El peor consejo es el que te dan tarde

dedicado al Micro y Cia

Ante la pregunta de quién es el mejor poeta uno debe de hacer mutis, cambiar la conversación y hundirse en una respuesta larga y tediosa, de tal forma que jamás te vuelvan a preguntar eso.
Los riesgos de dar una respuesta directa son varios, el más grave de todos, suponer que uno dice tal o cual nombre sólo porque ese tipo (el mejor poeta) es amigo o conocido nuestro, uno puede aventurarse a dar cualquier respuesta si la pregunta se plantea como asunto nacional o del continente, sin precisar demasiado uno puede decir, de los poetas vivos de México para mi los mejores son Francisco Hernández y Marco Antonio Campos, de América hasta ahora nadie ha superado a Gonzalo Rojas la respuesta es valida porque por estos rumbos son escasos los que los han leído, y además porque personalmente considero que es cierto, fin de la historia.
Pero si la pregunta establece los ruinosos limites de nuestro rancho, es decir nuestro estado y peor aún nuestra ciudad, lo más recomendable es el silencio, en lo limitado de la pregunta esta lo limitado de la respuesta, aquí una de las opciones es decir a rajatabla: aquí es fácil que cualquiera sea reconocido como mejor poeta, depende nada más de con quien se junte, la poesía que se escribe aquí es tan distinta una de otra que cada quien puede ser celebrado por su grupo de seguidores, asi que tranquilamente puedo responder que todos los aquí presentes y los que no, son los mejores poetas de su ciudad y de este estado. Si la gente pone cara de what y empiezan a retocerse en sus sillas, hay que extender la respuesta un poco: el nivel de los poetas es muy regular, un buen verso puede desbancar al mejor poeta en el menor descuido, asi que si digo que fulano es el mejor poeta de Chihuahua, es posible que en tres días sutano lo supere y logicamente se convierta en el mejor poeta, dado que no sé qué van a leer en la siguiente mesa, no puedo responder a la pregunta, por ejemplo, ahora el mejor poeta me parece este muchacho de 17 años que acaba de leer un poema sobre Pancho Villa, pero no quiero arriesgarme a que en media hora alguien lo supere, esa virtud que no tenemos se llama rigor, asi que por los siguientes treinta minutos elijo al muchacho del poema de Pancho Villa, como lo saben todos, el tiempo es el mejor juez” Y ya, asunto arreglado.
En un encuentro estatal la persona que hace esa pregunta sueña con que su nombre esté en la larga lista de quien la responda, o al menos alguno de sus amigos, pero si se puede su tutor, en fin, que la pregunta es insana y debe de evitarse responderla, pues sólo generará discusiones esteriles y pleitos que ya de por si eran inevitables.
Ahora que si lo que se quiere es llevar la discusión a un plano interesante la respuesta debe ser la siguiente: Dado que la respuesta a esta pregunta nos llevará a nombrar a ciertas personas que no estan aquí, a menos de que hayan sido los organizadores, y de que mi respuesta no será del agrado de todos, les confieso de una vez que no me gusta defender a nadie y no me parece de caballeros atacar al que no está, asi que para evitar todo esto y poder discutir mi respuesta con el que quiera, diré que yo soy el mejor poeta, no hay más, es una opinión muy personal pero creo que podemos discutirla tranquilamente, pero antes de eso, espero que todos tengan la misma respuesta, es decir que cada uno se considere el mejor poeta de estas tierras, habemos tantos, y es más positivo pensar así, no tenemos nada que perder, asi la vida es más bonita, ¿No creen?
Así de esta forma una se expone al rídiculo pero tambien se ganan puntos en el clan de los egolatras, que por cierto es el más amplio, y mas divertido que el de los poetas que se deprimen hasta con el más sincero aplauso. bye.

Sid Vago regresa

El buen Ojos de Lagarto regresa al blog, antes tenía un blog que se llamaba juventud en taxis pero se le borró al guey, ahora espero que no la riegue y ahora si podamos leer sus rollos. Aprovechen, antes de que lo borre por error tambien.

