Dos postales suicidas

Estas forman parte de "mi compromiso" se las dejo para que vean que si estoy ocupado.salud y salud-dos veces.

Jovenes Artistas Plásticos Juarenses

Chequen el link del museo genital, deben ser mayores de 18 años para entrar.

Se acerca la amenaza

3er Encuentro nacional de lectores y rencores

Egos locales, estatales y nacionales estaremos reunidos en la ciudad del burro, la birria y el barro, ya lo dijo Monterroso "no hay nada mas antipoetico que un poeta", la buena noticia es que los de mayor ego rechazaron la invitación (saludos alcoholes dorantes) y salud a todos, como no?

Watching TV ¿IV?
Los guaruras de la información

"No tienen derecho a tratarnos asi, nosotros solo queremos la información que a la gente le interesa, pero no tienen porque golpearnos, yo nada mas queria preguntarle si es cierto que su esposo frecuenta prostitutas, y si por eso ella es alcoholica o lo es porqueu un tio la violó cuando era niña, tambien queria preguntarle si sabia que su cuñado drogadicto le está robando dinero y si es cierto que acaba de abortar (ella no el cuñado) y porque se ha divorciado tres veces, si es cierto que es frigida y esteril, ellos son artistas, se deben a la gente y a los medios, asi que deben respondernos, no golpearnos"
Reportera de espectaculos tirada al suelo como en cualquier dia de trabajo

Admito de vez en cuando haber visto programas de espectaculos, no pasan mas de dos minutos cuando ya he encontrado otra cosa que hacer, estas cosas van desde cambiar de canal a escribir un poema solo con palabras que usen la letra ñ.
Lo mas cercano a apachurrar asqueles con el dedo meñique es ver un programa de estos, son basura y peor aun, son un reflejo de la sociedad mexicana que prefiere saber que luis miguel tiene un perro llamado ben o que a una tal campuzano la acaba de morder una rata (otra vez) a saber otra cosa, lo que sea.
No entiendo porque estos programas siguen transmitiendose, son una perdida de tiempo y denigran dos cosas: la profesion de periodista y el espectaculo, este último de por si bastante denigrado.
Palabras mas, palabras menos yo defiendo al guarura de lucero, no a lucero porque esta ni me va ni me viene, canta mal, actua mal, es un cero mas en el televisor, pero el guarura es otra cosa, es un mensajero con un recado muy claro: un dia de estos se los va a cargar la chingada.
Creo que los reporteros deben de agradecer tres cosas:
1) el haber obtenido la nota de dos semanas y descansar tranquilamente
2) junto a eso pueden decir por fin que les ha sucedido algo mas emocionante que recibir una señal obscena de britney spears
3) comprarse ropa interior nueva, pues la que traían ese dia aunque estuviera nueva no creo que quedara en condiciones de querer lavarla.
Pero la sustancia del asunto es la forma en que los medios han tratado este acto violento y sin consecuencias y se han aferrado a ponerle traje de noticia de interes nacional, ahora resulta que los reporteros de espectaculos son tan valientes como los corresponsales de guerra, o si es posible hasta mas valientes y mas arriesgados que un periodista que recibe amenazas de muerte para el y sus hijos, y de vez en cuando porque no, una memorable madriza.
La vida privada de los "artistas" me tiene sin cuidado, no se yo, pero a alguien le interesa las intimidades de personas tan insulsas?
Considero que los medios deben de protestar contra los medios, sobre todo contra estos oraguntanes con camara y hienas con microfono que con la credencial de reporteros de espectaculos solo dan muestra lamentables del estado moral y etico que este periodismo (sii es que se le puede llamar asi) tiene.
Creo que los reporteros y periodistas de verdad deben rechazar este tipo de noticias banales e imbeciles que acaparan la atencion de un pais de espiritu zombi, ojala este guarura les hubiera perforado el pecho a dos o tres guaruras con camara para que entendieran por donde va la cosa. No tendria nada de lamentable que un tipo de estos saliera herido gritando como loco, lo lamentable es que no haya sucedido nada, y que esa nada sea la noticia que hemos visto repetida y ampliada durante cuatro dias. Si, la mierda flota como dice stephen king, pero la mierda de televisión mexicana que tenemos ha flotado tanto que ya topó con algo allá en las alturas, y nos está cayendo encima.

Dos fotos del viejo buk

Como no sólo de looserito vive el hombre y aqui el trabajo no mas no llega, les mando dos fotos del libro Bukowski in Pictures de Howard Sounes, documento gráfico sólo para fans, en la primera Charles está muy trabajador según el, en la segunda que es mejor está en el placentero reposo de la segunda cerveza, mmm, cerveza.

Acabaramos

Si el país no está en llamas
es porque está hundido en mierda

La manta estupidamente dice:

El movimiento popular ciudadano de Hidalgo declara persona no grata en nuestro estado, a la cantante "Lucero" por encubridora, soberbia, mentirosa y atentar al libertad de expresión a punta de pistola.
Di no a "Lucero", no a sus discos, no a sus presentaciones, no a su propaganda, etc.
¡Unete al boicot! Exigimos a "Lucero" disculpas públicas a los medios y al pueblo de México

Venia pensando en decir algo al respecto, pero a veces es mas decoroso no decir nada, mañana lo intentaré de nuevo, chale.

Silvaman y Solzimer

¡Se robaron unos tacos!!!

