Virtudes, gomorros y traperas

Iba yo a escribir sobre lo que dijo el maury, pero cada vez que lo leo lo entiendo menos, asi que me dedicaré a otra cosa.

Según investigaciones realizadas, los artistas se dividen en tres categorias:

Virtudes:

Estos son aquellos que reniegan de cualquier cosa que paresca grupo, o mafia, prefieren arriesgarse a que su obra sea mala e incomprendida en vez de someterla a los bajos gustos y extraños juicios de cualquier grupo, “mi libro será feo, pero mio” para despues otorgarle al pueblo la propiedad de eso versos, “estan feos pero son del pueblo”, los Virtudes para su desgracia son el grupo mas amplio pero menos propositivo que existe en esta y en todas las ciudades, descalificar y antoinmolarse es su deporte favorito, miran con despecho y con triste conformismo a los que estan encima de ellos, o a los que ellos creen estan encima de ellos.
Escupen enmascarados a las alturas y corren como chiculeos inmaduros
-“te fijaste como los insulté, pero estan tan pendejos que ni cuenta se dieron o será porque nunca pongo sus nombres?”- se dicen mientras disfrutan esa intima travesura
Los Virtudes entonces sufren porque quieren, prefieren ser integros a ser relacionados con uno o varios grupos de poder, patalean el pesebre y niegan a las becas (que han ganado) y a las publicaciones (que han obtenido) su valor, a excepcion por supuesto del poco reconocimiento que han obtenido a traves de ellos, las cuales lograron por sus propios meritos y entrega.
De ahi en mas su frase de guerra es ”prefiero ser un escritor desconocido a confudirme con las tinieblas del poder”, eso está bien si uno tiene un taller mecánico o una importadora de autos, pero en el asunto de escribir la palabra integro es borrosa y facil de estirar, qué integro se puede ser si lo que uno escribe son puras mentiras (narradores y novelistas e incluso poetas).
Asi que hay que admitir que en literatura nada se hace con buenas intenciones: coordinar un taller, editar una revista, tener un blog ya son actividades de por si perversas, el deseo de que alguien nos lea sólo puede terminar en fama, aunque sea mala fama, y la fama, a todo esto con qué se come, qué es eso que los virtudes ven con malos ojos pero con añoranza, saben que, tengan mi fama (señal con el dedo cordial) y bailen catala.

Gomorros:

Los Gomorros son quienes disfrutan las ilusiones del poder, de hecho las fantasias de los Virtudes los hace parecer mas poderosos de lo que son en verdad, los Gomorros viven a la sombra de las pesadillas de los Virtudes: dan y quitan becas, invitan y rechazan autores en los encuentros, deciden quien publica y quien lee, tienen el dominio de los espacios culturales y en palabras de los Virtudes controlan y limitan toda actividad y desarrollo artistico en cualquier ciudad donde vivan.
Pero la verdad es que los Gomorros son propositivos y mas abiertos (al menos aqui) pero los Virtudes son bien apretados y bastante fijados: siempre toman las cosas de quien viene. Los Gomorros son presuntuosos, exhiben sus victorias (tambien sus cervezas) frente a los demas, les gusta presumir y hacerse los importantes,a la hora de la hora, es inevitable que lleguen a las cantinas con el ego inflado, inviten cervezas a los demas (por lo general Virtudes) que con poco orgullo las aceptan, el Gomorro es insulso y vulgar, queriendo demostrar que la cultura es algo que sólo sirve para pasarse por los huevos, es rencoroso pero rara vez destruye el pirrico ego de otros, aun asi, es capaz de cerrrarle la puerta a los mas jovenes, los Gomorros exigen lealtad bajo un principio universal: “quien mejor que un amigo para hacerte una chingadera” aprendido esto, ya es uno Gomorro consumado, habrá favores que cobrar, cercanías y contactos que deben ser aprovechados, no hay recomendaciones, no hay ordenes autoritarias, sólo control y compromiso del malo, es decir, cada decision sera tomada segun sus beneficios, la conveniencias y la amistad son llevaderas bajo el acuerdo de que "a cada uno le corresponde parte del trabajo sucio", en que consiste ese trabajo: en recoger a marco antonio campos al aeropuerto, tomar una cerveza con ricardo yañez, presentar el libro de daniel sada o de zerk por igual, elegir a los invitados al proximo encuentro de escritores, hacer mutis cuando se invita a Dolores Dorantes, mas bajo no se puede caer, los Gomorros bailan catala con su fama.