Porca miseria!!!

Resulta sospechosa y bastante vergonzosa la campaña contra Tiziano Ferro ante los comentarios de este de que las mujeres mexicanas son feas y bigotonas. La indignación en los medios es tal que en todos ellos cada quien ha aportado su granito de arena; por ejemplo en una estación de radio hay una campaña que dice que las mujeres mexicanas son bigotonas porque tienen caracter, en la tele algunas conductoras de televisión aparecen con bigote para manifestar su desaprobación contra Tiziano, y otras mujeres estan organizando una campaña nacional contra el italiano, se trata de ir al concierto y decirle de groserias, algo asi. De esta última iniciativa me pregunto ¿si a esta mujer aparte de considerarse bigotona, no le parecerá más práctico y económico no asistir al concierto?
Lo sospechoso del asunto, es que se haga tanto escandalo por un pobre italiano con problemas vocales y que proximamente lanzará un nuevo disco en este pais, país que le dio bastante fama pero que ya lo tenía olvidado. Y que las mujeres en los medios se indignen más por que alguien que ni las conoce les diga bigotonas. Todas las comparaciones son malas, ¿pero no les indigna por ejemplo que en Ciudad Juarez se hayan asesinado sistematicamente a mas de 400 mujeres? ¿O para no ir tan lejos los abusos sexuales contra más de 20 mujeres en Atenco?
Cuando vea a las conductoras de la tele cargando un machete de plástico, indignadas por los asesinatos y los abusos contra las mujeres, entonces si hablamos.

Un Rapidín

Pues desde aquí le mando un abrazo y una sincera pero envidiosa felicitación al Silvaman pues su novela De mis muertas (nombre tentativo), se ganó el Premio Binacional de Novela Joven Frontera de Palabras 2005 con un jurado bastante serio cnformado por Orlando Ortiz, Mauricio Bares y Pablo Soler Frost, el Silvaman obtuvo el premio por unanimidad.
Como el dice, la vida esta llena de injusticias, y de gente que no las ve, pero este no es el caso.
Te lo mereces cabrón. Un abrazo y una chela en cada mano.

Nimiedades

Hay poemas que se nota fueron escritos en domingo le oi decir a un poeta que platicaba con otro, ,“si ¿verdad?”, asi como se nota que unos fueron escritos de noche y otros durante el día, tu ¿qué horas prefieres para escribir? le respondió el otro con entusiasmo, yo los miraba con cierta ternura, en el fondo pensaba que tenían razón, de hecho la siguen teniendo, pero a quién diablos le importa si un poema fue escrito un domingo a mediodía o un lunes por la madugada, creo que ni los académicos (que encuentran en cada acento un gran misterio y no el cumplimiento de una regla ortográfica) se ocupan de esos asuntos, y que a la larga pueden resultar interesantes, por lo menos curiosos.
Por otro lado son datos que nos demuestran que cuando un escritor escribe se convierte en un alienado para el mundo, es su manera de abstraerse, de encerrarse en su interior, que fulano escribía en bata, que este otro lo hacía acostado, que Hemingway escribía a lapíz y antes de ponerse a escribir le sacaba punta a cierto número de ellos, algo así como 19, ahora que lo pienso lo de Hemingway puede resultar práctico, mientras se afilan las puntas de los lápices puede uno ponerse a pensar lo que va a escribir.
Pero aún asi, son datos que decoran la vida de un autor, cosas de las que si no nos enteramos no cambian nada de la historia, claro que nos gusta saber que algunos escritores tenían peores manías que las nuestras, que su momentos de creación estaban llenos de excentricidades y costumbres paradojicamente atípicas, nos gusta creer que sabiendo estos asuntos comprobamos que no estamos tan locos: que Joyce era cropofago y le prohibía a su pareja que lavara su ropa interior, que Cioran era insomne, que Capote se hacía constantemente pruebas de memoria, que Ibarguengoitia prefería un buen tlacoyo en vez de una obra de teatro, son datos que no dejan de ser románticos, valen porque nos demuestran que los escritores son la mayor parte del tiempo gente como uno e incluso peor que uno, esa información intima de sus hábitos los mantiene como alguien extraño pero tambien los humaniza, son nimiedades, breves detalles que los acercan a nosotros, a veces sus confesiones llegan a rebasar lo que uno espera de ellos, no hay mejor ejemplo que la declaración 100% bukowskiana lo que a mi me gusta es rascarme los sobacos no es la gran frase, pero es muy honesta y uno puede tranquilamente alzar los hombros y decir pues a mi tambien a fin de cuentas esos gustos no cambian nada la calidad de una obra. Tal vez el olor del manuscrito pero eso tambien es una nimiedad y la sufren los amigos y en los casos afortunados el editor.