Entre el buche y el suadero tienen atorado el remordimiento

Mañana, algo de

American Splendor

de Harvey Pekar

Acabo de leerlo y no me lo puedo sacar de la cabeza, asi que esperen los comentarios
en lecturas y torturas el 19 de agosto, saludos a todos

Bad boy (1991) de Eric Fischl

Ahi les dejo este lindo cuadro que nos da una bella moraleja adolescente, "no solo de pan vive el hombre"
Mi compromiso con el estado me llama, de vez en cuando postearé algo, pero los seguiré leyendo ¿cómo no?, abajo del cuadro hay una muestra críptica de lo que estoy haciendo. no se apuren por entender o descubrir de que se trata, a estas alturas yo tampoco sé, vuelvo a la normalidad el lunes 8 de septiembre, día muy especial para mi, ya les contaré

Hoy en lecturas y torturas

Dos postales norteamericanas:
Miedo y asco en Las Vegas de Hunter S. Thompson
y Yo pense que mi padre era Dios de Paul Auster
y un bonus track Infierno y cielo inyectable:
Trainspotting de Irvine Welsh

Watching TV ¿II y/o III?

Después del juego América/Cruz azul que termino en empate el canal dos no tuvo nada mas aburrido que transmitir que el "Festival de la risa" de hecho, aunque el juego no me hizo reír (de hecho el fútbol no me gusta) me hizo caer en los umbrales de lo entretenido.
El "Festival de la risa" debería llamarse "Por qué nos suicidamos" un país que no renueva un chiste desde hace treinta años es suficiente razón para tomar dos vasos de maestro limpio en las rocas, el otro extremo es dispararle en la cara a Jorge Ortiz de Pinedo, pero ni siquiera eso tendría gracia.
La comedia mexicana si es que existió, tuvo a sus últimos exponentes en Alejandro Suarez, y las décadas que tiene este hombre sin hacer un buen chiste, nada mas de pensarlo me hace considerar lo barato que es el maestro limpio.
La palabra canta fue un exceso de inteligencia y absurdo que la mayoría de la población no entendió por una simple razón: no leían ni madre.
La palabra Canta era una idiotez por su obviedad, pero esa falta de talento sólo era visible para los que eran marcianos en este país: los que leían poco.
La comedia mexicana actual, ni siquiera merece llamarse así, es decir, no tiene derecho a usar el termino comedia y menos actual, lo de mexicana entra, por que esa tortura a nuestro intelecto nos la merecemos.
Por ejemplo Memo Ríos, no se necesita tener talento para ser como él, hacen falta huevos para salir en público y decir esos chiste en voz alta, ¿no se da cuenta él?, es más, ¿no se da cuenta el público de lo imbécil que son sus chistes?, para mi oírlo es peor que comer chicharrón con aguacate y tener un coraje, me la paso con la trompa torcida, casi me puedo lamer la oreja de lo torcido que me pone este hombre, cada una de sus rimas babosas me acerca la piel de mi barbilla a la nuca.
Luego sale el mejor imitador que he visto en toda mi vida, creo que trataba de imitar a un persona que no tenía ningún talento para imitar a otra, le salía muy bien.
Luego aparece el norteño ñero o ranchero chido que en lo que cabe es aceptable, pero no mucho, tiene un límite infranqueable: es un comediante chilango disfrazado de norteño, los chistes se le acaban por lo limitado de su estereotipo. Sale la chupitos bastante chupada ya del seso, chiste largo y típico, los hombres cuando andan de novios y veinte años después, al haber ganado mi repudio le cambiamos a una película de acción con Lou Diamond Phillips que si era muy chistosa. Renegados creo que se llamaba.

Dando vueltas con solzimer

Espero que con esta letra se lea mejor

Recordando a los ¿amigos?

Le recuerdo a Antonio Flores Schroeder que en mis archivos existe una linda serie de cariñosas verdades dirigidas hacia su persona, dada su objetividad es seguro que haya pensado que son insultos, pero son tiernos y sinceros halagos a la calidad de sus actos y sobre todo de su conciencia.

Christian Boltanski: Relicario y Los infantes

La muerte, el anonimato, el sentido de multitud, Boltanski llamado"hijo del holocausto" nos presenta el dolor desde una perspectiva cruel: no existir entre la multitud, sus instalaciones son frias y responden a la mecanización de todo acto humano, son toscas y faltas de emociones estéticas, lo que nos muestra es la insignificancia del hombre, lo inútil de nuestros sacrificios, lo vacío de nuestra memoria histórica. Que pasen un buen fin de semana.

Self de Marc Quinn (1991)

La cabeza del artista está elaborada con 9 pintas de su propia sangre, el total de sangre que se supone contiene el cuerpo humano, según Quinn la obra cuestiona la idea que tenemos de nosotros mismos. Que somos en verdad?
Después le sigo, esto es sólo una prueba.

