De cómo los depresivos se divierten

Aun no entiendo porqué no podemos reirnos de los depresivos, porque en vez de sentir lástima y compadecernos no arrojamos desde nuestras bocas una carcajada sincera. Qué es lo que nos detiene? no digo que nos burlemos, al contrario, creo que debemos esforzarnos en comprender la broma que nos estan jugando y reirnos tranquilamente, sin miedo a lastimarlos o a ofenderlos.
Creo que esta incompetencia ante ese chiste tan elaborado es lo que hace que ellos sigan insistiendo en su tristeza, de ahí, y sólo de ahí puede venir esa obsesión en la derrota, en la baja autoestima, mientras no podamos reirnos de ellos, seguirán esfozandose en hacernos reir.
El placer de la depresión estriba en hacerle creer a los demás que uno es infeliz, la broma está en el engaño de actuar como si el otro tambien debiera estar triste, no es una simple cuestión de contagio, se trata de la infección absoluta, el depresivo sólo será feliz si los demás tambien se ponen tristes o piensan que no deberían mostrarse tan felices frente a uno, si los demas permanecen con esa felicidad que les facilita existir, el depresivo no sólo seguirá triste, sino más triste de lo que estaba.
A los depresivos nos alienta ver que cada día más personas se unen a nuestro sentimiento, porqué, por la razón de que no es un sentimiento facil de transmitir, como transmites un mensaje sin utilizar palabras, el lograrlo nos causa una leve, levisima alegría, una sonrisa agria pero al fin sonrisa, estamos triunfando sobre un mundo que se desvive por ser feliz, que insiste en darle su mejor cara al mundo, aun y cuando este mundo sólo se ha dedicado a restregarle el trasero en esa, su mejor cara.
Los maniacodepresivos son nuestros mesias, nuestros grandes profetas, los que se causan daño fisico no tienen muchos seguidores, pero nunca han dejado de ser admirados, vivimos tranquilamente abiertos al dolor, todo nos duele, literal o figurado seguimos creyendo que nacimos sin piel, y tambien sin fuerza, sin nada, nos duele la felicidad de los otros, y nos duele su tristeza, tenemos una disposición casi ridicula a sufrir las 24 horas del día.
Sin embargo es tiempo de hacer una separación pertinente, alguien que se deprime con lo que sucede a su alrededor, es sin duda alguna un depresivo de segunda mano, el que se deprime con él mismo, es peor que el primero, al único depresivo que se debe tomar en serio, es aquel al que ni el mundo, ni el mismo son la causa de su depresión, ahí es donde el entregarse a la profunda tortura del alma adquiere la categoría de arte, puede ser un hombre que felizmente acude a su trabajo, que se enfrenta al mundo con cierta dignidad, es decir, el que se atreve a salir de su cama, que se enfrenta a la calle con el arma blanda de los buenos dias en la boca, la armadura del gracias a usted, el hombre que se mantiene cuerdo a pesar de que el vacío ha dejado de ocuparse de él.
Ese es el depresivo mayor, el que más se divierte, el que engaña a todos haciéndoles creer y caer en su misero abismo, ahí es donde reside todo el sentido, el gran chiste, ahí, tan cerca esta la broma que nadie entiende, el depresivo que habla hace bromas de mal gusto: buenos dias… pedazo de cadaver, mirame, estoy dando de brincos en el abismo y aun asi vengo a comprarte un periódico y una docena de huevos, eh, que digo bajan en el colectivo y me despido con gracias cuando lo que realmente quería hacer era bajarme de este falso cielo, y te respondo bien y todavia digo gracias cuando me preguntas qué como estoy. Me río de ti que me crees que estoy muy bien y todos mis asuntos tambien, que me rio de ti que me respondes igual, porque se que tambien me estás mintiendo, pero yo estoy deprimido y jamás vas a darte cuenta, porque crees en todo lo que te dicen los demás, y más en lo que te digo yo porque nos conocemos desee hace años.
Y eso, que sigas creyendo en mi, ya pensandolo bien, me pone triste, muy triste, me deprime, maldito seas. Ahora entiendo porque este día no debi levantarme de mi cama.

PostSecret de Frank Warren:
Una postal americana

En noviembre de 2004 Frank Warren imprimió 3000 postales en la que invitaba a la gente a participar en un proyecto artistico, la manera de hacerlo consistía mandar una postal en la cual se compartiría un secreto que jamás se le haya dicho a nadie, a un año de eso, el material recibido ha dado suficiente como para montar varias exposiciones en Estados Unidos y la publicacíon de un libro, ademas de una página de internet postsecret.blogspot.com que se actualiza cada semana.
Anteriormente Paul Auster habia realizado con bastante éxito un experimento similar en I thought my father was god,Auster recopiló historias intimas de la población norteamericana, los dos libros tienen similitudes demasiado obvias, los norteamericanos a fin de cuentas se callan demasiadas cosas, pero si algún desconocido le interesa saberlas, las dirán sin mucha reserva; otra diferencia, tambien obvia, es que las postales no incluyen el nombre del autor.
Pero Warren sin proponerselo nos descubre lo contrario de lo que encontró Auster, el corazón de norteamerica está enfermo, su alma está llena de culpas y de miedos, sus habitantes temen mirarse al espejo, porque mas allá de la apariencia física que tanto les preocupa saben que su corazón refleja pocas esperanzas, el optimismo no existe y el miedo al fracaso, a pesar de confesar que ya son unos fracasados nunca se les termina.
PostSecret es un libro donde la pérdida, la derrota y la vergüenza aparecen en forma de postales hechas a mano, las caligrafias, las imágenes usadas, las técnicas de las que hacen uso los confidentes dejan en claro la catarsis, el desahogo de una sociedad que basa su progreso en el silencio, en el acto de callar estan los cimientos de una sociedad que en apariencia es un ejemplo para otras, el sueño americano es mas que una pesadilla: la realidad americana es uno de los peores lugares donde uno puede despertar: mentiras sostenidas por años, infidelidades, homosexualidad oculta, incesto, robos, humillaciones de la infancia, inconformidad total ante el cuerpo o el sexo, amores enfermizos, obsesiones y fantasmas perpetuos llenan estas postales de vergüenza y remordimiento.
Algunas de las personas que han mandado sus secretos a Warren, le confiesan tambien que al momento de poner su secreto en el buzón se siente liberados, más ligeros, menos culpables, otros han decidido no compartir su o sus secretos al encotrarlos en las postales que han mandado otros, Warren sostiene que el proyecto tiene una enorme carga espiritual, y resalta las intenciones de que los norteamericanos tengan el atrevimiento de mirarse hacia el interior, para el autor los secretos son en parte los causantes de la infelicidad, y del escaso crecimiento individual de los habitantes de norteamerica.
Y tal vez tiene razón, algunos secretos son tan pueriles como aquel que confiesa haberse comido todas las cerezas del pastel, pero otros ponen en claro las contradicciones de todo ser habitado por la confusión “ella es la mejor mujer del mundo, y la dejé porque sigo enamorado de esta perra” la postal incluye las fotografias de las dos mujeres que han dejado en conflicto el corazón de este hombre. Otra es un claro ejemplo de las perversiones y fantasias oscuras de una sociedad que enaltece el crimen “Tengo toda la seguridad de que yo seria un violador, si hubiera nacido hombre”. Pero la mayoría aluden al miedo y al dolor “No le he dicho a mi padre que tengo la misma enfermedad que mató a mamá”. La insatisfacción como lugar común “No sé que quiero en la vida, pero sé que no es ésto que tengo ahora”. Abundan las que dicen que les gustaría haber oído una palabra alentadora por parte de sus padres, algunos confiesan que jamás escucharon a sus padres decirles que los querían. Otra mujer dice que jamás estuvo enamorada y que se caso porque lo único que quería era ponerse el vestido de novia.
Poca nobleza, poca vida interior, lo que hay es resentimiento y culpa, escaso cinismo, a pesar de lo que dice Warren, no creo que estas personas que comparten su secreto se sientan mejor realmente, como siempre han preferido el anonimato, la exhibición masiva en vez del dialogo, siguen evitando la conversación terrible con sus fantasmas, y aunque insistan en que no es fácil compartir nuestro más terrible secreto, hacerlo de manera anónima no es una opción aceptable
El libro destaca por que enfocó la furia y el desencanto en la elaboración de objetos artisticos, en esta cuestión hay postales que valen la pena, por su sencillez o por la relación que crea entre imagen y texto, en ese sentido Warren si cumple con las intenciones de su proyecto, pero en cuanto a lo otro, a sanar la legión de corazones enfermos, ahí falla inevitablemente, considero que el anonimato los salva de enfrentar realmente las consecuencias de su secreto, el confidente ahora mantiene en secreto su identidad, y de esa forma sigue sin sacar nada realmente de su corazón, sintiendose menos culpable por hacer público algo que debió haber sido privado y sólo compartido con la o las personas afectadas, esa suplica de perdón que acompaña a un buen número de postales es un grito al cielo, una confesión escrita en la pared equivocada. Una inútil pero muy cómoda forma de sentirse liberado de los errores y sus remordimientos.

La vida que pasa

A las 10 de la mañana pasa la camioneta de la lavandería, antes pasaba un hombre a pie gritando por la cuadra la palabra lavandería, pensé que era un loco que se había traumado con alguna maquina de lavado en seco. Luego recuerdo que mi padre trabajo en una lavandería, fue su primer trabajo en esta ciudad, estaba en el area de sabanas que le daba servicio a un hotel, la historia del hombre al que una exprimidora le arrancó el brazo siempre me ha fascinado, “la sabana entró blanca entre los rodillos y la sangre empezó a salir por la otra, parecia que la estabamos pintando” dijo mi padre.
Esa imagen me llega ahora a la cabeza como si la hubiera realmente visto, “lo que estabamos viendo de alguna forma hizo que no escucharamos los gritos” el brazo paso por los rodillos y el color de la sangre se extendió facilmente entre las sabanas humedas, prefiero pensar que los hombres no escucharon los gritos de aquel pobre empleado impresionados por el accidente y no por ver todo el trabajo de un día echado a perder.

El peor trabajo que tuve fue en una maquila, pero no era una de esas naves gigantescas con largas líneas de producción, era todo lo contrario, una de esas maquilas que diversifican sus productos y se vuelven pequeños centros de ensamble y que cambian el nombre de la razón social cada año para no darles antigüedad a sus empleados, se hacia de todo: se ensamblaban balatas, lamparas en forma de encendedor, se empacaba comida para perros y se armaban pequeños anzuelos con forma de pescado.
Salvo la comida de perro en menos de un mes había pasado por las tres líneas de producción, me quedé en el asunto de los anzuelos, las chicas pegaban las dos partes de plástico con acetona, nosotros teníamos que quitar el exceso de plástico que sobresalía en los bordes, el horario era infame, de las 7:00 de la mañana a las 5:00 de la tarde, no la pasabamos sentados limpiando los anzuelos con una navaja, lo difícil era quitarles el que tenían bajo las piezas de metal, Victor, Raul, un señor y yo eramos todo el departamento, nos llegaban cajas y cajas de esos mugreros, el estándar era sacar todo lo que nos había entregado. El señor tenía años trabajando en eso, lo hacía con una velocidad increible, gracias a él lograbamos el estándar diario, yo miraba sus codos y veía como sus hueso se habían deformado, parecían codos de murcielago.
En el verano, cuando el calor fue insoportable tuvieron que prender los ventiladores, dos empleados tenían que subir al techo a vacíar 4 botes de 20 litros al único aparato que existía, de vez en cuando nos tocaba a nosotros, nos gustaba estar allá arriba, era mejor que estar ahí limpiando anzuelos, pero un día yo me tropezé con un cable de la energía eléctrica, metí las manos pero aún asi llegué hasta la orilla del edificio, si hubiera caido con más fuerza no estaría contando esto, recuerdo que me quede viendo el suelo,la calle, lo más de diez metros que me separaban de ellos, no tenia ninguna posibilidad de salvarme. Entre el miedo y el coraje llené de nuevo otro bote de agua y lo vacié en el aparato. Lo que sucedió abajo fue suficiente para que no volvieran a mandarme a la azotea, un gran charco de agua estaba en el piso de la planta, justo a lado del area de balatas, ‘mejor un charco de agua que uno de sangre" le dije al supervisor, quien creo ni se ha de acordar de esto y nunca se ha de haber esforzado en entenderlo.

