hoy no tengo nada que decir

Odio ver eso escrito en un blog, acaso no sucede eso antes de escribir en un blog, creo que ese no tener "nada" que decir es lo que ha hecho crecer la mayoria de los blogs, todos regresamos del mundo asi, con nada que decir, nos enfrentamos a un monitor que si no nos escucha, al menos nos graba, va registrando esta memoria de unos y ceros frente a nosotros.

Monterroso lo dijo en su decálogo: si tienes algo que decir escribe, si no, de todas maneras escribe. Creo que el escritor tiene eso, la necesidad no de algo innasible sino de simplemente escribir, en el transcurso habra encontrado el tema, el tono, el sentido, si es que en literatura se puede hablar de sentido en relacion a la dirección o significados de un texto literario.

Toda construcción gramatica obedece y responde a un orden, los poemas, los cuentos o las novelas, aun habiendo frases enunciadas correctamente, la mayoria de la literatura tiende al sinsentido, al desorden, lo que los académicos llaman desconstruccion, en los terrenos del lenguaje no tiene un significado concreto, no hay una precisión sobre lo que nombra, desconstruir no significa nada, y tal vez esa es su mejor definición.

Los ismos han sido el cancer del siglo XX, la necesidad de un nombre ante lo adverso o lo antiguo, (y en el siglo XX en menos de tres años algo podia envejecer de manera sobrenatural) el arte moderno se ocupo de destruir todos los ismos posibles, la postmodernidad se convirtió en la ultima descontruccion del siglo XX, el no significar. El relativismo en el arte termino perdiéndose en esa interpretación del contexto, la periferia.

El relativismo fue decir que estaba prohibido decir algo sobre una obra mientras no se comprendiera su contexto, el siglo XXI se convertira entonces en un contexto de contextos, no significara, no le dara sentido a nada, sera la confusión absoluta, y esto, si lo aprovechamos será el mejor punto de partida hacia un nuevo aprendizaje, si no se le aprovecha volveremos al oscurantismo, a una especie de renacimiento lleno de cadáveres y de verdades, las interpretaciones del entorno nos seran cada vez mas difíciles y lejanas, y a pesar de la cercania que ofrecen las nuevas tecnologías, volveremos a levantar un muro de nacionalismo e ignorancia, el miedo a la confusión es la palada de tierra que nos avisara, con un sonido hueco que no logramos salir del siglo XIX y que el siglo anterior, el que nos toco vivir, fue un gran salto hacia la nada.

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la poesia mexicana ve, visualiza los objetos y explora sus posibilidades, de ahí el no va mas, que tanto puede ser una piedra o un puente, nuestra reinterpretación no se aleja de la piedra o el puente, el poeta mexicano entonces ve, pero no lee los objetos, no escucha mas alla de lo que se le ha dicho, ante la poesia de otros paises, estamos ciegos, sordos y lo que es peor mudos.
No quiero decir, y que quede claro que los poetas mexicanos sean malos poetas, pero no se ha dado el gran salto hacia la experimentación, no nos hemos exigido mas, los terrenos emocionales siguen siendo el suelo que pisamos, la incertidumbre, el hermestismo, el poema libre en si de las ataduras racionales del lenguaje no ha sido escrito con éxito en México, salvo algunos contados casos.

Pero sin anteponemos la falta de rigor en los escritores jóvenes, la idea de que México y la totalidad de Latinoamérica es producto de un mestizaje podemos comprender que la poesia en este continente es apenas el inicio de algo, tomando en cuenta que nuestro español es el mas joven, podemos suponer que ha sido el menos explotado, esta es la solucion mas facil, y esto explica porque la poesia brasileña es considerada como la vanguardia en el continente, baste de ejemplo su exploración de la poesia visual que iniciaron a finales de los 50’s, si no me equivoco México apenas inicia esta exploración.

Pero aquí vuelvo a los dos puntos, la poesia mexicana es visual, sobre todas las definiciones posibles que existen sobre ella, esta es la que mas se le acerca, es una poesia de imágenes, de visiones, no de lecturas, no de observación minuciosa, sino de simple vista, esto se le debe al poder que tuvo la poesía surrealista en México, el unico moviemiento que se vio obligado a seguir por esa frase, ahora dudosa de Breton: México es el pais mas surrealista. Partir de ahí, que de hecho asi se hizo, ha sido nuestra condena, el surrealismo finalizo su dominio a finales de los 50’s, los mexicanos no tuvimos ojos para lo demas, el expresionismo abstracto, el pop art, el happening transformado en perfomance. Las nuevas lecturas fueron ignoradas por ese deslumbramiento ante el surrealismo.

El surrealismo no es otra cosa que ver, la ultima obra de Duchamp fue eso, asomarse a ver por una cerradura y ver el cadáver de una mujer, si solo vemos, eso es lo que vamos encontrar, pero si leemos, si vamos mas alla de la interpretación inmediata, esa obra muy bien pudo ser una invitación a ver el cadáver joven y bello del surrealismo, no lo vimos, eso quedó muy claro.

Por que creerle a Breton lo que dijo, porque no creerle a Paul Eluard que de México no dijo nada, el surrealismo según Eluard fue la exploración de las imposibilidades, de lo ajeno, cada linea en un poema de Eluard se dispara en todos sentidos:

Las esquinas, las avenidas que se pierden de vista.
Las imito para extenderme
En una larga y profunda noche de mi edad.

Una noche de mi edad, tiene sentido, muchos, pero el "mi" hace bastante daño, a que se refiere, a una noche imposible, o quiere decir que cada dia nacemos y cada noche tiene nuestra edad, todas las interpretaciones seran vanas y sin bases, la intención es causar este desasosiego, esta incertidumbre, un agudo estilete en la memoria de cada uno de nosotros.

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otro punto

La residencia de los sobrevivientes del moviemiento beatnik en México, lease Burroughs o Kerouak, no dejo a su paso mas que el testimonio de la desolación, leamos ahora, por ejemplo a Barry Gifford, la vision del extranjero es desencantada, pero no deja de ser eso, una vision, traspasar la frontera es disponerse a ver, ponerse el traje de turista y ver, no leer, si no ver simple y llanamente, es como una maldición, todos los mexicanos en México somos extranjeros, salvo Artaud nadie vino a leer al pueblo mexicano, y Artaud vino a aprender de los tarahumaras, lo que ya es bastante malo, Artaud encontro luz en una de nuestras etnias mas oscuras, la que sobrevivio entregando a las demas tribus a cambio de armas y (por supuesto) alcohol, pero que sin embargo mantuvo tradiciones que deslumbraron al loco de Artaud.

No hay registro de Burroughs entablando amistad con escritores mexicanos, cabe decir que eso es lo que menos le interesaba, la novela mexicana de Kerouac se llama Tristessa, no hay comentarios, el otro extranjero fue Lowry y el tambien aplico esa frase de :a donde fueres haz lo que vieres. Se dedico a tomar (el si como un chacuaco) y a terminar su vida en algun puerto, de eso se trata México, beber y morir, eso es lo que vieron, Burroughs y Kerouac sobrevivieron, usaban heroína y eran homosexuales, Lowry no, era alcoholico y androgino, que a fin de cuentas viene a ser lo mismo.

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Punto final

El verdadero problema es este, hemos ya explorado lo suficiente la poesia mexicana? Hemos llegado a sus extremos? Si la ciudad de México permanece siendo lo que es, no.
México es un terreno inagotable, no hay materia mas ignota que el pueblo mexicano, falta explorar la farsa, el humor, tarea que dejo inconclusa Ibarguengoita, y que a pesar de ser narrador, ningun poeta tuvo el fin de seguirlo, los poeminimos de Huerta ni siquiera son chistosos, y por lo mismo son intrascendentes, tal vez la poetica de Nicanor Parra, pero el no era mexicano, que mas nos falta, por principio todo el acido que da el sarcasmo, la parodia y la broma, todos los poetas en México son muy serios, ningun poeta se ha ocupado de hacer un chiste universal, todo se ha reducido a explotar un chiste nacional con intenciones de hacerlo universal, sin salir del continente ese poema no deja de ser un chiste, una broma anquilosada por el lenguaje de un pais.
Que mas falta, la sobreexploracion, el expandirse, el no ser solo poeta sino el confrortarse con otro medio, un pintor, un fotografo, un musico, falta esa experimentación con el otro.
Algo mas, leer a los extranjeros con atención, pero mas que nada buscar la posibilidad del dialogo, la traducción, el conocimiento, el interactuar con lo ajeno, que mas? muchas, muchas cosas, noches plenas del desvelo.

El mal viaje

Si alguien quiere explorar las tinieblas de la desolación sin salir de casa o prender el televisor va una receta rápida pero barata:
Tom Waits y Leonard Cohen a volumen moderado y todo lo que se pueda beber de whiskey, si es Jack Daniel’s mejor.
Para mejores resultados 6 coronas previas bien frias. se le puede agregar algo de Nick Cave, recomiendo "People ain’t no good", si sobreviven me hablan. Feliz Fin de Semana.

Por eso me caes bien, por respondón

Lamento haber desviado la conversación, sólo debi haber dicho que bloquear puentes no es la solución, y las protestas menos. ¿detuvo la marcha de estudiantes al tipo que precisamente violó a una estudiante el día de ayer? ¿presionó a alguna autoridad? Así sean mil no va a cambiar nada.
Ahora sobre tu lugar de trabajo, no lo ataqué, ni lo estoy difamando, claro que lo mantienen los hermanos de Cantú, en qué se gaste el dinero el panzón loco ya es otro cantar, por que aquí si no vas a poder defenderte ¿quien se anuncia en norte? los negocios de los hermanos, aparte de lo de cajón Smart, Soriana y Super González ¿quién más se anuncia en Norte? ¿cual periódico se ha visto obligado a reducir su numero de páginas y su personal por los bajos ingresos que genera? ¿cuantas veces las semanas de 6 días se convierten en quincenas simplemente por que no hay dinero para pagarle a tiempo a los empleados? no mi buen toño, si no se vende el periodico en quince días para ustedes no va a cambiar nada, Norte no está en la miseria, tiene un director miserable que es distinto, ese medio es un juguete para que no se meta en los negocios de sus hermanos, sigue en pie por ser un capricho y no por que desee ser una verdadera alternativa de información.
Y aqui viene lo peor, los dos periodicos que hay en Juárez son basura y nada mas, viles comerciantes de la sangre y del vicio, son negocios, y sólo eso, su información ya es vieja cuando llega a la calle. ¿qué venden? el eco de una sociedad ensordecida, son una costumbre, un mal habito de todos los ciudadanos, las notas de la portada son la repetición gráfica de lo que vimos en los noticieros de la noche, lo que vamos oyendo en la radio antes de toparnos con el primer voceador.
Asi que no te me pongas digno, que el periodismo en Juarez es de los negocios más turbios, casi como la promoción de la cultura, y claro que sí, estas invitado a comer a mi casa, con protesta o no, y sin sal.

El toño toma los puentes

El querido AFS rechaza mi plan de protesta por que dice afectaría a las empresas juarenses, supongo habla por el periódico donde trabaja, que no es mas que un proyecto de periódico que lleva 10 años así, y que por cada año que cumple agrega mil ejemplares al tiraje, por lo que ese periódico se vería seriamente afectado si no vende sus 10,000 ejemplares diarios. Todos sabemos aquí en Juárez que a ese periódico lo mantienen no las ventas ni la publicidad sino los hermanos del director, estos si muy buenos empresarios, hay que admitirlo y ya que toco el tema, solo digo que seria buena idea no tomar cerveza un fin de semana y no asistir a bares y cantinas, no dije nada de no comprar aparatos electrónicos, discos compactos, muebles para la casa, herramientas y similares que son las cosas que estos hombres venden.
Bloquear puentes no me gusta, hay gente honesta que trabaja o estudia o en El Paso porque aquí simplemente no sale para el chivo con los miserables salarios que se ofrecen, además, que culpa tienen los de El Paso, es cierto que es una ciudad aburridísima como que tiene el menor numero de homicidios en Texas, en fin mi buen toño, andas mal.


La "buena" poesía no se escribe en México

Soltar esta frase sin consecuencia, tal como la soltó dolores dorantes en su blog del 20 de febrero:

"El orden crea en ocasiones al poeta una especie de compasión hacia el lenguaje "no se vaya a romper la tradición" (conozco el caso de un amigo pintor que cuando le regalan algún papel de calidad no lo utiliza por temor a arruinarlo). La buena poesía en español no se está haciendo en México, se está haciendo en Uruguay, Argentina, Chile."

desgraciadamente trae consecuencias, baste de ejemplo este texto que explora la mayoría de las implicaciones que trae el decir esto:

1)¿Entonces los poetas de México que escriben?
Basura supongo dorantianamente, y puede ser cierto pero ¿podemos considerar basura material como este?

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cómo asomarse cauto al vitral sin reflejo
asomarse y verter dos palabras y un río
con un clamor de fuego y mil ramas sin rumbo
y es tan poco y tan lejos el grito a la otra orilla
tan cerca de mi mismo tan grande como piedra
cómo hacer de esto un poso no lo sé
(Sergio valero, cuaderno de alejandra)

o este:

cada día pongo ante mis ojos una abeja,
guardo su zumbido;
parto de la idea de un archipiélago.

Observo a la abeja: fijo las banderas en los polos.

quiero caracoles
borlas de azafrán.

Quiero una ventana
No quiero mirar.

Yo sólo puedo empezar la distancia
(Hernán Bravo Varela)

Qué podemos decir entonces, que los dos ejemplos anteriores no son poesía, mucho menos "buena" poesía, porque a eso alude al blog de nuestra estimada dolores dorantes: simplemente en México tan chichos que somos hemos logrado falsificar la poesía, piratearla, hacer una versión barata y "mala" de lo que la "buena" poesía es, pongo de ejemplo otro texto, que aclaro reproduzco sin autorización:

Pez estrella
preso en el estanque

Caído
en el borroso estanque
sin reflejo

Líquida noche
sin salida

estrella náufraga
(Dolores Dorantes)

y que tomé del libro Poetas de Tierra Adentro III, presentación y selección de Thelma Nava, Fondo editorial Tierra Adentro, Derechos Reservados 1997 Consejo Nacional para la Cultura y las Artes. ISBN 968-27-9735-6 disculpen los datos pero me protejo de posibles represalias.

