Hijo del cartel

Lei hace unos dias el post de este hijo del cartel y debo admitirlo, me conmovio su nobleza y sinceridad, el post hace referencia a la desaparición del NBF, creo en su sinceridad pero sobre todo creo en sus palabras que hacen referencia a lo poco tolerantes que somos a las ideas de los demas, sobre todo cuando son contrarias a las nuestras, si lo sabre yo y el joven zerk, con el que mantuve una amarga discusión, (lo amargo y lo de discusión fueron obra mia).
Pero vuelvo a lo de HDC y la desaparición del NBF, fue un proyecto de corta duración, por mi parte puedo decir que eran aburridos, pero a su favor esta que no eran obligatorios, era una conversación a cuatro voces que no resistieron (no tenian porque) la presion del exterior, asi las cosas. Insisto, ese post de Hijo del cartel es bastante interesante y debería ponernos a pensar, por ejemplo a mi recuerda algo que:

E. H. Gombrich dijo

"No existe el arte, solo los artistas" este hombre que ya es un anciano da clases de arte en una universidad inglesa, su libro "La historia del arte" empieza con esa linea, aunque controversial es bastante reveladora, el arte es el producto directo del trabajo del hombre dedicado a lo artistisco, en ese prologo Gombrich habla de las necesidades espirituales del hombre: la permanencia, la inmortalidad, lo divino, lo mortal, el hombre busca entonces trascender pero no como alguien famoso, sino como alguien que deja algo a los otros, que comparte su interpretacion del mundo, es el hombre el que busca sobrevivir a través del arte, o eso que llama arte, pero no busca hacer arte en si, busca permanecer en la memoria del colectivo, no habla por su pais, sus creencias o sus habitos, hace arte porque lo necesita, lo hace para satisfacerse a el mismo, es un artista. Esto me lleva a decir:

Los escritores no existen, solo la literatura

Esto ya lo traia en mi cabeza varios dias, pero el post de Hijo del Cartel desató este animal salvaje, se que todos dirán, entonces los escritores que somos? pues nada, o nadie.
la literatura existe a pesar de quien la escribe, veamos quienes son los escritores y cuales sus obras, que hicieron realmente los escritores, buscar la permanencia de su obra o de sus vidas y su nombre?
Veamos a Henry Miller, un miserable promiscuo, cinico y con escasos valores (solo los que le convenian) y lo que dejo escrito, Tropico de Cancer y Sexus son libros elementales
Williams Burroughs, drogadicto, traidor, mato a su esposa y no tengo nada contra los homosexuales, pero este era promiscuo y era capaz de dejar a sus amigos en las peores situaciones mientras el pudiera seguir disfrutando de su cuerpo, sin embargo este tipo le dio una descarga electrica a la literatura norteamericana que aun podemos sentir las vibraciones.
Lowry, alcoholico hasta morir, intento matar varias veces a su esposa y su obra casi perece en las llamas, era un tipo de lo peor.
Thomas Mann, nazista y pederasta
Rimbaud, traficante de armas, alcoholico y adicto al opio
Claro que hay escritores nobles, pero su vida es de lo mas aburrida, es en su obra donde permanecen como espiritus salvajes.
Entonces creo, como dice HDC que hay que poner atención en lo que escribe y no en lo que hace en su tiempo libre el pobre individuo mortal que de vez en cuando regresa al papel a buscar su permanencia expresando sus ideas.

Zolsimer el imitador

Aburrido en busca de respuestas, adquiero la personalidad de Zolsimer, algo asi como el Zelig de Woody Allen, cameleonico chafa, tocare a la puerta de todos:

Como Jorge Lopez Lando:

Dos hombres persiguen el mismo peluquin
un tigre devora el tedio de las avenidas
en una esquina Charlie Parker suena
como algo que ya escuché mañana

Como Antonio Flores Schroeder:

Tres lamparas, una en llamas, un encendor telefonico, tres perros, siempre el tres, pero todavía un cuadro de bicicleta, una sandia anaranjandose arrojada al vivo rojo de la atardecida noche, dos libros, uno en llamas, 13 bomberos hidrofobicos, todo sigue llamándose, enllamandose suena el telefono, no estoy, marque cuando llueva.