Un día saliendo de la escuela, en un crucero muy transitado vimos una troca pitando y a su pasajeros gritándole grosería y media al tipo que hacía su alto en la esquina mientras esperaba la luz verde “muévete cabrón, orale guey, a la chingada, dejanos pasar hijo de tu pinche madre, andale puto y bajamos a partirte tu madre, orale cabrón como vas” el tipo dio vuelta a la izquierda y estos salieron disparados como un tren, en la caja de la troca traían a un hombre inconciente, uno de ellos le golpeaba la espalda “aguanta cabrón, ya mero llegamos, pisale cabrón” tenía un zapato totalmente quemado y el pie destrozado, en el piso de la caja había una oscura mancha de sangre. “Se electrocutó” nos dijo el Magadan.
De ahí la desesperación, los gritos, la impotencia, toda la desgracia en la parte trasera de una troca vieja. No es facil de creer, pero esos hombres que iban gritando y dispuestos a todo con tal de llegar a la cruz roja tambien estaban llorando.

Ahora entiendo el orgullo de mi padre al mostrar sus mas grandes cicatrices durante la cena, cada cicatriz del hombre que trabaja es un saludo, un cariñito de la muerte que los visita de vez en cuando.

Dicen que volver es no haber llegado nunca

Volvieron los que salieron de vacaciones, nosotros los pobres optamos por simular que tambien nos fuimos y no la pasamos escondiéndonos de los vecinos y moviendo el auto a deshoras para que no se fueran a dar cuenta.
En resumen no nos alejamos ni un kilometro de nuestra querida ciudad, y yo mantuve mi perimetro doméstico al mínimo, además con el Diego de vacaciones no había otra opción que darnos de mandarriazos en el gamecube, rentar una película o ir al cine a ver cualquier cosa que no tuviera actores de carne y hueso.
La contraparte fue escribir un post cercano a lo mutante, donde daba mis opiniones sobre las campañas electorales, los candidatos y lo más importante: este país y sus ciudadanos, no lo he publicado porque conforme avanzan los días, la extensión del post ha llegado a las 12 cuartillas asi que para que no sufran, ni abandonen este blog para siempre, trataré de resumirlo, pero en el bote de la basura, ya retomaré ese asunto cuando pase el tan esperado debate.

Por cierto, espero que en este primer debate Madrazo y Calderón se den con todo como en los viejos tiempos se daban los del PRI con los del PAN, pues el PRD siempe ha sido, irónicamente un cero a la izquierda , se supone que el PRI y el PAN son como el agua y el aceite, sus proyectos y idearios políticos no coinciden ni en el número de páginas, así que debe haber reclamos por los dos lados, la ineficiencia de Fox por uno, y la manipulación del Congreso por el otro, pero en caso de que ninguno empiece a quejarse de los malos manejos del otro y a echarse la culpa de lo que nos pasó con FOX y decir que el DF ha triplicado su deuda y que México va por buen camino, pues ni modo, seguiré creyendo en el tipo del atril vacío.

Los textos inconclusos

Soy aficionado a los suplementos culturales, incluso he vuelto a caer en el consumo de revistas que tienen que ver con el arte en general, nunca leo por completo ni unos, ni otras, aun asi, dada mi rutina diaria prefiero leer textos breves sobre cualquier tema, con el tiempo uno percibe que la mayoria de esos textos estan inconclusos, limitados por el espacio o por el tiempo las ideas se interrumpen constantemente, hay quienes escriben de prisa tratando de llegar al punto lo antes posible, otros que buscan dar con mas prisa un marco historico y un contexto a sus ideas que terminan expresandose en los últimos parrafos.

Hay que admitirlo los suplementos culturales estan llenos de habitos de escritura, mas que estilos son formulas que funcionan en cualquier medio, la literatura se ha tenido que ir reduciendo a eso, a una sintesis de las ideas, es el precio que paga por mantener un espacio en periódicos como El Financiero, El Universal o Milenio Diario, claro que cada colaborador pone lo mejor de si, pero, el espacio impide que una gran idea pueda ser ampliada o que un hecho sea visto a profundidad. Todos los que escribimos, al igual que estos hombres padecemos el mal del tiempo; disponemos de muy poco para escribir y hay tantas cosas de que hablar, tantos temas que se quedan en el total olvido por falta de tiempo o porque el vertigo de nuestros dias no tarda nada en darnos otro tema de discusión, hablamos de todo, tratamos de escribir de cada asunto que nos parece importante, pero el mundo contemporaneo parece haber rebasado su velocidad de rotación, los dias parecen durar menos, y las noches, las noches nada.

El gran problema es darnos cuenta que los mismos medios nos han vencido, que el sistema se ha beneficiado de esta prisa, de esta lluvia de temas a tratar, lo grave es que apenas rozamos la superficie de los grandes problemas que aquejan al mundo, tratamos de explicar la importancia de un hecho aislado en relación con todo un país, y cuando llegamos a eso, a dejar en claro porqué eso de lo que hablamos es vital para entender lo que sucede o va a suceder el espacio se ha terminado.

Pero más triste es que no tenemos tiempo para seguir pues otro tema aparece al otro día, y lo que teníamos planeado explorar con detenimiento pasa a segundo plano, y asi sucesivamente hasta que lo que nos queda claro es que esta rutina esta volviendo inútil el acto de escribir cuando no hay tiempo de reflexionar sobre lo que se escribe, que es un lujo insistir sobre una idea o un juicio, que los hechos pasan de moda con una rápidez impresionante, y de pronto estamos viendo en el calendario que ha pasado un año o dos de un hecho que en su momento llegó a conmovernos, o al menos a movernos de dónde estabamos, que nos alejó de esa comodidad en que teníamos instalado nuestro pensamiento, entonces uno busca ese texto que se escribió al calor de la controversia, y ahí es donde el espejo de lo escrito nos ve a la cara y nos pregunta: Dónde quedó esa indignación, dónde esta el coraje que usaste para escribir esto hace un años, donde esa voz alzándose sobre las demás, yendo en contra de los otros, dónde está ahora.
Y uno responde que ocupado en otras cosas, que el coraje sigue ahí, la indignación es diaria, y que han pasado tantas cosas desde ese día; pero en la relectura uno encuentra una promesa incumplida, esa frase optimista donde se aclara que por falta de tiempo o de espacio no ponemos en ese texto todo lo que quisieramos decir, todo lo que sabemos, pero que ya habrá oportunidad de hacerlo, que las cosas no terminan ahí (en ese texto) al contrario, ya escribiremos mas sobre el asunto y entonces si, la gente tendrá una perspectiva distinta de los hechos que ahí tratamos.
Ese texto, el siguiente jamás se escribe, jamás se vuelve a lo escrito, los voraces lectores se aburren, los amigos se aburren, todos quieren que hablemos de otra cosa, de otro asunto, y claro que lo hacemos, no hay otra opcion. Se llenan los diarios y las paginas de internet de textos inconclusos, de buenas intenciones, y como ya lo he dicho antes, nada en este mundo se hace con buenas intenciones.

Los textos inconclusos II

La insistencia ya no es una virtud, el apetito por la novedad y la variedad hacen que las cosas se vendan, salvo que el tratamiento de una noticia beneficie de alguna forma al dueño de un medio informativo, tendremos que leer por semanas enteras el seguimiento de un fraude, un crimen o un escandalo, de otra forma somos victimas de todo tipo de amnesia inducida; de un dia para otro nuestra ciudad cambia, la agenda, los temas que interesan cambian, las personas cambian, las tragedias jamás son parecidas, las personas son utilizadas con malas intencione.
La miseria en la que vive el pais es sectorizada y se responsabiliza a una sola persona, la corrupción que nos domina a todos se enfoca en un solo caso y se determina que el culpable es una sola persona, los medios segmentan todo, lo sacan de contexto, manipulan la información para decir lo que les de la gana; esto hace que en apariencia nada pueda ser asociado con nada: la pobreza en Juyutlan de Acopoyuca ha llevado al joven Sergio Cenizeros a ofrecer su riñon en los avisos del periodico local, ya tiene tres compradores; la corrupcion en la delegación Tayopan, por cierto administrada por alguien del partido enemigo de nuestro canal no tiene limites, ahora se pide mordida hasta para sacar la CURP, en Ciudad Juarez matan mujeres, en Tijuana ejecutaron a 473 personas, en el DF operan cerca de 23 bandas de secuestradores, en Chiapas el nivel de pobreza es el mas alto del pais.
Nada tiene que ver con nada, ninguna cosa tiene relación con la otra, ni la pobreza de Sergio Cenizeros con la corrupción en Tayopan, ni la corrupción en Chihuahaua que permitió tantas anomalías en la investigación del asesinato sistematico de 280 mujeres, ni la corrupcion de la policia en Tijuana donde una ejecución diaria no es motivo suficiente para reforzar la seguridad en esa ciudad.
Nada tiene que ver con nada, son hechos aislados, noticias de cada día, información atractiva que generará dinero diario a los medios, escándalo tras escándalo, indignación tras indignación, todo para conmovernos por este pais, para sentirnos afortunados de no tener funcionarios tan corruptos en nuestra ciudad, dar gracias al cielo porque al menos no tenemos que ofrecer uno de nuestros riñones en venta, aceptar que nuestra ciudad es segura, en Tijuana mataron a 473, en cambio aquí solo fueron 312, el consuelo que le queda a Tijuana es que de esos 473 el 80% eran hombres.
Todos vivimos mejor que otros, el horror, la corrupción y el crimen estan sucediendo en otro lado. Nada en este mundo se hace con buenas intenciones.

Amor a la escritura

Cuando alguien empieza a utilizar palabras que nombran otro oficio para referirse al de escribir lo primero que pienso es que esa persona no tiene idea de lo que está hablando, lo que sigue es pensar que busca disfrazar su falta de talento enalteciendo un oficio que no se atreve a practicar. obreros de la palabra, fabricantes de belleza, alfareros del lenguaje, los artesanos del verso y construcciones por el estilo cagatintas es lo que son les diría Onetti, yo simplemente digo que quienes se expresan asi de la literatura estan diciendo puras mentiras, tratan de enaltecer su pobre desempeño, y se refieren sobre todo a lo arduo, laborioso y extenuante que les resulta escribir un solo verso, viéndolo de esa forma, comprendemos que esos poemas regulares les han costado un gran trabajo, por lo tanto escribir un buen poema muy bien puede llevarles toda la vida.
Cuando uno escribe uno busca crear algo que sea grandioso (sea lo sea que eso signifique) algo que no existe, desgraciadamente cuando nos avocamos a nuestras lecturas, nos damos cuenta que lo que deseamos es por lo menos repetir algún tipo de proeza narrativa o poetica, a lo mucho soñamos con eso, no tenemos talento, es que no tenemos talento, lo que pasa es no tenemos talento… dice Gonzalo Rojas en su poema Rimbaud. Refiriéndose a que a lo mucho somos una repetición de todo lo que se ha escrito, y a que deseamos en nosotros la maravilla del relámpago a la que sólo llegan algunos elegidos.
La posteridad se presenta a lo lejos como un letrero viejo de neón, al acercarnos la letras rotas nos dejan leer con claridad la palabra pretensión.
Si amar algo es respetarlo, me parece equivocado que la gente diga que le cuesta escribir, admito que es un trabajo, un oficio para ser preciso, un oficio que al igual que todos se aprende, y en la práctica se mejora, e insisto si es un trabajo, y el trabajo enaltece al hombre, pero como lo dijo Buñuel en una película: sólo el trabajo que se hace con gusto, que se disfruta, enaltece al hombre no el que se sufre, el que duele, el que te va destruyendo y solo sirve para mantener a los ricos me quedo con la primer parte de la frase, digan lo que digan, incluso los escritores que nos duelen, disfrutaron escribir lo que escribieron.
Tal vez se sufre al encontrar tiempo para escribir, las ideas se diluyen entre la rutina terrible y los compromisos innecesarios, ese cuento o aquel poema desaparecen conforme el dia avanza entre la podredumbre del tedio y las urgencias emotivas, y hay que aceptarlo, lo que no escribe hoy, no se publicará, perdón, no se escribirá mañana, si no se escribe de inmediato, ese relampago surgido de tanto picar piedra, puede desaparecer entre el mar de asuntos que estan pendientes en nuestra cabeza, ese resplandor a la hora que lo podamos escribir ya habrá perdido parte de su intensidad. La vida es mas dura de vivir que de escribirla, incluso Cioran, o Bukowski confiesan haber disfrutado escribir lo que escribieron en sus momentos de mayor desesperación, y lo hicieron en cuanto tenían oportunidad.
Por que si algo es verdad, es que el momento ideal para escribir no existe, en su poema air and light and time and space Bukowski lo dice tranquilamente: el aire y la luz y el tiempo y el espacio nada tienen que ver con el acto de crear y no crean nada a excepción de una larga vida para encontrar nuevas excusas.
En otras palabras, no se escribe en comodidad alguna, no hay tiempo, lugar, luz ni espacio, el que escribe tiene que escamotearle unos minutos al día y aprovecharlos lo más que puede.
El punto de todo esto es que esos minutos deben de ser algo irrepetible, algo que se disfrute, entender que esos instantes robados a la rutina, a este infierno quea veces es la vida debemos disfrutarlos, ese escaso tiempo que le sacamos a los apretados bolsillos de la costumbre deben de hacernos sentir libres, sin prejuicios, invencibles, por que esos momentos son irrecuperables.
Todo aquel que llega a decir que sufre al escribir, que este oficio duele, que es infame, incomprendido, agotador ¡ingrato!!!, no le crean, es alguien que no ha entendido de que va el asunto, la vida duele, eso si es cierto, pero tambien es natural que así sea, pero escribir es otra cosa, asi y se hagan fieles transcripciones de la miseria humana, el que lo escribe realiza una especie de liberación, está buscando salvarse, si uno escribe que el mundo es una mierda, el poder hacerlo lo hace menos mierda, aunque sea por ese momento nada más escribir debe salvar tu pellejo, si no lo hace deja de hacerlo dijo tambien Bukowski, y lo dice Cioran, e intentó decirlo Dostoievski que de todos fue el único que jamás pudo salvarse.
Pero, sea lo que sea, escribir debe ser un placer, si no lo disfrutas no lo hagas. Y si aun asi insistes, por favor, ya no te quejes.