Si tomamos al pie de la letra lo que dice el blog, los tres ejemplos anteriores son poesía "mala", falsificada o pirata o simplemente no "buena", pero dejemos la chacota y pongámonos serios, ¿alguien sabe lo qué es la "buena" poesía? y algo más importante donde puedo demandar a las siguientes personas por usurpación de funciones o ya de perdida por ser "malos poetas", la lista es larga e incluye algunos muertos, pero no se vale, este país no respeta ni el arte

Jose Gorostiza, Gilberto Owen, Xavier Villaurrutia, Francisco Cervantes, Marco Antonio Campos, Octavio Paz, Ali Chumacero, Ruben Bonifaz Nuño, Thelma Nava (que aparte tiene el descaro de continuar con la farsa y publicar selecciones de "mala" poesía, donde ¡horrorrr! me incluye) José Carlos Becerra, José Emilio Pacheco (cuando joven era un mal poeta, hoy es poeta malo y viejo) Coral Bracho, Francisco Hernández, Isabel Fraire, Ramon Lopez Velarde (que supongo como dicen es el poeta mas mexicano ha de ser el mas "malo") Vicente Quirarte, Efrain Bartolomé, Eduardo Lizalde y Ernesto Lumbreras
Agradezcan que solo demando a los que me han engañado a mi, si alguien mas se siente indignado, no dude en escribirme y unirse a esta demanda nacional.

Poetas piratas

El cuestionamiento de que la "buena" poesía no se hace en México me mantiene ocupado, no le había dado importancia hasta que silvaman me dijo indignado una serie de groserías que ya no sabia si eran para el autor de dicho blog o para mi, así que para deslindar responsabilidades yo sigo con el tema,
Si en México se ha mantenido una tradición de falsificación, pirataje vil, es porque la buena poesía así ha sido siempre, ya lo dijo Gonzalo Rojas "no le copien a copión de Pound" aunque la verdad debío haber dicho hey ingleses no se adueñen de las tradiciones nórdicas y luego digan que son suyas, hey romanos, no copien a los griegos, hey pinches griegos no roben a los chinos, hey chinos no roben las enseñanzas del clan de la garra, hey clan de la garra no copies los dibujos de la gente de las cuevas, y tu cabrón de la cueva, ¿qué no tiene otra cosa que estar pintando animales muertos? Pues escribirlos ha de haber dicho el ofendido pintor. Creo que ese es el origen de la "buena" poesía y que ahora se da "de nuevo" en uruguay, chile y argentina (ha de ser con las tribus del chaco) en fin, basta de falsedad y busquemos desde ahora la "buena" poesía, por cierto vendo todos mis libros de mala poesía mexicana por si a alguien le interesa, les advierto y les aclaro, es "mala" poesía, baratos, pásele, pásele.

Un fin de semana sin cerveza

Las personas que casi no beben estan de acuerdo con la medida, la mayoria son deportistas u otro tipo de gente decente que jamas ha abrazado los arboles del alcohol, el problema esta con los que beben igual o mas que nosotros; un viejo viudo dice no estar de acuerdo, lo unico que le queda en la vida es eso, una fila de Caguamas en su refrigerador y que una a una van desapareciendo mientras transcurre el fin de semana.
-es lo unico que me queda chavo, tomarme unas cervezas y jugar domino con mis amigos el sabado por la noche-
Con los cantineros pasa algo similar
-la idea no es mala, pero se da cuenta que de esto vive mucha gente, los meseros, los taxistas, los boleros, los vendedores de cigarros, los músicos, los burreros, el fin de semana es cuando se recuperan-
-pero solo es un fin de semana-le digo
-mire, uno como quiera le hace, pero la gente pobre, piense en eso, yo lo apoyo, claro que si, como que me preocupa el asunto, pero los jodidos, usted les va a dar lo que sacan un viernes a cada uno?
-pues no-
-ahí esta el pedo, no crea que es tan peladita, hay gente que vive de esto, unos es lo unico que tienen-
Entre los chavos la respuestas casi va en la misma dirección
-y que vamos a hacer en vez de tomar cerveza? ver la tele, ni loco, ir al cine? esta muy caro, practicar deporte? no que chingados, estarme en mi casa? menos, ir al parque? estan bien jodidos, al museo? cual, a poco hay uno, a poco esa madre es un museo, siempre tienen lo mismo, simplemente aquí no hay otra cosa que hacer que dar la vuelta y tomarse unas cervezas.
Lo de los chavos a pesar de lo banal ha dado en el punto, la campaña esta destinada al fracaso, uno porque no hay temperamento tal que resista un viernes sin tomar alcohol y dos, porque no hay alternativas, no hay opciones reales para evitar que la gente vaya a una cantina o se emborrache en su casa, ni el estado ni la comunidad se ha ocupado de ofrecer o crear las alternativas, no hay parques, no hay instalaciones deportivas (no para el total de la población) no hay una oferta cultural gratuita y se llega ha haberla es presupuesto se recorta porque no hay respuesta, aquí me pregunto porque no recortar el presupuesto de la fiscalia especial, el de la PGR y la policia municipal, ahí tampoco hay resultados, o si?
El asunto es serio, el estado cree que es suficiente con darle un buen sueldo a una horda de imbeciles incapaces de resolver durante 10 años una serie de crímenes que va a la alza. Pero considerar un desperdicio de dinero ofrecerle a la comunidad las posibilidades de variar sus rutinas, entiendase por esto fomentar el deporte, organizar bailes populares, torneos de domino o ajedrez, bazares culturales, cursos de lo mas elemental como pintura, dibujo o redacción, todo eso es inútil, aquí la frase que conviene citar es tambien una joya "primero hay que darles seguridad, cuando eso se cumpla, entonces veremos lo de la cultura"

La seguridad: cultura o patrullas

Todos hemos visto a nuestros cuerpos policiacos, puercos dicen algunos haciendo referencia directa al excelente estado físico de nuestros representantes de la ley, pero lo que preocupa no es tanto lo gordo, sino lo corruptos que son, en México solo un policía desnutrido nos parece honesto, en cualquier ciudad uno le tiene mas miedo a la policía que a los malandros comunes y corrientes, eso a los que si no les damos dinero nos rompen el vidrio del auto o nos roban lo que vean a la mano, los policías, sea como sea son peores van dos historias para demostrarlo.
1)a tres cuadras de la casa de mi madre vive una familia de rateros, unos verdaderos hijos de la chingada, le roban a uno el televisor y por una lana va uno y lo recupera, llega uno a la casa de estos y ve los cuartos llenos de objetos robados. Quiere el suyo o este mas grande, 200 varos mas y se lo lleva, sale uno de regreso con su televisor.
Por qué no los denuncia uno a la policía, muy simple, la vecina de estos ratas los denunció, no hicieron nada más que decirle a los ratas quien los había denunciado, en menos de dos días le quemaron la casa y la patrulla los viernes por la noche va a cobrar una cuota.
2) Hay en la ciudad un policía que es boxeador o viceversa, en fin que el tipo cuando no esta boxeando en un ring lo esta haciendo en su casa, cada rato lo madrean, si no es el suegro son los cuñados, fue arrestado 5 veces antes de que lo dieran de baja.
Si estas historias no bastan a petición suya puedo agregar otras, va una de pilón
Un policía mata a su novia de dos balazos en la cara, una muchacha muy simpática que trabajaba en una cantina, el genio se le ocurre matarla en la misma academia de policía, la historia no se en que termino, lo que si recuerdo es que la misma policía lo encubrió por bastantes días, lo suficiente para que el tipo huyera de la ciudad.
Bajo estos antecedentes me pregunto, estamos mas seguros si en la ciudad hay mas patrullas circulando? No es el mismo estado entonces el principal soporte al crimen organizado?
Y la cultura, solo la del miedo, esa si que ha sido fomentada con dinero del estado.

Memorias de barrio

Cuando francisco barrio fue gobernador soltó una frase que mereciá lo enterraran "el índice de violencia en Juárez era menor al de la ciudad de México, así que no hay de que preocuparse" lo preocupante era tener de gobernador a alguien que pensara como el, si solo hubiera recordado sus clases de probabilidad y estadística se habría dado cuenta que lo que acababa de decir no solo era una mentira sino una total estupidez, la población de ciudad Juárez fluctua alrededor de los 2 millones, la de la ciudad de México 20 millones, es decir 1000% de diferencia, si nos atenemos a ese dato cuando la frase fue dicha ciudad Juárez minimo debia estar en llamas.
Después rectificó, dijo "la violencia de la ciudad era natural a las ciudades grandes", le fue peor, eso implicaba que la inversión economica fomenta directamente la violencia.
Ahora ese gran estadista es nuestro contralor, vigila y supervisa el trabajo de casi todos los funcionarios del pais, eso explica un poco por que nos va como nos va.

La ciudad donde no se debe escribir poemas

El asesinato y violación de Berenice una niña de 5 0 6 años (la prensa no se decide) ha terminado por abrir más el espectro de la impunidad en esta ciudad, el cadáver localizado no en las habituales Lomas de Poleo, sino en un lugar mas céntrico presentaba claras huellas de haber sido abusado sexualmente y varias cuchilladas en el pecho, la niña según las autoridades fue asesinada el mismo dia en que desapareció, mas o menos 15 días, el hallazgo y la noticia ha causado la consternación inútil de una sociedad dispuesta a soltar comentarios vacuos y faltos de propuesta; he oído a gente muy preparada consentir con la teoría cada vez más fuerte de que estos crímenes están relacionados con el satanismo o el trafico de órganos, otras personas se dicen hartas pero no proponen nada útil, marchas, protestas, salir de día con las luces del auto encendidas, que como sabemos, sólo sirve para que se bajen las baterías.
Mi postura es la misma, la resistencia civil a través del daño directo a las empresas juarenses, no tomar cervezas un fin de semana, no asistir a bares o discotecas un fin de semana, no ver ningún canal local ni comprar ningún periódico durante 15 días,
no comer en restaurantes y se es posible adquirir la canasta básica en el extranjero, pienso que nadie apoya esta decisión por las dificultades que ofrece, puede más nuestra necesidad de insano esparcimiento que la problemática de nuestra ciudad, se puede empezar poco a poco, un día sin coca cola puede ser demasiado amenazante.

Gente que hace cosas muy chispa

En le df tuve el gusto de conocer a carla la esposa de mi gran amigo Ge O, platicando con ellos de las protestas realizadas contra la impunidad en Juárez, le llamo la atención el acto realizado frente a las oficinas de la Policía Judicial del Estado que consistió en llevar el ataúd con cadáver dentro del abogado de los presuntos responsables de los últimos 8 asesinatos y que fue asesinado por la misma judicial, Carla hizo un comentario entre extraño y cómico: Sólo esa gente de Juárez hace cosas así,... muy chispa.
A Ge O le causo bastante gracia ¡Muy chispa! y hoy por alguna extraña razón recuerdo ese comentario, iré por partes, la protesta de ataúd con cadáver dentro se ha vuelto habitual, por no decir un lugar común, primero por que los cadáveres aquí se producen en exceso y segundo porque la principal fabrica de decesos es la misma autoridad que nos protege, por lo tanto lo más probable es que este acto se repita hasta el fin de los tiempos, y que deje de considerarse un acto muy chispa, y si, efectivamente la gente de Juárez cuando no esta consternada si realiza actos así, muy chispa, asunto que pienso tratar de manera extensa en un futuro proximo.

Hablando se entiende la gente

Cuando estemos viejos nos arrepentiremos de no haber realizado un diccionario para los mas jóvenes que enfrentaran a la burocracia y a los políticos del futuro, tomo pues la iniciativa para que los hoy adolescentes sepan leer entre frases los discursos y las respuestas que dan los políticos, los funcionarios y los servidores públicos, además de los empleados de la terrible burocracia a la que no se le ve fin.
Comencemos, el termino "las condiciones adecuadas o favorables" se utiliza sin distinción su interpretación depende del contexto, si se usa para terminar la frase " no se dieron o no se reunieron las..." solo quiere decir que el proyecto en cuestión valía madre desde el principio; en cambio si la frase es "solo esperaremos a que se den las..." quiere decir nunca, así como se oye, si el proyecto en cuestión se realiza (cosa muy rara, pero sucede) el funcionario responderá a todos los cuestionamientos con la frase "sólo estabamos esperando que se dieran las condiciones favorables" que no es otra cosa que decir, sólo estabamos esperando que este (o estos) guey(es) firmaran.

La frase "investigaremos hasta dar con el o los responsables" tiene muchas interpretaciones, pero básicamente son tres pero que se pueden combinar hasta dar 9 o 81,
a) estamos haciendo tiempo para que escapen
b) no vamos a investigar nada
c) el torturado no quiere firmar todavía

Otra joya es "vamos a deslindar responsabilidades"
a) esa vil rata saldra libre de cargos
b) aquí no paso nada

La atención al publico en las oficinas de gobierno merece un capitulo aparte, mi experiencia aquí es vasta y demasiado aburrida, asi que ire al grano:

Nosotros le avisamos (o llamamos):
Esto significa mínimo ir dos veces cada tercer día a ver como va el asunto

Usted no se apure:
15 dias de risas nerviosas durante el dia y noches infestadas por el desvelo.
La primer puerta a la derecha:
Esta es buena, pero algo larga, uno busca la dichosa puerta, hay fila, sólo son cinco personas pero el avance es lento, cuando uno logra que lo atiendan le dicen que ahí no es sino en la otra puerta, la primera a la derecha, tambien hay fila, uno pregunta para qué es esa fila, esto no falla, las cinco personas dan respuestas diferentes, se da el caso de que las cinco responden con un gesto capulinesco "no sé".Cuando uno es atendido sucede lo mismo que la vez anterior, aquí ya uno dice el nombre de la persona que andamos buscando, el señor responde "ah no es aquí, es por el pasillo primera puerta" en el pasillo y en la primera puerta hay una señora horripilante a un lado de una copiadora, pregunta uno otra vez por esta persona y le dice a uno amablemente que es pasando el escritorio del fondo, lo que no nos advierte es que la dueña de este escritorio es la hija de cancerbero:
-a dónde va?-
-con el licenciado uruchurtu-
-no está, regresa hasta el jueves- (es lunes)
-a qué horas lo puedo ver... el jueves?-
-temprano, desde las ocho.-
-tengo qué hacer una cita?-
-no.
-me puede decir dónde está su oficina?-
-por aquí al fondo, lo tenemos escondido-
-gracias-
De que lo tenían escondido ya me había dado cuenta, pero los pensamientos que me despertaron la palabra aquí y fondo me hicieron sudar.

Venga el viernes:
esto solo puede significar una cosa, venga el miércoles.
Este diccionario continuara.