Hoy en lecturas y torturas

Dos cuentos con hijo

Vías de ferrocarril en mi espalda, de Akira Yoshimura y Desea hacer otra transacción?, de Mauricio Birmajer

La fiesta infantil I

Como han pasado los años dice la canción. Ahora que el joven Diego ha demostrado su elasticidad y resistencia acudimos con mayor frecuencia a fiestas donde abundan los borrachos en miniatura.
Las fiestas infantiles no son algo de mi agrado, ahora, en estos tiempos modernos la mayoría de las familias deciden rentar un salón infantil (ojala se pudieran pagar con el domingo del hijo) y llevar a cabo la ceremonia anual que poco a poco aleja a sus hijos de sacarse los mocos y los acerca a la edad de sacarse otros fluidos con la misma mano. (Chale, pésima frase, pero que se puede esperar de mi que no disfruto ni estas fiestas ni las otras)
Total que ahí vamos, dispuestos al encuentro con todo tipo de infantes:
el que llora mucho y que por lo general no es un bebe, el que huele feo y que tampoco es un niño de pañales, el que grita, el que corre y ese divertido animal que le pega a uno en la panza con un palo.
Sin embargo, dado la fragilidad aparente de mi hijo los que me preocupan son los hijos de Gengis khan, esos matalotes gordos de 7 años que siguen siendo niños pero con un cerebro sin desarrollar, como lo se? basta verlos moverse e intentar jugar a las luchitas en un brinca-brinca, al menor descuido ya le han tumbado los dientes a un niño y pisado la delgada muñeca de una chicuela de tres años, eso es lo de menos, lo que preocupa es que por lo general cuando uno pierde de vista a su hijo es que este debajo de ese animal.
Con estos niños es fácil tratar, sus reacciones son absolutamente animales y practicas, por lo general deciden torturar a quien se deje, lo mas común que hacen es no dejar entrar o salir (según sea el caso) a los niños del brinca brinca.
Aquí van los dos métodos el psicológico y el material:
Si el niño es lo bastante bruto hay que recurrir al dinero
-Te doy veinte pesos pero aléjate de ese niño con camiseta de power rangers-
-por treinta se lo cuido- dicen muy seguros
-orale, ahí te van-
lo malo es que por cuidar al de uno madrean a los demás, así que lo mas recomendable es darle veinte pesos.
El otro metodo es efectivo pero peligroso, se usa solo en casos extremos, por ejemplo cuando pide 50 pesos por protección total.
Aquí uno lo toma del brazo con fuerza y le dice en el oído, o cerca del rostro
-yo estuve en la cárcel con tu padre, soy su mejor amigo-
Funciona, los padres de estos niños por lo general nunca han ido a la cárcel, pero la revelación de este secreto les baja el azúcar y se tranquilizan, me ha tocado verlos sentados en el lugar mas solitario del salón después de decirles esto.
Después de todo, en caso de que sea verdad la estancia de su padre tras las rejas, el riesgo no es tanto que el progenitor de la bestia siga en la cárcel, sino que acabe de salir, circunstancia que gracias a dios no me ha tocado.

La fiesta infantil II: el niño lata

Prefiero decirle asi, a decirle como la mayoría: pinche mocoso o pinche hijo de la chingada, el niño lata es peor que el hijo de gengis khan, el niño lata habla, es un desmadre que habla y peor aun, puras insolencias:
-Porque te sentaste en mi lugar menso- me dice un niño mientras hundo mis tostadas en unos excelente frijoles licuados
Explicarle al niño la razón por la que estaba ahí sentado me llevaría unos dos minutos, llegamos mi esposa y yo, nos sentaron en una mesa pero la dejamos por cuidar al joven diego, al regresar hay dos señoras sentadas, la hermana de la mujer de la fiesta nos pone en otra mesa y nos trae comida, ahí estamos, y en eso aparece el niño lata con esa pregunta que me demuestra que en el futuro no dejara de ser un imbecil
-a ver, cual era tu lugar- le pregunto
-este- me dice
-cual, donde estas sentado?- le pregunto mirándolo a los ojos
-si, aquí-
-entonces porque dices que te gane tu lugar?, menso- le doy un trago a mi soda de fresa
-porque yo estaba aquí sentado-
-Donde, en la silla donde estoy yo?- ahora si me como mi tostada
-No en esta- me señala su trasero pero entiendo que se refiere a la silla donde esta sentado
-okey, dejame a ver si entiendo- lo vuelvo a mirar a los ojos- tu estabas sentado ahí, en esa silla donde estas sentado ahora, yo estoy sentado aquí, en esta silla donde nunca estuviste sentado- aquí el niño se levanta y yo lo agarro del brazo-
oye menso espera, cual es tu lugar? menso- el niño se zafa y huye de mi
Salgo a donde esta el brinca brinca cargando la bolsa de dulces del joven diego a mi espalda, el niño lata me la tira al piso
-ah pero que ganas de chingar- le digo
Lo malo de los niños lata es que corren mejor que uno, el niño lata se mete al brinca brinca, hay tres niños mas, dos lo bastante grandes y el joven diego, de pronto veo volar los zapatos de mi hijo encima del brinca brinca, el niño lata me ve con ese gesto que solo significa una cosa: me la pelas culero.
Respiro profundamente, escupo en el suelo y me digo, no te metas en pedos, recuerda, solo recuerda. Respire de nuevo y lo ignore por completo, el niño se calmó, dejo de hacermela de pedo, cada vez que nuestros ojos se topaban yo le decia en voz baja chinga tu madre, algo que me gusta de los niños lata es que saben leer los labios.