¿La vida es sueño? I

Hace poco volví a ver Jacob’s Ladder esa tristisima película con Tim Robbins y Elizabeth Peña, y que en México malamente titularon “Alucinaciones del pasado”, la cinta trata de los sueños y pesadillas que un hombre sufre durante una larga agonía, en ellos el hombre vive separado de su esposa y sus tres hijos, ha iniciado una nueva relación y sufre por el recuerdo del menor de sus hijos quien murió atropellado, su vida comienza a alterarse al descubrir que los recuerdos de sus años en el ejercito durante la guerra de Vietnam le estan causando una serie de alucinaciones, delirios de persecusión y una paranoía in extremis: ve mounstruos por todos lados, sufre una fiebre terrible y su hijo muerto se le aparece de vez en cuando.
A la mitad de la cinta el hombre despierta en su otra casa, con su esposa y sus tres hijos, le dice a su esposa que tuvo un sueño muy extraño,en el que vivia con su compañera de trabajo, “te imaginas, con esa loca”
Al final, se los cuento porque soy una persona malvada, resulta que el joven Jacob jamás abandonó la sala de urgencias improvisada en algún rincón de Vietnam, desde que fue herido en una emboscada, rescatado por la unidad médica e intervenido por dos paramedicos jamás tuvo otra vida mas que esa que se le fue escurriendo a borbotones y que ensuciaba el piso de ese lugar, nada de lo que el vivió fue real, todo fue una serie de sueños que a la larga construyen una vida, ni sus dos esposas, ni sus tres hijos, ni siquiera sus alucinaciones en otro mundo fueron reales, o en el mejor de los casos todo fue un perpetuo delirio, la frase final de la película, como luchó este desgraciado dichas por el doctor que lo atendió hasta su muerte no dan lugar a otras interpretaciones, Jacob sufrió y gozó su vida en el universo de su mente, y ya, fin de la historia.
La referencia elemental es el cuento de Julio Cortázar La noche boca arriba no les platico el cuento porque soy una persona malvada, pero el asunto va por lo mismo, los realizadores de Jacob’s Ladder ignoran totalmente la existencia de ese cuento.

¿La vida es sueño? II

Toda mi adolescencia sufrí un sueño recurrente, mi cuerpo empezaba a endurecerse, a quedarse tieso, cuando cuento este sueño todo mundo le encuentra connotaciones sexuales, la verdad es que era un sueño terrible, para evitar el endurecimiento total de mi cuerpo tenía que despertarme, acto que me costaba mucho trabajo, la otra opción era mover la extremidad endurecida, lo que tambien requería un gran esfuerzo, yo despertaba y la sensación de que mi cuerpo se entumía regresaba, me la pasaba despertando durante la noche entera, soñabas que despertabas me dijo un amigo. Ahora que lo pienso creo que tenía razón, ese sueño era agotador y me duró cerca de 5 años.
El otro sueño era pura sugestión, puedo decir que varios meses tuve frente a mi la luz celestial de la que hablan los que dicen haber regresado de la muerte, mi ventana, que era grande empezaba a brillar hasta lograr un blanco absoluto y etereo, sólo era cuestión de levantarse y entrar en ella, nunca me atreví a hacerlo, pasado un rato la luz se avalanzaba sobre mi, y yo despertaba, creo que mucho antes de razonarlo ya le tenía miedo a la vida eterna

Qué tan correcta es la correción política I

De un tiempo para aca no está mal decir lo que uno piensa, simplemente es incorrecto, por no decir incomodo, exponer nuestro pensamiento asi de simple, sin decoro, es sobre todas las cosas ofensivo, debe uno tener cuidado con lo que dice, por que muchas personas sensibles se pueden sentir agredidas, lastimadas, señaladas.
Insisto en el asunto de que en nuestros tiempos el pensamiento ha sido limitado por todo frente posible, se cumple la sugerencia de John Giorno: nunca digas lo que piensas, nunca, pero nunca digas lo que piensas, mucho menos si es verdad es decir, si ese pensamiento es verdad en quien lo expresa, Porchia más dramatico apunta: la verdad tiene muy pocos amigos, y la mayoria son suicidas.
Actualmente la verdad es un tema prohibido, ante el escudo totalitario de preguntar ¿qué es la verdad? nadie se atreve a decir nada, creo que poco a poco hemos ido perdiendo el valor de creer que lo que pensamos, aunque sea equivocado es una de las tantas verdades que habitan este mundo, lo que se ha logrado con la correccion politica es que estas verdades individuales sean ignoradas, no por que no sean ciertas, sino porque simplemente son incomodas, tal vez las ideas de un obrero no sean muy elevadas, pero como estan hechas a partir de una realidad inmediata, deberiamos considerarlas validas.
El poder se ha dedicado a descalificar todo pensamiento independiente, al grado de lograr poner límites a los mismos artistas: esas personas que no debieran conocer límite alguno, personas que jamas deben detenerse en lo que piensan los demas, ahora buscan qué es lo correcto, qué es lo que se puede decir este control ha hecho que el artista defienda sus actos pero no sus pensamientos, el creador se siente con derecho a todo, menos al mas elemental: expresar sus ideas.
Es común encontrar que las aclaraciones que hacen los artistas son más extensas que el texto que generó el escándalo, y más que común es tristísimo que el artista se la pase diciento que sus palabras fueron malinterpretadas o sacadas de contexto, es raro ver que un artista se arrepienta de lo que dijo como es normal pidiendo disculpas a ciertos grupos que resultaron ofendidos por su obra.
Puede ser drogadicto, mujeriego, un verdadero infame, puede hacer lo que quiera con su vida, menos agredir a las buenas conciencias, de alguna forma u otra el artista ha venido siendo controlado por el sistema, le da miedo ofender, lastimar a alguien sin querer, qué clase de artista va a salir de ahí, de esos habitos y de esas limitaciones impuestas por el entorno: un artista que no vale nada.
Acepto que es valido decir que un artista es un imbécil por hablar de cosas que no sabe, pero no se le puede llamar imbécil a un artista que expresa su sentir sin consideraciones hacia los demas, porqué, porque son sus ideas, y si alguien las considera correctas o equivocadas está en su derecho, al igual que este tiene el derecho a expresarlas.
El que escribe pensando en las mayorias lleva todas las de perder, la mayoria es un cimiento construido en la arena, no podemos saber que es lo que piensa la mayoría, de ahí viene el gran error de los que creen tener la verdad en sus manos sólo por saber lo que piensa la mayoría.
Detenernos a pensar en los otros a la hora de expresar nuestras ideas es un error, lo es porque nuestro pensamiento es un ejercicio individual, ser correcto es limitar nuestras ideas, seguir de esta forma aleja al pensamiento de su raiz primordial: el ser honesto, el ser sincero.
Si estamos hablando a favor de la mayoria no debemos tener miedo a lastimarla, y tampoco creo que seamos capaces de lastimarla, desde cuándo un escrito los ha hecho más pobres, más ignorantes, más indefensos, nunca, a final de cuentas, alguien tiene que decirles las cosas como son, lo que nos salva es saber que no estamos mintiendo, y sobre todo, que no tratamos de aprovecharnos de ellos a través de la escritura ¿Qué perdemos nosotros que no prometemos nada.
A escribir entonces, defendiendo el gran pensamiento bélico:no se puede hacer un omelette sin romper algunos huevos.

RBD

Me resistí a la sugerencia puesta en el tag por algún gracioso, pero la idea no me resulto tan mal, desagradable si, pero no tan mala, que un grupo juvenil cause caos y desastre en un pais no es una novedad y mucho menos un fenomeno, lo que si puede tranquilamente llamarse así es al pais donde eso sucede, no quiero perder el tiempo hablando de valores musicales o literarios en la obra que estos jovenes ofrecen, es por de mas sabido que en ese producto comercial entra gente con talento en cuestion de ventas y mercadotecnia, que hay una inversion considerable de billetes en producir discos y eventos masivos, y que ademas existen practicas viejisimas para mantener un éxito en la radio.
La onda de RBD es muy obvia, ante los monopolios en los medios masivos de comunicación cualquier cosa que estos se propongan tiene que funcionar, dado que no existen alternativas, la admiración y el éxito se obtienten facilmente, invadiendo el radio, los medios impresos y por supuesto la televisión cualquier mercancía disfrazada de “rebeldia’ se vende con facilidad, hasta ahora el televisor sigue siendo el dictador de casi toda casa mexicana, si no se tienen los recursos para pagar televisión por cable que asi de pasada no es mas que mierda con opciones, la gente no tiene otra opción que tragarse lo que le sirvan.
Y si en este mundo existe alguien con estomago de perro para hacerlo son nuestros adolescentes educados en un modelo de consumo y cero incertidumbre, el señor televisor es ya no el mejor analgesico sino uno de los alucinogenos mas poderosos que existe desde el siglo pasado.
En qué cabeza cabe que una adolescente de la periferia compare la vida de un personaje de ficcion cuyos problemas se desarrollan en un colegio que parece un complejo de departamentos para solteros de 16 años.
La novela disfrazada de “realidad juvenil” le ofrece al público joven un escape, una variante atractiva, muchachas con corbata y zapato de tacón acudiendo a una escuela preparatoria, creo que ni el mejor congal tienen un uniforme tan atractivo.
Esa escuela es una fantasia algo ranchera de lo que debería ser cada escuela, para empezar no hay pobres, ni chaparros, mucho menos prietos, habrá un moreno pero como elemento exótico, asi como que muy caribeño, jamás aparecerá nuestro color de piedra negra con acento costeño.
Sigue que los chicos se drogan, se alcoholizan, las chicas son anorexicas, bulimicas y maniacodepresivas, pero a final de cuentas todas esas partes oscuras se ponen bien alegres a la hora de cantar, hay amor, celos e intriga, envidias, cofradías, diferencias, distancias, problemas familiares que suceden en la vida real, como el de la pobre muchacha a quien su padre nunca atiende porque sus negocios millonarios le mantienen ocupado todo el tiempo, el padre trata de reponer el daño de la ausencia con autos, perfumes y trapos caros, trata de poner en claro que si ama a su hija pero no tiene el tiempo pero si el dinero para quererla.
La verdad es algo un poquito distinta, el padre de la muchacha jamas tiene tiempo de expresarle cariño porque todo el dia esta partiendose el lomo cargando bultos, destapando caños, costruyendo casas ajenas, recogiendo basura o armando arneses, a lo mas que llega este pobre individuo es a comprarle un disco pirata de esos RBDS que tanto le gustan a la chiquilla, y la chiquilla se lleva a la calle esa ficcion e ignora que su prepa esta toda mugrosa, cayendose a pedazos junto con los pedazos de adolescencia que le tocaron vivir con su noviecillo mariguano o alcoholico que terminara embarazandola en el menor descuido, y luego sigue la expulsión porque en su escuela no hay anorexicas, ni bulimicas, ni drogadictas maniacodepresivas, sino muchachas embarazadas que son un mal ejemplo para las demas, y el padre ahí va que en vez de discos y perfumes piratas ahora le lleva pañales al nieto que le apareció de pronto.
Aunque tampoco hay que generalizar. La otra opcion esta en la chica que descubre que RBD es un buen escape al tedio y la furia que la habita todos los dias, aunque se consiga un buen novio sabe que este jamás llegará en un carro nacional de año, jamás conocerá el mar, no el de cancún, jamás tendrá un baile elegante de nada, ni siquiera de graduación, esa telenovela la sana al menos por una hora de la realidad salvaje donde vive, la radio y la imagen de una prepa de fantasia la separan brevemente del infierno de pobreza donde vive: un barrio violento lleno de picaderos, violencia domestica propia y ajena.
Ver RBD no le causa ninguna ilusión, no le provoca la mas minima esperanza, trata con el breve esfuerzo de la fantasia encontrar similitudes con lo que ella vive y lo que sucede en el televisor, terminado el capitulo sigue planchando la ropa de toda su familia, repara la suya y se prepara para el mismo, rutinario y casi infernal dia siguiente, sus ilusiones son breves, a lo mucho duran esos 60 minutos (comerciales incluidos) que le pertenecen a cada capitulo, su vida es otra, pero al menos eso le ha servido de analgesico, la hecho sonreir, preocuparse por otros aunque sean ficticios, su vida tan triste encontró en el televisor algo que comentar al día siguiente.
Entonces viene lo bueno, esa gente que sale en la tele visitará su ciudad, esas personas que son actores pero que para ellan representan algo real estarán es la ciudad donde ella vive, ese personaje con el que se identifica o del que esta enamorada llegará de carne y hueso a este infierno donde ella sobrevive a diario.
De ahí en adelante todo es posible, mirarlo a los ojos, mirarlo de cerca, tal vez tocarlo, tal vez todo, la fantasía desatada de pronto. El desorden es obvio entonces, cada vez que RBD toca el piso de cualquier ciudad significa que en la tierra, en esta vida la fantasia de cualquier adolescente es posible.
Que tengamos un pais donde esto todavia sucede no es un fenomeno, debo admitir que me equivoque al principio, un pais donde una muchacha tiene sus ilusiones en algo que es un negocio de lo más vil, donde las fantasias de un o una adolescente surgen de lo que le ofrece un televisor, donde su espiritu y sus ambiciones son dictadas por otros, donde la esperanza sólo es posible en un producto comercial y sin sustancia, un pais donde los más debiles siguen soñando lo que los poderosos quieren que sueñen, donde ser rebelde es a final de cuentas cantar de alegría bajo el sometimiento de los que tienen el poder no es un fenomeno, es una vergüenza.