Breve historia de la literatura joven mexicana por Stephen Hawking

Haciendo un viaje en el tiempo aprovechando la ductilidad del universo me he encontrado conmigo mismo atendiendo una taquería con bastante éxito, en otro desboblamiento soy dueño de una ferretería de nombre "La Chumacera" en los dos momentums me veo respondiendo las preguntas de un joven despistado que supongo poeta, respondo en la taqueria porque es donde me veo con mayor éxito, en el asunto de niples, coples, tapones, trampas y objetos de menor tamaño a la media pulgada no soy muy ducho, estoy entonces en la taquería soltando chorros de soya y mantequilla sobre unas tiras de bistec y escucho a lo lejos la pregunta:
-señor taquero, o don edi, soy poeta y quiero saber que paso con la literatura joven en México-
.yo respondo como monterroso:
-a mi no preguntes yo tambien tengo mis dudas, no ya en serio muchacho, haciendo un viaje en el tiempo aprovechando la ductilidad del universo me he encontrado...-

Breve historia de la literatura joven mexicana 2 por Stephen Hawking

Los escritores jóvenes de México no están llenando un vacío, lo están haciendo, el bin bang de la literatura sostienen algunos teóricos fue creado por los contemporáneos, los escritores anteriores como Velarde, Díaz Mirón, o Altamirano no pasaron de ser breves pulsares, la implosión se dio después de los contemporáneos, que no fue mas que un hoyo negro que atrajo por su fuerza de gravedad a los mas jóvenes, de ahí las primeras estrellas colapsadas como josé emilio pacheco, carlos fuentes, monsivais, o pitol y que sin alusión a sus inclinaciones sexuales se han convertido tambien en hoyos negros que a su vez atraen cada vez mas estrellas, aquí la palabra estrellas no alude al carácter de divo o superstar, sino al de estrella simplemente, es decir la luz de algo que parece haber muerto hace tiempo, el asunto que nos ocupa ahora es la de la literatura joven, insisto pues en mi teoría, la diversidad de voces sólo es una representación del vacío, esta va a crecer y debe causar un nuevo colapso, soy optimista, espero que esta destrucción del universo de las letras sea definitiva y que no genere otro falso resurgimiento de universos autodestruidos.

Breve historia de la literatura joven mexicana 3 por Stephen Hawking

-mira mi chavo- le respondo al joven poeta- Si algo se puede rescatar, reinventar y explorar es el universo del taco mexicano, la literatura no da tantas posibilidades, mis secretos son: lee a los muertos, siempre guarda la soya en el refrigerador, quítale las semillas a los chiles, escribe siempre que puedas y compra los tomates en la mañana-
-y eso es todo?-
-mira, no preocupes por ser poeta, no en esta ciudad donde siempre abundo la farsa y la comodidad, escribe para ti y que pase lo que tenga que pasar ¿a poco no esta chida mi taquería?-

Para variar

El descubrimiento de tres cadáveres de mujeres en lomas de poleo ya no es noticia, no para quienes nos hemos mantenido informados por los se puede decir valientes servicios de AFS.
Según el informante no son los primeros cuerpos hallados en la ciudad en el 2003, en lo que va del año otros 8 cadaveres han sido localizados e igualmente ocultados por las autoridades, si a eso le sumamos el asesinato de uno de los presuntos responsables, murio por una insuficiencia cardiaca mientras le operaban una ¡hernia!?
En resumen, el numero de mujeres asesinadas va contrario al crecimiento de la economia nacional.
Para variar el mismo dia en que se dio a conocer lo de los tres tristes cadáveres hubo una gran movilización policiaca, pero no a Lomas de Poleo, sino al Lote Bravo para realizar un desalojo violento a los invasores de estos terrenos, la ciudad estuvo por lo menos 8 horas sin vigilancia (cosa que aparte ni se nota) junto a de todo el cuerpo policiaco estuvo tambien el de transito y vialidad y como bonus track el departamento de bomberos, alguien comenzo a incendiar casas de madera.
En Juárez el cambio tampoco se ha visto. Con los del PRI por lo menos eran uno por uno. Ellos si tienen experiencia para asesinar.

Bukowski y la farsa de ser escritor

Leyendo los blogs descubro cada vez mas indicios de que formamos una generación de farsantes, mis intentos por encasillar (costumbre bastante mala) a nuestra generación como la de la literatura brinca brinca han fracasado, no del todo pero si.
Los cinco puntos con los que definia a esta generación son los siguientes:

1)los escritores cambian de postura cada vez que les conviene
2)las enemistades son fragiles y resultan en la falta de confrontaciones serias
3)los espacios aunque diversos no han tomado posición ante las diferencias, la democracia ha vuelto aburrida a nuestra literatura
4)Por afanes pacifistas y practicos preferimos ignorar a nuestros contrarios, incluso a los que son dignos de enfrentar
5)Cada uno erige su torre de babel, cada uno escoge su infierno, la regla es: no molestar. Desde la comodidad de su casa y de su gremio cada quien finge oponerse a la ley.

Cabe resaltar los terminos paz y practico, ahora supuestamente todos nos dedicamos a escribir en soledad, evitamos los conflictos y sobre todo las discusiones que por lo general pueden resultar en algo bueno: el derrumbe de nuestros principios enfrentados al argumento del otro, pero puede resultar en algo todavía mejor, ya sea el intercambio de insultos con clase (pero con animo de ofender) o el enriquecimiento de ambos bandos.
La discusión del centro y del norte es vana porque no va al fondo del asunto: la literatura que actualmente se escribe en el pais.
La vision de mosaico instalada por los organismos culturales del pais no es tan equivocada, el problema es que separan a la literatura del centro del pais de esta metáfora de que la literatura joven en México es una fuentecita de talavera o azulejo de sanitario de infonavit, el asunto es que si la provincia es el mosaico, el centro que es, el lavabo? el desague? la taza.
Creo que la discusión no da para mas si la seguimos manteniendo en una sola dirección, hay que admitir por principio que donde hay mas posibilidades de variedad (asi como de ganarse una beca, perdon) es el centro, por tanto propongo algo mas arduo que la originalidad del insulto, leernos. Y asi terminar con el rechazo automatico que da el origen de cada uno.
Y ustedes que dijeron, el edgar se esta ablandando, pues no, simplemente que si vamos a estar siempre partiéndonos la madre hay que mejorar el filo de nuestras armas, hacerlo interesante pues’n, Minimo.

Yo naci para eso, para recoger flores en las avenidas de la muerte.

Mientras arreglo el asunto de los links, les paso algunos textos del pequeño buk, todos ellos provienen del libro "El capitan salio a comer y los marineros tomaron el barco" Que les aproveche.

Un escritor no se debe mas que su escritura. No le debe nada al lector excepto la disponibilidad de la pagina impresa... el mejor lector y el mejor ser humano son los que me recompensan con su ausencia.

Cualquier cosa que diga suena bien porque apuesto cuando escribo.

Pero el dolor no crea la escritura; la crea un escritor.

La escritura tiene algo que atrae a los farsantes. Que sera? Los escritores son los mas difíciles de soportar, en la pagina o en persona. Y son peores en persona que en la pagina.

Hay algo dentro de mi que no puedo controlar. Nunca puedo cruzar un puente con el coche sin pensar en el suicidio. Nunca puedo contemplar un lago o un océano sin pensar en el suicidio. Bueno tampoco le doy demasiadas vueltas. Pero se me aparece de repente en la cabeza: SUICIDIO. Como una luz que se enciende. En la oscuridad. El hecho de que exista una salida te ayuda a quedarte dentro.

Supongo que estoy demasiado acostumbrado a sentarme en una pequena habitación y hacer que las palabras hagan cosas

Pero siempre tengo ganas de darme una patada en el culo cuando voy a reuniones sociales, aunque las copas sean gratis. Nunca me sirve para nada. Ya tengo bastante arcilla con la que jugar. La gente me vacia. Tengo que alejarme para volver a llenarme. Lo mejor para mi soy yo mismo; quedarme aquí encorvado, fumando un cigarro y viendo como aparecen las palabra en esta pantalla.

Pero hay otra cosa, y es que nunca tengo un maldito libro que leer. Cuando has leido una cierta cantidad de literatura decente, simplemente no hay mas. Tenemos que escribirla nosotros mismos.

Yo no soy buena compania; hablar no me sirve para nada. No quiero intercambiar ideas, ni almas. Soy un bloque de piedra que se basta a si mismo. Quiero quedarme dentro de ese bloque. sin que nadie me moleste.

Escribir te puede atrapar, algunos escritores tienden a escribir lo que ha complacido a sus lectores en el pasado. Entonces estan acabados. La vida creativa de los escritores es corta. Oyen los aplausos y se los creen. Solo existe un juez definitivo de la escritura, y es el escritor... Y, por supuesto, cuando se deja llevar por su fama y su fortuna, lo puedes tirar con la demas mierda.

Cada nueva linea es un comienzo y no tiene nada que ver con ninguna de las lineas que la han precedido. Todos empezamos desde cero cada dia. Y, por supuesto, nada tiene de sagrado.

En mundo puede vivir mucho mejor sin escritura que sin fontaneria. Y en algunos lugares del mundo hay muy poco de ambas cosas. Claro que yo preferiria vivir sin fontaneria, pero yo estoy enfermo.

Nada impedira a un hombre escribir a menos que ese hombre se lo impida a si mismo. Si un hombre desea verdaderamente escribir lo hara. el rechazo y el ridículo no haran mas que fortalecerle. Y cuanto mas tiempo se le reprima, mas fuerte se hara, es como una masa de agua que se acumula contra una presa.

No hay derrota posible en la escritura; hara que rian los dedos de tus pies mientras duermes; te hara dar zancadas de tigre; te encedera los ojos y te pondra cara a cara con la muerte. Moriras como un luchador, seras honrado en el infierno. La suerte de la palabra. Ve con ella, enviala. Se el payaso en la oscuridad. Es divertido, es divertido. Otra linea mas...

Una noche habia dormido, borracho, encima de unos cubos de basura. En Nueva York. Me desperto una rata grande, sentada en mi barriga. Los dos, al mismo tiempo, pegamos un salto de un metro en el aire. Yo estaba intentando ser escritor. Ahora se suponia que lo era, y no se me ocurria un titulo. Era un farsante.

Prefiero pensar en la muerte que en escritores. Mucho mas agradable.

Yo era un gran poeta, decia, pero bebia. Y habia vivido una vida miserable y arrastrada. Ahora los poetas jóvenes bebian y vivian vidas miserables y arrastradas, porque que creian que asi era como se hacia.

Y yo no era una buena persona. Yo era un gran escritor pero no era una buena persona.

Recibo solicitudes de entrevistas dos veces a la semana. Pero sencillamente no hay demasiado de que hablar. Hay muchas cosas de las que escribir, pero no de las que hablar.

Nunca hay que empujar, nunca hay que forzar las palabras. Demonios, esto no es un concurso, y desde luego hay muy poca competencia. Muy poca.

Es extrano. Las noches siempre estan bien; por las noches tecleo. Pero los dias hay que quitárselos de encima.

Me recuerda la epoca en que me metia a un bar de filadelfia desde las 5 de la manana hasta las dos de la manana del dia siguiente. Parecia el unico sitio en el que podia estar. Muchas veces ni me acordaba de haberme marchado a la pension y haber vuelto. Me daba la impresión de estar siempre en aquel taburete. Estaba evadiéndome de las realidades, no me gustaban.

Lo primero que debe de hacer la escritura es salvar tu propio pellejo. Si lo hace entonces sera automáticamente jugosa, entretenida.

Un escritor que conozco esta llamando a la gente diciéndole que teclea 5 horas todas las noches. se los tengo que decir? lo que importa son las cosas que esta tecleando. Me pregunto si incluye en sus 5 horas de trabajo el tiempo que pasa al telefono...Conoci a un tipo una vez que me dijo:"follamos toda la noche" No es el mismo que tecle 5 horas todas las noches. Pero se conocen. A lo mejor deberían turnarse, desconectar. el tipo que haya tecleado durante 5 horas folla toda la noche, y el que haya follado toda la noche teclea durante 5 horas. O quiza se puedan follar mutuamente mientras otro teclea.


Supongo que sacar mi culo de aquí me obliga a mirar a la Humanidad, y cuando miras a la Humanidad TIENES que reaccionar. Es sencillamente demasiado, un continuo espectáculo de horrores. Si, me aburro alli, y aquello me aterroriza, pero tambien soy, hasta ahora, una especie de estudioso. Un estudioso del infierno.

El mundo entero es un saco de mierda que se esta rompiendo por las costuras. Yo no lo puedo salvar. Pero he recibido muchas cartas de gente que afirma que mi escritura le ha salvado el pellejo. Pero yo no la escribi para eso, la escribi para salvar mi propio pellejo.

Es sencillamente mas facil registrar las palabras, se transfieren rapidamente desde el cerebro(o de dondequiera que salga esto) a los dedos, y de los dedos a la pantalla, donde se hacen visibles inmediatamente; nítidas y claras. No es la velocidad en si misma, sino como toda va fluyendo: un rio de palabras, y si las palabras son buenas, las dejas correr con soltura.

Quizas pensemos demasiado. Hay que sentir mas, pensar menos.

Cuando escribes debes deslizarte. Puede que las palabras se retuerzan y entrecorten, pero si se deslizan hay un cierto encanto que lo ilumina todo.
La escritura cuidadosa es escritura muerta...

Hemingway se esforzaba demasiado. Percibias todo ese esfuerzo en su escritura. Eran duros bloques pegados entre si. Y Anderson era capaz de reirse mientras te contaba algo serio. Hemingway nunca se reia. alguien que escribe de pie a las 6 de la manana no puede tener sentido del humor. Quiere derrotar algo.

Ahora me he cansado de escribir sobre los poetas. Pero si añadire que se perjudican a si mismos empeñándose en vivir como poetas en lugar de vivir como otra cosa. Yo trabaje de obrero hasta los 50. Metido alli dentro con la gente. Nunca afirme ser poeta. Y no es que pretenda decir que ganarse la vida trabajando sea una maravilla. En la mayoria de los casos es horrible, porque hay 25 tios detrás de ti, dispuestos a aceptar ese mismo empleo. Pero creo que el estar metido en esa porqueria me enseno a dejarme de mamadas a la hora de ponerme a escribir. Creo que tienes que meter la cara en el barro de vez en cuando; creo que tienes que saber lo que es una carcel, lo que es un hospital. Creo que tienes que saber lo que se siente cuando no has comido hace 4 o 5 dis. Creo que vivir con mujeres desquiciadas es bueno para el espinazo. Creo que puedes escribir con alegria y con liberación despues de haber estado atrapado en la mordaza.

