las acciones de sus minas se fueron al suelo y su corazón tambien, cayó como una regla a las afueras de la cámara de comercio de Houston.
Después de este paréntesis local regreso al asunto que me concierne, los nuevos obreros en paro fueron toda la legión de estudiantes que por miedo a la responsabilidad y al compromiso, siguieron estudiando hasta el doctorado en administración, mientras sus padres en plena bonanza económica caían en el franco engaño de que la educación de los hijos es la mejor inversión posible; en parte lo fue, la venta de narcóticos y medicamentos restringidos tuvo su mejor mercado entre estos estudiantes que a expensas de sus padres y de empleos mediocres bien remunerados tenian la capacidad de comprar una droga barata y novedosa: la cocaina.
Berkeley, Harvard o Princenton fueron el mercado meta, la depresión que se acercaba no era económica sino moral, el progreso económico sólo significa acceso al mal, la droga barata entro como una bala en el costado de las clases adineradas, la cocaína se convirtió en un símbolo de status y de ahí el negocio se expandió como una mancha, estudiar administración fue entonces si la mejor inversión de todas, basta ver la película de Blow para entender que los visionarios pobres tienen poco futuro, el tráfico de drogas en Estados Unidos se estableció desde la elite, y sólo porque sigue siendo ilegal no tienen una cámara de comercio seria y decorosa.
Esta nueva depresión moral fue descrita con la precisión de un mecánico usando un bisturí (espero que ahora si el termino sea comprendido) por los escritores de la muy demeritada y casi desaparecida Generación X: Ian McInerney, Brett Easton Ellis y Douglas Coupland, y ya después del vertigo Elizabeth Wurtzel con Prozac Nation, curiosamente esta última es la que ha desaparecido entre la niebla, de los tres escritores que mencioné primero parece que vienen cosas interesantes, suficiente es decir que escritores como Chuck Palahniuk o Leonard Franzen son los herederos inmediatos, hablaré luego de esto, la generación X es interesante, el nombre de esa novela viene según creo de una canción de Billy Idol, tal vez me equivoco, pero es claro hacia a donde estan apuntando mis ojos.

Poesia

Se
necesita
demasiado de

desesperación

insastifaccion

y
desilusion

para
escribir

unos
cuantos
buenos
poemas.

no es
para
cualquiera

ni siquiera

el
escribirlos

o
incluso

el
leerlos

Charles bukowski

The replacements

Jack London bebió su vida mientras
escribía de hombres heroicos y extraños
Eugene O’Neill bebió su propio olvido
escribiendo su obra poética y oscura

ahora nuestras modernas
lecturas y universidades
en corbata y traje,
los pequeños muchachos estudiando soberbios,
las pequeñas chicas con ojos vidriosos
mirando
hacia arriba
los pastos tan verdes, los libros tan grises
la vida tan muerta de
sed

Charles Bukowski

Chris Burden, 1979

Parasitosis de espectador, asi se le llama clínicamente a las personas con propensión a inflingirse daño por su propia mano. En 1979 en "Watch your back exhibition" la pieza Arteria y artefacto es una reproducción de la tradicional ouija, salvo que la pieza movil esta formada por tres navajas afiladas con precisión.
Chris Burden se ofrece a jugar con quien desee ser lastimado, sólo una chica acepta el reto y pierde un dedo mientras burden se abre totalmente la parte interior de la mano.
-la obra está terminada, mi sangre es arteria, ese dedo es el artefacto-
Chris Burden es demandado por daños, ataque con arma blanca y mutilación, lo que le cobran de multa es el precio de la obra en cuestion 73,000 dolares.
Arteria y artefacto pertenece a un coleccionista privado que vive en holanda, alguien asegura que la sangre se ha secado y casi desaparecido de la plancha de metal, el dedo fue robado, se sospecha que fue uno de los paramédicos, la verdad sigue en el sotano de Sotheby’s.