La telenovela mexicana o la industria de la ilusión improductiva

Jamas veremos una telenovela donde el ser humano pueda reconocerse completamente, la telenovela no esta hecha para eso, la identificacion es suficiente, saberse pobre pero feliz debe ser suficiente, este formato de domesticación masiva tiene un fin utilitario y adoctrinador, a qué tiene esperanza toda mujer profesionista: a casarse con un hombre de buena familia, esa sigue siendo la enseñanza, y un hombre de buena familia no se refiere a unir su vida con alguien educado en los altos valores de humanidad sino con alguien rico.
Si hace unos veinte años la sirvienta lograba enamorar al primogenito millonario, ahora es la joven profesionista educada en una universidad pública que por un golpe de suerte logra entrar al mundo de las grandes corporaciones, esa es la ilusion triste y simple, que la muchacha pobre se esfuerze en estudiar una carrera universitaria, en aprender ingles y en partirse la espalda frente a un escritorio para que algún dia como en las telenovelas el hijo del patrón descubra en ella el verdadero amor, y si nos ponemos a pensar y en ennumerar donde han terminado nuestras jovenes compañeras de universidad descubriremos con tristeza que la formación televisiva no ha fallado, nuestros mejores talentos han terminado casadas, con hijos y sin dedicarse a lo que estudiaron. Seria gracioso si no fuera verdad.
Parece que algo de televonela les quedó a todas las chicas que conocimos en nuestra juventud. Tantos años de estudio, tanta friega, tanto verlas ahí, defendiendo como lo que son: los mas fuertes animales de nuestra especie, su derecho a estudiar, a tomar sus decisiones, a tomar su verdadero lugar en el mundo para terminarlos así, fundando su hogar en una estructura patriarcal, dependiendo totalmente de los caprichos de otro, dejando sus vidas, su alma y su cuerpo en las manos de otros pero felices.
Vivimos en la gran ilusión de que todo se arregla de manera imprevista, vivimos dormidos en el sueño de que las cosas por si solas se pueden mejorar, de que los problemas se resuelven por si solos, y en ese no hacer nada, en el no intervenir, nuestra vida se vuelve un triste carnaval de fracasos, nunca tuve la oportunidad, si a mi me dieran esto o aquello, en ese esperar nos acercamos a la tumba casi sin darnos cuenta, entre que nos cae el veinte y nos hacemos viejos nos damos cuenta de que alguna gente no se acercó a nosotros con buenas intenciones, que lo mejor que podiamos hacer era ahorrar unos centavos, ser prudentes, pero no, la televisión nos enseñó que lo bueno debe llegar sin esfuerzo, que sólo hay que portarse bien, ponerse comodo y esperar a que alguien rico descubra nuestro talento.
Y asi, en el claro fracaso de nuestra vejez, es esta espera, es esta ilusión improductiva reclamarle comodamente a los jovenes todo lo que queramos: acaso creen que el dinero crece en los arboles, nadie aprende en pellejo ajeno, uno les dice porque uno sabe, a mi me fue como me fue porque nunca escuche consejos, pongan atencion en lo que les digo, todos son iguales, por unas monedas se perdió roma, y mas vale de una vez que mil veces muy tarde, y qué horas son, ah canijo muchacho por estar platicando contigo se me anda pasando la novela, anda prende la tele, ponle en el dos, luego platicamos.

¡Que vivan los toros!

Pues aprovechando que la mayoría estå hablando de otros bueyes que viven en Puebla, le entro por fin al asunto de Pajarito como saben, el animal que llevaba este nombre saltó la barrera en una plaza de toros, dejó 6 lesionados y otras once personas con lesiones leves y crisis nerviosa.
De ahi en mas, el llamado a saltar las barreras de las plazas de toros hecho por Pajarito a todos los toros de lidia del mundo fue un fracaso, el espectáculo fue breve y se demostró que los toros sin torero pues la verdad no dan para mucho, si la gente a la que le gusta el toreo quisiera ver como un toro salta encima de otra gente desde cuando los entrenarían (por medio de torturas horripilantes) para que hicieran eso, por lo tanto, estoy de acuerdo en que los asistentes ha dicha corrida se hayan disgustado con Pajarito, si quisieran ver un toro volador hubieran ido a un circo.
Lo preocupante es que la gente que no le gusta el toreo considera que a los que si les gusta merecen morir, y si se puede, con un toro cayéndoles encima, no entiendo porque seguimos siendo así, ¿de dónde nos salen sentimientos tan malos? Serán causados por la carne de res que comemos nuestros deseos de venganza cada vez que vemos una foto del torero? ¿O Nuestros lindos zapatitos de piel? ¿O nuestra chamarra sucia pero buenera de norteños melancolicos? ¿O serán el yogurth, el queso, los tacos de barbacoa, la nostalgia por la carne asada, la carne seca de las cantinas, o tal vez el asunto sea más complejo, y sentimos pena, furia y odio causados por los burros de chicharron, o los pollos del smart, el coctel de camarón, el abominable huevo con jamón, ave y cerdo destruidos por nuestra hambre? dios mio, en qué nos hemos convertido, a través de todo lo que nos comemos el espíritu de los animales busca reinvindicarse: Sí, que mueran todos los pinches toreros por culeros, el domador de leones, la chica de las focas, que todos los animales se rebelen, hasta la jirafa del parque central nos debiera saltar encima, los patos del estanque, que los perros horneen al taquero, que las ratas se coman a los chinos, debemos darle la razón a los animales, todo aquel que atente contra la dignidad y vida de esta santas criaturas debe morir de manera ejemplar para que las siguientes generaciones sólo coman plantitas.
Creo que a mi ya me esta pegando el alucine antihumano, ha de ser porque de niño tras una terrible cirugíá dental sólo comí gelatina* por tres meses. muu, mmmuuuu. mmuuuu

*La mayoría de las gelatinas están hecha con huesos, pieles y tendones de animales hervidos por lo general de vaca. Se le agregan saborizantes, mmm, gelatina de limón

¿Mi libro favorito?

Cada vez resulta más difícil responder a esta pregunta, dar una respuesta simple y precisa me parece inapropiado, o mejor dicho incorrecto, para empezar hay que decir que tal libro no existe, que con el tiempo la palabra favorito no es la más adecuada para un libro, es cierto que el ejercicio de la lectura va ligado al placer, pero no sólo a eso, y por eso considero que ese termino afianza la idea de que la lectura debe ser algo divertido, la palabra en si me parece frivola, ajena al mundo de los libros y la lectura.
Al responder uno esta pregunta se supone que uno menciona los libros que nos gustan pero, suponiendo que alguien tome estas respuestas como una guía de lecturas, es probable que se lleven alguna decepción, a mi me gustan los libros tristes, crueles, el humor negro, los cuentos de terror pero tambien los realistas, me gusta leer la narración de una desgracia, me gusta la literatura que nos enfrenta con las tinieblas que habitan nuestro corazón, las luces, la esperanza, las obras conmovedoras no son de mi predilección salvo excepciones, hay veces que releo los pasajes tristes como aquel donde Teresa y Tomás, personajes de La insoportable levedad del ser entierran a Karenin (su perro) y con él todo vínculo posible. Un texto de Monterroso que se llama Llorar orillas del Rio Mapocho tambien me gusta, los aforismos de Cioran, los articulos de Ibargúengoitia, los libros de Groucho Marx, It de Stephen King, pero usar con estos libros y estos autores las palabras "me gusta" o "mis preferidos", no me place, ni que estuviera uno comprando nieves o burritos. El asunto va más allá, a veces uno prefiere leer cosas que nos duelen, que nos hacen dudar de lo que sabemos, uno lee no para sentirse bien o para divertirse, a ciertas personas leer no nos resulta edificante, al contrario, esa sensación de desamparo y destrucción es lo que nos gusta tener cada vez que un libro termina frente a nuestros ojos, nada de diversión, placer, esparcimiento, no, nada de eso, a mi me llenan los libros que duelen, que pueden sentirse y que permanecen en nuestra vida como una experiencia más, asi que no tengo libro favorito, ningun libro me gusta, los que releo es por masoquista, porque me duelen, incluso cuando me hacen reir se que me están doliendo.

Hablar sin poder hablar

-Tio, Diego dijo una mala palabra en la escuela. ¿No lo van a regañar?- nos dijo Alexa el otro día
-¿qué palabra dijo?- preguntamos Vera y yo
-no puedo decirla, es una mala palabra- nos contestó
-andale dinos, no nos vamos a enojar- insistimos
-dijo la palabra pito-
-esa no es una mala palabra- le dijimos y terminamos el asunto.
Yo quería investigar en que contexto lo habia dicho, jalame el pito, me pelan el pito, chupame el pito, o me vale pito y supongo que alexa sabe que los niños dicen pito en vez de decir pene, y el joven Diego lleva días entretenidisimo con cualquier cosa donde pueda oír malas palabras, con la película Temporada de Patos se la paso risa y risa, todas las groserías le parecen graciosas, creo que es natural, y que no tiene nada de malo, falta enseñarle que esas palabras tienen su lugar y su momento, pero de ahí en más, cualquier palabra que la gente dice para expresar su coraje o para dejar en claro algo me parece valida, es decir una buena palabra.
Lo que me preocupa es que muchos niños sigan creciendo con la idea de que existen malas palabras, recuerdo que en los años cuarentas la palabra cáncer estaba prohibida hasta en los hospitales, como si el no mencionarla fuera suficiente para que la enfermedad no existiera, incluso Leonard Cohen tiene un poema al respecto que se llama I wanted to be a doctor y viene en Flowers for Hitler
Aunque tambien nuestra terrible comedia mexicana ha logrado que cualquier frase, por casual que sea termine siendo una verdadera obscenidad, ahi el grosero es el que escucha, no el que lo dice, de seguir asi las cosas, Alexa va a venir con el cuento de que Diego dijo una mala palabra cada vez que diga: palo, macana, garrote, leño, dedo, chile, camote, banana, salchicha, guini y etcetera etcetera, etcetera.