A la defensa de Octavio paz:

Una entrevista con Jorge Reyes y González, alias "el jotkeís"

El joven silva y yo ayudados por el periodista Mauricio Rodríguez hemos localizado no sin gran esfuerzo un eslabón perdido en la historia de Octavio Paz, sabiendo que en Juárez sobrevive una de las personas más emblemáticas y fundamentales en la vida de nuestro gran escritor, nos dedicamos a localizarlo y hacerle una entrevista reveladora y escandalosa, este hombre que se llama Jorge Reyes y González, mejor conocido como el jotkeís, fue compañero de Octavio Paz desde la primaria hasta la prepa, ahí sus vidas se separaron, Jorge Reyes y González desde niño al igual que Octavio Paz creció entre las letras, y de hecho, aun vive de ellas: es rotulista, o como él dice, un verdadero hombre de letras; transcribo entonces parte de la entrevista que logramos rescatar de la grabadora chamuscada de mauricio, este muchacho tiene la mala aparte de peligrosa costumbre de tirar los cigarros prendidos en su morral de tela, buen provecho.

ER: Señor Reyes y Gonzáles, ¿cuándo conoció usted a Paz
JRG: dígame jotkeís, me siento mas a gusto, yo a Paz lo conocí en la primaria Héroes de Nacozari, antes El Zacatito, ahí por Mixcoac, era un niño muy retraído, por los ojos verdes le pusimos el "italianazi", pero con el tiempo, cuando supimos que aparte de ser mexicano tenia la triste desgracia de moquear mucho, le pusimos simplemente "el moco" parecía como si lo verde de los ojos se le bajara a la nariz.
ER: ¿Había algo que llamara la atención del niño Octavio?
JRG: Era muy niñariego, todas las niñas querían pasar el recreo con él, nos daba mucha envidia, yo la verdad cada rato iba a darle de madrazos, nos peleábamos a cada rato, eso lo recuerdo muy bien, clarito como si lo oyera: ya jotkeís, no me pegues, ya estuvo chingada madre. (Risas) pero sabe que, no lo hacia yo por maldad, yo lo estaba entrenando para el futuro, sabe porque? Porque un lunes durante los honores a la bandera el niño Octavio en vez de decir el juramento a la bandera dijo: el mexicano es, no por su deseo, es la circunstancia lo que lo orilla a la tiniebla luminosa de pertenecer a una tribu despojada, ya sin su lenguaje el mexicano se reconstruye, es" no dijo mas porque la maestra ya lo llevaba de las patillas a la dirección, con decirle que hasta se les veían los pies. Desde ese momento dije, este moco acaba de complicarse el futuro.
ER: señor jotkeís, fue en la secundaria donde se desarrollo entre ustedes dos una fuerte amistad. ¿no es así?
JRG: jotkeís a secas, por favor, me haces sentir muy viejo, y si efectivamente fue en la secundaria donde yo supe que el moco escribía, fue mejor que el darme cuenta que hablaba solo, aunque estuviera uno platicando con el, el hablaba solo, conversaba con el mismo todo el tiempo, el problema es que lo hacia en voz alta, pero debo confesar con un poco de pena que yo fui el causante. se lo voy a platicar.
Una vez en el centro histórico nos estábamos tomando unas naranjadas, una sabrosura en aquellos tiempos, no como las aguas pintadas y mirindosas de ahora, por eso los niños traen las dentaduras como las traen, piloncillo, eso si es bueno y natural, ahora pura química...
ER: perdón jotkeís, qué pasó con Octavio paz en el centro histórico
JRG: así, perdón, pues le digo que estábamos ahí muy a gusto viendo pasar a las muchachas y de pronto el moco se queda quieto, como ido, viendo la catedral construida sobre el palacio mayor y entonces me pregunta
- jotkeís, ¿qué crees que es ser mexicano?-
-no mi moco ahora si me la pusiste difícil-
-precisamente jotkeís, la dificultad es encontrarnos, no crees
-pues la verdad eso es muy complejo-
-lo complejo esta en la comprensión de nuestras raíces, pues no somos mas que las ramas de una gran tradición
- uta pinche moco, ya me lo pusiste en chino-
-la tradición oriental permanece lejana a nuestras visiones de occidente, jotkeís, permíteme decirte que has dado en el clavo-
-¿cuál clavo pinche moco? si yo no he dicho nada-
-el no decir nos representa, el mexicano es un viajero hacia el silencio, a eso esta condenado mientras no se libere de las cadenas impuestas por su origen-
-mira pinche moco, ya me estas cansando-
-el agotamiento, sin duda, a pesar del desastre es la solución, las tradiciones deberán ir cayendo por agotamiento, justamente como lo has dicho jotkeís
-yo? pero yo?
-el yo, buen punto jotkeís, ¿has estado leyendo a Nietzche o lo tomaste de...
Aquí le metí un chingazo y me fui caminando a la Alameda
ER: muy interesante, bastante, ¿que más recuerda jotkeís?
JRG: las peleas, sabe que la noción de barrio no es de aquí del norte, es de todo el país, entonces, a cada rato el andarse peleando quesque por el honor de las chiquillas de la colonia, contra los de la otra secundaria, cuando ya las peleas no eran efectivas sacábamos al moco a que hablara en la calle, era la dispersión total.
El y yo nos seguíamos peleando a cada rato, ya fuera por las viejas o por las letras, esas fueron hasta su muerte la causa de sus batallas
ER: puede especificar, ser más preciso.
JRG: claro que si, le voy a contar una historia nada mas, ya se esta haciendo tarde y su amigo ya van tres caguamas que me chinga, no crea que no lo estoy viendo
ER: qué onda maury, reponle las caguamas al jotkeís
JRG: y me traes unos faros de una vez pinche gandalla
ER: continúe jotkeís
JRG: como ya sabes, lo que al moco y a mi nos unió fueron las letras, tanto él como yo crecimos entre letras, él las de los libros, yo en las de los carteles y los muros, coincidíamos en que a la letra hay que tenerla en la cabeza antes de plasmarla, esto los dos lo aprendimos de nuestros abuelos, pero el moco traía un rollo de la tradición y la vanguardia y decía que yo era la vanguardia, cosa que no me gustaba porque así se llamaba una tlapalería que nos vendía pinturas muy caras y rebajadas con agua, los muy hijos de la chingada, de puros corajes mataron a mi abuelo, tan buena persona que era, el me enseño todo lo que se, el si era un artista, no Cómo el moco o como yo, carajo, quiere un tequila?
ER: no gracias, nunca he aprendido a tomar tequila
JRG: es culpa de pedro infante y jorge negrete, no mas ellos toman tequila así, pura agua, sabia usted que los dos eran abstemios, no usaban alcohol ni cuando se cortaban, par de jotos, ¿le conté que conocí a cantinflas?
ER: no jotkeís, que interesante, pero podemos regresar al moco
JRG: a claro que si, un día llego el moco algo desesperado
-quiero que me pintes pero en chinga, la palabra chingada-
-ah chingados y para que-
-mira jotkeís no chingues, tu píntala nomás-
-así nomás, porque te dio tu chingada gana, de perdis por favor pinche moco chingado-
-ah pero que ganas de chingar traes ora pinche jotkeís, píntala y ya, y que te quede muy chingona-
-claro que va quedar bien, la neta para esto soy muy chingón-
-pues órale guey, como vas-
-escribí la palabra chingada en letras rojas, con letra dura, gorda, de palo seco le dicen ahora, -ahí esta tu chingadera pinche moco le dije-
-te quedo bien pinche jotkeís, puedes pintar la palabra chingando?-
-no que chingados, ya estuvo pinche moco, que crees que la pintura me la regalan, y la chingada tabla esa me la pagas antes de irte-
-te pago pura chingada-
-órale pues pinche moco culero-
-sabes que, ya me voy, chingas mucho pinche jotkeís -
-oye moco espera, se te olvido esto-
-que jotkeís -
-que te vayas a chingar tu madre-
-pues chinga la tuya guey-
ER: vaya, eso si fue muy revelador
JRG: a mi me dijeron que ese dialogo venia en un libro de el, el jardín de la soledad, o algo así
ER: el laberinto, jotkeís
JRG: esa madre, ya van dos veces que lo leo y no me aprendo el nombre, ni he encontrado el dialogo, usted sabe en que pagina esta?
ER: Que yo sepa no viene, no así como usted lo cuenta no
JRG: pinche moco rata.
ER: ya para irnos jotkeís, y dejarlo descansar, que paso cuando el moco se gano el Nóbel, como se entero usted, donde estaba, que sintió.
JRG: pues estaba yo en mi casa allá en México, y mientras leía el periódico me estaba comiendo una torta de frijoles de esas que hacia mi mama, ah mi mama tan buena que era para cocinar, sabe que esas tortas ni a mi no me salen tan buenas, casi, pero no, yo cada rato le preguntaba pos que les echas, nada mijito, puro frijoles negros guisados con manteca de puerco mijo, pues es que a mi vieja no le salen jefa, pero sabe que, ahora que enviude encontré el secreto, raspa usted poquito piloncillo con...
ER: jotkeís disculpe que lo interrumpa, que paso cuando el moco se gano el Nóbel?
JRG: a si hombre, pues estaba yo muy entrado con la torta, quiere que le diga el secreto de las tortas?
ER: después
JRG: pues si quiere, usted se las pierde, si quiere orita le hago unas para que sepa,
tal vez así se interese.
ER: no gracias, siga con lo del moco.
JRG: pues veo la foto en el periódico, en primera plana, luego luego grito,
-jefaa, jefa, el moco salió en el periódico-
-ay pobre señor, pos ahora que hizo-
-quesque se gano un premio-
-ah de ser a lotería mijo, ya ves que si cae-
-no jefa, es el Nóbel-
-¿el noble? va pos que raro que se lo hayan dado a el, ya ves que a la seño Elena la dejo ahí toda panzona. -
-no jefa, así no fue, pero el premio es el Nóbel, no el noble-
-no pos ya decía yo, porque si fuera el noble pues hay otros que son mejores personas que el y no salen tanto en la tele, fíjate que la otra vez me contaron que cuando vivió allá en la india...-
-ya le he dicho jefa que no me gusta que hablen mal de mis amigos, aunque sea verdad, ah que mi pinche moco, que premio tan chingón, te lo mereces pinche moco-
Así fue, no pude hablarle, yo tenia ganas de picharle unas naranjadas y platicar un rato con él, hasta le iba a regalar un cartelón diciendo "el moco es muy chingón" pero no ya no se pudo.
ER: usted cree que el se haya acordado de usted, es decir, casi no hay referencia a usted en su obra
JRG: aguas, aguas, se esta quemando tu amigo
El mauri ha vuelto a lanzar su cigarro al morral, el jotkeís le echa tequila y yo cerveza, lo apagamos
JRG: bueno en fin, sobre esa pregunta le tengo una respuesta que lo sorprenderá.
ER: a ver
JRG: usted sabe que el moco siempre habla de la otredad, así se dice verdad, que el otro para acá, que el otro para allá, los otros y las otras, pues déjeme confesarle que yo precisamente, acá entre nos, yo soy "el otro".

Fin de la entrevista.
en la siguiente Jorge Reyes y González nos contará cómo es que se convirtió en "el otro" al que hace referencia de manera constante nuestro laureado escritor Octavio Paz, mejor conocido como el moco.

saludos amistosos

Recibo en mi correo un mensaje de apoyo moral y bastante amistoso de mi amigo anual (nos vemos dos veces al año) Antonio Flores Schroeder, él es periodista, trabaja en un (obviamente) periódico que podríamos llamar escolar, creo que es más grande el kinder de mi hijo, total, va de regreso el saludo y espero pronto entender como se ponen links en el blog.

Los links

Ya están los links, pero no he podido ponerles nombre, carajo, el primero es como no de mi gran enemiga Dolores Dorantes, el segundo es de mi gran enemigo el Cesar Silva, ah caray no, ese es mi compa, ustedes den clic en los links, de todas formas los llevaran a otro blog.

Las tradiciones y las vanguardias

Recorro los blogs que me han resultado interesantes, Lemus, Mondaca, De la Sierra, Dorantes, el del Yépez pues a veces, y otros que la verdad veo sólo porque son los links de estos batos.
Me resulta atractivo y curioso el hecho de que traten a la poesía como a cada quien le da su gana, la mayoría habla de lo que debe ser y lo que no debe de ser la poesía, en general esas son las dos líneas principales, y son se quiera o no, las líneas que la poesía ha tenido casi desde su origen, los que proponen como debe de ser la poesía, son por lo general la vanguardia, los que dicen como no debe de ser, la tradición.
La vanguardia es pues la que propone, la tradición es la que rechaza, no estoy usando la palabra vanguardia refiriéndome a un periodo de tiempo en la historia de la literatura, esa literatura como sabemos ya murió matando de paso una palabra con mas futuro.
Aquí lo que sorprende en la cantidad de conocimiento sobre la poesía que tienen la mayoría, sus opiniones validas casi todas se dirigen a los otros, son visiones individuales y en su mayor parte lo bastante rescatables, desgraciadamente, domina la tradición, es decir escribir mucho sobre como escribir, algunos atrevidos han tenido el valor de publicar poemas en su blog, no son malos, el problema es el abismo entre sus ideas y sus aplicaciones, el método y los resultados están en los extremos, sus poemas los contradicen y uno piensa que ni las ideas, ni su trabajo puede presumir de un fundamento real, esto nos lleva al tan temido tema de

poesía y poética

Después de quebrarme la cabeza resolví el asunto, la poética personal son todas las nobles ideas que tiene uno sobre la poesía, un poeta decía que escribir poemas es como atrapar una lagartija sin romperle la cola, era un farsante, yo un día agarre una sin efectivamente romperle la cola, la eche en un frasco y le metí una hormiga ¡viva! para que se alimentara, la hormiga la mató y ahora si entre convulsiones se rompió la cola, entonces desarrollé la idea de que escribir poesía es criar una lagartija a la que no la maten las hormigas, después los símbolos yo soy la lagartija, las hormigas los lectores o los críticos, una estupidez total, lo malo es que con los escritores mas jóvenes uno utiliza estas metáforas solo por decir algo ya que enseñarles a poner acentos toma mas tiempo.
De todas formas eso es la poética, una serie de principios aprendidos y agregados por uno a su visión de la poesía, la poesía no es otra cosa que todas las mamarrachadas que escribimos según nosotros siguiendo ese principio, entre mas reglas, mas mamarracho, lo más recomendable es agarrar una sola idea esta si poética pero una sola, yo me protejo con bukowski: "el primero al que debe salvar tu poesía es a ti, si no lo hace olvidate del asunto".

