Dos postales suicidas
Estas forman parte de "mi compromiso" se las dejo para que vean que si estoy ocupado.salud y salud-dos veces.
jueves, agosto 28, 2003
miércoles, agosto 27, 2003
lunes, agosto 25, 2003
Se acerca la amenaza
3er Encuentro nacional de lectores y rencores
Egos locales, estatales y nacionales estaremos reunidos en la ciudad del burro, la birria y el barro, ya lo dijo Monterroso "no hay nada mas antipoetico que un poeta", la buena noticia es que los de mayor ego rechazaron la invitación (saludos alcoholes dorantes) y salud a todos, como no?
miércoles, agosto 20, 2003
Watching TV ¿IV?
Los guaruras de la información
"No tienen derecho a tratarnos asi, nosotros solo queremos la información que a la gente le interesa, pero no tienen porque golpearnos, yo nada mas queria preguntarle si es cierto que su esposo frecuenta prostitutas, y si por eso ella es alcoholica o lo es porqueu un tio la violó cuando era niña, tambien queria preguntarle si sabia que su cuñado drogadicto le está robando dinero y si es cierto que acaba de abortar (ella no el cuñado) y porque se ha divorciado tres veces, si es cierto que es frigida y esteril, ellos son artistas, se deben a la gente y a los medios, asi que deben respondernos, no golpearnos"
Reportera de espectaculos tirada al suelo como en cualquier dia de trabajo
Admito de vez en cuando haber visto programas de espectaculos, no pasan mas de dos minutos cuando ya he encontrado otra cosa que hacer, estas cosas van desde cambiar de canal a escribir un poema solo con palabras que usen la letra ñ.
Lo mas cercano a apachurrar asqueles con el dedo meñique es ver un programa de estos, son basura y peor aun, son un reflejo de la sociedad mexicana que prefiere saber que luis miguel tiene un perro llamado ben o que a una tal campuzano la acaba de morder una rata (otra vez) a saber otra cosa, lo que sea.
No entiendo porque estos programas siguen transmitiendose, son una perdida de tiempo y denigran dos cosas: la profesion de periodista y el espectaculo, este último de por si bastante denigrado.
Palabras mas, palabras menos yo defiendo al guarura de lucero, no a lucero porque esta ni me va ni me viene, canta mal, actua mal, es un cero mas en el televisor, pero el guarura es otra cosa, es un mensajero con un recado muy claro: un dia de estos se los va a cargar la chingada.
Creo que los reporteros deben de agradecer tres cosas:
1) el haber obtenido la nota de dos semanas y descansar tranquilamente
2) junto a eso pueden decir por fin que les ha sucedido algo mas emocionante que recibir una señal obscena de britney spears
3) comprarse ropa interior nueva, pues la que traían ese dia aunque estuviera nueva no creo que quedara en condiciones de querer lavarla.
Pero la sustancia del asunto es la forma en que los medios han tratado este acto violento y sin consecuencias y se han aferrado a ponerle traje de noticia de interes nacional, ahora resulta que los reporteros de espectaculos son tan valientes como los corresponsales de guerra, o si es posible hasta mas valientes y mas arriesgados que un periodista que recibe amenazas de muerte para el y sus hijos, y de vez en cuando porque no, una memorable madriza.
La vida privada de los "artistas" me tiene sin cuidado, no se yo, pero a alguien le interesa las intimidades de personas tan insulsas?
Considero que los medios deben de protestar contra los medios, sobre todo contra estos oraguntanes con camara y hienas con microfono que con la credencial de reporteros de espectaculos solo dan muestra lamentables del estado moral y etico que este periodismo (sii es que se le puede llamar asi) tiene.
Creo que los reporteros y periodistas de verdad deben rechazar este tipo de noticias banales e imbeciles que acaparan la atencion de un pais de espiritu zombi, ojala este guarura les hubiera perforado el pecho a dos o tres guaruras con camara para que entendieran por donde va la cosa. No tendria nada de lamentable que un tipo de estos saliera herido gritando como loco, lo lamentable es que no haya sucedido nada, y que esa nada sea la noticia que hemos visto repetida y ampliada durante cuatro dias. Si, la mierda flota como dice stephen king, pero la mierda de televisión mexicana que tenemos ha flotado tanto que ya topó con algo allá en las alturas, y nos está cayendo encima.