II
Juan Goytisolo que para mi es una lumbrera lleva decadas quejándose de lo que hoy me quejo, los medios, la academia y los políticos se han dedicado por mucho tiempo en convertir al idioma español en un remedo de lo que fue, con extrema insistencia han logrado que poco a poco la gente hable menos, y que no escriba nada, atacado por los dos flancos: la falsa erudición de las academias y la estudiadisima vulgaridad de los medios, junto al elocuente cinismo de quienes nos gobiernan han dado por resultado un silencio absoluto por parte de los otros, los sometidos.
De alguna forma u otra han logrado su cometido, hacernos enmudecer, hacernos desconfiar de lo que decimos, someternos ante la incertidumbre de si estamos diciendo lo que queremos expresar, Goytisolo sostiene la teoría de que si se logra someter un idioma se somete el pensamiento de ese pueblo, esto esta pasando en todos los idiomas, pues para terminar de darle el golpe mortal a nuestro bello idioma español se unen a estos guardianes del deterioro la imposicion de la corrección política y la extraña fantasía feminista orquestada por algunos hombres de que tambien el lenguaje comete abusos de género, es decir que a la hora de hablar tambien somos (si no tenemos cuidado) unos misoginos.

A esta discusión tambien le ha entrado Javier Pérez Reverte con su texto contra la correccíon política negro es negro, y moro es moro, sudaca es sudaca y asi las cosas porque lo correcto es llamar las cosas por su nombre y no tener verguenza de las cosas que nos aquejan y que nos molestan, a poco por decir gente de color en vez de negro la discriminación va a desaparecer, o si en vez de decir prostitutas decimos sexo servidoraslos padrotes y los policias dejan de explotarlas, la misión de la correción politica es mantener a la hipocresía como una práctica valida para sobrevivir, para sentirse bien al no decirles jodidos a los jodidos, mejor uso el termino pobreza extrema, que se oye mejor que decir que hay un montón de gente que no come en tres días, y que aparte son un chingo, asi, llamándole pobreza extrema cada quien se imagina lo que quiere: pobres no han de tener agua, no tienen lana para el doctor, que significará para un rico ese termino? pobres cabrones no han de tener ni chofer, snif.

Y luego la academia aferrada a que el pensamiento solo se puede expresar a traves de retorcidas y complicadas estructuras, que las ideas sólo pueden funcionar si se les somete al terrible ejercicio de extenderlas hasta que desaparezcan, aqui tambien se somete al idioma bajo el pretexto de elevar el pensamiento, cuando el resultado es todo lo contrario, las ideas son extensas pero no profundas, el pensamiento es complejo y nada claro, parece todo escrito en clave, sólo para algunos iniciados y elegidos, todos parecen haberse confabulado para que el idioma se vuelva un fruto prohibido para la gente simple, es en serio, cada vez hablamos menos, usamos menos palabras, llegará el momento en que todos pronunciemos monosilabos, luego los gruñidos, y entonces si, valdremos pito.

Preocupaciones por la memoria

De un tiempo para acá mi memoria a largo plazo empieza a funcionar de nuevo, algunas cosas que parecían perdidas para siempre entre el amasijo de neuronas veteranas han vuelto a aparecer en mi memoria, otro sintoma alentador es despertar con el recuerdo nitido del sueño interrumpido.
En cuanto a los sueños, me gusta comprobar que en mi cabeza existe una ciudad imaginaria que he recorrido en distintas etapas de mi vida, ayer volví a soñar con un bar inexistente entre la 16 de septiembre y la vicente guerrero, ese bar que parece edificio de principios del siglo XX tiene unas escaleras en el exterior, el piso es verde oscuro y casi negro, una barra rectangular y nada de mesas, lo curioso es que el bar es amplio y sólo la barra esta iluminada con una blanca luz celestial, todo lo demas es oscuro y difuso, no se alcanzan a ver nada mas allá de lo que ilumina la barra. Me gusta soñar con ese bar que no existe, que yo recuerde nunca he bebido un trago en ese bar, pero siempre que llego el dueño y sus parroquianos me saludan o nos saludan en caso de que llegue acompañado.
Me gusta pensar que mi memoria esta volviendo a funcionar, que no todo está perdido y que poco a poco los buenos y malos recuerdos terminarán ordenados en los cajones de mi craneo. Sigo con la idea de que pronto se inventará un aparato que grabe nuestros sueños, la imagen es realmente lo que hace falta para que no olvidemos de inmediato el sueño interrumpido, los diarios de sueños no funcionan, al menos no a mi, algunos esotericos dicen que funcionan para resolver nuestros problemas, para tener un avistamiento del futuro, que los sueños en su conjunto pueden darnos señales de lo que sucede a nuestro alrededor y que nosotros no percibimos a nivel consciente. El asunto es que me alegra ver que mi memoria regresa poco a poco.

El viernes pasado mirando la noticia de la bebé que sobrevivió en un bolsa de plástico lanzada al mar, Vera me contó una historia desconocida donde yo era el protagonista, en la casa de san lorenzo yo rescaté a un cachorro que habían lanzado igual que a la bebé de brásil, envuelto en una bolsa fue tirado en una toma de drenaje de un metro y medio de profundidad que estaba en un extremo de la casa, los lamentos del cachorro me hicieron buscarlo, lo que sospechaba es que el animalillo estuviera atorado entre los muros, debajo de un auto o en cualquier otro lado menos ahí, cuando descubrí dónde y cómo estaba me pareció un gesto bastante inusual y cruel, lo saque con dos ganchos de la ropa, lo lavamos con agua caliente y tratamos de alimentarlo con un biberón que compre en la farmacia, el cachorro tenía a lo mucho un día de nacido, tenía los ojos cerrados y estaba muy débil, no lo resistió, murió a la tarde siguiente. El pequeño Diego, quien había visto todo el alboroto que causo el fugaz habitante de la casa preguntó inmediatamente donde estaba, dice mi esposa que hasta le había puesto nombre. La historia es triste porque me demostró que a veces al destino no lo detiene nada, que a veces intervenir es inútil, en eso estaba cuando Vera me dijo que al menos había pasado sus últimas horas tratado con respeto y cariño, que al menos tres pares de manos acariciaron su pequeña cabeza, en fin que se fue con una mejor impresión de este pinche mundo que lo lanzó a la mierda en cuanto nació.
Al final pensé que Vera tenía razón, lo triste es que si no es por ella, jamás me hubiera acordado del asunto.

Los que bebemos en El Recreo

Traemos una prisa inexacta, un apuro impreciso, al menos yo, porque a la hora en que yo me subo al carro recreativo siempre es de paso, no puedo estar mucho tiempo, si algo me gusta de El Recreo es que ya estando ahi no hay necesidad de salir, eso sucede siempre y ya se llegue temprano, ya noche, uno va de paso pero con prisa, y el asunto es ir de paso lentamente como se va en la vida, en la vida que uno quiere, no en la que uno tiene, porque ahi, en el tiempo detenido de El Recreo, en esa burbuja de calma y camaderia siempre seras bienvenido mientras llegues de buen talante, quieres platicar platicas, quieres quedarte solo, nadie te molesta, por eso estoy aqui, porque no hay necesidad de explicar nuestras intenciones, los cantineros, el buen Don Tony, saben que pie nos duele al momento en que cruzamos esa puerta casi santa, es un buen sitio para estar y un buen sitio para despedirte de la tarde tibia, la noche fria, de los tragos buenamente bebidos, solo, acompañado o más solo que nunca, El Recreo es un buen sitio, puede uno salir dispuesto y enfrentarse a la calle totalmente ebrio o quedarse a esperar que la furia siga sucediendo en ese cruce de Madero y 16, pero cruzar esas puertas con la infamia en la boca, la verguenza en el aliento, eso si que no es de caballeros, a lo mucho se entra crudo, pero se sale contento, feliz, invencible.
Salud!!! Vivan, escriban y beban.

¿Un recuento del 2005

Creo que lo mejor del 2005 para mí fueron las escasas horas de sueños que logré robarle a una rutina de tortura, 2 viajes, las tambien escasas comidas con mi familia, pero de ahí en más el 2005 me paso de noche y de día, no pude leer, casi no fui al cine, música si escuché un montón pero tengo un prejuicio por los grupos que se ponen nombre, asi que todo lo que escucho sigue teniendo autoría anonima pero recuerdo algunos:

Magnolia Electric Co., Anthony and the johnsons,
sus rolas las encuentran en
http://www.secretlycanadian.com/artist.php?name=magnolia

otros monos son Calexico, Jens Lekman, th go! team (una rola nada más), Los Planetas, Arcade Fire, Bloc Party y otros grupos que salen en revistas muy acachis pero que no mas en sus tierras los hacen

toda la demas basura y demás que escucho la he bajado de

Le Mp3 Blog

http://www.blogotheque.net/mp3/

3hive

http://www.3hive.com/

Six Eyes

http://sixeyes.blogspot.com

Mystery & Misery

http://mysteryandmisery.com/
y otros Mp3Blogs que tienen estos en sus links

y si, se que suena fresa, pero los discos están muy caros y muy chafas, y la radio apesta, así que ni modo, puros anonimos siguen en mis oídos

El premio a mejor actor es para...

Hoy descubro una nueva virtud en los habitantes de esta ciudad, ya tiene tiempo pero hoy la vi con claridad, los conductores juarenses han enseñado a actuar a sus autos, los han dotado de un temperamento especial, han logrado transmitir a travez de ellos todo tipo de emociones.
La obra de la mañana lleva por titulo eso si que no!!! A una troca de reciente modelo (como dicen en los diarios) se le atravieza un camión repartidor, el conductor toca el claxón pero no baja la velocidad, queda a unos 5 centimetros del camión, al ver que el camión no acelera el de la troca lo rebasa con un clásico rechinar de llantas, y antes de rebasarlo se le mete al camión repartidor sin dejar de rechinar con enojo las llantas de su troca. Aqui el de la troca demuestra que todos los demás son unos imbéciles y que uno por más que lo intenten los otros jamas hay que abandonar el camino que decidimos tomar a tempranas horas de la mañana.
Si yo hubiera sido el conductor del camión lo mas seguro es que se la partiera al de la troca, no porque yo sea un energumeno, al contrario, lo habría chocado por que soy muy guey y el rechinar de llantas hace que por instinto vire a la izquierda y después frene, pero eso sería otra historia con tintes políticos A veces la derecha es mejor
En una de las tantas casas donde viví se desarrollaba otra obra digna de la dramaturgia urbana y que creo que lleva por nombre ¡que chiquita es mi calle! y es representada por un chaval que al no poder atravezar las carreteras, decide hace rechinar las llantas de su auto por la cuadra en acto de protesta, aquí hay un gran drama, el joven manifiesta su inconformidad y reta a todos los conformistas del vecindario a que salgamos a partirle su madre; cosa que nunca sucede porque ya no son horas de salir y ademas en invierno da hueva ponerse los pantalones para salir a mover el brazo en alto frente a las luces traseras de un auto.
Otro drama que va del romance a la violencia es aquel de Aviéntate chiquito en el participan varios autos, el chiquito es el de enfrente, y que representa no se si la indecisión, o el respeto que tienen a la ley los desprotegidos; el climax se da cuando en la escena aparece un semaforo con su luz roja y el chiquito decide frenar antes de llegar al límite marcado, los demás autos que son una metafora de la rebeldía, el impetu y la furia que habita esta ciudad deciden ignorar la prepotencia del semaforo y su autoridad hostil, ven el la luz roja un arma terrible que busca aniquilar la libertad cada vez que es posible, sobra decir que aparte de ignorar la presencia autoritaria, tambien ignoran la del chiquito y se lo llevan entra las patas, el conductor del chiquito es insultado y lo que es peor remitido a los separos de una carcel maloliente por la misma autoridad que minutos antes fue la causante de todo, de ahi en adelante el carro chiquito ignorará la ley y los demas autos, asi sean grandes y pequeños, todo un canto a la rebeldia y la libertad.
Después les sigo comentando esta nueva etapa de la dramaturgia, pero no sin antes decirles, que a los autos por mas que intenten los conductores los musicales simplemente no se les dan.
bies.