Clark Dingles padre

En 1938 el padre del escritor Clark Dingles fue nombrado "El faisan de El Valle Stillmans" portó durante 3 semanas un vestido elaborado por plumas de este exotico animal y unas tiras largas y anchas de terciopelo amarillo, en la cabeza llevaba obviamente un sombrero coronado con cráneos de patos, es de imaginarse la conmoción que causo en su hijo el verlo asi, caminando borracho y dueño de un terrible olor que era una mezcla de su vomito y sudor.
En el libro "Las canciones del ebrio parricida y otras delicattesens" esta experiencia es reproducida en el cuento corto "El honor es un pato crudo y crujiente" en este el padre no lleva un vestido luminoso sino gris, en vez de plumas son cascaras de platano y el sombrero la tapa de un escusado, el hombre recibe insultos y escupitajos de los niños, al final es asesinado a golpes por su hijo que es un muchacho tambien alcoholico, el chico confunde a su padre con un mounstro que habita sus pesadillas desde los 8 años.
"No sucedió asi realmente -confiesa en su autobiografía, Clark Dingles- mi padre cayo de las escaleras y se rompio el craneo, yo estaba con una pistola esperando a que terminara de subir, mi sombra lo asusto y se fue de espaldas, yo si disparé dos veces, como prueba estan los dos disparos que tiene el reloj del recibidor, mirelo, las 3:19 es la hora que marca ese reloj desde 40 años, a esa hora murio mi padre-
-ya estaba escrito- remarca Dingles- lo estuvo siempre en la biblia:
Apocalipsis 3:19 " Yo reprendo y castigo a todos los que amo, sé, pues, celoso y arrepiéntete"
-las casualidades no existen.

Eyes with out a face

Si Dancing with my self no fue un punto de ruptura, Eyes with out a face si lo fue, el seudo punk fue suavizando todo su esquema hasta terminar con una balada confusa y extraña, tiene hasta frases en frances, una guitarra peculiar y coros, si asi como se oye, coros delicados y casi femeninos, la ultima vez que lo escuche fue en ese disco que salió el año pasado Storytellers, es billy idol ya lonja el tipo en acustico bastante nostalgia para un solo disco.
La ultima vez que lo vi fue en una película de adam sandler, pense que era un actor que lo interpretaba pero no, era billy idol en The Wedding Singer, que por cierto tiene un soundtrack bastante decoroso.
Creo que algo viene con el pop resucitado, creo que el romanticismo viene ahora, estamos poniendo nuestro ojos en un pasado aunque inmediato vertiginoso, la musica norteamericana de los 80’s tenia algo que jamas volveria a tener: una ingenuidad de lo mas artificial pero tambien de lo mas creible, ese mar infestado de hits number one dio espacio a lo alternativo, esa marginacion tan peculiarmente gringa: inventar la radio colegial para que todas esas bandas inadaptadas tuvieran difusión.
La creación de casas disqueras pequeñas que se ocuparan del negocio mientras este no creciera. Lo que vino fue el colapso del pop, la rebeldía de una juventud que lo mismo disfrutó a Fine Young Cannibals que la cocaina, los New Kids on the block jamas vivieron en una cuadra donde los negros se insultaban en rima y con ritmo, los grupos de pop no pasaban de un disco con una sola canción, mientras, los marginados comenzaron a grabar con frecuencia discos que hoy son considerados punto de partida, los comerciantes de la carne voltearon sus ojos hacia alla, el pop paso al olvido de manera inmediata, Prince cantaba Purple Rain y a Robyn Hitchcock se le derrumbaban sus edificios favoritos.

Heart of glass

"Tuve un amor que resulto ser de gas desde entonces mi corazon se volvio de vidrio", ya se que no rima, pero no voy a hablar de Blonde en este momento sino de una relacion singular con de esta canción con el mercado de la ciudad.
La ultima vez que visite el mercado fue en navidad, mi esposa tuvo la brillante idea de llevar una piñata para la cena, en toda la ciudad las mentadas piñatas no bajaban de 180 pesos, en el mercado la encontramos a 90 pesos y todavía regateamos, habito que me molesta, pero como en México casi todo es menester, regatear es la regla, salimos con la piñata en 70 pesos, entramos al viejo mercado cuahtemoc, el olor a grasa despierta el instinto de inmediato, la palabra fritura se queda en nuestra nariz como una daga, la planta baja de este mercado la ocupan solo puestos de comida, caldo de res, enchiladas y hasta mariscos, hay mariachis, marimba y duetos norteños, en el centro se levanta una plataforma donde tocan los músicos, ese dia los instrumentos de la marimba estaban abandonados.