Dos fotos del viejo buk
Como no sólo de looserito vive el hombre y aqui el trabajo no mas no llega, les mando dos fotos del libro Bukowski in Pictures de Howard Sounes, documento gráfico sólo para fans, en la primera Charles está muy trabajador según el, en la segunda que es mejor está en el placentero reposo de la segunda cerveza, mmm, cerveza.
Acabaramos
Si el país no está en llamas
es porque está hundido en mierda
La manta estupidamente dice:
El movimiento popular ciudadano de Hidalgo declara persona no grata en nuestro estado, a la cantante "Lucero" por encubridora, soberbia, mentirosa y atentar al libertad de expresión a punta de pistola.
Di no a "Lucero", no a sus discos, no a sus presentaciones, no a su propaganda, etc.
¡Unete al boicot! Exigimos a "Lucero" disculpas públicas a los medios y al pueblo de México
Venia pensando en decir algo al respecto, pero a veces es mas decoroso no decir nada, mañana lo intentaré de nuevo, chale.
martes, agosto 19, 2003
lunes, agosto 18, 2003
jueves, agosto 14, 2003
Bad boy (1991) de Eric Fischl
Ahi les dejo este lindo cuadro que nos da una bella moraleja adolescente, "no solo de pan vive el hombre"
Mi compromiso con el estado me llama, de vez en cuando postearé algo, pero los seguiré leyendo ¿cómo no?, abajo del cuadro hay una muestra críptica de lo que estoy haciendo. no se apuren por entender o descubrir de que se trata, a estas alturas yo tampoco sé, vuelvo a la normalidad el lunes 8 de septiembre, día muy especial para mi, ya les contaré
martes, agosto 12, 2003
Hoy en lecturas y torturas
Dos postales norteamericanas:
Miedo y asco en Las Vegas de Hunter S. Thompson
y Yo pense que mi padre era Dios de Paul Auster
y un bonus track Infierno y cielo inyectable:
Trainspotting de Irvine Welsh
Watching TV ¿II y/o III?
Después del juego América/Cruz azul que termino en empate el canal dos no tuvo nada mas aburrido que transmitir que el "Festival de la risa" de hecho, aunque el juego no me hizo reír (de hecho el fútbol no me gusta) me hizo caer en los umbrales de lo entretenido.
El "Festival de la risa" debería llamarse "Por qué nos suicidamos" un país que no renueva un chiste desde hace treinta años es suficiente razón para tomar dos vasos de maestro limpio en las rocas, el otro extremo es dispararle en la cara a Jorge Ortiz de Pinedo, pero ni siquiera eso tendría gracia.
La comedia mexicana si es que existió, tuvo a sus últimos exponentes en Alejandro Suarez, y las décadas que tiene este hombre sin hacer un buen chiste, nada mas de pensarlo me hace considerar lo barato que es el maestro limpio.
La palabra canta fue un exceso de inteligencia y absurdo que la mayoría de la población no entendió por una simple razón: no leían ni madre.
La palabra Canta era una idiotez por su obviedad, pero esa falta de talento sólo era visible para los que eran marcianos en este país: los que leían poco.
La comedia mexicana actual, ni siquiera merece llamarse así, es decir, no tiene derecho a usar el termino comedia y menos actual, lo de mexicana entra, por que esa tortura a nuestro intelecto nos la merecemos.
Por ejemplo Memo Ríos, no se necesita tener talento para ser como él, hacen falta huevos para salir en público y decir esos chiste en voz alta, ¿no se da cuenta él?, es más, ¿no se da cuenta el público de lo imbécil que son sus chistes?, para mi oírlo es peor que comer chicharrón con aguacate y tener un coraje, me la paso con la trompa torcida, casi me puedo lamer la oreja de lo torcido que me pone este hombre, cada una de sus rimas babosas me acerca la piel de mi barbilla a la nuca.
Luego sale el mejor imitador que he visto en toda mi vida, creo que trataba de imitar a un persona que no tenía ningún talento para imitar a otra, le salía muy bien.
Luego aparece el norteño ñero o ranchero chido que en lo que cabe es aceptable, pero no mucho, tiene un límite infranqueable: es un comediante chilango disfrazado de norteño, los chistes se le acaban por lo limitado de su estereotipo. Sale la chupitos bastante chupada ya del seso, chiste largo y típico, los hombres cuando andan de novios y veinte años después, al haber ganado mi repudio le cambiamos a una película de acción con Lou Diamond Phillips que si era muy chistosa. Renegados creo que se llamaba.
lunes, agosto 11, 2003
Recordando a los ¿amigos?