Este extraño 2006

Un idealista hoy, no es más que un imbécil que cree que otra persona puede resolver los problemas de su pais, un pesimista es un imbécil que piensa que otras personas muy capaces no han resuelto los problemas de su país. Ambas deficiniciones muy a pesar mio son correctas, y son de un abogado que nos dió una clase en la universidad, claro que lo anterior no lo dijo en aquellos años de clases, sino hace poco en una breve conversación que tuvimos entre el ajetreo navideño, y salvo las ratas de nuestra clase política -dijo ya para despedirse- los que quedan o son lo uno o son lo otro. ¿Usted de que lado está?
me quedé pensando un rato
-se lo dejo de tarea- me dijo mientras se iba tras su esposa
Mi respuesta no existía entre las dos opciones que me dió, por suerte me lo topé esta semana y pudimos platicar con más calma
-pues no soy rata, pero tampoco me considero ese tipo de idealista- le dije
-no crees que López Obrador sea la solución para el pais- me preguntó con interés
-la verdad verdad, no-
-entonces eres un pesimista-
-si. pero me incluyo en los que han fracasado, no en los que han visto como fracasan otros-
-estamos en las mismas, cuidate- me dio una palmada en el hombro y se fue

Por desgracia tiene razón, nuestro país sigue siendo aquel que sabe muy bien lo que tiene que hacer el presidente para resolver todos los problemas pero se siente incapaz de colaborar, el país lleno de personas que piensa que una sola es capaz de revolucionar al mundo, a excepción de él; y si este, el elegido no lo hace es porque no servía, nos equivocamos, ni modo, al fin sólo dura seis años, así nos hemos ido llevando al pais al abismo, de 6 en 6, y seguimos pensando que con votar basta, y uno sigue de corrupto, ignorante y abusón, uno sigue por la vida viendo como las partidos siguen recibiendo dinero de un país que los detesta, un país que no ha sido capaz de exigirle al IFE que regulen las alianzas, despues de votar nada importa, yo le di mi voto y a ver como me responde, a ver como nos quita lo corrompido y lo quejumbroso, lo atenido e improductivo, a ver como le hace, todos mis vicios, desde que vote por él son su problema.

Funerales II

Creo que en ningún país los muertos pesan mas que los vivos, un compañero de la carrera de diseño, interesado al igual que yo, más en la teoría que en la práctica, se cambió a la carrera de derecho de un semestre a otro, al cuestionarle tal decisión me respondió alzando los hombres es lo que mi padre hubiera querido después me enteré que su padre abogado había muerto en un accidente automovilistico. Al preguntar entre los conocidos si el cambio de carrera habia sido la última voluntad del padre los más cercanos a mi compañero dijeron que no, que el señor se la pasaba renegando y de carrera de maricones no la bajaba, pero jamás le obligó a estudiar derecho.
Otras amiga me comenta la intención de ponerle a su hijo el nombre de su hermano muerto, el niño ya tiene 2 años y por supuesto tiene otro nombre, mi amiga dice que tal vez le agregue el nombre de su hermano muerto.
En los dos casos, no pongo más pues con esos basta para dejar en claro de que estoy hablando, lo único que pasa por mi cabeza es la pregunta para qué de dónde nos viene la idea de llevar a cabo actos que el muerto hubiera querido, me sorprende siempre ese poder que tienen los muertos en las familias mexicanas, no se trata de respetar una última voluntad, sino de establecer un código de conducta basado en nuestro conocimiento del que ya no está, establecer como ordenes los deseos jamás expresados en vida de alguien.
Si el muerto deja algún legado a su familia, creo que son esas cosas innasibles que nos parecieron naturales, que se quedan en casa igual que el polvo; como los hombres que siguen fumando en el patio porque su mujer (ya muerta) jamás le permitió hacerlo en casa, el muchacho que jamás dice una grosería en la mesa porque su padre le demostró con el ejemplo que la comida familiar no es un buen sitio para demostrar que tan barbajan se puede ser en la vida, o la muchacha que mantiene una costumbre aprendida de su hermana; hasta la simple mención de una frase graciosa como ¿cuales cuarenta pesos? que decía mi bisabuela y cuya historia y sentido sólo existe para la familia me parecen formas validas, creibles y sobre todo respetables de mantener al muerto en casa; pero eso de darles voz y poder sobre los vivos, de imponer voluntades personales en nombre de alguien que ya no existe, eso si me parece enfermizo, que un viejo se despierte y platique con la almohada de a lado, o que converse con un fantasma al que le trae flores todos los jueves, eso es triste y es comprensible; que sus nietos se tengan que llamar antonios y ser enfermeros, abrazar la religíon católica y estudiar piano porque su abuela asi lo hubiera querido es patetico y enfermizo.
feliz navidad señores y celebren a sus muertos, disfruten a sus vivos.

Funerales

Una amiga murió hace unos dos años, era maestra, el día de su entierro le hicieron un homenaje en cuerpo presente en la secundaria donde trabajaba, uno llora por que la ceremonia tiene la intención de que eso suceda, toman lista y los muchachos gritan presente en tres ocasiones; el simbolo de negar la ausencia de alguien se nos da bastante bien a los mexicanos, no hay pais con más fantasmas, ni con mas remordimientos,
El domingo que visitamos a la madre de mi amiga muerta sacó las fotos de esa ceremonia, mi esposa lloró al recordar a nuestra querida maestra, yo no pude ver las fotos; me doy cuenta de que sigo sin entender la muerte, o tal vez de todos, soy el único que quiere entenderla
Recuerdo que en los albores de la fotografía se dio la oscura tradición de la fotografía mortuoría, retratar al muerto con su familia, creo que su declive se dió por lo inapropiado que fue resultando guardar ese momento mortal para inmortalizarlo, ¿de dónde venía esa necesidad de fijar para siempre la última apariencia de un ser querido? ¿era un testimonio para el cielo? ¿serviría el retrato como una prueba perfecta para reclamar herencias al comprobar que se estuvo ahí, en ese momento?
No lo sé, ahora esas fotos sólo sirven para comprobar que el rito funerario sigue siendo algo extraño, ver en los ojos de los niños su absoluta incomprensión sobre el asunto; y en los casos de que el muerto es un niño la mirada de los mayores demuestran que la vida es una ironía de las más desagradables.
Yo no pude ver las fotos del ataúd de mi amiga, ahi, brillando en medio del patio escolar, los muchachos llorando al igual que yo, y al decir muchachos me refiero a los varones, las chicas lloraban igual, pero eso era natural, me conmovía ver a esos adolescentes tan desmadrosos en cualquier lado soltando lágrimas sin pudor y sin verguenza.
Me pasaron las fotos y sólo las tomé para guardarlas en la bolsa de papel en que estaban, qué necesidad de ver las fotografías de algo que siempre estoy mirando.

Pa' que no vayan tan lejos

Puño de Whiskey de ERL,
viernes 9 de diciembre, 9:00 p. m.
Club Be Bop, Adolfo de la Huerta
y Paseo Triunfo de la República
presenta; Héctor Padilla

Los corridos de Chihuahua

Silvaman y Solzimer en el DF
Bar Las Hormigas
(primer piso de la Casa del Poeta Ramón López Velarde
Alvaro Obregón 73, colonia Roma, ciudad de México)
20:00 hrs
Lectura de greatest hits

los que anden por aquellos lares caigánle, va a estar chida
los que anden por aquí recen por nosotros.
vivan, escriban y beban

…Y libranos de todo Mall

Leo que Milena ya esta haciendo una lista de regalos, en las oficinas ya se organizan las terribles ¿posadas?!!! ¿Qué no nos la hemos pasado posando todo el año? pero lo que es peor que fingir que a uno le gusta el champurrado o los incomibles tamales que venden en mi querida ciudad, hay que chutarse el terrible intercambio de regalos, donde jamás, pero jamás alguien recibe lo que quiere, aunque nos pongan la foto, la dirección, el nombre del dueño de la tienda, a que horas abre y a que horas cierra, nel, siempre regalamos lo que nos da nuestra regalada gana, al fin y al cabo la intención es lo que cuenta, y estoy de acuerdo, siempre y cuando la intención sea la de chingarle el día al projimo.
Y luego los villancicos y la voz de tatiana y pandora a todo lo que dan y que los peces mueren en el rio y no se que mas; y total, que yo sigo insistiendo que la navidad no mas no es mi fuerte, que para nada me gusta eso de repartir abrazos y detallitos por aqui y por allá, y si le entro al asunto de la fantasía infernal, perdón, invernal pues es por los chamacos, ellos que culpan tienen de que el dinero nos tenga podrido el corazón, y para que contagiarlos de nuestra amargura si nos resulta mas grato verlos contentos esperando un regalo mientras otros niños arden en Jerusalem, donde se supone que nació el causante de toda esta fiesta.
Pero de ahi en mas, nel, yo no comparto ni las papas, en esos días mas que nunca no les suelto ni el polvo a los parqueros, no le sonrío a nadie y nada mas digo gracias por que mis padres me enseñaron que aún en las peores situaciones uno debe ser educado, en la familia después de algunos años hemos decidido que nomás los hijos y los jefes de uno reciben regalos, los hermanitos pues como que ya crecieron y tienen sus dos piecitos y sus dos manitas para hacerse de sus propios billetes y sus propios regalitos, y de los amigos pues al menos los mios no andan con cara de a mi nadie me regala nada, y si andan pues les invito una chela y así nos la llevamos hasta el año nuevo.
Pero ya en serio, guarden su lana, abrazen a sus familias, a sus compas y (ni modo) a la raza con la que conviven a diario, si en verdad alguien les cae mal, pues nada mejor para demostrar ese amor que unos tamales de La Choza. Pero si pueden, no regalen ni madres, sean felices y jodánse al sistema.
Vivan, Escriban y Beban, Abajo la Maldita Navidad.

Carta a mis queridos cagueros

Leo los extraños misterios que ennumera Jorge López Landó, creo que seguirán en el rincon de los tiliches misteriosos, pero el gran misterio que ahora me ocupa tiene que ver con las pequeñas cabecitas que usan sus pezuñitas para escribir una sarta de idioteces que son de lo más aburridas e infantiles, pero infantil no es el termino adecuado, y de hecho en mi infancia conocí varios cerdos que demostraron cierta inteligencia, sea lo que sea, porque la capacidad ¿mental? de estas personas tambien es un misterio, estas personas que imagino viven tranquilamente revolviendo sus canas con las de sus padres, creo que tratan con muy mala fortuna de hacernos reir de vez en cuando, porque si el asunto es crear conflictos entre nosotros, creánmelo, que en su momento nos hemos dicho ofensas mas divertidas, pero reconocidas las diferencias y practicando el diálogo cuando las cervezas no se interponen, nos llevamos bien, cheleamos juntos, contamos un chiste, platicamos sobre los chilpayates, nos invitamos mutuas cervezas y a otra cosa mariposa.
Desgraciadamente nuestras ocupaciones nos impiden asistir a las lecturas a las que asiste el otro, pobrecitos nosotros, que lastima nos damos, que sólo podemos asistir a las lecturas donde participamos (hasta rimó), pero ya secadas las lágrimas, pues nos resignamos a este triste incoveniente; además no todo es tan malo, sería muy aburrido que la gente viera las mismas caras en todas las lecturas, la variedad es saludable y mejor que la cosa siga así.
Por fortuna estas personitas desconocen nuestras ocupaciones, nuestras grises y lentas rutinas laborales, pero creo que tambien desconocen las de todos, que van a saber estos niñotes que a falta de beca siguen mamando chichi de sus pobres y poco talentosos padres; digo, porque un padre que deja que si hijo siga así, sentado frente a un monitor y emitiendo de su hocico sonidos como jijijijijijijiji, pues a parte de imbécil es un mal padre, carente de nobleza y espiritu para arrear con ese pedazo de animal que seguramente salio del simple ayuntamiento con su esposa. Chin, mejor hubiera seguido jugando al dominó con mi compadre, en vez de cumplirle a mi vieja
Pero asi las cosas, claro que hay diferencia entre nosotros, si no las hubiera, la poesía en este sitio se hubiera estancado desde cuando, pero asi como hay diferencias estamos dispuestos al diálogo, somos fraternos, nos llevamos lo mejor posible y cuando se puede aceptamos las invitaciones a las lecturas de quien sea y donde sea.
Asi que a estos profugos fetos del formol, les recomiendo que abran un blog, le pongan un tag y entonces si, cada patada que les de el culo tendrá mi nombre.