Como Silvaman:

El otro dia en la ferretería "Los Adioses" me compre una prelota de las redondas, y luego vi a Silvia pero ahora con ropa, le dije, que curiosa mi pelota mirapla, es mas redonda que las otras, ella me dijo en su pesimo aleman: vivka main campbellsf. Y yo le digo pues que la lucha le hacfemos no le hace que sea en la cama, en eso vemos un perro y recuerdo que mi tgraje esta sin planchar. Mejor para la otra te enseño mi pelota. Achiis achisx con rima.
Silviaguoman no se rtie.

Como Yépez:

La literatura mexicana es un retroceso a las búsquedas mas auntenticas, Su estancamiento responde a las variantes que existen entre percepción y lectura, considerando a la percepción como un simple punto de partida y a la lectura un estado de contemplación pura, asi tenemos bajo estos preceptos la idea de una literatura que le pertenece al Estado tanto en su promocion como en su censura, aquí ya entramos en un terreno minado donde los defensores de la "institucionalidad" en las letras mexicanas haran acto de presencia a travez del rechazo, síntoma claro de la falta de una critica madura, defecto que debemos cargar mientras no tomemos accion entre los movimientos externos y ajenos a las practicas nacionalistas de la palabra y la escritura.

Como Nicomenicus:

De la humanidad solo admiro su gran virtud: el denigrarse constantemente en la creencia de su origen divino. Nosotros solo somos capaces de construir el vacio, nuestras existencias, esos lagos de fango y miseria en vez de provocarnos ver la verdad, nos mueven a celebrar lo vano de cada uno de nuestros actos.
El pensamiento occidental que defiende al progreso sobre toda verdad es valido en cuanto que motiva nuestro aniquilamiento. La permanencia del hombre en el mundo como prueba de que existe una divinidad, no demuestra mas que nuestra incapacidad para valorar nuestra misera participación en el orden del universo. El hombre es en si la negación de toda divinidad, mortales que somos, no ponemos en duda la existencia de un paraíso no terrenal. Nada mas triste que considerarnos divinos en un mundo donde el ridículo y la falta de desprendimiento es eterna. Si, el hombre es inmortal, su miseria no tiene fin y su vacio es infinito.

Como Carlos de la Sierra:

Lo peor de juanita es que le va al Atlante, por hoy no importa, anoche ganó el cruz azul en penales, feliz me fui a beber al Corona, hoy en la mañana en el pizarron sin querer, movido por una voluntad profunda y siniestra, en vez de escribir Metonimia escribi con letras mas grandes que de costumbre "Matarjuanita"

Como bagatela:

Los silencios artificiales de Peter Gabriel no son producto de una pasión interna, movido mas por la necesidad de expresarse Gabriel recurre a la presencia del vacio, efectos sonoros de ese tipo siguen presentes aun en su disco mas comercial "So" sin embargo es en otros donde se percibe con mejor claridad el "silencio Gabriel" Blood of Eden es mejor oirla en un estereo viejo y si es posible en su presentación en vinyl, Gabriel juega con el siseo de la aguja sobre el acetato y se adueña de esa atmosfera polvosa que nos remite a terrenos bíblicos, ningun grupo o solista ha logrado esta sincronia matemática sobre el material de reproducción, Ni Joy División en Atsmophere (notese la intención en el titulo) ni phil collins en su clásico "In the air tonight".
Yo me reconozco estacionado en las cortinas del azar, el primer disco de Juan Gabriel "Recuerdos" es el primer intento de un musico mexicano por entrar a lo progresivo, lo sincopado de sus ritmos invitan al baile y la banalidad, pero hay en ese disco varias capas que ocultan su sentido humano, dejando estas sensaciónes, igual que Peter Gabriel, guardadas solo para los que se atreven a escucharlo en soledad.