Le recuerdo a Antonio Flores Schroeder que en mis archivos existe una linda serie de cariñosas verdades dirigidas hacia su persona, dada su objetividad es seguro que haya pensado que son insultos, pero son tiernos y sinceros halagos a la calidad de sus actos y sobre todo de su conciencia.
viernes, agosto 08, 2003
Christian Boltanski: Relicario y Los infantes
La muerte, el anonimato, el sentido de multitud, Boltanski llamado"hijo del holocausto" nos presenta el dolor desde una perspectiva cruel: no existir entre la multitud, sus instalaciones son frias y responden a la mecanización de todo acto humano, son toscas y faltas de emociones estéticas, lo que nos muestra es la insignificancia del hombre, lo inútil de nuestros sacrificios, lo vacío de nuestra memoria histórica. Que pasen un buen fin de semana.
jueves, agosto 07, 2003
martes, agosto 05, 2003
La fiesta infantil I
Como han pasado los años dice la canción. Ahora que el joven Diego ha demostrado su elasticidad y resistencia acudimos con mayor frecuencia a fiestas donde abundan los borrachos en miniatura.
Las fiestas infantiles no son algo de mi agrado, ahora, en estos tiempos modernos la mayoría de las familias deciden rentar un salón infantil (ojala se pudieran pagar con el domingo del hijo) y llevar a cabo la ceremonia anual que poco a poco aleja a sus hijos de sacarse los mocos y los acerca a la edad de sacarse otros fluidos con la misma mano. (Chale, pésima frase, pero que se puede esperar de mi que no disfruto ni estas fiestas ni las otras)
Total que ahí vamos, dispuestos al encuentro con todo tipo de infantes:
el que llora mucho y que por lo general no es un bebe, el que huele feo y que tampoco es un niño de pañales, el que grita, el que corre y ese divertido animal que le pega a uno en la panza con un palo.
Sin embargo, dado la fragilidad aparente de mi hijo los que me preocupan son los hijos de Gengis khan, esos matalotes gordos de 7 años que siguen siendo niños pero con un cerebro sin desarrollar, como lo se? basta verlos moverse e intentar jugar a las luchitas en un brinca-brinca, al menor descuido ya le han tumbado los dientes a un niño y pisado la delgada muñeca de una chicuela de tres años, eso es lo de menos, lo que preocupa es que por lo general cuando uno pierde de vista a su hijo es que este debajo de ese animal.
Con estos niños es fácil tratar, sus reacciones son absolutamente animales y practicas, por lo general deciden torturar a quien se deje, lo mas común que hacen es no dejar entrar o salir (según sea el caso) a los niños del brinca brinca.
Aquí van los dos métodos el psicológico y el material:
Si el niño es lo bastante bruto hay que recurrir al dinero
-Te doy veinte pesos pero aléjate de ese niño con camiseta de power rangers-
-por treinta se lo cuido- dicen muy seguros
-orale, ahí te van-
lo malo es que por cuidar al de uno madrean a los demás, así que lo mas recomendable es darle veinte pesos.
El otro metodo es efectivo pero peligroso, se usa solo en casos extremos, por ejemplo cuando pide 50 pesos por protección total.
Aquí uno lo toma del brazo con fuerza y le dice en el oído, o cerca del rostro
-yo estuve en la cárcel con tu padre, soy su mejor amigo-
Funciona, los padres de estos niños por lo general nunca han ido a la cárcel, pero la revelación de este secreto les baja el azúcar y se tranquilizan, me ha tocado verlos sentados en el lugar mas solitario del salón después de decirles esto.
Después de todo, en caso de que sea verdad la estancia de su padre tras las rejas, el riesgo no es tanto que el progenitor de la bestia siga en la cárcel, sino que acabe de salir, circunstancia que gracias a dios no me ha tocado.