posdata

Y no, no me cala ni madre lo que dicen, la neta es que ya aburren, pero si ustedes se divierten, pues sigánle, alla ustedes y sus miserables vidas, mi tag les pertenece. bye, enjoy, be happy, se recomienda no excederse

El 1-800 de los hombres solos

En las madrugadas lo único que puedo ver en el televisor son los anuncios donde jovenes muchachas, unas guapas y las otras pues no tanto le dicen a uno que quieren conocerlo, si yo tuviera 35 pesos para tirar a la basura creo que en un minuto podría convencer a cualquiera de ellas que no quieren conocerme, pero bueno, ya sabemos que las chicas de la tele y las que contestan el telefono son distintas, incluso cabe la posibilidad de que sean mas atractivas, al menos debe haber algo mas grato que el palo-chichi que sale en chicas del paraiso una pobre morena desabrida con el pelo guero y un par mas artificial que el de Sabrina. Veo estos programas porque los pasan en dos canales de televisión, el texto es aburrido, soso, realmente imbécil, y me pregunto que clase de infeliz tomará el teléfono para preguntar por Cecilia la del osito para preguntarle cómo le hace para ponerlo contento toda esa construcción de frases sugerentes me parecen tan extrañas, al grado de considerar que pertenecen a una secta o cofradía secreta y peligrosa: vamos a compartir nuestros secretos, quiero platicar contigo y conocer tus aspiraciones, sueños y fantasias, juntos podemos pasar un momento inolvidable y luego las chicas se ponen bastante pesaditas profiriendo amenazas del tipo llamame, esto puede ser el principio de una amistad maravillosa una amistad maravillosa? que amistad puede surgir entre un hombre y una chica que le pasa el telefono a su osito o con una que brincotea en el agua como corista de Cesar Costa.
Aun asi creo que hay gente que les habla y preguntan por Leticia, Gloria, Casandra o la del osito y si, ya sé que el pinche osito viene a ser la parte mas obscena del anuncio y que todos los que hablan se la pasan diciendo peladeces y que cómo andas vestidas y de que color tienes el pelo, pues negro guey, que no estás viendo la tele?
Pero aun sabiendo esto me resisto a pensar que exista tipo tan solo como para gastar 35 pesos por minuto por hablar con una mujer por telefono, se que hay gueyes que pagan mas por hablar con sus novias pero al menos se chutaron 4 horas diciendo cuelga tu. No, tu primero. No tu. Bueno los dos juntos.... Ayyy porque no colgaste... es que quiero oir tu voz pero son novios y es muy su pedo y de perdis una que otro dia se dan unos tachones, pero estos pobres hombres que hablan para escuchar a una mujer que ni conoce, ni conocerá, y si, cada quien sus ondas, a final de cuentas, el oido es uno más de nuestros cinco sentidos, y tal vez el telefono sea más seguro, más higienico y quien sabe, a lo mejor hasta más rápido, digo, no es lo mismo pagar 70 varos que 700 por el simple hecho de no saber que hacer con la mano que se tiene libre y sin quehacer. De hecho, creo que habrá algunos que con sólo marcar les basta.

La invasión de los poetas del pueblo

El microman me platica que leyó ante 450 personas en Ascensción, leo el blog de Jorge López Lando y al parecer a los Tabernarios sólo les faltó matar un marrano y ponerse a bailar la bala toda la noche, ante un éxito innegable y semejantes demostraciones de que la poesía en bola si funciona con que cara vengo yo a decirles que en un viaje relampágo presenté en San Luis Potosí mi libro Un Puño de whiskey ante unas 50 personas, vendí treinta libros y me cené unas enchiladas potosinas en compañia de Laura y David Ojeda (los editores) y de Alberto y Ana Luisa (diseñadores), y creo que no demostré nada de nada, pero me la pasé bien chido. A fin de cuentas, eso es lo que importa, y a los poetas del pueblo, no sean raspas, a la próxima hagan la pachanga en viernes para darles una vuelta y llevar de perdis unos sabritones. salud.

En manos de unos cuantos

Leia en Disidencias de Juan Goytisolo una entrevista que le hicieron hace un buen de años, en ella el entrevistador le comenta que en España el nivel y manejo del idioma le daba la impresión de tener un buen nivel, un desarrollo pleno y dinámico ya que tanto el Rector de una universidad, un taxista y un tendero se expresaban con los mismos terminos dueños de una gran corrección y dominio de su idioma.
Lo que responde Goytisolo es que a él le todo eso le daba la impresión contraria, sí hay dominio del idioma español pero en un sentido negativo, el desarrollo del idioma está estancado porque le pertenece a unos cuantos, que un obrero y un rector de universidad, sin ofender al obrero claro, no nos demuestran un desarrollo y crecimiento del idioma, al contrario, el obrero, el tendero y el taxista han evitado, al seguir como único modelo de corrección el habla de los poderosos, dejan atrás su intervención en el desarrollo del idioma, esto nos limitan no sólo para hablar o expresar nuestras ideas, sino tambien el desarrollo de nuestro pensamiento.
La cita no es textual, pero Goytisolo tambien dijo que un idioma así, en manos de unos cuantos que nos someten e imponen a sus reglas tiene pocas posibilidades de fomentar el pensamiento crítico y por supuesto el desarrollo del idioma como tal, y sostiene que eso viene sucediendo desde hace 400 años. en ese punto me detuve.

Llevo meses pensando en el origen de las muletillas, esa palabrería sin la cual las ideas no pueden expresarse, Goytisolo tambien, sin llamarlas por su nombre, dice que nuestro idioma está sino mutilado, herido, que el pobre tiene que ser arrastrado con bastante esfuerzo para poder expresar algo con “claridad” o al menos la mayoría creemos que asi debe ser.

El año pasado lanzé un texto en contra del ensayo académico, me respondieron si no con furia, si con bastante autoridad: El ensayo académico, como su nombre lo indica, no es para el público en general, tiene sus reglas y su grupo exclusivo de lectores, si a ti no te atrae o no te gusta es por el simple hecho de que no esta escrito para todos la respuesta me pareció coherente, pero incompleta, y me quedé con un pero porqué en la boca.

Sigo pensando lo mismo del ensayo académico, la imagen de un tipo haciendo una torre de sillas para cambiar un foco en vez de usar una que le sea lo bastante sólida, es tal vez la que mejor representa mi idea sobre los practicantes de este género, y al igual que Goytisolo pienso que la Academia y las Instuciones educativas mantienen el desarrollo del idioma en su poder y con ello, el desarrollo del pensamiento, dándole al idioma un sinuoso y tortuoso camino para expresar las ideas.

Seguiremos entonces hablando correctamente, pero no podremos decir lo que realmente queremos decir, tenemos que someternos a las limitaciones que nos exigen la academia y ahora los medios, si la gente sigue tomando como ejemplos a seguir a los políticos, los locutores y comentaristas de televisión por supuesto que nuestro idioma tardará en crecer y en encontrar nuevas formas de expresarnos, pero tambien, y al igual que Goytisolo es lo que me causa mayor temor, es el estancamiento que tendrá el intercambio de ideas, el diálogo y el pensamiento, si seguimos el canón de considerar exclusivo de ciertos lectores el trabajo escrito ya sea por genero o disciplina, estaremos cayendo en el juego del monopolio y desarrollo monolítico del idioma, seguiremos privandonos de un idioma rico y variado, abierto y dinámico, y por supuesto, del placer que significa escribir para todos.

Con la bandera en el culo

No deja de sorprender la controversia causada por un pésimo poema antipatriota, por un lado la ridiculez del texto y por el otro, la sentencia de 4 años a los que se hizo acreedor el autor del poema.
Cierto que el poema es malo, y que lo menos que pueden hacer las autoridades es prohibirle escribir durante cuatro años, el asunto, es que acabadas las bromas y los chistes que se nos puedan ocurrir, el tema se pone bastante serio.
Sergio Wirtz escribió el siguiente texto:

Yo
me seco el orín en la bandera
de mi país,
ese trapo
sobre el que se acuestan
los perros
y que nada representa,
salvo tres colores
y un águila
que me producen
un vómito nacionalista
o tal vez un verso
lopezvelardiano
de cuya influencia estoy lejos,
yo, natural de esta tierra
me limpio el culo
con la bandera
y los invito a hacer lo mismo:
verán a la patria
entre la mierda
de un poeta.

Como han dicho la mayoria, la baja calidad del texto no merece ninguna discusión, pero lo que este poema a provocado en la Suprema Corte de Justicia es algo que si debemos discutir, el poema fue publicado en el 2001, una asociación cívil encabezada por un militar retirado levanto una denuncia ante la PGR por “ultraje cívico” y aquí es donde empiezan los problemas, si cualquier persona levanta una denuncia de asalto, fraude, violación o secuestro es díficil imaginar que dicho proceso llegue en cuatro años a la Suprema Corte de Justicia, la última y más alta instancia en cuestiones jurídicas, la primer pregunta es: realmente era necesario llegar a esos extremos y gastar dinero y tiempo de nuestros jueces en procesar a un poeta por escribir contra la bandera, realmente los poetas antipatriotas están expuestos a este control y vigilancia; y qué diablos hace un militar retirado leyendo una revista de literatura.
El asunto terminó después de una votación de 3 contra 2 con la siguiente declaración: escribir en contra de la bandera nacional, despreciarla o desestimarla constituye "un verdadero ultraje" a los símbolos patrios, independientemente de los valores literarios o estéticos del texto, pues se rebasan los límites constitucionales de la libertad de expresión.
¿los límites constitucionales de la libertad de expresión? Pues si, eso es lo que dicen que hizo Sergio Wirtz con su poema; "ofendió la moral pública, afectó derechos de terceros, contravino la paz y seguridad social, y perturbó el orden público".
Los que votaron a favor de llamar “ultraje” al texto argumentaron que las personas después de leer el poema de Wirtz andarían limpiandose la mierda y el orin con la bandera, y que la usaría de cobija para sus perros. Se le negó a Wirtz la petición de amparo, y posiblemente pase 4 años en la cárcel; lo que me preocupa es qué sigue de ahí; tendremos que evitar el venerable tema de la patria, o tendremos que, de manera totalmente hipocrita decir que la bandera representa los más altos valores de nuestro pueblo, aunque el poema es malo si logra su cometido, más ahora que el autor esta más cerca de la cárcel que de la libertad, el poema que muy bien pudo irse derecho al olvido, demostró con todo lo que ha provocado que tiene razón, que la patria es una pobre anciana a la que todos se dedican a escupir y maltratar, a ofenderla diariamente, y porque no a “ultrajarla” cada vez que se les ocurre, pero jamás lo han puesto por escrito, y jamás van a invitar a los demás a que lo hagan, jueces, politicos, empresarios, presidentes y alcaldes hacen cosas peores que las que sugiere el poema de Sergio Wirtz, pero cada 16 de septiembre y 20 de noviembre mandarán hacer una bandera nueva para que no noten las manchas y la suciedad que han acumulado tan sólo en un año.
Se trata de ser patriota a como de lugar, falso, hipócrita, corrupto pero al fin patriota: "Los símbolos patrios nos dan identidad como mexicanos; si no respetamos eso dónde vamos a ir a parar", argumentaron los quejosos, quienes agregaron que "la libertad (de expresión) deja de tener validez individual cuando dañan a terceros y, en este caso, atenta contra nuestra identidad como mexicanos". A dónde vamos a ir a parar, creo que ya paramos y los primeros en no respetar la dignidad del pueblo mexicano han sido precisamente quienes nos representan, tal vez la bandera sea un simbolo que debamos respetar por ley, pero las leyes se supone, estan hechas para respetar y proteger lo que esa bandera significa y no lo que es, porque como van las cosas, nuestra bandera si parece más un trapo percudido que un simbolo patrio, las autoridades deben de comprender que por su proceder, todo lo que representa la bandera ya no existe, no es real, y aunque se que toda representación es falsa, reconozco lo que cada bandera implica en cada país.
El asunto no tiene muchas vueltas, un falso “patriotismo” originó la denuncia por “ultraje’ un falso patriotismo logró que el caso llegará a la Suprema Corte de Justicia en tiempo récord, y una falso patriotismo llevó a la SCJ a interpretar la constitución como mejor les convino. Pero todo lo anterior no es lo más grave, sino que estos jueces que tardan años en resolver asuntos realmente serios, le dieron celeridad a un asunto realmente intrascendente, o es que la poesía se ha vuelto poderosa y nosotros los que la escribimos no nos hemos dado cuenta

Cuando el humor se va

Tengo tiempo que no me rio de nada, o que nada me hace reir, la mayoría dirá que los días no estan para eso, ni para reirse, ni para no reirse de algo, qué es eso de andar buscando motivos menos ahora que Calderón se perfila como candidato del pan, y aqui en Juárez nos tuvimos que chutar dos informes gubernamentales, y uno municipal; pero ya en serio, hace tiempo que ninguna situación me parece graciosa, la chacota se está extinguiendo y yo nomás nada, que sigo con la cara seria.
Por supuesto que me he reido estos dias, pero son chistes privados, de escritores, esos que no le hacen gracia a nadie, y los chistes de oficina, los del trabajo, esos que hacen llorar a todos (y luego yo tengo dos) pues nada, que la sonrisa no aparece, al contrario, lo que aparecen son las dolencias, esas reumas que nos avisan que el otoño se acerca sin ganas de robarle ni un sólo día al invierno.
Ya me reiré al rato, lo que pasa es que no tengo tiempo de hacerlo a gusto. Espero diciembre, por primera vez con sospechoso entusiasmo.