Tradición y reincidencias

leo con bastante pena el ataque certero y sistemático en contra de Octavio Paz, nada más lamentable que escupir sobre el muerto, sobre todo si no lo conocimos, hace 10 años a nosotros nos enseñaron a respetar al viejo ojo y rabo verde, para los iletrados, Octavio Paz fue un maestro, se empezaba por Águila o sol, luego Libertad bajo palabra, El laberinto de la soledad y ya los atrevidos fueron sobre los ensayos claves, los contenidos en Excursiones e incursiones e Ideas y costumbres.
El mejor recuerdo porque me resultó peor que un golpe bajo fue Versiones y diversiones, ahí ando buscando versos que Paz con toda tranquilidad quita por no decir que se traga, o por otro lado, buscando de donde sale ese verso que el cabroncito inventa y escribe para que su versión quede muy bien, lo mejor es conseguirlo en la edición de galaxia gutemberg, es bilingüe y uno mas o menos ve las trampas, los desaciertos y los muchos aciertos de Paz a la hora de traducir.
Aquí viene lo grave del asunto, en México hay mejores traductores que Paz, baste como ejemplo Bonifaz Nuño y Francisco Cervantes, ni modo, hay que aceptarlo, y si nos vamos por ahí llegaremos al hilo negro de este no tan misterioso odio a Octavio Paz, hay mejores poetas mexicanos que Paz, si muy cierto, ensayistas no lo sé, pero supongo que si, críticos literarios, cronistas, por supuesto que si.
Pero el Nóbel de Paz fue meramente político, fue el latinoamericano mejor portado. ¿Hubo alguien capaz de defender su visión sobre el apocalipsis del socialismo cuando recién hizo aparición en Europa? ¿Hubo alguien lo bastante insensato para decir que eso que viene va a fracasar mientras todos los intelectuales, más viejos, más jóvenes y los de su misma edad aplaudían la llegada de los tanques rusos a la ya de por si tristísima Checoslovaquia?
¿Que fue lo que paso? Que todos los intelectuales latinoamericanos señalaron a Paz diciéndole aparte de imbecil, burgués, vendepatrias, capitalista y válgame dios, deshonra de México.
Los intelectuales latinoamericanos resentidos con el imperialismo abrazaron en su mayoría otra bandera, aquí lo grave es que si, apoyaron las dictaduras, las masacres sistemáticas, la represión absoluta contra los artistas.
Que bello es ver morir a otros en nombre de la libertad, mientras el pendejisimo de Paz dice: eso esta mal. ¿Qué va a saber ese burgués que ama el dinero y el poder? ¿Qué va a saber él, nieto de un abuelo perseguido y encarcelado? ¿Qué va a saber ese soberbio que sabia que sus amigos morían en España uno a uno?
Ese tipejo es un vendido, no sabe que para que la libertad se erija sobre el mundo es necesario que mueran los pobres, los opositores, los artistas, los homosexuales, las prostitutas, que el sexo se reprima, que la libertad solo es bella cuando se prohíbe.
¿Que va a saber pues este funcionario de estado que se la pasa leyendo? Que no ha estado en Cuba o en Moscú, y que no ha recibido el trato que merece un artista universal, caviar, vinos añejados, prostitutas adolescentes y bien educadas en el placer, bailes de gala, aplausos no pagados, ¿Qué va a saber él?
Yo si, (dijeron muchos) yo si he ido a Rusia y a cuba y todo es belleza y esplendor, de hecho a mi pasearon en un auto de reciente modelo, todos unos caballeros, nunca me dejaron bajarme del auto ni pasear solo, me cuidaron, no me fuera yo a perder entre los destellos del progreso y la libertad.
Pobre Paz, nunca supo nada de esto, porque nunca acepto la invitación a estos sitios donde la libertad lleno los callejones de sangre.

Yo el otro"

segunda parte de la entrevista con Jorge Reyes y Gonzáles "El Jotkeís

ER: sólo estábamos esperando su llamada señor jotkeís, el maury acaba de conseguir un morral de asbesto lleno de caguamas, usted sabe, se siente mal con usted.
JGR: póngalas en el refri, lo bueno es que es temprano, si nos las acabamos pues vamos por otras.
ER: vayamos al grano, ¿cómo esta eso de que usted es el otro?
JGR: se lo voy a explicar, una vez por mixcoac conocimos a unas muchachas, guapas las dos, yo sabia quienes eran, y el moco luego luego, con tlacoyo en mano que les habla así muy bonito, con sus pausas y esa respiración tan rara, yo le digo
-sabes que pinche moco, no le busques, son hijas del secretario de gobernación, córtala-
-a mí me vale madres pinche jotkeís, cual quieres? la de rojo o la de negro?-
total que ahí vamos y luego luego caen, el se hace novio de una de ellas y yo, pues nada, guapo nunca fui, pero pues éramos los chaperones, les llevábamos serenata, no mas una vez, porque el padre de las muchachas era muy hijo de la chingada, nada de amenazas, puras balas usaba para convencernos que las dejáramos en paz, esa noche salimos corriendo entre callejones, toda nebulosa fue esa huida, ¿recuerda usted ese poema donde habla de la niebla?
ER: claro que sí
JGR: pues de ahí salió, de esa noche que salimos corriendo sin parar, pero no crea que ese poema salió nomás de andar por las calles perdidos casi como locos sin ver casi nada, no, sabe que casi llegando a la casa el moco se puso entre pensativo y paranoico:
-sabes que pinche jotkeís, esta calle no parece de verdad-
-no mames pinche moco, esta calle es neta, como que vamos caminando en ella-
-no guey, no entiendes, mira lo espeso de la niebla, la calle se ve como borrosa-
-borrosa mis huevos guey, nada mas ten cuidado por donde caminas-
-no en serio, mira, parece un callejón de fantasmas, donde lo único real es... -
-¡la niebla guey, la niebla! ¡Aguas! ¡aguas! ¡písale! ¡písale cabron!-
La niebla era la perra de un vecino, bonita la pinche perra pero bien cabrona, salió de la nada la muy hija de la chingada, sus ladridos nos hicieron abandonar nuestros pensamientos.
ER: vaya, yo pensé que ese poema tenia significados más profundos
JGR: no que chingados, solo yo entiendo lo mexicano de Octavio paz, deje le cuento otra cosa, curiosamente tambien relacionado con las muchachas estas, un día nos robamos una madres de esas de xochimilco, uno de esas balsas con flores
ER: no me acuerdo como se llaman, pero si sé cuales dice
JGR: total que nos robamos una de esas, decía lupita, en fin que vamos al bote y solo me encierran a mí, ya ve las influencias de las muchachas y como las dos querían con el moco pues yo me quede en las rejas, a los dos días salí y me tope al moco
-que onda mi jotkeís, disculpa que no haya ido a verte-
-pinche moco, te dije que no nos robáramos esa madre-
-discúlpame jotkeís, en serio, me cae que ya iba a ir por ti, para sacarte, ¿cómo le hiciste para salir?-
-libertad bajo palabra mi buen moco, los convencí diciéndoles que...
aquí el moco salió como enloquecido a comprar unas hojas de maquina y no lo vi hasta el mes siguiente, yo iba a buscarlo pero nomás oía la maquina de escribir fuera de su casa.
ER: o sea que de ahí viene el nombre de su libro de poesía
JGR: a chingados, a poco así se llama un libro de el?, pinche moco, ya ve como le digo que yo se porque se le considera un escritor de México.
ER: pero vayamos con lo de "El otro" eso nos tiene muy intrigado
JGR: claro que si hombre, para ya iba, después vi al moco le digo que un mes después, con cierta pena me hizo una confesión
-pinche jotkeís, te quiero un chingo y la neta vengo a disculparme contigo-
-disculparte de que, mi moco-
-pues de los días que pasaste en la cárcel por mi culpa-
-no mas fueron dos mi moco, no te apures-
-no la neta tengo que contarte algo-
-mejor así lo dejamos mi moco, no se aguite ya paso-
-no es que yo...-
total que me cuenta la siguiente historia:
Ya en la delegación, a las muchachas les dicen que con ellas no hay pedo, pero que lamentablemente tiene que declarar, los tramites usted sabe
- a ver muchachas, aquí dice que uno de los muchachos golpeo al trajinero-
-no fue Octavio, fue el otro, al que le dicen el waffle- dijo la novia.
-el jotkeís rebeca- la corrigió el moco
-tambien aquí en la demanda tengo que aparte de los golpes lo insultaron, cito textualmente: mira hijo de la tonantzín, prestanos la chalupa, o ya veras lo que es ser mexicano en tierra de laberintos-
-fue el otro señor juez, no fue Octavio, es mas el hasta defendió al dueño de la chalupa-
Total que así se fueron. Todos los insultos, las amenazas y los golpes que le propino Octavio al pobre chalupero fueron obra de "el otro" osease yo
ER: vaya vaya.
JGR: el moco ya bañado en lágrimas me dice:
-perdóname jotkeís, perdóname por favor, mi abuelo estuvo en la cárcel tambien y yo, carajo, estar entre rejas no podría soportarlo, tu fuiste ese otro, o sea yo mismo pero multiplicado por la adversidad y la conveniencia, siempre te estaré agradecido, en todo libro que yo escriba estarás tu, eso si con discreción, para que me entiendas, siempre serás el otro, recuérdalo.-
ER: así que es verdad, usted es...
JGR: el otro efectivamente, el moco cumplió, pero sabe que, el moco todavía me debe algo, yo soy el personaje de El jardín de la soledad, por no decir que el autor, porque ese libro, ahora recuerdo, lo hizo todo el tiempo pensando en mi, después le contaré.

Octavio Paz en capítulos

1)Usos y malas costumbres

Si sales en la tele ya eres parte del mal, parece campaña de big brother pero no, ese es el lema del big blogger, Paz es un vendido declarado porque apareció en televisión, le pusieron su programa, aburridísimo eso si y ya con eso, la paranoia del Yépez llega al grado de decir que el poema de blake que cita Octavio paz casi a punto de morir hace referencia al Tigre azcarraga, ahí si mi buen Yépez permíteme decirte que te la blogueaste, sólo falta decir que "veo un México lleno de sol" haya sido no sólo una referencia sino una profecía sobre el gobierno del prd en el DF que ya va en su tercera administración. así que por ahí, mejor hay que cortarla.

2) Sólo en México se gana el Nóbel si sales en televisión.
Vuelvo a este asunto de la masificación del rostro bastante lastimado de Paz, todo este espacio, este tiempo a muy buena hora: las 11:30 de la noche o el domingo a la 1:00 p.m. es decir cuando todo mexicano duerme o esta comiendo después del fútbol hizo que sólo los adolescentes en el desamparo, es decir todos aquellos que fuimos descuidados por nuestros padres, viéramos por ese mismo descuido a un viejito de ojos borrados (mi tele era en blanco y negro) hablando como un perico sobre nada, después de quince minutos uno salía a la calle con ganas de jugar a lo que fuera.
Paz con su programa de televisión vivió una utopía o un desvarío quijotesco, si la vida no es posible aprenderla de las novelas, el arte no es posible comprenderlo en la televisión, su desvarío y megalomanía fue inimitable, esos programas de discusión perfectamente montados por él mismo tuvieron el único y terrible defecto de ser aburridos, baratos e intraducibles al idioma del que ve televisión.
Paz ocupo el espacio que ahora ocupa Fat Away, Torso Toner, o Touch Me, con la diferencia que con Paz Televisa no ganó ni un cinco, pero se promovió como un medio que le da espacio a las expresión artística desde sus más altos niveles.
Dónde se ha visto que un premio Nóbel tenga un programa de televisión, aun admitiendo que el Nóbel es el mas grande reconocimiento que puede recibir cualquier persona, en ningún país se le da lugar en la televisión.

3)Alfonso no ve el Nóbel famoso,
un palíndromo falso igual que el premio

El Nóbel, ese premio si que ha sido desde su origen materia de tinieblas, los premiados siempre obtienen aparte del dinero el repudio al menos de los escritores de su país, todo es puro resentimiento, pongamos un ejemplo de fantasía, supongamos que Borges lo hubiera ganado, el repudio no se haría esperar, habría quienes a favor de Sabato hubieran ido a escupir la casa de Borges, los más terribles no tardarían en haber quemado la casa de Borges en nombre de Roberto Artl.
Viene pues aquí la pregunta de doble filo, cuando Paz gano el Nóbel ¿hubo esta controversia? va la segunda ¿porque no?
¿Había acaso otro escritor que pudiera o mereciera que se reclamara el premio a su nombre? ¿Otro poeta, otro ensayista, otro traductor?
Si lo había, el problema es que todos estaban muertos, que lastima, el Nóbel por lo general se le entrega a un artista que respira al menos el día que se dan los nombres de los que lo han ganado.
Entonces, porque manchar el premio de Paz, vayamos al pasado mas inmediato, si Alemania hubiera ganado la II guerra mundial en vez de Churchill el Nóbel habría sido para Hitler por "Mein Kampf", claro que hay intereses, toda la vida del Nóbel ha sido así, Sartre lo rechaza por razones muy simples: el tiene dinero, más dinero que el que da el Nóbel, su posición de izquierda lo pone como un hombre de principios, pero de principios financieros, es mejor y mas constante el dinero de la izquierda mas radical pero burguesa, su comodidad le permite hacer este desplante tan famoso, rechazar el Nóbel en nombre de la libertad y en contra de la opresión, Camus acepta el Nóbel con toda razón, siempre ha sido pobre, en su discurso nombra a su profesor, el mismo que le ofrecio la literatura como alternativa a la miseria, el mismo resulta ofendido por la postura de Sartre, "el orgullo no alimenta a nadie, la indignación no se come" lo de Sartre fue un gesto miserable: no necesito su mugroso dinero, porque tengo el mío, lavado y fresco por la sangre de los jóvenes que han peleado por mi.
Otro capitulo de terror, Boris Pasternak rechazando el Nóbel obligado por las altas esferas del gobierno ruso, a este gran hombre poco a poco lo fueron orillando no solo a la miseria sino al suicidio, hizo el Nóbel algo por el? sólo matarlo.
El Nóbel es una historia de exceso y omisiones, grandes desconocidos obtienen el reconocimiento de 14 hombres que consideran que su nombre, mas no su obra merece ser premiado, últimamente hemos visto cómo el país de origen es determinante para obtener el premio, lo políticamente correcto ha llegado a rebajar , o mejor dicho hundir mas al premio en lo que es su origen, es decir, en el simple y blando lodo.
Posdata: claro que este premio ha tenido sus aciertos, faltaba mas, ¿pero podemos ponernos de acuerdo al menos en 10 de ellos? Recibo listas solo para comprobar que esto tambien es una utopía.