La fiesta infantil II: el niño lata
Prefiero decirle asi, a decirle como la mayoría: pinche mocoso o pinche hijo de la chingada, el niño lata es peor que el hijo de gengis khan, el niño lata habla, es un desmadre que habla y peor aun, puras insolencias:
-Porque te sentaste en mi lugar menso- me dice un niño mientras hundo mis tostadas en unos excelente frijoles licuados
Explicarle al niño la razón por la que estaba ahí sentado me llevaría unos dos minutos, llegamos mi esposa y yo, nos sentaron en una mesa pero la dejamos por cuidar al joven diego, al regresar hay dos señoras sentadas, la hermana de la mujer de la fiesta nos pone en otra mesa y nos trae comida, ahí estamos, y en eso aparece el niño lata con esa pregunta que me demuestra que en el futuro no dejara de ser un imbecil
-a ver, cual era tu lugar- le pregunto
-este- me dice
-cual, donde estas sentado?- le pregunto mirándolo a los ojos
-si, aquí-
-entonces porque dices que te gane tu lugar?, menso- le doy un trago a mi soda de fresa
-porque yo estaba aquí sentado-
-Donde, en la silla donde estoy yo?- ahora si me como mi tostada
-No en esta- me señala su trasero pero entiendo que se refiere a la silla donde esta sentado
-okey, dejame a ver si entiendo- lo vuelvo a mirar a los ojos- tu estabas sentado ahí, en esa silla donde estas sentado ahora, yo estoy sentado aquí, en esta silla donde nunca estuviste sentado- aquí el niño se levanta y yo lo agarro del brazo-
oye menso espera, cual es tu lugar? menso- el niño se zafa y huye de mi
Salgo a donde esta el brinca brinca cargando la bolsa de dulces del joven diego a mi espalda, el niño lata me la tira al piso
-ah pero que ganas de chingar- le digo
Lo malo de los niños lata es que corren mejor que uno, el niño lata se mete al brinca brinca, hay tres niños mas, dos lo bastante grandes y el joven diego, de pronto veo volar los zapatos de mi hijo encima del brinca brinca, el niño lata me ve con ese gesto que solo significa una cosa: me la pelas culero.
Respiro profundamente, escupo en el suelo y me digo, no te metas en pedos, recuerda, solo recuerda. Respire de nuevo y lo ignore por completo, el niño se calmó, dejo de hacermela de pedo, cada vez que nuestros ojos se topaban yo le decia en voz baja chinga tu madre, algo que me gusta de los niños lata es que saben leer los labios.
La fiesta infantil III: ay que bonito recuerdo
No le tengo miedo a los padres de los niños, a menos de que sea una fiesta de narcos, yo en el carro no cargo ni un palo, a lo mucho un monton de basura, y tratar de meter la cabeza de un gordo en una bolsa del super me parece poco util, lo que me da pavor son las madres de los niños.
Cuando el joven diego era pequeño las fiestas me resultaban mas placenteras, hasta que me sucedió la historia de los tres pescuezos:
Estaba yo de lo mas tranquilo observando a mi hijo jugar con otro chicuelo, se entretenian con un pato de plastico en una de esas casitas para niños no mayores de tres años, en eso llega un matalote de unos 70 kilos sin edad, no se si tenia 9 o 15 años, queria meterse a la casita pero no cabia, en su coraje, atorado ya en la breve puerta decide arrebatarles el pato
-no cabes ahí gordo, este es un juego para niños chiquitos- le digo recalcando la ultima palabra y mirándolo a los ojos-
lo que obtengo como respuesta son puros pujidos, de pronto escucho ese singular sonido que solo los padres y algunos doctores reconocen: los arqueos de la asfixia, el gordo tiene el cuello del otro niño en sus manos, el niño tiene el cuello del pato en su manecita tratando de alejarlo del gordo
-dame el ung, ung- pato- dice el gordo
-angrn-, angrga no, es mio- dice el niño
de inmediato agarro del pescuezo al gordo y le digo que suelte al niño
-no, ung, ung, que me de el unnnh pato y lo arcghuh suelto- dice el gordo
-suelta al niño- le aprieto mas el cuello, mucho mas.