Silvaman cuidará el DF
(por una noche)

Miercoles 5 de octubre a las 7:00 p.m.
presentará su libro
Si fueras en mi sangre un baile de botellas
Palacio de Bellas Artes
Sala Manuel M. Ponce

Presentadores:
Joaquín Cossio
Carlos Oliva
Daniel Tellez

Tags!!!

Dos años de bloguear y no me había ocupado de un grupo de personas que hacen que algunos blogs valgan la pena, y que se dedican a repartir halagos e insultos a cada blog que visitan, me refiero a los tagueros esas líndisimas personas que pasan por este blog y con toda dulzura sueltan verdades del tipo:
TUPADRE: pinche solzimer eres un pendejo
o en el mejor de los casos
ELMUYVERGOTA: pinches juarenses son unos intelectuales mediocres, caciques y mafiosos, los conozco a todos

el asunto es que mipadre y elmuyvergota, ni son mi padre, ni creo que el otro este muy vergota, el primero, si en verdad fuera mi padre me diría lo mismo pero con mejores modos, y el otro, creo que de ser muyvergota andaría haciendo otra cosa, cualquier cosa (incluso usar su vergota), menos leer este pinche blog.

Entonces sin pensar demasiado me doy cuenta que los verdaderos pendejos son esos gueyes que ponen sus florecitas en mi jardin, y que se creen muy acá porque se la pasan pendejeando blogueros pendejos, no se si entiendan, pero si escribir en un blog es un desperdicio de tiempo, y leerlos es algo peor, tomarse unos segundos para escribir en el tag del autor, pues eso si ya no alcanza adjetivo calificativo en mi pinchisimo vocabulario.

Pore so me parece inapropiado bloquear los tags, para qué, que estos tipos son molestos, creanme que es peor vivir entre puros vecinos amantes de la música de banda, o en un barrio donde los chavos creen que lo único que puede hacer un auto es patinar sus llantas en el asfalto, y por supuesto es peor vivir donde tus vecinitos en vez de patinar el carro pasean su escopeta; asi que, para que bloquear un tag, yo siempre he dicho que poner un tag es poner una ventana por donde enseñar el traserito lo mismo para que te lo besen, te lo aplaudan o ya de plano te lo escupan y te lo pateen.

Además, la visita de estos hombres de palabra nos demuestra que hay gente que nos lee, tal vez no les gusta lo que hay aqui, pero no pueden evitarlo, algunos blogs somos irresistibles, y aunque insistan que somos unos pendejos, siguen dándose sus vueltas, así que como dicen en la biblia moderna “no hay mas pendejo que el que no quiere huir” saludos tagueros anonimos, los llevo muy cerca de mi corazón. Sigan asi, estan en su tag.

Retomando el camino

Una extraña oportunidad, un parentesis de cansancio acumulado me permite escribir estas líneas:
estoy encerrado en una vida que no me pertenece, me lo dijo un anciano hace unos díasabre los ojos muchacho hay una extraña fuerza en ti, lo que no puedo ver es la dirección, de todas formas no tengas miedo hagas lo que hagas te saldrá bien, incluso el mal.
Pero ya han pasado treinta y un años de eso, creo que eso lo viví antes de nacer; ahora soy prisionero de una vida que si me pertenece, eso me lo digo yo ahora, en esos cuatro segundos que utilizo para peinarme hace cuánto que no me veo a los ojos seré el mismo? Creo que tengo meses sin sentarme quieto en algún sitio, duermo con el sol en la nuca o en la cara, sólo duermo, mi trabajo consiste en darle la espalda a los otros, pensé que en eso consistía mi vida, pero no es así, porque todos ven en mi algo que yo ya no reconozco, a mi entender he ido desapareciéndome y a veces creo que lo he hecho con toda intención, según mis costumbres y supersticiones si logró hacerlo antes del 31 de diciembre en la medianoche aparece un Solzimer distinto; el año pasado casi pude sentirlo, estabamos en un segundo piso, mi hijo, mi esposa y yo, sólo nosotros escuchamos los silbatos del barco detenido mar adentro; que harían esos hombres ahi, mirando hacia la costa recibiendo el silencio como respuesta. Pero eso fue hace dos años el año pasado cenaste con tu madre, tu hermana y tu familia; ahi estuve más cerca que nunca; algo, poco a poco, tal vez la formula no este bien resuelta, pero parece que me acerco; no es que odie al Solzimer que soy, simplemente las cosas van cambiando, la edad, las prioridades ¿Quien diablos está hablando de dinero?. , ,
Pase dos días escuchando voces mientras algo me desgarraba el corazón; se llama culpa me dijo el viejo que me detuvo en la calle, en tu corazón hay un rio oscuro que humedece las piedras negras de tu corazón; aqui le iba a decir no mame pinche viejo pero tenía razón, eso es precisamente lo que estaba sucediendo, sentía mi sangre turbia atravezando la roca de mi corazón no mame pinche chavalo eso si lo dijo el viejo, y yo me quede callado porque acababa de leerme el pensamiento y de llamarme chavalo. pero entonces que la culpa debe servirte de algo, si no, no puedes llamarle culpa pero de qué estabamos hablando.
De nada hombre, que has cumplido un año mas, y no hayas como decirles a los demas que ya recorriste el primer kilometro de la autopista 30, date un abrazo, y hazle caso al viejo abre los ojos

Y volver volver

Hay una cuestión de la que hice bromas en la soledad de mi cabeza que ya es tiempo de compartirlas; de no hacerlo corro el riesgo de que la tripa de la risa me explote mientras cruzo el Puente y de que me he reído tanto; de la ¿controversial? reacción de Jorge López Lando ante la asignación de Silvaman como coordinador de un taller literario en el CERESO de Juárez.
Para empezar hay que aclarar por qué no se le designó a él ese puesto: porque no se le merece, el hecho de que Lopez Lando tenga un sentido del humor que hace llorar a las hienas no le hace merecedor de chutarse un insufrible taller literario tras las rejas con tipos a los que la herrería y la carpintería nomas no.
Lo otro, es que Silvaman sí se lo merece, tipos de su calaña son los que andan por las calles mientras personas inocentes cumplen condenas en la cárcel, asi que esa designación es mas un castigo que un premio, todos los de la mafia consideramos que ya era necesario darle un escarmiento y que hacerlo pasar 6 horas de un sábado en el botiquin lo harían reflexionar y harían de él una mejor persona, parece imposible pero nada perdíamos con probar. Por desgracia se nos atravezó el operativo de Cereso Blanco perdimos la oportunidad de redimir a esta pobre oveja descarriada; lejos quedó el deseo de hacer de Silvaman un hombre comprensivo, respetuoso y tolerante, ni modo, el destino se opone y el Silvamán seguirá siendo el gañan que es.

II
Y afin de cuentas, para qué quiere uno un taller; la mayoría de los escritores tienen una visión bastante romántica sobre lo que debe ser un taller, en el fondo cada uno guarda la cruel intención de hacer escuela, de tener un séquito de seguidores incondicionales; y la verdad, lo más que se logra es tener a la mano a alguien que vaya por las cervezas, cuando vi que en mi taller jamás llegaría alguien que aparte de ir las pagará me di cuenta que era hora de cerrarlo, no había logrado progreso alguno.
Ya hablando en serio (si cómo no) tener un taller es una friega, aun y sea pagado, significa desprenderse de algunas valiosas horas e invertirlas en el ejercio inútil de la literatura, ver el trabajo de otros y sugerirle mejoras y lecturas (si no hace las mejoras es muy su rollo, pero si hace las lecturas ya vamos de gane) el problema es que el formato se agota, la critica se vuelve repetitiva y el taller se cierra porque ya dio todo lo que tenía dar; asi que se acaba el asunto y a otra cosa mariposa.
Claro que los talleres dejan satisfacciones, por ejemplo cuando se van todos y uno tira tranquilamente sus textos a la basura y se bebe una de las cervezas que alcanzó a esconder en el refri
Y claro que el taller en el CERESO ofrece muchas ventajas:
1.- Que los integrantes nunca van a llegar a tu casa a la hora que les dé su gana ( a menos que se hayan fugado para preguntarte si es cierto que Villaurrutia era joto)
2.- Tambien da la bella seguridad de que jamas vas a topartelos en una cantina el único dia que tienes chanza de salir (a menos de que se hayan fugado para preguntarte si es cierto que Elías Nandino era joto)
3.- Nunca, nunca de los nunca van a hablarte por telefono a la hora de comer para preguntarte si es cierto que Neruda y Paz se agarraron a chingazos
4.-Y cuando termine el taller, jamás iran a tu casa con la intención de que les corrijas un libro sin pies ni cabeza, (a menos que se hayan fugado para hacerte dos preguntas, una si es cierto que monsivais es joto, y dos, cómo se le hace para publicar un libro)

Y por último un anuncio
Presentación del cuadernillo
Malos Habitos
cinco escritores jovenes
Viernes 23 de septiembre
10:00 de la noche
Café La Fragua

Otro anuncio

Chequen el blog de Claudia Alejandri, la nueva turista temporal de esta ciudad tan fea

www.laisladecristal.blogspot.com

En mi cielo sólo hay nubarrones

Desde el día de ayer nos llueve, al cruzar el puente una cortina de tierra cubría a la ciudad, esa cantidad de tierra parecida a la niebla sólo podía significar una cosa: una lluvia torrencial. Recuerdo que cuando comprendí este fenomeno (el de la tierra antes de lluvia) me sucedió lo mismo que cuando entendí la causa de las olas: el mundo se mueve, nunca ha dejado de girar sobre si mismo, la breve polvareda que antecede a las lluvias es por el desplazamiento de aire que las pequeñas gotas de agua hacen al caer vivimos en una puta burbuja pensé mientras esperaba el camión. Así de sencillo, por lo tanto no es díficil entender porque cada uno vive en una pequeña burbuja, crea su propia atmosfera y trata de no chocar con las demas (al menos eso debería)
La niebla de tierra no me falló, lo que llegó fue una lluvia larga y pesada, paró un poco en la madrugada, pero en la mañana ha regresado y sigue aquí. Hacia ambos lados se ve una larga procesión de nubes oscuras, sólo van de paso y no se vaciarán sobre esta ciudad, seguirán de largo inundando los callejones, me parece bien, habiamos pasado una larga temporada en el infierno, rozamos los 106 grados farenheit bajo un cielo nublado, además con la lluvia creo que se pasan mejor las tardes y la cervezas, y se está uno tranquilo, sin ganas de salir, con la esperanza de que la lluvia limpie estas tierras, y que se lleve por los arroyos nuestras tristezas y nuestras polvosas desgracias, la lluvia me deprime pero me da esperanzas, no todo es tan malo, la vida no es un montón de mierda apilada a las afueras de tu casa, debería estar feliz la mayor parte del tiempo, algo debe cambiar en mi, pase lo que pase hoy tenemos lluvia , sobre el asfalto limpio y húmedo camino tranquilamente.