La fiesta infantil III: ay que bonito recuerdo

No le tengo miedo a los padres de los niños, a menos de que sea una fiesta de narcos, yo en el carro no cargo ni un palo, a lo mucho un monton de basura, y tratar de meter la cabeza de un gordo en una bolsa del super me parece poco util, lo que me da pavor son las madres de los niños.
Cuando el joven diego era pequeño las fiestas me resultaban mas placenteras, hasta que me sucedió la historia de los tres pescuezos:
Estaba yo de lo mas tranquilo observando a mi hijo jugar con otro chicuelo, se entretenian con un pato de plastico en una de esas casitas para niños no mayores de tres años, en eso llega un matalote de unos 70 kilos sin edad, no se si tenia 9 o 15 años, queria meterse a la casita pero no cabia, en su coraje, atorado ya en la breve puerta decide arrebatarles el pato
-no cabes ahí gordo, este es un juego para niños chiquitos- le digo recalcando la ultima palabra y mirándolo a los ojos-
lo que obtengo como respuesta son puros pujidos, de pronto escucho ese singular sonido que solo los padres y algunos doctores reconocen: los arqueos de la asfixia, el gordo tiene el cuello del otro niño en sus manos, el niño tiene el cuello del pato en su manecita tratando de alejarlo del gordo
-dame el ung, ung- pato- dice el gordo
-angrn-, angrga no, es mio- dice el niño
de inmediato agarro del pescuezo al gordo y le digo que suelte al niño
-no, ung, ung, que me de el unnnh pato y lo arcghuh suelto- dice el gordo
-suelta al niño- le aprieto mas el cuello, mucho mas.
-ungngn arnrn aununnsn grrurge no-
-sueltalo, por ultima vez te lo digo-
en eso siento un manazo en la espalda y las uñas de alguien enterrandose en mi brazo que aprieta al niño
-deeeejeeeeloooo desgraciado, sueltelo- es una señora gorda –pongase con uno de su tamaño
-señora, digale que suelte al niño-
-cual niño, aprovechado- me dice mirándome con un desprecio y rencor nunca vistos en mi vida
-el niño al que su hijo esta ahorcando-
la mujer se asoma y ve la escena completa, la mano de su hijo apretando el cuello de un niño que por lo güero no se le notaba lo palido y el niño apretando ya sin fuerzas el pescuezo de su pato de plastico
-Sueltelo, sueltelo señor-
-señora, primero que su hijo suelte al niño-
-julioooo, juliiioooo, suelta al niño-
-ununggn hasta que me unnh arr arc de el ungng pato-
-julio sueltalo- dice la mujer, se escucha un puac del pato supongo, y un thud del niño estoy seguro
Ya resuelto el asunto, me quedo mirandolos
-agradezca que no vino mi marido- me dice la mujer
-no si con los dos tengo señora-
-como dijo-
-que con los dos tengo, con usted y con su hijo- le conteste
-ah muy chistosito- me dice poniendo sus manos en la cintura
-entonces por que no se rie?- le digo pregunto mientras saco al joven diego de la casita del horror y me alejo de la escena, la demas gente empieza a acercarse por el escandalo
-que paso- me pregunta mi esposa
-nada un pato y un pinche mocoso panzon- le digo, en eso siento una patada pesada en la espinilla, era el niño gordo
-eyyy niño por que le pegas- trata de preguntarle mi esposa mientras el gordo huye
-eso es lo que paso, okey, después te cuento-
El gordo fue a reunirse con su madre y me miraban de manera retadora, yo les sonreia cada vez que el niño se llevaba la mano al cuello.

Poesia y sociedad I

Ayer para variar, un canal de proyección nacional paso otro reportaje sobre las muertas de Juárez, me puse a pensar que era necesaria una manifestación artística, se me ocurrio una serie de monumentos en los lugares donde se han encontrado los cadáveres, lo que vino a mi cabeza fue la instalación de grandes lamparas rojas, de esas enormes que se usan en hollywood y que nosotros en la infancia llamábamos buscaviones, grandes columnas de luz roja moviéndose en el cielo juarense, unas catorce creo son las que se usarian para cubrir los lugares, muy bonito, algo escandaloso pero expresivo al fin, sin embargo la gran pregunta que me hice fue: Para que? Ayudarian en algo a resolver el asunto? No, los asesinos encontrarian otros lugares para deshacerse de los vestigios de su obra. Por lo tanto, la idea del arte dentro de este asunto esta descartada, por que? por que no sirve para nada

poesia y sociedad II:
Escribamos para ellas, aunque mal paguen, perdon, aunque no nos lean

Lo malo de la poesia social, es que no le sirve a la poesia
tal vez a los criminales, pero no a los poetas

P. S. Helioq, poeta de la colonia altavista
Del ultimo encuentro de poetas de la ciudad organizado por Carmen amato, me quedo una frase lapidaria

Yo ya no quiero escribir poemas... pero... siguen matando mujeres

La autora, Armine Arjona, mujer que ha estado en este asunto de los crímenes mas tiempo que cualquiera, y que ha escrito (al parecer) un poema por cada una de ellas, los poemas estan fechados y algunos llevan por titulo el nombre de la mujer asesinada, buen experimento, a la fecha ha de llevar unos 283 poemas, no dudo que de ellos unos cincuenta han de ser buenos, no es tan mala escritora, pero en resumen habra escrito 283 poemas inútiles. Ninguno de ellos ha detenido otro crimen.
Detesto la egolatria de los poetas, yo soy uno de ellos, pero me molesta que el poeta suponga que su obra sirve para detener lo inevitable: nuestra propia destrucción.
Decia al principio que era un buen experimento escribir un poema por cada una de ellas, pero que se puede escribir después del poema numero 32?, huesos, sangre, crueldad, y de nuevo la gran pregunta. Para que? Para evitarlo? para proteger a las mujeres?
Acaso el poeta esta tan embebido en su obra que no se da cuenta de lo inútil que es escribir sobre eso?
Insisto que la poesia rescata la belleza, aun y se nombren en ella los actos crueles del hombre. Pero hay belleza acaso en 283 mujeres muertas? Es posible creer que el poeta crea que con su obra esto puede resolverse, ya se que aquí algunos diran "al menos estamos haciendo algo, nos estamos manifestando contra eso", nada mas ridículo que suponer que nuestras autoridades y peor aun, que los asesinos leen poesia, pero mas bajo aun es creer que las madres de estas mujeres tengan la intención de leer esos bodrios que en nada le van a ayudar a cruzar ese terrible camino que es el saber que su hija o su hermana murieron en las peores circunstancias posibles.
Insisto la poesia se arma en la belleza, es cierto, las circunstancias mas crueles han dado poemas muy bellos, pero es la desgracia personal lo que los ha provocado, el poeta es egoista como todo ser humano, pero reconocer eso, el que somos egoístas, significa que conocemos los limites de la poesia, es decir nuestros limites, sabemos de lo que es capaz nuestra obra. Y la mejor muestra de ese egoismo es escribir poemas de algo que desconocemos,