Nimiedades 2

Un día un poeta me dice que sin dolor no puede escribir, que se le dificulta escribir estando feliz, ese día yo andaba en las mismas y acepté que tenía razón, pero esa ocasión estabamos en una barra con la gente más triste del mundo, y todos teníamos en la cara el gesto de los desgraciados, incluso los que estaban pasandosela muy bien nos parecían breves caricaturas del entusiasmo, un grupo de pésimos actores representando la alegría, en unas horas volveran a sus casas, a la triste rutina de los que como nosotros no tiene verdaderos motivos para ser felices
Recuerdo al gran Don Ignacio, un viejo compañero de cervezas y soledad en mi querido Bar El Recreo, lo recuerdo realmente enojado diciéndome !Yo, yo yo! Ya parele, si sigue así terminará siendo un simple pendejo que viene al bar a sufrir y sufrir, y dirá hasta el aburrimiento que el mundo esta mal y que la vida ha sido una desgracia para usted, ya parele cabrón, si sigue así, terminará siendo como todos, nunca en todo este tiempo le oido decir un “nosotros”, usted solo no es nadie, usted es quien es gracias a los demás Cuando leí de Porchía las mismas palabras de Don Ignacio, simplemente pensé, la vida se le adelantó a la literatura, y que bien que eso pase de vez en cuando.

Nimiedades 3

Hace una semana pusieron aislante térmico en el techo de la casa, parece increible pero el interior es fresco, incluso en la mañanas hace frio, dormimos con las cobijas a la mano, lo grave de vivir así, encerrados en nuestra cajita fresca de cristal, es que cuando sales al mundo te enfrentas al trozo de infierno en el que convive la mayoría, como mi trabajo empieza en las tardes vivo ajeno a las altas temperaturas del mediodía, no estoy encima de un auto a las 3:00 de la tarde en medio del tráfico, supongo que si existe el infierno seguro estaré ahí, y que precisamente en eso consistirá mi tormento: estar encima de un auto (el objeto que mas detesto en el mundo) manejando (actividad que tambien detesto) con el reloj marcando las 3:00 de la tarde perpetuamente, conduciendo lentamente en un eterno recorrido a casa. Ahora que lo pienso es tiempo de empezar a portarme bien para ganarme el cielo, lugar donde imagino tendré chofer y ningún lugar a donde ir.