Fuimos a comprar dulces, atravesamos el mercado mirando hierbas, recuerdos de Juárez.
No sé porque cualquier objeto al que le coloquen el nombre de la ciudad debe llamarse recuerdo (paréntesis bagateloso: el primer disco de Juan Gabriel se llama "Recuerdos") de hecho asi se llaman, los jarros, los tarros, los llaveros, las sillas, los abridores, porque aparte incluyen la palabra "recuerdo: y luego el "de" asi de cerca.
Salimos del mercado y nos enfrentamos a las calles de su entorno, de inmediato encontramos la dulcería, una cubetas de aluminio llenas de dulces, a 26 pesos el kilo de aquí para allá, compramos 3 kilos de azúcar reciclada para nuestros chamacos y atravesamos de nuevo el edificio ahora por el lado brujo y exótico: jabones para el amor, para el dinero, para quitarle lo borracho al marido (no funciona) en la calle de nuevo, ha estado lloviendo y hace frio, pasamos como no queriendo al la librería, la atiende carlos rocha, lo escuche con atención mientras hablaba sobre El amante de Marguerite Duras con una muchacha, buen tipo pero no me habla, solo compré un libro para diego, nos fuimos bajo la amenaza de la Purple rain.
De regreso a casa recuerdo que ese mercado se quemó, tenia un mural en la fachada, según yo era cuahtemoc, su rostro dominaba la mayor parte del mural, al fondo había no sé si la reproducción de una batalla o un mercado azteca, esa vez que fui,el olor de la grasa me oculto el olor a gas que esa vez de la que hablo provocó el incendio.

pictures of you

Conocí a the cure por silvaman, pero donde realmente lo senti fue con los monjes morados, en otro blog hablaré de ellos, para ellos The cure era precisamente eso, una cura y un refugio.
En 1999 me dediqué a tomar fotos en el centro de la ciudad, mi intención era y todavía es, rescatar toda la grafica popular de la ciudad, pero unido a eso, rescatar las fachadas y los letreros de neón de 1950, lo del mercado me trajo a la memoria las dos fotos que tomé del edificio capri, esta a una cuadra de la vicente guerrero y mariscal, es la misma tipografía de la coca cola, los nombres de los edificios me divierten, son breves y extraños, Capri, Sauer, Continental, ahora el edificio capri no sé con precisión si es una tienda de ropa o de verduras, tengo las fotos de la fachada y me llama la atención las líneas de neón que jamás serán encendidas de nuevo.
Por esos dias me pasee por el centro, use tres rollos de 36 exposiciones, en eso saque algo asi como 90 fotos, recorri la calle La Paz, ahora y desde siempre llena de cervecerias, entre ellas hay peluquerias, recuerdo que una vez mi padre me llevo a una de ellas a cortarme el pelo, las peluquerias son semisubterraneas, tienen cinco escalones en descenso, mi padre me llevo a la de un peluquero con clase: habia cortado la cabellera de luchadores famosos, al margen del espejo estaban sostenidas como otro marco las fotografias del perro aguayo, el satánico, el pirata morgan, el negro casas y de otras semi-stars de la localidad.
A mi padre le gustaba la lucha libre, nos contaba que cuando joven, recien llegado de durango, ese fue el empleo que encontró, ser luchador, le llamaban el hombre verde, duró dos meses en ese asunto antes de dedicarse por 20 años a cruzar el rio y trabajar demoliendo cualquier construcción que le pusieran enfrente, entre el hombre verde y la green card que obtuvo en 1988 yo encuentro la marca del destino.
No tomé fotos en esa calle, el vinyl invade e infesta las tradiciones, mas que nada mi batalla es en contra de eso, el vinyl barato e inexpresivo que va tomando poco a poco terreno entre lo que es posible rescatar, debo volver a la calle con mi camara, dejar testimonio de mi ciudad, tomar Pictures of me.