oh si, vamos a escribir poemas sobre las muertas, que comodo, a mi no me han matado a nadie, mi dolor es de lejecitos y aparte esta de moda, imagínense a los medios diciendo eres el unico poeta que toca este tema, eres un poeta valiente

Valiente de donde? Ha salvado a una mujer? ha perdido a una hija? a una hermana? Por supuesto que no, esta es la gran pregunta: Porque ningun familiar de alguna victima se ha dedicado a escribir poemas después de encontrar el cadáver, los huesos o las ropas de una hermana o de una hija? Por que es inútil, la poesia, no sirve para eso, no para recuperar la sangre de una persona con la quien creciste.
Los poetas somos hipócritas, me pregunto alguno de nosotros sabe al menos 8 nombres de las mujeres que han sido asesinadas? o el nombre es lo de menos y escribir poesia inútil es lo que importa? No digo mas.

Posdata

Ya se, ya se, solzimer se ahoga con su lengua escandalosamente mordida por el mismo, ya hablare de Heberto Padilla y Miguel Hernandez, entonces ya nos entenderemos. Eso espero.

La sociedad de los poemas muertos

De mis noches en El Norte tengo una que nunca podre olvidar, fue la noche en que vi las fotos del cadáver de una mujer asesinada, los fotógrafos sabian que esas fotos jamas serian publicadas, pero querian verlas, aun lado de mi estaba el monitor donde podian verse las fotos, una docena de fotógrafos hicieron un circulo y las pusieron.
Era una mujer sin edad, el sol y el calor habian hecho su trabajo, hincharla y reventarle el estomago y parte del pecho, las piernas flexionadas tenian partes sin piel, los huesos eran amarillos y habia jirones de piel reventada tambien por el sol, en su vientre todo era negro, obra del sol tambien, el alto contraste provocado por el mediodia solo permitia ver una mancha negra bajo su pecho, las manos enterradas en la arena, crispadas, tratando de atarse a la tierra en el momento justo en que la mataron, en un costado tenia 7 ranuras como las branquias de un pez, no eran ni la mitad de puñaladas que le dieron, siete lineas negras como un ojo cerrado, como una ceja, toda ella era de color tierra, los huesos podian adivinarse bajo esa piel muerta, fueron 8 fotos que vimos con detenimiento, con atención, con morbo, algo que nunca harian los familiares de esa mujer, no sin sentir dolor, odio, o indignación. No, ellos la mirarian y voltearian el rostro con fuerza. Nosotros no, no estabamos viendo un cadáver, estabamos viendo una noticia mas, casi puedo decir que estabamos viendo nuestro sueldo del viernes en ese cadáver. Si, si habia asombro y vergüenza, pero sobre todo habia morbo.
No llegue a casa con ganas de escribir un poema, tampoco se lo platique a mi esposa, creo que se lo conte dos semanas después. Lo que hice fue tomarme una cerveza en el balcon, "chingada madre" fue lo unico que dije, hasta ahora creo que es lo unico que se puede decir o escribir, tambien creo que las cosas que se pueden "hacer" son muchas, pero somos cobardes. Chingada madre.

Dos chistes más, aprovechando que es viernes

jajajajjajajajaj-Triunfar? jajajajajajajajaja-No me haga reir, jajajajajajaj-bueno la verdad si me ha hecho reir-jajajajaja- y mucho,jajajajajaa- vaya que sus aspiraciones son chistosas, jajajajajajajja-irse a Nogales a trabajar en un pasquin de 16 páginas, mejor se hubiera quedado en El Mexicano-jajajajajaja, las lagrimas se me- jajajajaja, se me estan saliendo- jajajajajaja

amigo de AFS: Oye y que onda con tu investigación sobre el Diario de Juárez y su supuesta relación con el narco. Ya no le seguiste?
AFS: No, la neta*, prefiero acusar de corruptos a solzimer y a jorge humberto chávez
Amigo de AFS: Y eso por qué tu?
AFS: Por que no tengo pruebas de las cosas que digo, el solzimer nada más me pendejea, pero el dueño del diario me puede demandar.