Escribir es un placer

Platicaba con un amigo sobre el asunto de escribir, le decía yo que la mejor etapa es cuando pasas del simple gusto de escribir a realmente disfrutarlo, puede ser una mierda lo que escribas, pero si lo disfrutas para ti eso ya es suficiente, claro que uno escribe para publicar, pero si piensas en eso dejas de disfrutarlo.
Por eso los premios me resultan validos, si una persona se pone a escribir para ganar un premio y se lo gana esta bien, se lo merece, bastante sufrimiento le ha de haber costado hacerlo, pero si tu escribes por placer pues que mejor premio puedes tener que poder hacerlo, además es un buen ejercicio, en la escritura diaria sacas todo, te vas deshaciendo del lastre, y con el tiempo todas las cosas que te distraen ya quedaron fuera del juego, ya no te ocupan
-Lo que pasa es que yo me siento a escribir y no sale nada, y no sabes cuanto espero ese momento en que estás solo, y que nadie te molesta y pones algo de música y de pronto nada, no sucede nada- me dice algo angustiado
Escribe siempre que puedas- le respondo- la mas mínima oportunidad puede ser la más importante, la más adecuada, si para escribir tienes que hacer una gran ceremonia olvidalo, el asunto es inmediato, yo enciendo la portola y aun sin tener nada en la cabeza, ningún plan, me pongo a escribir, y si, escribe uno puras porquerías pero no sabes como disfruto el poder hacerlo, no requiero de mucho esfuerzo, hay una conexión como decía Bukowski, de pronto el teclado, la maquina y yo nos ponemos de acuerdo y todo fluye como agua, inténtalo, pronto te darás cuenta de que funciona, es como motor al que le acabas de cambiar el aceite: echara un poco de humo, temblara un poco pero no tardará mucho tiempo en que todo empieze a fluir, a moverse como si fuera algo totalmente natural.
Y si, ya se que suena como curso de superación personal, o a que es muy fácil escribir y cualquiera puede hacerlo, pero asi es, siempre y cuando se esté dispuesto a disfrutarlo, aun y teniendo un plan, una idea o un tema a tratar si no tomas con gusto al toro por los cuernos terminarás embarrado en la primera embestida, y ese gusto solo se obtiene con la práctica, ese es el gran aprendizaje, disfruta lo que haces, Bukowski lo dice friamente en aquel poema de “So, you want to be a writer?”:
Si no sale de ti ardiendo a pesar de todo, no lo hagas
a menos de que salga sin querer de tu corazón,
tu cabeza, tu boca o tus entrañas, no lo hagas
si tienes que sentarte por horas viendo el monitor
o inclinado frente a la maquina de escribir buscando las palabras
si lo haces por el dinero o la fama, o porque quieres llevarte una mujer tu alcoba
si tienes que estar ahí sentado rescribiéndolo una y otra vez
si te causa trabajo el sólo ponerte a pensar en hacerlo,
si tratas de escribir como alguien más, no lo hagas, olvídate de eso.
Si tienes que esperar al rugido salir de ti,
entonces esperalo pacientemente,
si nunca sale, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerselo a tu esposa, o tu novia o tu novio, o a tu familia o a quien sea,
todavia no estás listo.
No seas como tantos escritores,
no seas como las miles de gentes que se dicen escritores,
no seas torpe ni aburrido ni prentencioso,
no te dejes consumir por la autoestima,
las librerias del mundo suelen bostezar hasta dormir sobre los de esa clase,
no te sumes a ellos, no lo hagas.
A menos de que salga de tu alma como un cohete,
a menos que quedarte callado te lleve a la locura, al homicidio o al asesinato, no lo hagas.
A menos de que el sol que hay dentro de ti te esté quemando las entrañas, no lo hagas.
Cuando llegue el tiempo y tu hayas sido elegido,
Sucederá por si solo y así seguirá sucediendo
hasta que mueras o eso muera en ti.