4) la izquierda y Paz : El ruido y El Paz

Paz como la mayoría de todos sólo abrazo a la izquierda en su juventud, la paranoia comunista y sus altos precios para sus aliados lo hacen desistir de la idea de que el socialismo es la mejor salida posible, el pacto de Stalin con Hitler en 1939 era una señal inequívoca de cómo llegar al infierno.
Era tanto el fulgor de la nuevas sociedades ¿qué sólo un joven de 25 años, inmaduro e ignorante noto el paso sobre el abismo que acababa de dar el comunismo? Parece que si.
Años después esa postura antisocialista solo aumenta el repudio por parte de los demás, los mexicanos identificados con el comunismo, las revoluciones sudamericanas y las nuevas dictaduras escribieron poemas que se debaten entre lo ridículo y lo detestable, véase por ejemplo los poemas de Efraín Huerta de esta época, los demás por la misma línea no había nadie que no tuviera un hermano, un tío, un primo, una novia o ya de perdida un amigo muerto en la guerrilla, aunque solo lo haya visto una vez, dormido en la casa de alguien ese próximo cadáver ya se había convertido en su alma gemela.
Aquí hay dos cosas realmente molestas, una, en México tambien había guerrillas, en Guerrero, Chihuahua y en el mismo estado de México, al parecer solo importaban los guerrilleros extranjeros. Dos, en Nicaragua, El salvador, Cuba, Uruguay y Argentina si hubo poetas guerrilleros, malos la mayoría de todos, pero estos si eran auténticos poetas, eran capaces lo mismo de encargarle 2 disparos en el pecho a quien fuera y de escribir sobre las noches calurosas en el Chaco. Ni Paz. Ni los desposeidos hicieron algo por ellos. ¿O si?

5) El caso Padilla de PAZada
No diré mucho, la mayoría lo sabe, sólo en la libertad a un escritor junto a un premio se le da una temporada en la cárcel y se le condena al exilio, sólo en México donde el autoritarismo es real y feroz en vez de premio se le nombra agregado cultural, se le paga muy bien y se le encarga sobre todo el no promover la obra de sus amigos, ni siquiera la de el mismo, es mas, si es posible que diga que es Nicaragüense o chileno, ah y arquitecto.

6)Las enseñanzas (por no decir mañas) del maestro.
Lanzo pues un buscapiés en este piso regado de gasolina, ¿porqué estudiar literatura cuando es posible estudiar algo de provecho? ¿Porqué aprender francés y portugués en vez de seguir estudios sobre la lengua española? ¿Porque seguir estudiando especialidades relacionadas con literaturas extranjeras?
El asunto es muy sencillo, la academia es el vinculo más sólido con el poder, eso lo dejo Paz muy en claro, solo en el centro y estudiando literatura se puede ir escalando o arrastrando hacia el poder, basta ver en el directorio de letras libres para llevarnos unas cuantas sorpresas, y porqué no tambien la lista de colaboradores, los herederos de Paz han abierto la puerta para los grandes, pero dejaron abierta la ventana de abajo, entonces, ¿de dónde el repudio atroz entre esta juventud tan preparada? tal vez sus estudios demuestren que Paz sea el peor escritor de México, pero tambien que a los jóvenes escritores no les interesa Paz como escritor, sino como un modelo a seguir para conseguir un buen empleo.

7)Dejen a Zedillo en Paz
La mayoría tiene el dedo índice casi tieso de señalar a Paz como parte del poder, un intelectual sostenido por la dictadura del PRI, el monopolio de Azcarraga y la corrupción del gobierno, pues claro que lo era, qué esperaban, qué viviera de escribir, inocente no era.
Yo me pregunto, ¿alguien es tan digno como para rechazar una beca, un premio, un puesto en el CONACULTA o una agregaduría cultural? Pues Paz menos, hay que recordar que el creció con ese partido en el poder, el vio sus evoluciones e involuciones, fuera como fuera México seguía siendo el país menos accidentado del continente, podían convivir la izquierda y la derecha, el socialismo y el capitalismo, salvo una condición, que esto se diera en un solo partido, de no cumplir con esto entonces si venia lo de la sangre, el crimen, la masacre y la cárcel, Paz siempre respeto este filo peligroso del PRI, el ser enemigo pero dentro del partido: un opositor al que se le pagó porque se callara, como lo fueron muchos,
Paz como buen mexicano lo que hizo fue juntar su dinerito y darle una lana (una mordida) a al academia sueca para ganarse el Nóbel. ¿Quién dijo que no se puede?

Yo, el otro, soy el mexicano en el jardín de la soledad(sic)

tercera y última parte de la entrevista con Jorge Reyes y Gonzáles "El Jotkeís"

ER: A ver, cuéntenos lo del laberinto.
JGR: por supuesto que si, sabe usted que luego se fue el moco a estados unidos, un día me habla
muy contento
-que onda mi jotkeís, vente para acá, ya te mande un giro postal-
-a donde andas pinche moco-
-acá en los yunaites mi buen jotkeís, vente a dar la vuelta, agarra un camión a Juárez y de ahí me hablas-
Total que llegue a Juárez y aquí me quede un buen rato, muy chido el pedo por aquí, así se dice todavía?
conseguí trabajo y me hice pachuco, que no pacheco, que conste, oiga y por cierto, donde va a publicar la entrevista?
ER: en un blog señor jokeis
JGR: en un blog, que es eso, ni me diga, acá en el norte no mas ustedes se entienden, en fin que me quedo en Juárez y a los dos meses me localiza el moco-
-que onda jotkeís, porque no has hablado, le hable a tu mama y me dijo que te quedaste en Juárez,
dame tu dirección para mandarte una lana, vente para acá y nos echamos unas gringas bien buenas-
-no hombre, pa gringas buenas aquí en Juárez , las hacen con tortilla de harina y carne al pastor,
les ponen queso, están grasosas pero sabrosas-
-no mames pinche jotkeís, unas gringas de carne y hueso, por cierto, cuando vengas para acá me puedes
traer una de esas gringas que dices?, se oyen buenas me recuerdan no se porque, a la comida china-
total que ahí voy con tres gringas en la maleta y el moco me lleva a cosney ilan
ER: Coney Island mi jotkeís.
JGR: como se diga, es como la feria de hidalgo, me acuerdo porque a esa feria fui con Juan José Arreola,
"el malgallo" le decíamos, si le dije que tambien lo conocí, y que en esa feria por cierto se volvió loco,
yo se que estamos hablando del moco, pero por si le interesa, usted sabe, para después, ustedes
ya me cayeron muy bien.
Pero volvamos con el moco en cosney islan, llego y me lleva a ese parque, vemos los dizque fenómenos,
el burro de dos cabezas, nada mas se veían las dos cabezas pero del burro nada, puras rancheradas,
ya en el desmadre el moco me avienta a la casa de los espejos, y ahí me quedo, todo confundido,
sin poder salir, ni siquiera de regreso porque usted sabe que la puerta que se cierra tambien es un espejo,
total que logro salir y el pinche moco risa y risa.
-que onda mi jotkeís, te divertiste-
yo le corté la risa
-sabes qué pinche moco, jamás vuelvas a hacerle algo así a tus amigos, menos si es mexicano-
-no mames jotkeís, ni que fuera para tanto-
-la neta se siente muy ojete mi moco, te la jalaste gacho, mira que yo, ahí solo, en ese laberinto,
y luego mexicano, repetido muchas veces, buscando una salida, llego un momento en que me pregunte cual
de todos esos reflejos era yo, después me pregunte, quien soy yo?, dure tanto ahí dentro que me respondí:
eres este, el de los espejos pero un titipuchal de veces, pero porque yo soy este y no otro?, tuve mis dudas,
me reconocí, aunque poco en cada uno de mis reflejos de este laberinto, moco, moco, pinche moco dónde
estás, a dónde vas, ey pinche moco-
Aquí cabe decir que el moco salió corriendo rumbo a una papelería, yo iba tras el, por eso lo se, no volví a
verlo, en la recepción del hotel donde se hospedaba me dieron un cheque y una carta que decía:
"pinche jotkeís, no te vuelvo a invitar, discúlpame, pero tu pensamiento supera al mío, discúlpame, en serio.
Te quiere, tu amigo. El moco".
Hasta ahí, eso es todo lo que tenia que decir.
ER: señor jotkeís, una ultima pregunta, no sin antes agradecerle el tiempo que nos ha dedicado,
porque le dicen el jotkeís?
JGR: pues no se, a mi me gustan un chingo los jotkeís, ¿a usted no?

Fin de la entrevista, que posiblemente se publique en la revista hermana de letras libres que el mismo
Enrique Krauze publica y que se llama "Sobre el muerto los gusanos"
Saludos a todos los del tractor contra Paz, es decir a los detractores, adiós.
Fin de transmisión.

Digo yo que dijo mi mama que siempre no

Hombre epigmenio, una disculpa para los dos, o los tres ¿o tal vez cuatro? que estamos metidos en esto, si yo no quería defenderme de ti, pero tu nombre, caray, no se como se me fue en mi blog, si el asunto no es contigo, una disculpa pues, mi predisposición hacia los insultos me viene desde niño, y yo pense que tu, bueno, en fin, que decirte, si uno insulta, ofende o ataca a alguien es con mala intencion ¿o se puede insultar a otro nada mas para ayudarle? En fin, con quien tengas la bronca no importa, sólo por respeto, llamalo por su nombre. adios, gracias y dsculpas, saludos, abrazos, incluso hasta besos ¿porqué no?, suerte, salud y pesetas.

Eco de una pedrada

no era para menos. aunque claro, lo sorprendente era que no vino de donde se esperaba sino de otro lado. hay un x que vive allá en en el centro del país, y de su ciudad, que, para variar, hace gala, weblog mediante, de su enorme estulticia y su soporífero y gastado discurso sólo para apedrear al que piense mejor que él. por su puesto que no voy a aclarar ninguna de las tonterías que dice sobre la instancia donde trabaja. sólo él vive en esa malintensionada burbuja. claro que quienes se interesan y conocen saben que este personaje, cuyo nombre no vale la pena mencionar (pues al igual que Eróstrato no merece ser recordado ni perdurar en la historia), miente de manera cobarde y muy baja. es un tipejo deleznable. y no hubiera yo dicho nada en lo absoluto si no es por la defensa iracunda que lanza en favor de su amiga poeta que vive en la misma ciudad que yo. es una lástima que ciertas personas gasten sus energías para hablar amablemente de otros que se dicen escritores.

La pedrada que reverbera

por andar de mirón encontré el blog anterior, que desgraciadamente me describe (ay) a la perfección, o casi, lo respondo porque creo necesario hacerlo, asi que hay va

1)Epigmenio León se ha ganado mis respetos, me ha demostrado que es un buen empleado y todo un caballero, actitudes que hoy no se ven juntas en una persona.

2) sobre Dolores creo que ella lo ha tomado mejor, y no la insulté, coloqué al lado de su nombre (ojo con lo del nombre) adjetivos que considero le corresponden tanto como los que Epigmenio dirige hacia mi persona pero sin mi nombre (lo cual es lo único insultante de su blog).
Si yo fuera todo un caballero como él, le diría que en este asunto no se meta, pero no, yo le digo que le entre, total, el sabrá lo que hace.

3) Sobre su lugar de trabajo creo que si, efectivamente fui bastante soporifero, pero sé por experiencia que ser propositivo o critico constructivo con estas gentes es peor, casi mortal.

4)Los adjetivos que me endilga los tomo a bien, sus deseos sobre mi futuro curiosamente coinciden con los míos, sin embargo esto implica que lo que dije sobre la instancia donde trabaja no es un una mentira, y que al contrario tengo toda la razón. ¿No está su defendida publicada bajo el mismo fondo editorial?

La, pedrada pues se la mando de regreso, con menos filo pero con su nombre, como debe ser.

Morir de préstamo

Me uno a las causas de De la Sierra y colaboro con su viaje a la profundidad del eufemismo, sin rodeos voy al asunto, todos hemos oído (desgraciadamente de las personas que más estimamos) lo siguiente: "luego te lo devuelvo", por lo general y tambien por desgracia se refieren a un libro, en otros casos de un disco, pero hoy me dedicare solo a los libros.
Ese "luego te lo devuelvo" se convierte mínimo en 3 años y medio, eso cuando nos va bien, uno termina haciendo la visita inoportuna a la casa del susodicho con la intención de recuperar lo nuestro; lo cual es infructuoso y deprimente, el luego te lo devuelvo se ha transformado en "todavía no lo leo" (yo tampoco hijo de tu madre), o "lo estoy leyendo otra vez", (que bueno), no falta el que diga "dejame nada mas sacarle unas cosas" ¿qué cosas?, ¿de qué se trata?.
Sale uno de esa casa con un disco del que ni nos acordábamos haber prestado y con una revista uruguaya: "te la compre el otro día pero no había tenido chanza de llevártela", la revista es de 1991.
Yo hago estas visitas cada año, sólo para comprobar que mis libros estén ahí, pues peor que todas esas frases sólo hay una: "ahí esta en la casa" ¿en la casa de quien? Por que lo más probable es que si, efectivamente este en una casa pero no precisamente del tipo al que le prestamos el o los libros.