*la palabra verdad no esta en su vocabulario. Nota del contador de chistes

Otro mal chiste...ni modo

Afs: Lo bueno de fingir ser un periodista como yo, no es tanto el denigrar la profesión, si no que no hace falta algún talento, es mas cuando alguien se burla de mi, ni siquiera tengo que responderle ingeniosamente, nada mas lo plagio, y para que le de mas coraje lo plagio mal

Misterios sin revolver

Hace un par de años compré un libro de Carl Sagan llamado El mundo y sus demonios, lo compré con la intención de quitarme algunas telarañas mentales, el libro trata sobre ovnis, magia, fantasmas y psíquicos, este libro logro quitarme una serie de terrores que tuve por mucho tiempo, el unico terror que no me ha quitado es el que me produce el sonido de una cucaracha cayendo en mi almohada o en mi sabana, es "terroristico" como dice el joven diego.
De ahí en mas todo a salido de maravilla, sin embargo, este libro no me ayudo a resolver dos misterios que suceden en esta ciudad, ambos, son obra de manos siniestras o de personas poseídas por algun ser maligno, primero hablare de

El carril Fantasma

La primera vez que lo vi, o mejor dicho que deje de verlo crei que fue el calor o el hambre lo que me provoco esa vision, sin embargo al volver a pasar por ahí sucedió de nuevo, el carril desaparece, va uno de lo mas tranquilo en esa curva y de pronto el carro de a lado comienza a tallar el de uno, es necesario frenar rayarle la madre al otro conductor (si es que este no lo ha hecho antes) y dejarlo pasar.
Al otro dia recorri ese tramo caminando y efectivamente el carril desaparece, no es nada mágico o enigmatico, no hay un hoyo negro, lo unico que se obtiene de mantenerse en ese carril es la aparicion de un transito y el viaje insólito al corralón.
Por otra gran avenida, la ejercito nacional a la altura del paseo de la victoria el fenómeno se invierte: aparece un carril, asi de pronto como si nada, pienso que los de obras publicas trataron de reparar aquel error apareciendo el carril que falta en otro lugar.
Llamé a los de primer impacto y a los de ver para creer pero no me hicieron caso, asi que solo advierto a los conductores, esto es peor que darle un aventon a un fantasma, pues el fantasma como quiera ya esta muerto, pero los del carro de a lado se supone estan vivos y darles un aventon sale mas caro. Asi que truchas con el carril fantasma.

El guacamole de las flautas

Este misterio tal vez lo puedan resolver Bloggart y Silvaman, de hecho por sus post sobre tacos y salsas es que volvi a este asunto.
Como sabemos el guacamole es un ingrediente casi sagrado, una carne asada sin este machacamiento de aguacates no es una carne asada, es puro intento.
En toda casa o familia mexicana que se respete hay una persona que hace el mejor guacamole, hay de todo, que con agua, que con leche, con crema o con las dos cosas, incluso queso filadelfia, después sigue el metodo para evitar que se ponga negro: que dejarle el hueso, que una cucharita de bicarbonato, hojas de lechuga encima y el unico efectivo: dejarlo tapado herméticamente.
Hasta ahí todo bien, el misterio del que hablo se refiere exclusivamente al guacamole de las flautas, esa aguadencia verde que sabe a aguacate, a veces con poco picante, en otras ocasiones sin sal, sin embargo, este liquido verduzco jamas se pone negro, podemos aceptar un verde grisáceo pero muy ligeramente, aun asi la cosa sabe a aguacate y conserva un color bastante decente, movido entonces por la curiosidad acudi con el gumer simson, Gumersindo para los cuates, flautero de profesión:
-Oyer mi gumer, que onda con el guacamole?- le pregunto antes de pagarle una orden
-Que, quieres otra bolsita?-
-no compa, como hacen el guacamole para las flautas?- le digo dándole el dinero
-Dos de leche por una de agua- me responde cortando repollo-
-Le pones sal?- insisto
-una madre- me dice mientras me da el cambio
-Y aguacate?-
-no aguacate no, como crees- me responde indignado, hasta dejó de echarle sal a una flautas
-como que aguacate no?- le pregunto
-no guey, como le voy a poner aguacate, se pone negro el pinche guacamole. Este guey- esto ultimo lo dice mirando a su ayudante
-entonces que le pones en vez de aguacate- insisto con curiosidad
-mira, esa madre sabe a guacamole si o no?- me pregunta ya con cuchillo en mano
-pues si- ya que, pienso resignado
-si quieres dos bolsitas dime, no me vengas con esas preguntas tarugas- escucho que se tranquiliza- ahí te van guey, las quieres o no las quieres?-
-Con una tengo gracias-
-andale guey, no te hagas del rogar- tomo las dos bolsitas y trato de sonreir, al dar la vuelta escucho –andale fer, trae mas pintura vegetal, este guey que se acaba de ir ya se terminó el guacamole-

Algunos datos mas actuales pero igual de viejos

Leo la transcripcion que hizo el joven Zerk de aquel empolvado articulo de Rosario Sanmiguel, muy bien, es un punto de vista y resulta interesante leerlo, sin embargo la telenovela se queda a medias.

Dado que lo que no fue en tu año no fue tu daño hablare de lo que se:

Los cuadernos de arena fue lo unico que se hizo en cuestion editorial durante tres años de una administracion, claro que fue algo positivo, con presupuesto guardado y que hay que gastar de inmediato a 20 dias del fin de la administración el area de literatura ofrecio a quien le interesara la publicación de un cuadernillo, pocos entraron en el juego y menos fueron los que cayeron en la trampa, estoy siendo sincero, le ofrecieron publicación a quien se dejara, yo lo se, en ese tiempo yo tenia 19 años y tambien me lanzaron el anzuelo.

El libro de Ricardo Morales fue editado en 1995, por supuesto es un buen libro, el unico de la Colección Liminal, la edición fue cuidada por Marco Antonio Garcia y en la portada lleva una ilustración de quien creen: de jorge Humberto chavez, unos monitos que realizo para la revista nod, no ya en serio, de Jose Luis Cuevas, dato aparte el libro se diseño en un tamaño peculiar 8 x 8 pulgadas, a quien le interese mochese para las copias.