De cómo los depresivos se divierten

Aun no entiendo porqué no podemos reirnos de los depresivos, porque en vez de sentir lástima y compadecernos no arrojamos desde nuestras bocas una carcajada sincera. Qué es lo que nos detiene? no digo que nos burlemos, al contrario, creo que debemos esforzarnos en comprender la broma que nos estan jugando y reirnos tranquilamente, sin miedo a lastimarlos o a ofenderlos.
Creo que esta incompetencia ante ese chiste tan elaborado es lo que hace que ellos sigan insistiendo en su tristeza, de ahí, y sólo de ahí puede venir esa obsesión en la derrota, en la baja autoestima, mientras no podamos reirnos de ellos, seguirán esfozandose en hacernos reir.
El placer de la depresión estriba en hacerle creer a los demás que uno es infeliz, la broma está en el engaño de actuar como si el otro tambien debiera estar triste, no es una simple cuestión de contagio, se trata de la infección absoluta, el depresivo sólo será feliz si los demás tambien se ponen tristes o piensan que no deberían mostrarse tan felices frente a uno, si los demas permanecen con esa felicidad que les facilita existir, el depresivo no sólo seguirá triste, sino más triste de lo que estaba.
A los depresivos nos alienta ver que cada día más personas se unen a nuestro sentimiento, porqué, por la razón de que no es un sentimiento facil de transmitir, como transmites un mensaje sin utilizar palabras, el lograrlo nos causa una leve, levisima alegría, una sonrisa agria pero al fin sonrisa, estamos triunfando sobre un mundo que se desvive por ser feliz, que insiste en darle su mejor cara al mundo, aun y cuando este mundo sólo se ha dedicado a restregarle el trasero en esa, su mejor cara.
Los maniacodepresivos son nuestros mesias, nuestros grandes profetas, los que se causan daño fisico no tienen muchos seguidores, pero nunca han dejado de ser admirados, vivimos tranquilamente abiertos al dolor, todo nos duele, literal o figurado seguimos creyendo que nacimos sin piel, y tambien sin fuerza, sin nada, nos duele la felicidad de los otros, y nos duele su tristeza, tenemos una disposición casi ridicula a sufrir las 24 horas del día.
Sin embargo es tiempo de hacer una separación pertinente, alguien que se deprime con lo que sucede a su alrededor, es sin duda alguna un depresivo de segunda mano, el que se deprime con él mismo, es peor que el primero, al único depresivo que se debe tomar en serio, es aquel al que ni el mundo, ni el mismo son la causa de su depresión, ahí es donde el entregarse a la profunda tortura del alma adquiere la categoría de arte, puede ser un hombre que felizmente acude a su trabajo, que se enfrenta al mundo con cierta dignidad, es decir, el que se atreve a salir de su cama, que se enfrenta a la calle con el arma blanda de los buenos dias en la boca, la armadura del gracias a usted, el hombre que se mantiene cuerdo a pesar de que el vacío ha dejado de ocuparse de él.
Ese es el depresivo mayor, el que más se divierte, el que engaña a todos haciéndoles creer y caer en su misero abismo, ahí es donde reside todo el sentido, el gran chiste, ahí, tan cerca esta la broma que nadie entiende, el depresivo que habla hace bromas de mal gusto: buenos dias… pedazo de cadaver, mirame, estoy dando de brincos en el abismo y aun asi vengo a comprarte un periódico y una docena de huevos, eh, que digo bajan en el colectivo y me despido con gracias cuando lo que realmente quería hacer era bajarme de este falso cielo, y te respondo bien y todavia digo gracias cuando me preguntas qué como estoy. Me río de ti que me crees que estoy muy bien y todos mis asuntos tambien, que me rio de ti que me respondes igual, porque se que tambien me estás mintiendo, pero yo estoy deprimido y jamás vas a darte cuenta, porque crees en todo lo que te dicen los demás, y más en lo que te digo yo porque nos conocemos desee hace años.
Y eso, que sigas creyendo en mi, ya pensandolo bien, me pone triste, muy triste, me deprime, maldito seas. Ahora entiendo porque este día no debi levantarme de mi cama.