-ungngn arnrn aununnsn grrurge no-
-sueltalo, por ultima vez te lo digo-
en eso siento un manazo en la espalda y las uñas de alguien enterrandose en mi brazo que aprieta al niño
-deeeejeeeeloooo desgraciado, sueltelo- es una señora gorda –pongase con uno de su tamaño
-señora, digale que suelte al niño-
-cual niño, aprovechado- me dice mirándome con un desprecio y rencor nunca vistos en mi vida
-el niño al que su hijo esta ahorcando-
la mujer se asoma y ve la escena completa, la mano de su hijo apretando el cuello de un niño que por lo güero no se le notaba lo palido y el niño apretando ya sin fuerzas el pescuezo de su pato de plastico
-Sueltelo, sueltelo señor-
-señora, primero que su hijo suelte al niño-
-julioooo, juliiioooo, suelta al niño-
-ununggn hasta que me unnh arr arc de el ungng pato-
-julio sueltalo- dice la mujer, se escucha un puac del pato supongo, y un thud del niño estoy seguro
Ya resuelto el asunto, me quedo mirandolos
-agradezca que no vino mi marido- me dice la mujer
-no si con los dos tengo señora-
-como dijo-
-que con los dos tengo, con usted y con su hijo- le conteste
-ah muy chistosito- me dice poniendo sus manos en la cintura
-entonces por que no se rie?- le digo pregunto mientras saco al joven diego de la casita del horror y me alejo de la escena, la demas gente empieza a acercarse por el escandalo
-que paso- me pregunta mi esposa
-nada un pato y un pinche mocoso panzon- le digo, en eso siento una patada pesada en la espinilla, era el niño gordo
-eyyy niño por que le pegas- trata de preguntarle mi esposa mientras el gordo huye
-eso es lo que paso, okey, después te cuento-
El gordo fue a reunirse con su madre y me miraban de manera retadora, yo les sonreia cada vez que el niño se llevaba la mano al cuello.
Poesia y sociedad I
Ayer para variar, un canal de proyección nacional paso otro reportaje sobre las muertas de Juárez, me puse a pensar que era necesaria una manifestación artística, se me ocurrio una serie de monumentos en los lugares donde se han encontrado los cadáveres, lo que vino a mi cabeza fue la instalación de grandes lamparas rojas, de esas enormes que se usan en hollywood y que nosotros en la infancia llamábamos buscaviones, grandes columnas de luz roja moviéndose en el cielo juarense, unas catorce creo son las que se usarian para cubrir los lugares, muy bonito, algo escandaloso pero expresivo al fin, sin embargo la gran pregunta que me hice fue: Para que? Ayudarian en algo a resolver el asunto? No, los asesinos encontrarian otros lugares para deshacerse de los vestigios de su obra. Por lo tanto, la idea del arte dentro de este asunto esta descartada, por que? por que no sirve para nada
poesia y sociedad II:
Escribamos para ellas, aunque mal paguen, perdon, aunque no nos lean
Lo malo de la poesia social, es que no le sirve a la poesia
tal vez a los criminales, pero no a los poetas
P. S. Helioq, poeta de la colonia altavista
Del ultimo encuentro de poetas de la ciudad organizado por Carmen amato, me quedo una frase lapidaria
Yo ya no quiero escribir poemas... pero... siguen matando mujeres
La autora, Armine Arjona, mujer que ha estado en este asunto de los crímenes mas tiempo que cualquiera, y que ha escrito (al parecer) un poema por cada una de ellas, los poemas estan fechados y algunos llevan por titulo el nombre de la mujer asesinada, buen experimento, a la fecha ha de llevar unos 283 poemas, no dudo que de ellos unos cincuenta han de ser buenos, no es tan mala escritora, pero en resumen habra escrito 283 poemas inútiles. Ninguno de ellos ha detenido otro crimen.
Detesto la egolatria de los poetas, yo soy uno de ellos, pero me molesta que el poeta suponga que su obra sirve para detener lo inevitable: nuestra propia destrucción.
Decia al principio que era un buen experimento escribir un poema por cada una de ellas, pero que se puede escribir después del poema numero 32?, huesos, sangre, crueldad, y de nuevo la gran pregunta. Para que? Para evitarlo? para proteger a las mujeres?
Acaso el poeta esta tan embebido en su obra que no se da cuenta de lo inútil que es escribir sobre eso?
Insisto que la poesia rescata la belleza, aun y se nombren en ella los actos crueles del hombre. Pero hay belleza acaso en 283 mujeres muertas? Es posible creer que el poeta crea que con su obra esto puede resolverse, ya se que aquí algunos diran "al menos estamos haciendo algo, nos estamos manifestando contra eso", nada mas ridículo que suponer que nuestras autoridades y peor aun, que los asesinos leen poesia, pero mas bajo aun es creer que las madres de estas mujeres tengan la intención de leer esos bodrios que en nada le van a ayudar a cruzar ese terrible camino que es el saber que su hija o su hermana murieron en las peores circunstancias posibles.