Sin embargo las respuestas femeninas requieren de un sitio aparte; No hay nada peor que prestarle un libro a una mujer, bueno regalárselo, pero en lo referente al préstamo la cantidad de cosas que pueden suceder es infinita; una es que lo regresen porque después de un mes les ha estorbado a sus monos de peluche; o porque simplemente alguien les prestó un libro mejor, aquí con ojos de mínimo interés hacia el libro y el dueño dicen: si me gusto pero sabes que no lo terminé.
Hasta ahí todo va bien, lo terrible viene cuando no lo regresan, ya en el extremo de nuestra paciencia lo pedimos de regreso, y aquí viene un vía crucis similar a tramitar un crédito de infonavit:
-¿Cuál libro? Estas loco, sueñas.- Si claro que uno sueña pero con tenerla colgada de una viga.
La peor respuesta es: ve a mi casa y te lo doy. Cuando uno se ha rebajado tanto como para pedirle a una mujer que le regrese un libro no se puede llegar mas lejos, esto incluye el ir a su casa, pero los hay ingenuos que intentamos recuperar un libro de este modo, se ve tan fácil, sencillo y sobre todo rápido que uno va por el mentado libro y que sucede, sorpresa:
-y tu que, que milagro, ¿no me digas que vienes por tu libro?
(silencio total)
-pásale, orita te lo doy
uno pasa a la sala, no se sienta porque uno supone que las mujeres entienden que un hombre de pie es símbolo de prisa
-¿tienes prisa?- Siéntate
-Tengo prisa, no gracias
-ándale siéntate, quieres una soda, déjame ver si mi hermano tiene cervezas
-tengo prisa
-ándale tómate una cerveza mientras lo busco, es que el sábado me puse a acomodar mis cosas
Ese "mis cosas" significa que no tiene ni la más mínima idea de donde está tu miserable libro.
Aceptas la cerveza y miras que ella se sienta con toda tranquilidad
-¿qué cuentas?
Aquí entra cualquier frase: me cambie de trabajo o acabo de comprar un pescado de colores, diga uno lo que diga la conversación inicia
-yo también (pescado y trabajo) el anterior no me gustaba (pescado y trabajo)
ya me tenia harta(el trabajo) y un día se me murió (el pescado)
al agotar estos dos vastos temas viene el mas nefasto:
-todavía sales con ... X (hasta me sentí ruso con lo de la X)
si dices que no
-que bueno, era una pesada-
si dices que sí
-que bueno, hacen bonita pareja-
Aquí recomiendo decir que no, aunque no sea cierto, es mejor escuchar como hablan mal de la persona con la que uno convive a pasar a temas más escabrosos (pues si uno dice que si, lo que sigue nos pone a pensar cuanto cuesta la nueva edición del diccionario de poética y retórica, y si no seria mejor ir al cajero automático y comprarlo por cuarta vez
-órale, cuantos llevan juntos, 4 años, cuando se casan, ya es tiempo no, yo digo que si (hay que notar que esto es un monologo) de seguro en este trabajo ya te pagan mejor y ya pueden enganchar una casita y comprarse un carrito(cuando empiezan los diminutivos ya valió madre) mi hermana se caso hace un mes, no te invite porque no sabia si estabas aquí, estuvo muy bonita la boda...-
-oye el libro
-ah como friegas, no quieres otra cerveza, o qué ¿no me digas que nada mas a eso viniste?-
Venia a ahorcarte pero ya se me había olvidado, piensa uno.
-y tu carro, todavía traes el mismo-
-Sí-
aquí viene un curso básico de mecánica que es lo único que me sorprende de la susodicha
-Eureka, que bueno que me acorde, sabes que tengo que llevar el carro al mecánico-
-tan tarde-
-es un amigo, lo llevo a su casa-
-¿cómo se llama? ¿lo conozco? ¿desde cuando tienes amigos mecánicos?
Desde que le voy al cruz azul te dan ganas de decirle, el problema es que ella si ve fútbol, no dices nada
-háblale, dile que mañana se lo llevas, o si quieres yo te le reviso, qué dices, qué tiene, ¿es el alternador?-
madre santa
-es algo de la transmisión-
-te va a salir muy caro-
-es compa, dame el libro, no quiero llegar muy noche con él, se lo tengo que dejar-
-yo te llevo-
-¿cómo crees? dame el libro y ya-
-ah como das lata, déjame ir por él-
regresa con un diccionario webster 1972
-¿este es?-
-si, gracias, ¿te sirvió?-
-no, me dijeron que era muy viejo me compre uno nuevo-
-adiós y gracias-
Salgo patinando el carro rumbo al cajero automático.

Morir de préstamo II

Ah que bello es ver un librero ajeno, lleno de libros, tomar uno de ellos y decir yo tengo este en la misma edición
-es tuyo guey, me lo prestó el chanclos.-
-El Chanclos, y ese guey quién es.-
-Un bato que toca la batería con Los Sobacos peludos-
-y que hacia este chanclos con mi libro-
-se lo prestó su novia-
-la conozco?-
-Paloma, creo que se llama y creo que no la conoces, llévatelo, esta chido-
-hombre gracias.-
De ahí sale uno pensando como diablos llego ese libro a las manos de la tal paloma, no hay que buscar mucho, basta recordar al depositario original e ir a visitar a ese hijo de la chingada
-que onda cabrón que milagro-
-oye necesito mi libro de Cioran-
-para que?-
Para que, para leerlo imbécil
-se lo voy a prestar a alguien-
-¿una chava?-
-qué te importa, ¿lo tienes?-
-uh que preguntita, pues quien crees que soy, pásale ¿quieres una cerveza?-
se toma uno la cerveza mientras el tipo busca el libro
-sabes que se lo presté a J, vamos por él-
No se porque uno hace estas cosas, ya tiene uno el libro en las manos, pero ahí vamos
Llegamos a la casa de J, nada fuera de lo normal
Un tipo en short, los pelos todos parados, unas pantuflas de peluche con garras de animalito
-qué onda-
-vengo por el libro de cioran de este guey-
-uta, para eso me despertaron, es bien temprano-
son las 4:30 de la tarde
-pásenle, quieren una cerveza-
la misma escena y la misma frase
-se lo presté a F-
En resumen visitamos a mas de 6 personas, a eso de las 10 de la noche ya estamos borrachos, vamos a un antro donde tocan Los sobacos peludos, nos sentamos con dos chavas, la ya mencionada paloma y W, quien fue la que le prestó el libro a paloma quien a su vez se lo prestó al Chanclos, termina la tocada y antes de nos agarremos a madrazos alguien dice mientras me señala con el dedo
-Mira chanclos este guey fue el que me robó tu libro de cioran
Fin de la historia.

Solucion al problema

Uno debe ser ágil, tener la mente despierta y haciendo un juego de manos que sorprenda tanto a los amigos y como a los enemigos decir, (tan rápido como se pueda, incluso antes de escuchar la frase "luego te lo devuelvo")
-Luego te lo presto hijo de tu tal por cual-.

El problema del problema

Por lo general, a menos que sea uno enfermo mental, avaro, egoísta, y miserable o en pocas palabras como el gran Cesar Silva, uno presta libros. Es tanto el amor que le tiene uno a esas madres que deben compartirse, así he perdido muchos libros, pero así también han vuelto, el jovencísimo Eleazar fue a Chicago, Canadá y Los Angeles y se llevó con el mi antiquísima edición de Crimen y Castigo, Eleazar ha vuelto y con el mi libro, aparte de otros que encontró y que me regaló con toda tranquilidad, debo confesar que yo no le he regresado algunos que dejo a mi cuidado, pero aquí están. Total, que un buen libromano presta libros, algunos vuelven y algunos (la mayoría) no. Salvo los detectives salvajes, no he prestado un libro que no haya leído, sobra decir que lo hago por el alto riesgo de que el libro en cuestión jamás regrese.

La nueva narrativa mexicana

Para empezar, ¿quiénes son? las respuestas que me han dado sólo me han provocado otra pregunta: Esos ya eran, ¿qué no? Esa lista que me han dado solo me han provocado lágrimas y risas, risas por los nombres: Enrique Serna, Daniel Sada, David Toscana, Crosthwaite, Villoro, Volpi, Soler Frost, incluso ha habido el ingenuo que pone juntos a Sergio Pitol y a Christopher Domínguez Michael, y por ultimo a Fadanelli, de este ultimo lo primero que leí fue El día que la vea la voy a matar, después de leerlo duré como 9 años con la idea de que el día que lo viera lo iba a matar a él, hasta que lo conocí, le prometí que solo lo iba a golpear, tal vez por eso llegó y se fue de prisa el día que lo vi en el Bar las Hormigas.
Las lágrimas creo que es obvio que las causa: novísimos narradores mexicanos festejan sus 40 años.
Me preocupa el poco espacio que ocupan los jóvenes en la literatura mexicana, el tramite de la fama y la consagración no es largo, pero está lleno de obstáculos, de aquí a que un joven narrador tenga la proyección de estos señores habrán pasado nuevamente 20 años, los suficientes para hacerse viejo y olvidar que su trabajo se desarrollo entre el vértigo y el abismo de nuevas tecnologías, alternativas y medios, los jóvenes narradores tendrán que sobrevivir 20 años para descubrir que en México sólo se es joven si se escribe como en el siglo XVIII (Sada) y poquito mejor que un marrano* (Fadanelli).
*En el supuesto caso de que los marranos escriban como dice Fadanelli que lo hacen.

Amor es compartir

Va para una semana el tiempo transcurrido entre los blogueros, confieso que inicia en mi cierto entusiasmo, no demasiado pero lo hay, gracias al gran ejival he descubierto algunas páginas de lo más interesante como THIS IS A MAGAZINE y Orisina, y gracias al temperamento pródigo y amistoso del joven Yépez puedo ¿consultar? los blogs de personas realmente talentosas como Mónica y Rafadro aunque el termino buten me desagrada terriblemente (se nota la envidia de no haberlo inventado), sin embargo queda una mala impresión de todo esto: ¿de que nos sirve? tal vez nos haga mejores personas. Pero el pensar que no estamos solos, sino condenados al ostracismo de un monitor en el que podemos ver las brillantes ideas de los demas no es otra cosa que signo del desamparo; sigo sin ver al blog como una alternativa de la promoción y el dialogo. ¿Qué intercambio de ideas puede haber sino puedes estrecharle la mano a alguien, mirarlo a los ojos y decirle sin hablar que estas de acuerdo en casi todo lo que dice? aquí todo es virtual, menos la soledad.

La literatura mexicana como una vaca ¿loca?

Si la narrativa mexicana esta por los suelos podemos tener dos teorías sobre lo que le sucede a la poesía en México:
La primera: la poesia debe ser mejor
Me baso en el carácter inedito de la poesia en nuestro pais, ¿Qué mueve a los poetas a escribir aun sabiendo que es un género poco favorecido por las editoriales? Este desprendimiento al presente inmediato nos coloca como los portadores de una verdad absoluta: escribimos para nosotros, y algunos (por supuesto) con los ojos puestos en la posteridad. No somos poetas de ocasión (ya lo dijo mi enemiga dolores dorantes) de manera admirable escribimos pensando en obras terminadas, en volúmenes o cuadernos concretos, no buscamos todavía el gran poema, sino el gran libro, esta ambición aunque perjudicial nos tiene alejados de los mercados prostituidos que moldean a la narrativa mexicana; la necesidad de crear una propuesta que se pueda vender en todo el mundo ha alejado al narrador mexicano de su verdadera visión de los hechos, salvo contados casos como Eduardo Antonio Parra quien no niega ni su presente ni su territorio y que sin embargo esta realizando una de las obras mas intensas de nuestra literatura. Los demás, el grupo que no se adhiere a la periferia, sino al exterior total se ha desprendido de México, y busca lo fantástico en lo que es deprimente, el humor en lo que es lamentable, la poesía en un paisaje de neon grasiento que ya habian ensuciado más y mejor los narradores norteamericanos como Burroughs o Kerouac, los narradores mexicanos pues, a pesar de todos sus esfuerzos no pasan de transcribir las clases de literatura dadas por la trilogía de Nosotros los pobres, Ustedes los Ricos y Pepe el toro, es decir, no han llegado mas lejos de decir que este pais es muchos paises, que en la vergüenza esta nuestra fortaleza, que toda tragedia debe tener un chiste; que cada quien es muchos personajes pero en el fondo siempre el mismo.
Segunda teoria: la poesia debe de estar peor.
Soy de la idea de que los poetas leemos mucha narrativa, y que los narradores no leen nada mas que el periodico y el diccionario larousse, tambien sostengo algo de lo más nefasto: si los narradores tardan tanto en escribir sus homenajes a la globalización, ¿Qué se puede esperar de los poetas que ni se tardan, ni homenajean a nadie con su obra? Al contrario, por lo general terminamos manchando al autor del epígrafe; si la narrativa se hace con el estimulo real de ser publicado, ¿Cómo escriben los poetas que saben que sólo están acumulando papeles y desperdiciando espacio en el disco duro de sus computadoras? ¿Qué se puede esperar entonces, si los mismos poetas en algunos casos extremos no leen poesia, y los que la leen tienen dos poetas de cabecera que ya estan muertos y que el tiempo ha ido borrando de los poetas fundamentales?
¿Cual de mis dos teorias es la verdadera? a mi no me pregunten, yo tambien tengo mis dudas.

Supermercados III: el blog real,?

Alguien recuerda la idea con que internet se introdujo a nuestras vidas: llegara el día en que no tengamos que salir de nuestras casas para satisfacer nuestras necesidades. Hay que agradecer a quien sea responsable de que esto no haya sucedido, salir de compras resulta placentero cuando no tienes cable, internet o la calefacción de la casa no sirve; es cierto que la gente es desagradable y en multitud es peor; ver gente ya sea feliz o desgraciada resulta doloroso; pero al menos no es tu desgracia en el espejo, uno se aburre de verse las puntas de los zapatos, o esa gotera o grieta casera que a todos acompaña. Salimos a la calle por que es necesario, y si no hay otra opción que salir al supermercado no importa que sea un paquete de pimienta o un destapacaños, saldremos de todas maneras, lo grave viene después de mirar la niebla cubriendo la noche en nuestras ciudades, digo niebla porque es mejor que decir que la contaminación regresa con la oscuridad y que entre la niebla la gente se mueve como una legión de desgraciados y que en casa se esta mejor y lo más recomendable era no haber salido.

Ciudad Juárez revisited

Todos los que han venido a Juárez preguntan por la sangre.¿Dónde estan las muertas? el sitio de las 8 cruces ya esta incluído en la Guía cinco estrellas de la muerte, los que han buscado drogas las han encontrado sin dificultad, pistolas se batalla pero no mucho (muy apenas compramos libros) mujeres fáciles, claro que las hay como en todos lados, pero mujeres muertas, eso si no, no es cosa de salir a la esquina y decir: oye mi amigo quiere ver una mujer muerta ahora, en este momento.
Tal vez les toque la noticia en los diarios como al joven Yépez pero de ahí no pasa; no es algo de todos los días, durante 10 años las personas con más valor se han dedicado a buscar entre varias cosas las respuestas y la justicia, lo que sabemos es que no han conseguido nada, con indignarse no se obtiene nada, eso lo digo por los escritores de esta ciudad, escribir poemas en los muros no evitará que uno o varios hombres asesinen a otra mujer, menos que las autoridades -las mismas que dieron permiso para que esos muros se llenaran de poemas- hagan algo.
Las organizaciones civiles se dividen en dos, las que reciben dinero y las que no, como sea cada una realiza sus esfuerzos, lo que yo creo es que las instancias legales no han sido explotadas al extremo; por ejemplo pedir la renuncia del gobernador Patricio Martinez y de contralor Francisco Barrio, como se puede conseguir esto, presentando una denuncia por homicidio firmada por toda la población de ciudad Juárez, testigos habemos muchos.
Verónica, mi esposa ha sido asaltada dos veces, una de ellas frente a su trabajo, le pusieron un cuchillo en el cuello. Esa tarde yo estaba decidido a mandarle diariamente una mano de plastico clavada a una tabla al gobernador, mi esposa me convenció que lo único que iba a ganar con eso eran unas largas vacaciones en la carcel.
Por lo tanto, lo que debemos hacer es presionar de maneras ajenas al arte o la manifestación, es claro que la gente tiene miedo, si al abogado de los dos choferes acusados de matar a 8 jóvenes lo asesinó la misma Judicial del Estado que podemos esperar, nadie quiere dar la cara, su nombre o su domicilio, pienso que si firmamos esa denuncia de homicidio todos los que lo hagamos iremos desapareciendo de manera misteriosa, eso si, en orden alfabético, nuestros impuestos sirven de algo.