Yo vi a El Santo muy panzon

En la pobreza solo hay dos extremos, los que pueden pagarse una distracción y los que no, a mi padre le gustaba la lucha libre, a mi tambien, cómo no? en el album familiar hay fotografias de javier mi hermano y yo enmascarados, yo soy fishman y él Terremoto, mi padre dirigio esa sesion de fotos, ahí estamos los dos aplicandonos stilsons, candados y la quebradora, hay una llave que no recuerdo como se llama, consiste en poner los talones del contricante en sus glúteos, les soy sincero duele, los que realizan ejercicios de estiramiento saben de que hablo, hay una foto que me gusta por lo visionaria, mi hermano me aplica esa llave, pero como es pura pose yo tengo en las manos, adivinaron, un libro, el libro vaquero por supuesto.
Cada domingo yo acompañaba a mi padre a la lucha, desde general íbamos bajando a preferencia y ya en la última pelea estabamos en ring side, algunas veces ibamos todos pero la mayoria solo eramos él y yo.
De la lucha libre tengo recuerdos gratos y los malos por lo general son confusos, recuerdo una funcion en la cual desde la tercera pelea no paré de llorar, una niña se me quedo mirando largo tiempo hasta que mi padre le dijo "y usted qué está mirando" no recuerdo la razon de mi llanto, lo que si me es claro es que mi padre miro en silencio todo lo que sucedia en el ring, no digo que se la pasara gritando en las demas, cuando digo silencio en mi padre es algo exclusivamente rinconiano, el mirar sin mirar, el abandonar los ojos en el vacio como pensando.
Recuerdo que le gustaba pasearme, presentarme con sus amigos, siempre he sido su cara, hasta ahora que he engordado, pero en esos dias mi rostro blanco era el preciso retrato de su infancia, junior, javi junior o el javi me decian, mi hermano mayor se parece a mi madre, él que si se llama javier jamas fue paseado con tanto orgullo.
El asunto es que sobre la mariscal habia otra taquilla, ahí siempre compró los boletos, saludaba a los taxistas, a los burreros y compañía, después haciamos fila y entrabamos al neon del polvo, unas lamparas enormes de aluminio con focos halogenos empezaban a iluminar el ring, casi no lo notas si eres inconstante, pero los gimnasios de lucha libre tienen un control de la luz casi milimetrico, esas lamparas avanzan con su luz de manera discreta, en la última pelea son la unica luz que existe, y es poderosa, blancarosa, el polvo se ve suspendido entre el ring y los focos, polvo de los gritos, saliva suspendida y evaporada por el calor de los cuerpos, polvo de las manos aplaudiendo, moviéndose, grito, furia, alcohol y sal todo ahí detenido, en ese instante de luz, ese trapecio de grises blancuras, los reflectores sólo dejaban espacio para las estrellas y la sangre.

Burning down the house

El kuroneko, cómo olvidar ese nombre, era un tipo altísimo, calvo, en la segunda caida al ocurrente de starboy le parece buena idea estrellar su cabeza en uno de los cuatro postes, el ring cedió al cráneo del kuroneko, esa esquina desciende y el ring se inclina 35 grados, la lucha que sigue se desarrolla en ese territorio inclinado, es absurdo, la gente se queja grita y yo contemplo sin saber que Escher existe, al igual que nuestra perfecta asimetría y la capacidad del mexicano a enfrentarse en cualquier terreno.

yo vi a El Santo muy panzón II

es un domingo en blanco, como casi todos los de la infancia, todo es posible, menos el hecho de que El Santo venga a ciudad Juárez como parte de su gira del retiro, mi padre no lo cree hasta que conseguimos el periodico con el vecino, ahí esta el anuncio en un cuarto de plana El Santo contra Black Spider, las fotos son un exceso, el mentado Black Spider es casi como Canek o como Arnold, o como Van Diessel para ser precisos, la pelea es mascara contra mascara, mi padre dice "vamonos, El Santo ya está viejo, si alguien le puede quitar la mascara sólo puede ser Black Spider" ahí vamos y vemos a El Santo luchar, batallar y esforzarse a sus 53 años en hacer girar a un panzon de 170 kilos, el mentado Black Spider era Cerdo Negro, El Santo con toda esa aura aun batallando, todas sus películas, sus peleas memorables, tuvo que enfrentarse a esta ciudad podrida, aun escucho esos jadeos de viejo, arriesgándose a pasar por encima de su cuerpo al puerco de Black Spider. esto es un fraude dijo mi padre, era cierto, era un fraude para todos, pero sobre todo para El Santo.