La revista puentelibre llego si no me equivoco a los 4 numeros, 1 mas que nod, algo es algo.

Dos chistes mas

AFS:Ya leiste el libro de Solzimer?-
Amigo de AFS: Cual? El del poeta corruptote de juarez?-
AFS: Ese mero-
Amigo de AFS: El que tiene un maestro que vende pornografia en las segundas?-
AFS: Exactamente-
Amigo de AFS: A ese maestro lo protege el mismo solzimer no, y por eso la literatura en Juárez y en todo chihuahua es tan mediocre, no?-
AFS: Asi es mi compa
Amigo de AFS: no, no lo he leido
AFS: Mmm, Oye y a todo esto, como sabes tanto de solzimer?
Amigo de AFS: Pues por tu blog guey, yo pensé que eras su promotor en Nogales, ya neta, cuanta lana te da el solzimer? Digo, porque si no te da nada, pues que buen amigo eres guey

Amigo de AFS: Asi que te veniste de Juárez por que ahi estaba muy amafiado lo de la literatura
AFS: Si compa, ahi esta todo controlado por dos gueyes el Solzimer y el Jorge Humberto, figurate que yo a mis 28 años escribia peor que un muchacho de catorce años que no ha leido nada
Amigo de AFS: Chale, entonces si esta grueso
AFS: gruesisimo, sólo ellos leen buenos libros, a los demas nos dejan pura basura en la libreria de cristal, el solzimer dice que los compra usados, pero yo se por buena fuente que el gobierno del estado se los manda a su casa.
Amigo de AFS: Y luego que, ya escribes mejor
AFS: No que va, a mi se me hace que esos gueyes ya controlan toda la frontera

Zerk o no zerk, ahí esta el dilema

Espero mantener este dialogo en buen tono, de lo que escribe me parece atractivo el asunto de la region y sus poetas, y por otro lado lo de la contribución a la sociedad por parte de sus artistas.

Sobre la region creo que se ha exagerado en cuanto al repudio de la region por parte de sus autores, creo que nadie reniega de su sitio de origen o del sitio que ahora habita, sin embargo la búsqueda de una poetica regional me parece entre anticuada y obsoleta.
Es cierto que hablar de la ciudad, cualquier ciudad es parte de la identidad del autor, sin embargo, debemos pensar en que todas las ciudades son casi la misma, sus lenguajes o sus modismos pueden resultar atractivos, pero eso es pensar que hay algo de literatura en el modo en que habla la gente, por muchos modismos o palabras que nos resulten interesantes, divertidas o profundas no me parece honesto usarlas de manera automatica o selectiva.
Prefiero mil veces la poesia de un cholo, que la de un escritor que quiere o intenta rescatar el lenguaje del cholo en pro de una poetica regional, hay que notar aquí lo contradictorio de la propuesta, el lenguaje del cholo es binacional, de hecho, ahora tiene mas difusión que hace 30 años, después de Tin Tan nadie ha buscado este coloquialismo bilingüe y extraño, por no decir extranjero.
Hemos visto a los cholos en películas y telenovelas, aparte de ridiculizarlos sus dialogos en ocasiones han sido vergonzosamente subtitulados, el cholo pues, a la hora de transcribirlo pierde mucho sentimiento, esa extraña respiración que se da con los acentos ignorados fonéticamente.
Querer tomar como parte de nuestra poetica algo que pertenece a un grupo exclusivo y marginado, mas que ayudar va a perjudicar a este grupo, como, muy sencillo, quitándole su lugar, mi teoria va en el sentido de que el lenguaje de los cholos es elevado, y ellos mismos sin darse cuenta estan creando la novedad lingüística, cuantas palabras de ellos han pasado a integrar el diccionario de la real academia española. Y no nada mas las de los cholos, los modismos de todas las regiones de Latinoamérica han contribuido a ese enorme de libro que incluye lo mismo palabras muertas como palabra vivas.
Poco a poco lograre explicarme, tomar lo que se pueda de nuestra cultura o nuestra region no es necesario, porque esta se transmite sola, no es necesaria la intervención de un poeta o un pintor para darle promocion, al contrario creo que el poeta debe ir a las profundidades de esa cultura, buscar el origen de ese lenguaje que es demasiado interesante e intenso si se ve con atención:
por un lado esta el rompimiento con reglas gramaticales, pero para mi, lo visceral esta en negarse a la acentuación fonética y natural del idioma español, no es atractivo, sino interesante, porque la rebelión viene desde adentro, una raiz contraria a las demas ha ido creciendo hacia ambos lados en los barrios, el rio no la ha detenido y se conforma de dos sonidos distintos, a pesar de lo extraño, las construcciones gramaticales del cholo son coherentes y transmiten un mensaje, pero pasar esto a la poesia requiere una gran labor, ni es facil ni debe ser superflua.
Pongo dos ejemplos, la narrativa de Rulfo siempre fue catalogada de facil y practica, la mayoria de las personas pensaron lo siguiente:
"escribir como habla la gente no tiene dificultad"
Cuantos fracasaron siguiendo esta formula, bastantes, los mas cuerdos decidieron aceptar que lo de Rulfo no era tan sencillo, Rulfo no rescató el hablar de la gente, rescato las sensaciones de los que hablaban, sus emociones, su estado de animo, pero jamas escribio lo que hablaban, escribio lo que decian que es otra cosa, escribio lo que escuchaba en el fondo de esas frases llenas de conformismo y resignación.
Ahora Rulfo esta traducido a idiomas inimaginables: el griego, el ruso, el chino, es dificil creer que estas traducciones fueran posibles si Rulfo hubiera escrito sus cuentos atiborrados de regionalismos.
El otro ejemplo es el poeta Ricardo Castillo, su Pobrecito señor X resulto una patada en el culo de las formalidades, lleno de groserias muy mexicanas se volvio el libro de cabecera de todo escritor joven, los poemas son excelentes, la formula, escribir versos impecables para rematar con un valgo madre.
Guadalajara se lleno de Ricardos Castillo, los estigmatizaron de inmediato, aquí pasan dos cosas interesantes, no se marcó a Ricardo Castillo como escritor tapatío, sucedió lo contrario todos los de Guadalajara tenian que escribir como Castillo, y todos los de otros estados que escribieran groserias no querias escribir como Ricardo Castillo, sino como los de Guadalajara.
Que sucedió, el autor regionalizó una region chingada madre.