Ciudad Juárez revisited II

La única manera de conseguir algo es no bebiendo cerveza, si los hombres decidiéramos no comprar cervezas el viernes, el sábado y el domingo en protesta contra los crímenes de mujeres se lograría algo, al menos habria presión por parte de los empresarios del vicio, suena difícil, pero puede hacerse, y si no funciona, al siguiente fin de semana nadie sale a bailar o a tomar un trago en los bares, necesitamos de manera irremediable que los del dinero salgan perjudicados con esto.
Resulta paradójico que todos los reporteros extranjeros hayan hecho sus notas precisamente partiendo de los bares; es de lo más perverso que en todo el mundo se cuente la historia de que esta desgracia comenzó en los bares de la ciudad. Que casualidad: no le diremos la verdad pero usted consumira alcohol en una de las capitales del vicio, es cierto, se ha promovido el turismo de la muerte.
En caso de no resultar la primera opción (que lo dudo) hay que hacer otra campaña antialcohol con los extranjeros, regalar stickers que digan "Yo no soy asesino, no consumo alcohol en Juárez". Creo que las alternativas pacíficas se han agotado, hay que darle otra vuelta de tuerca a este asunto tenebroso, hay que regresar la agresión, volvámonos por un tiempo infames y jodamos de verdad esta ciudad que es nuestra, tenemos todo el derecho y nos queda algo de esperanza.

Ciudad Juárez Revisited III

Otra opción, no ver televisión, y menos los canales locales, no comprar el periodico, dos semanas sin ventas no son mucho pero hacen mella como dice el rinoceronte Smoochy, no ver televisión y no comprar los diarios implican casi lo mismo que no consumir alcohol, el dinero se pierde y a nadie le gusta perder dinero, menos a quienes les llega de manera fácil, lo que yo quiero ver es a los empresarios atemorizados por su comunidad, ya me canse de ver a las buenas personas haciendo manifestaciones inútiles, quiero ver a los empresarios con pancartas, indignados, con miedo en las calles, haciendo plantones en las oficinas de gobierno, les aseguro que a ellos si los atienden.
La ultima opcion, la más romántica de todas (oigan soy edgar rincón no el diablo como dijo mi tio lute cuando yo tenia 11 años) es tomar las calles nuevamente, todo este terror ¿a quién ha beneficiado? Cuando algo malo sucede no hay testigos, porque todos nos encerramos en nuestras casas, no vemos nada, no escuchamos nada, ¿Quién se beneficia de esta tiniebla? No sólo los asesinos, de eso pueden estar seguros, toda nuestra corrupción ha nacido en la oscuridad, ¿Hace cuánto que no paseamos por las calles de nuestro antiguo barrio sin miedo? Yo respondo, 14 años, 14 años sin seguridad, nuestros temores nos han alejado de la raiz del problema, desde la comodidad de nuestras casas vemos la catástrofe, no hacemos nada, suficiente hemos hecho con huir de esos abismos de la sangre, volvamos nuestros pasos a esos sitios donde crecimos, hagamos algo por nosotros mismos y por los demás.
No ignoremos que la sangre se desliza lentamente hacia nuestras casas.
Hagamos algo, pero algo que funcione.

Ciudad Juárez Revisited IV

Imaginemos a las madres de estas jóvenes asesinadas, bueno, no hay que imaginárselas, sino verlas todos los dias, ya no piden justicia, ni a los responsables (estos ya tiene nombre) sino tristemente los restos de sus hijas, para darles lo que católicamente se considera sagrada sepultura. Ahora si podemos imaginar a estas mujeres muriendo una a una sin saber donde quedaron los cadáveres de sus hijas, con la duda (tambien católica) de si las encontraran en el cielo, ahora imaginen a los hijos y a las hijas (sobrevientes de este apocalipsis) caminando hacia la tumba sin haber cumplido la ultima voluntad de su madre: les encargo que encuentren a Isela, Teresa, Natalia, Dolores, que importa ya aquí el nombre.
Vuelvo al principio, nuestra indignación no sirve de nada mientras no nos mueva a actuar de manera razonable, a estas alturas debe ser escandalosa pero con mas propósito.
Todo el mundo ha puesto sus ojos sobre nosotros y no ha visto mas que el abismo. La distancia que hay entre nuestra comodidad y esta desgracia. Sólo eso han visto los extranjeros, nuestra indeferencia disfrazada de manifestaciones baratas hacia el dolor ajeno.
¿Realmente hemos hecho algo por ayudarles? ¿Sirve de algo un poema escrito en un muro? No, sólo hemos aprovechado la ocasión para decir que tambien hay artistas en esta ciudad, y que como les corresponde también estan indignados, lo único con lo que hemos acompañado el dolor de estas personas es con nuestro egoismo. ¿Hemos cambiado algo? no, sólo hemos hecho acto de presencia al igual que las incompetentes autoridades que nos gobiernan, no hemos propuesto nada, no nos hemos enfrentado, tenemos miedo, tal vez mas que el de las personas que sinceramente se unen a esta causa.
Perfomances, obras de teatro, lecturas, pinta de muros, cruces enormes, pura arte pura basura. No se supone que los artistas debemos ser en caso extremo los que señalemos la dirección, correcta o incorrecta, legal o ilegal, no debemos ser nosotros el extremo, el loco que grita y que es escuchado.

Ciudad Juárez revisited V: situaciones extremas

Si yo llego a una oficina de gobierno, con un letrero en el pecho que diga: Si otra mujer muere yo me mato, lo mas seguro es que me mate a los tres días de estar ahí.
Si llego a la misma oficina pero con un letrero que diga: Si otra mujer muere yo mato a un funcionario, en menos de 20 minutos sere detenido y confinado a una carcel.
Pero si yo mato a un funcionario y le dejo un lindo letrero en su pecho que diga faltan 324 tendriamos una movilización muy interesante pero inútil, no me creo capaz de matar a dos personas.
A lo que quiero llegar es que los extremos son peligrosos, no malos, pero peligrosos, nuestro extremo es que no somos peligrosos, no hacemos daño, sólo vamos a gritar que todo esto nos duele y que nos causa mucha tristeza, el otro extremo peligroso es cuando escuchamos a un artista decir: "nosotros cooperamos con lo que nos corresponde, el arte". Basura vil, cobardía total, un artista es ciudadano primero, lo que nos corresponde es abandonar nuestros escritorios, nuestros libros, pinturas, obras de teatro. ¿Qué no hay nadie de espíritu incendiario entre nosotros, los bárbaros del norte, los artistas de pocas palabras? No lo hay, es una lastima escuchar: "yo por lo menos estoy haciendo algo" ¿Pero que están haciendo? escribir una obra de teatro, un poema, subirse a un camion a leer poemas, si los diarios no indignan a nadie, creanme que nada lo hara.
No estamos haciendo nada. Algo hemos hecho mal los artistas, o algo hemos hecho muy bien, dejar de pelear nuestros espacios, cerrarnos a las alternativas, perder el tiempo buscando que nos paguen por hacer algo que sale de lo más profundo de nosotros mismos, nos hemos prostuido y muy tranquilamente decimos a los medios: "aquí en Juárez la prostitucion es un problema muy viejo" Los burros hablando de precios, si no hacemos algo que sea ajeno al arte, mejor no hagamos nada.
Cada quien que lea su libro favorito mientras asesinan a alguien.

El norte con sur

El joven Ejival en su blog escribe que le indigna que el asesinato de la familia Narezzo indigne y atemorize a un país, su indignación viene de la abismal diferencia que hay entre 7 y 325 cadaveres, la familia narezzo que en paz descanse, sufrió la violencia de manera extrema, Ciudad Juárez no ha sido victima de un solo asesino sino de muchas personas, incluyendo sus autoridades, Ejival nos remite a Salon.com donde se publicó hace poco un extenso articulo sobre Ciudad Juárez, los pies de pagina son estremecedores:
Si las matan es su culpa. Todos tenemos hijas, hermanas, todos tenemos el mismo miedo. Los gerentes de las maquiladoras aseguran que los asesinatos no son su responsabilidad.
Lo que me llamo la atención fue como trato el asunto el joven Ejival, ciertamente es muy frio, pero 7 personas muertas en su casa no se compara con 325 mujeres muertas y de las cuales sus cadáveres estan regados por toda una ciudad, de donde entonces la indignación de todo un pais, de donde esa presion a las autoridades del df que tiene 5 veces mas habitantes que ciudad Juárez para resolver el caso a la brevedad posible; ¿Qué sucede entonces? ¿650 personas no son iguales a todo el pais observando un evento peor de criminal?
Esas 650 personas a las que me refiero son nada más los padres de las víctimas, no cuento familiares, ni vecinos, ni personas que desde hace tiempo dan apoyo a todas las personas que se relacionan con la pérdida violenta de un ser querido. ¿No cuenta entonces la presencia de extranjeros en Ciudad Juárez, la indignación de casi todo el mundo no es igual a la de la republica mexicana? es decir, ¿los mexicanos somos mayor presion que europa, australia y estados unidos? ¿la procuraduría del df tiene mas dignidad entonces que la de chihuahua? ¿los medios se ocupan exclusivamente de lo que sucede en el df porque ahí gobierna el mejor candidato a la presidencia del 2006 que no pertenece al pri, al pan y según parece (gracias adios) ni al prd? ¿que necesitamos en chihuahua para que se haga justicia? ¿un gobernador perredista? Parece que sólo de esa forma se consigue no solo la atención, sino el interés y la presión sobre las autoridades. Votemos pues por el prd, es la ünica forma de que los medios exageren este crimen que todos ellos han olvidado.

Confieso que he escribido

Agotado mi arsenal político, hablare de literatura ¿hay otra cosa? Si, la música, pero eso lo dejaremos para después.
Siguiendo el tono del CAS, van mis 10 escritores, con sus correspondientes libros que estoy seguro nadie ha leido dos veces

1.- Dino Buzzati, historias del atardecer
2.- A. Dnieprov, la formula de la inmortalidad
3.-John Irving, El mundo según Garp
4.-Groucho Marx, memorias de un amante sarnoso
5.- Tibor Fischer, Filosofia a mano armada
6.-albert camus, el primer hombre
7.-Emile Michel Cioran, Ese maldito yo
8.- Juan Goystisolo, Disidencias
9.- Pierre Chordelos de Laclos , Las amistades peligrosas
10.- Milan Kundera, Los testamentos traicionados

A nadie le extrañe que que esta lista no incluya a ningun poeta, a esos si mucho se les lee una media vez.

Más literatura para todos

Lo primero que leí a conciencia fueron los cuentos de Edmundo de Amicis compilados en una baritísima edición que me compró mi madre, digo baratísima porque fue lo que pudo comprarme en vez de un libro de cuentos para colorear, siempre he pensado que fue la pobreza lo que me puso frente a la literatura, leo cada noviembre el libro completo, el de Corazon, Diario de un niño, se que suena de lo más cursi, pero eso sucede, que quieren que haga, hay gente que se enamora de eduardo milan o mallarme, yo al menos (eso quisiera) no escribo como Edmundo de Amicis.

Más literatura para todos II:

Mi tia lucero, una gran mujer que de niños nos cuido un buen rato a mi hermano y a mi, nos leía por las noches cuentos infantiles, no se si recuerden ese espléndido libro de lecturas clásicas para ninos que saco la sep hace 40 años, de esas noches recuerdo El principe feliz, El soldadito de plomo y Pulgarcito, con el tiempo la autoria de pulgarcito esta entre la niebla, pero hay una escena terrible donde pulgarcito es comido por una vaca y desesperado en uno de los siete estomagos de este animal grita ¡no mas heno! ¡no mas heno! ¡no mas heno!, (asi me imagino que han de gritar los responsables de los dictamenes en tierra adentro), total que a Oscar Wilde y a Hans Christians Andersen si los leí después con bastante asombro, pero estaba yo hablando de esas lecturas nocturnas que me trae esta noche la memoria; curiosamente yo relaciono el vil plomo con la tristeza, la soledad y lo real de las cosas; ahora me pregunto, ¿será por eso?

Los poemas que no fuí

A Gonzalo Rojas lo lei en una antología personal que edito la UNAM, el libro ya se imaginarán permanece en préstamo perpetuo con alguno de mis ¿amigos? pero recuerdo que después de su lectura mi visión de la literatura en especial de la poesía escrita en Latinoamérica cambió, si existen los buenos escritores en nuestro continente me dije, eso me dio bastante valor para atreverme a seguir escribiendo, ¿Qué había en Rojas que no hay en otros poetas latinoamericanos? muchas cosas, el disfraz, el artificio, la broma, la ironía trabajada a profundidad, el juego, los riesgos, el malchiste (asi pegado), toda la realidad y la injusticia pero ennumerada con su voz, no con las de todos, las comunes, las que se pueden encontrar en los diarios todo el tiempo:

A veces pienso quien quien estara viviendo ronco mi juventud
con sus mismas espinas, liviano y vagabundo
nadando en el oleaje de las calles horribles, sin un cobre
remoto, y mas flexibles: con tres noches radiantes en las sienes
y el olor de la hermosa todavía en el tacto

El libro en cuestión estaba de lo mas maltrecho, me costó 16 pesos, cuando ese dinero todavía eran cinco dólares, después conseguí Antología del aire, a 160 pesos, tuve que tomarme 5 cervezas para atreverme a comprarle, lo único malo es que trae una foto de el en la portada, el tipo ya está viejo pero se ve de lo más contento, y digo que es lo malo porque cada vez que lo veo recuerdo lo que me prometí hacer desde que vi su rostro:
carajo, este cabrón se nota que disfruta tanto vivir escribiendo, yo quiero ser como él.
Carajo, creanme , sinceramente que lo intento.