The prodigal son

En mi infancia siempre hubo tres revistas: Alarma! que me gustaba mucho porque al centro traia un crucigrama con una vedette de moda, Olga Breeskin, Sasha Montenegro o Lucha Villa, estoy hablando de hace veinte años carajo, Novelas ejemplares o Joyas de la Literatura, esos libros ilustrados que resumian en dialogos libros como Cinco semanas en globo o La isla del tesoro, al final traian una fabula de esopo o La Fontaine y por supuesto la mejor de todas para mi Box y Lucha, que siguiendo la escuela de bertrand seria un excelente titulo para un libro, esta revista era peculiar, de haber sabido que yo iba a ser diseñador grafico la hubiera guardado, se imprimia en naranja y azul, casi toda era de box, eran los tiempos de "Pipino" el "Gato Gonzales" y de los ultimos dias de "kid azteca" en el centro traian un poster que era una caricatura en azul del boxeador de moda o el luchador mas joven, a los lados con letra manuscrita venian los generales del dibujado, campeon de esto y de aquello, entrenado por fulano, admira a sutano, buen recurso para las revistas literarias de hoy.
La seccion de lucha libre era breve pero ilustrativa, en ella uno se enteraba uno de las noticias, habia un luchador que se llamaba "El tigre de bengala" era admirado en Japón, Singapur, Tailandia y China, hombre, Paz no estaba tan equivocado, la mascara de este tipo era muy atractiva, era el rostro de un tigre pero era casi como la piel de un tigre, hasta tenia 18 bigotes y pelo en las orejas y las cejas, habia otra mascara admirable la de Canek, un tipo de 2 metros con 10, era de Yucatán o Oaxaca, tenia en la cara una especie de rostro de palenque pero estilizado, habia otro muy elegante Lizmark, sobre el lino azul tenia un antifaz plateado, el tipo era bueno, fue clavadista en la quebrada, se lanzaba desde la tercera cuerda al piso.
En box y lucha se ilustro el debut de El hijo del Santo, la mascara rota, lanzando sangre de la boca, su debut fue en Acapulco, malo, muy malo el muchacho, el que le hizo eso fue El Negro Casas, ahora su patiño o su mejor amigo, verlos pelear es casi como el circo de soleil, bueno, supongo que ahora no es tan acrobático el asunto, yo los vi en televisión durante 6 años, eran buenos los hijos de la chingada.
El Negro Casas tambien es hijo de un luchador, no recuerdo si es de El Satánico o de El pirata morgan, pero creanme, verlos luchar es estar dispuesto a negarle lo popular a esa disciplina, ellos dos solos son arte, son teatro, son danza, y el ritmo, esos murmullos entre cada llave, entre cada maroma, el sonido de sus cuerpos cayendo, ese sonido pulmonar de cada golpe, créanmelo, hay mucho que aprender.

Tradutti, traduttore. ¿Asi se dice?

Cuando la hueva me es infiel puedo leer con tranquilidad un libro de ensayo, después de dos coca cola shots (se toma un largo trago, hasta que el ardor en la garganta sea insoportable, pones el vaso sobre la mesa y aguantas la respiración hasta donde te sea posible) puedo intentar traducir con bastante empeño a Leonard Cohen y a Bukowski, (por cierto alguien me puede echar la mano con "draw the bath" es una linea de Cohen en el poema "I have no money" ahí se las encargo) aquí declaro que si lei a cohen en ingles fue por la generosidad de bernardo bagatela (ahí voy haciendo puntos).
La cuestion de traducir del ingles al español, son las terribles carencias que tiene el español respecto a lo aspero y frio del ingles, mientras en ingles el ser preciso y claro es una virtud, en español solo significa limitaciones, aquí es donde uno tiene que rescatar la medula de los textos, pero rescatar no es traducir, ya no se transcribe, y la emotividad del texto se pierde si traducimos con vigor, los poemas de bukowski parecen los de un adolescente (se que muchos diran que precisamente eso es lo que son) pero en ingles tiene un poder "intraducible" al español, a menos que uno recurra a los mierdas, jodidos, gilipollas, pajas y me cago en la leche de las terribles traducciones españolas, no creo en eso, regionalizar para hacer mas claro a bukowski me parece cierta clase de traicion, las carencias de bukowski son en cierta parte su virtud, pero una traducción en seco debilita el sentido del texto.
Leonard Cohen, un poeta mas estetico si se presta mas a las interpretaciones, pero aquí si hay que respetar las imágenes que se nota, han sido elaboradas con cuidado, en fin que esto es trabajo, mejor haré lo que hacen algunos de mis amigos, traducir canciones de U2 y venderlas en el mercado, al menos sale para dos cervezas.

Wake up Dead man

Son las 5 de la mañana, no vemos el final de la edicion de un periodiquito que hacemos en la universidad de texas en el paso, simplemente imagino una escena de terror, llegar a las 7:OO a.m solo para tomar un baño y regresar a trabajar a la UACJ, si el siguiente es igual yo rajo, odio ver como se va abarantando mi tiempo por culpa de otros, lo que tranquilamente yo puedo hacer en tres horas, se vuelven 14 o 15 horas de contemplacion inutil, veo como mis noventa dolares que significarian 30 dolares la hora segun mi standard de trabajo se van alargando mientras ese ingreso se reduce a una miseria, tengo sueño y mucho coraje, es la hora y la situacion donde las sensaciones e confunden y el cuello empieza a endurecerse y a vibrar, lo que sientes es tu cuerpo llamandote a la cordura, pero es imposible, sabes lo nefasto que será todo el día que se acerca, y si, dan ganas de largarse, decir ya estuvo, pero eso implicaria discutir, irme a pie a mi casa, y en la madrugada son mas largas las distancia, asi que apechugo, ya camino a casa le diré a este hombre lo que pienso de su trabajo y la manera en que su mortal lentitud y falta de atención perjudica el aprecio que le tengo.