PostSecret de Frank Warren:
Una postal americana

En noviembre de 2004 Frank Warren imprimió 3000 postales en la que invitaba a la gente a participar en un proyecto artistico, la manera de hacerlo consistía mandar una postal en la cual se compartiría un secreto que jamás se le haya dicho a nadie, a un año de eso, el material recibido ha dado suficiente como para montar varias exposiciones en Estados Unidos y la publicacíon de un libro, ademas de una página de internet postsecret.blogspot.com que se actualiza cada semana.
Anteriormente Paul Auster habia realizado con bastante éxito un experimento similar en I thought my father was god,Auster recopiló historias intimas de la población norteamericana, los dos libros tienen similitudes demasiado obvias, los norteamericanos a fin de cuentas se callan demasiadas cosas, pero si algún desconocido le interesa saberlas, las dirán sin mucha reserva; otra diferencia, tambien obvia, es que las postales no incluyen el nombre del autor.
Pero Warren sin proponerselo nos descubre lo contrario de lo que encontró Auster, el corazón de norteamerica está enfermo, su alma está llena de culpas y de miedos, sus habitantes temen mirarse al espejo, porque mas allá de la apariencia física que tanto les preocupa saben que su corazón refleja pocas esperanzas, el optimismo no existe y el miedo al fracaso, a pesar de confesar que ya son unos fracasados nunca se les termina.
PostSecret es un libro donde la pérdida, la derrota y la vergüenza aparecen en forma de postales hechas a mano, las caligrafias, las imágenes usadas, las técnicas de las que hacen uso los confidentes dejan en claro la catarsis, el desahogo de una sociedad que basa su progreso en el silencio, en el acto de callar estan los cimientos de una sociedad que en apariencia es un ejemplo para otras, el sueño americano es mas que una pesadilla: la realidad americana es uno de los peores lugares donde uno puede despertar: mentiras sostenidas por años, infidelidades, homosexualidad oculta, incesto, robos, humillaciones de la infancia, inconformidad total ante el cuerpo o el sexo, amores enfermizos, obsesiones y fantasmas perpetuos llenan estas postales de vergüenza y remordimiento.
Algunas de las personas que han mandado sus secretos a Warren, le confiesan tambien que al momento de poner su secreto en el buzón se siente liberados, más ligeros, menos culpables, otros han decidido no compartir su o sus secretos al encotrarlos en las postales que han mandado otros, Warren sostiene que el proyecto tiene una enorme carga espiritual, y resalta las intenciones de que los norteamericanos tengan el atrevimiento de mirarse hacia el interior, para el autor los secretos son en parte los causantes de la infelicidad, y del escaso crecimiento individual de los habitantes de norteamerica.
Y tal vez tiene razón, algunos secretos son tan pueriles como aquel que confiesa haberse comido todas las cerezas del pastel, pero otros ponen en claro las contradicciones de todo ser habitado por la confusión “ella es la mejor mujer del mundo, y la dejé porque sigo enamorado de esta perra” la postal incluye las fotografias de las dos mujeres que han dejado en conflicto el corazón de este hombre. Otra es un claro ejemplo de las perversiones y fantasias oscuras de una sociedad que enaltece el crimen “Tengo toda la seguridad de que yo seria un violador, si hubiera nacido hombre”. Pero la mayoría aluden al miedo y al dolor “No le he dicho a mi padre que tengo la misma enfermedad que mató a mamá”. La insatisfacción como lugar común “No sé que quiero en la vida, pero sé que no es ésto que tengo ahora”. Abundan las que dicen que les gustaría haber oído una palabra alentadora por parte de sus padres, algunos confiesan que jamás escucharon a sus padres decirles que los querían. Otra mujer dice que jamás estuvo enamorada y que se caso porque lo único que quería era ponerse el vestido de novia.
Poca nobleza, poca vida interior, lo que hay es resentimiento y culpa, escaso cinismo, a pesar de lo que dice Warren, no creo que estas personas que comparten su secreto se sientan mejor realmente, como siempre han preferido el anonimato, la exhibición masiva en vez del dialogo, siguen evitando la conversación terrible con sus fantasmas, y aunque insistan en que no es fácil compartir nuestro más terrible secreto, hacerlo de manera anónima no es una opción aceptable
El libro destaca por que enfocó la furia y el desencanto en la elaboración de objetos artisticos, en esta cuestión hay postales que valen la pena, por su sencillez o por la relación que crea entre imagen y texto, en ese sentido Warren si cumple con las intenciones de su proyecto, pero en cuanto a lo otro, a sanar la legión de corazones enfermos, ahí falla inevitablemente, considero que el anonimato los salva de enfrentar realmente las consecuencias de su secreto, el confidente ahora mantiene en secreto su identidad, y de esa forma sigue sin sacar nada realmente de su corazón, sintiendose menos culpable por hacer público algo que debió haber sido privado y sólo compartido con la o las personas afectadas, esa suplica de perdón que acompaña a un buen número de postales es un grito al cielo, una confesión escrita en la pared equivocada. Una inútil pero muy cómoda forma de sentirse liberado de los errores y sus remordimientos.