Zerk social o zerk insocial

Debe un poeta contribuir al mejoramiento de la sociedad?
por supuesto que si, como ciudadano que es, me parece difícil creer que uno lleva a su poeta interno a votar, o que el espititu de poeta lo lleve a uno a decidir si poner un tope o un alto fuera de su casa.
Ahora sabemos que participar en la sociedad no se reduce al voto, o a no usar drogas ilegales y educar lo mejor que se puede al hijo de uno, la participación debe ser activa.
Pero es imposible conciliar nuestras necesidades legales con nuestra propia y egoísta necesidad de escribir.
Puede un poema cambiar al mundo? No, en lo absoluto, un hombre si, pero no uno que escribe, cambia el mundo la gente que actua, que participa de manera real aun sea esta imperceptible a los demas, pero no a todos.
La poesia social esta destinada al fracaso, este tipo de poesia no existe en realidad, aun los poemas mas radicales y de mayor tono de protesta deben ocultar este mensaje entre la belleza, de esta forma es posible la poesia Rusa de Mayakovski o de Ajmatova, u otros dos de mis favoritos Miguel Hernández y Heberto Padilla.
Escribir poesia no va a detener el mal, que uno se manifieste de manera coherente contra lo violencia si, de nada sirve que yo publique mi poema "La nuca de mi gober":

El ticho tacha tocho
se mira al espejo y sonrie
nada importa nadie ha muerto
la forma de su nuca que no refleja el cristal
le oculta una cosa:
la cicatriz en su craneo
provocada por un disparo

Por hoy ahí le dejo, después le sigo.

La vanguardia poetica juarense

"Ay los tristes brazos de los viejos que se alzan
para alcanzar el imposible tren de las vanguardias"

P. S. Helioq, poeta de la colonia Altavista

El epigrafe anterior hace referencia a mis actitudes frente a las nuevas propuestas poeticas que hay en la ciudad. Hace unos dias lei con sorpresa los trabajos de Jorge López Landó y Mauricio Rodríguez, sin duda los poetas mas duros y originales de esta ciudad, experimentan, no hay otra palabra con los modismos del cholo y escriben frases en ingles intercaladas con lineas en español, es decir que usan dos idiomas y dos tipos de modismos (pues tambien escriben cholo de El Paso).
Aclaro que no hay mala leche en mis apreciaciones, no hay reclamo ni burla ni regaño. De hecho, tanta ha sido la sorpresa que he decidido aprovechar sus intenciones y unirme a la causa de escribir una poesia exclusivamente juarense y limitada, lo que a continuación muestro son mis pininos en esta dura y profunda propuesta que estos dos poetas de la ciudad inauguran, se que soy un oportunista, lo confieso, ¿pero no somos los viejos el mejor vampiro de las nuevas generaciones? ya lo dijo P. S. Helioq mi compilla de la secu "siempre chinga al talentoso".
Maestros discúlpenme los plagios y los ripios pero yo acabo de llegar:

Sin visa en la vaisa guacho al gabacho que de un facho se bebe su birria
con tirria miro al migra que apaña con maña al que cruza el river desde el rivereño
la noche de tanto estar llegando ahora se llena de stars

Este no me gustó mucho, en el siguiente me ganó el humor, lo siento pero hace tiempo que no puedo tomar nada en serio:

Esta lloviendo ese, aca en la corner
las gotas caen en mis hands, tengo ganas de cantar
asi que yo singing en la rain
singo un chingo buti contento casi smiling en la street
aquí estoy singing mi canción
y ustedes?

...ustedes singing a su madre

Ya se que aparte de grosero está baboso, pido perdon de una buena vez, en el último de mis intentos insisto usando a Bukowski y a Neruda, es lo suave de esta propuesta: todo se puede juntar if you know como:

Desde este side
Neruda say it muchos years ago:
"yo sólo estoy walking around mis memorias"
la misma face, la misma lisa y el tramo mal planchado
(pero bien caminao mi buen)

So, y entonces si me entiendes
los days salen hechos la mocha
como donkey del fierrero botellero
over del cerro de las letters:
"read the bible es la verdad"
nel, yo digo never de limon la never
a mi lo que me laikea
es recoger flowers en las streets de la huesuda

Creo que ahí la llevo, pongo estos textos a consideración de estos dos poetas innovadores de 29 años, so, beat me, pero quedito no sean gachos.
I’ll be back con la poetica política que es el punto mas vanguardista de estos escritores jovenes pero maduros y que me tomará mas tiempo analizar.
See You luego.