Insisto la poesia se arma en la belleza, es cierto, las circunstancias mas crueles han dado poemas muy bellos, pero es la desgracia personal lo que los ha provocado, el poeta es egoista como todo ser humano, pero reconocer eso, el que somos egoístas, significa que conocemos los limites de la poesia, es decir nuestros limites, sabemos de lo que es capaz nuestra obra. Y la mejor muestra de ese egoismo es escribir poemas de algo que desconocemos,
oh si, vamos a escribir poemas sobre las muertas, que comodo, a mi no me han matado a nadie, mi dolor es de lejecitos y aparte esta de moda, imagínense a los medios diciendo eres el unico poeta que toca este tema, eres un poeta valiente
Valiente de donde? Ha salvado a una mujer? ha perdido a una hija? a una hermana? Por supuesto que no, esta es la gran pregunta: Porque ningun familiar de alguna victima se ha dedicado a escribir poemas después de encontrar el cadáver, los huesos o las ropas de una hermana o de una hija? Por que es inútil, la poesia, no sirve para eso, no para recuperar la sangre de una persona con la quien creciste.
Los poetas somos hipócritas, me pregunto alguno de nosotros sabe al menos 8 nombres de las mujeres que han sido asesinadas? o el nombre es lo de menos y escribir poesia inútil es lo que importa? No digo mas.
Posdata
Ya se, ya se, solzimer se ahoga con su lengua escandalosamente mordida por el mismo, ya hablare de Heberto Padilla y Miguel Hernandez, entonces ya nos entenderemos. Eso espero.
La sociedad de los poemas muertos
De mis noches en El Norte tengo una que nunca podre olvidar, fue la noche en que vi las fotos del cadáver de una mujer asesinada, los fotógrafos sabian que esas fotos jamas serian publicadas, pero querian verlas, aun lado de mi estaba el monitor donde podian verse las fotos, una docena de fotógrafos hicieron un circulo y las pusieron.
Era una mujer sin edad, el sol y el calor habian hecho su trabajo, hincharla y reventarle el estomago y parte del pecho, las piernas flexionadas tenian partes sin piel, los huesos eran amarillos y habia jirones de piel reventada tambien por el sol, en su vientre todo era negro, obra del sol tambien, el alto contraste provocado por el mediodia solo permitia ver una mancha negra bajo su pecho, las manos enterradas en la arena, crispadas, tratando de atarse a la tierra en el momento justo en que la mataron, en un costado tenia 7 ranuras como las branquias de un pez, no eran ni la mitad de puñaladas que le dieron, siete lineas negras como un ojo cerrado, como una ceja, toda ella era de color tierra, los huesos podian adivinarse bajo esa piel muerta, fueron 8 fotos que vimos con detenimiento, con atención, con morbo, algo que nunca harian los familiares de esa mujer, no sin sentir dolor, odio, o indignación. No, ellos la mirarian y voltearian el rostro con fuerza. Nosotros no, no estabamos viendo un cadáver, estabamos viendo una noticia mas, casi puedo decir que estabamos viendo nuestro sueldo del viernes en ese cadáver. Si, si habia asombro y vergüenza, pero sobre todo habia morbo.
No llegue a casa con ganas de escribir un poema, tampoco se lo platique a mi esposa, creo que se lo conte dos semanas después. Lo que hice fue tomarme una cerveza en el balcon, "chingada madre" fue lo unico que dije, hasta ahora creo que es lo unico que se puede decir o escribir, tambien creo que las cosas que se pueden "hacer" son muchas, pero somos cobardes. Chingada madre.
lunes, agosto 04, 2003
Dos chistes más, aprovechando que es viernes
jajajajjajajajaj-Triunfar? jajajajajajajajaja-No me haga reir, jajajajajajaj-bueno la verdad si me ha hecho reir-jajajajaja- y mucho,jajajajajaa- vaya que sus aspiraciones son chistosas, jajajajajajajja-irse a Nogales a trabajar en un pasquin de 16 páginas, mejor se hubiera quedado en El Mexicano-jajajajajaja, las lagrimas se me- jajajajaja, se me estan saliendo- jajajajajaja
amigo de AFS: Oye y que onda con tu investigación sobre el Diario de Juárez y su supuesta relación con el narco. Ya no le seguiste?
AFS: No, la neta*, prefiero acusar de corruptos a solzimer y a jorge humberto chávez
Amigo de AFS: Y eso por qué tu?
AFS: Por que no tengo pruebas de las cosas que digo, el solzimer nada más me pendejea, pero el dueño del diario me puede demandar.
*la palabra verdad no esta en su vocabulario. Nota del contador de chistes