Como Bagatela 2

Aclaro que el tipo es difícil de atrapar en un solo post, asi que va la otra versión:

Las mudanzas aunque incomodas siempre estan llenas de imprevistos provechosos, los que otros consideran una sorpresa, para mi es un habito, mientras acomodaba mis discos de John Coltrane cayo por error en mis manos un libro de Boris Vian, lo abro sin querer en un pasaje subrayado ya no recuerdo si por mi, o por el ultimo pasajero de este libro:

"la musica, se dijo, endulcora las costumbres. Ahora bien, las costumbres severas son indispensables para todo hombre de pro. En consecuencia, no estaria bien ser musico. No obstante, los habitantes de esta babilonia no tienen moral alguna. Por lo tanto la musica no representa para ellos ningun peligro."

Obligado por este accidente stereo pongo a Coltrane para cobijarme en este frio encuentro "I’m old fashioned" suena y empiezo a creer que las coincidencias son para mi un un abrigo pesado y lleno de postales y recados urgentes, entonces recuerdo no se si por la canción o por el libro que estoy leyendo que olvide dos fotografias de Braudillard en una de las ventanas.

Como armando molina:

Si llego a las tres un pajarraco molerá la melodía que traiga en la lengua, si llego a las cuatro un pedazo de pan me abrira la puerta, a las cinco no pasa nada, por eso no llego a las seis, a esa hora el hombre patio me insulta y me golpea con un perro de cerámica, lo mas seguro es llegar a las siete, un bloque de hielo no hace daño y menos con este calor, a las ocho el peligro regresa vestido de botella de clorax, a eso de las nueve las ventanas son de agua pero las cortinas estan hechas de ceniza, entre las diez y las once puede pasar cualquier cosa: una piedra, tres fotos de mi hermano, dos tenedores deprimidos, por eso siempre llego a las once, a esas horas siempre me recibe yo.

Solzimer adolescente I:
si tu blog fuera un animal, que animal sería?

De pronto, después de echarle gasolina al carro recorde a Claudia Mendoza (una novia de la secu) pero mas que recordarla a ella recorde los inútiles chismografos, recuerdo mas esa hoja doblada en triangulo que decia "solo para mujeres" o "solo para hombres", la pregunta por lo general era bastante sosa pero chismosa: quien te gusta del salón?, yo una vez quise hacer uno, no movido por la curiosidad sino por la soledad chinchesca que me hizo sombra durante tres años.
No hablare de mi fracasado chismografo, sino de esa pregunta casi infantil que nos sigue toda la vida: que animal nos gustaria ser?
Y digo que nos sigue porque en la prepa siguen muele y muele con ese asunto de los test de personalidad y luego en la uni de nuez. Con el tiempo he considerado que la pregunta no es mala, y que conforme vivimos esa respuesta va cambiando, pero se vuelve interesante, cuando la pregunta adquiere una dirección a nuestra percepción de nosotros mismos con su variante extrema: Qué animal crees que eres? la pregunta es difícil de responder, admito la adolescencia de la cuestion, pero les pregunto:
Si su blog fuera un animal, que animal seria?
Yo esperando la luz roja me respondi: un marrano por supuesto, pero luego me dije: eso quisieras. Asi que lo mas cercano y decoroso fue responderme que seria un perro viejo y enfermizo pero con dueño y por eso mas o menos bien alimentado, y ya en lo mas profundo de mi sinceridad me dije: tu blog debe de ser un insecto de lo mas comun y corriente, no una mosca o un cucaracha, sino uno de esos insectos miserables que la gente apachurra por distracción, ya sea por torpes o porque abundan, o por las dos cosas, tijerillas? cochinillas?como se llaman? ya se que clase de animal es mi blog, nada mas que no recuerdo el nombre, asi de insignificante es.