Traperas

Gracias al cielo no abundan, las traperas son binomios de maldad y perversión, bajo el disfraz de Virtud desollan vivos a los Gomorros, para despues pedirle disculpas y sobarle las heridas disfrazada de Gomorra, igual roban boletos de avión a las instituciones culturales que dicen detestar, que cobijas a los chiapanecos, se regodean en fingir admiracion o dolor por una o varias personas, sus mejores amigos han recibido los mejores insultos de su reporterio, por supuesto cuando ellos no estan, le encanta descalificar a quienes ya le han sido utiles para su ascenso a la gloria nacional, su ambición sin embargo debemos verla como algo digno de imitarse, pateando traseros con una pata y sobandoles con una de sus garras, la Trapera a logrado lo imposible, tener una caja llena de puñales y es capaz de no dar una sino varias puñaladas traperas despues de saludar con una sonrisa, desconfien pues de su mirada y de sus halagos, lo que no hagan caso a esta advertencia, vayan preparando su espalda y por favor sonrian.

En qué estaba yo pensando

Ayer vi una pelicula cuyo guión de Tom Schulman (que en aquel tiempo era un pobre diablo desempleado) por ridiculo que paresca me indico de cierta forma el camino a seguir, me abrió los ojos y me dejó enfrentando a mi mismo, se las dejo de tarea, fue filmada en 1989, ya la vi con mis 16 años recien cumplidos. hoy no tengo mucho tiempo para escribir sobre ella, pero pronto lo haré, les dejo unos datos a ver si se acuerdan:

Gano un oscar por mejor guión
Gano el Cesar (Francia) como mejor película extranjera
Premio como mejor película y mejor música de la Academia Británica

y algo que descubrí ayer, la película sucede durante las 4 estaciones del año: inicia al final de la primavera y termina en la blancura del invierno. Nos vemos.

¿En que diablos estabamos pensando?

Ayer vi la pelicula Scent of a Woman(1992) ya vista a la distancia de los años, apenas si alcanzo a vislumbrar una breve comedia gringa, la cinta en si carece de total sustancia, ningun personaje ha sido peor dibujado que el joven bachiller que acompaña a Al Pacino a pasar un "ultimo" fin de semana a Nueva York, peor personaje aún es este ciego, veterarno de guerra, alcoholico y ninfomano (esta fase sin explotar mucho) los dos juntos representan a un par de adolescente bizarros, uno con ganas de matarse y el otro con pocas ganas de que lo corran de la escuela, al final que descubrimos, que el coronel slade (Al Pacino) se quedó ciego al combinar granadas con alcohol, y que el chico resultó mas ingenuo de lo que se pensaba, la escena donde pelean por la pistola es la unica que decidi no ver, bajo ningun argumento creo que sea posible convencer a un viejo militar ciego (por sus propias mano) y borracho (con ayuda de john daniel) no se de un balazo final (tambien con su propia mano) despues viene un discurso que hace 10 años sonaba muy bonito, primero integro que ser un soplón, ahora los soplones son los heroes (anonimos) y los integros terroristas peligrosos, en esos dias del 92, despues de verla, Silvaman se la pasó imitando la cara de ciego de Al pacino que de por si ya era mala, ahora imaginensela en la cara de silvaman aparte de hacer eso no dejaba de proferir "ujas" y dontouchmi" a diestra y siniestra,yo solo decia "ujas" y me la pasaba renqueando como mickey rourke de barfly.total un bodrio de lo mas superfluo, sera por eso que tres años despues todos queriamos ser ben y buscar nuestra Sera como en Leaving las vegas? Creo que todavía seguimos en eso. Adios

Para borrar el encanto, nada mejor que un mal chiste

En una cena un hombre y una mujer se conocen y conversan,
al terminar la cena, antes de despedirse el hombre la da a la mujer una tarjeta donde se lee:
Sergio Siracusa, Insultador
-¿Insultador? vaya que original- dice la mujer
A lo que el hombre contesta-¿Original? ¿Qué tiene de original? vieja estupida

Fin

Postales del invierno (que vendrá)

Siempre que voy a pagar el gas se me junta con el recibo del agua, del gas al agua hay unas ocho cuadras que recorro a pie, hoy hace frio y por fin siento al invierno acercarse, el viento helado y el cielo entre blancos y grises me trae a la memoria mis recorridos adolescentes por la ciudad.
Desde joven tuve una extraña aprensión por los edificios abandonados, ese centro que no conocí de niño, lo terminé recorriendo en solitario, y sólo una vez, de la mano de una mujer, mi paseo dominical comprendia desde el malecon hasta la vicente guerrero, pasando como un crucigrama de la lerdo a la constitución, de la Francisco Villa a la 2a de Ugarte, este paseo de pagar facturas me hace caminar sobre la 16 de sept, desde Bolivia hasta Lerdo, lo primero que hay en mi camino es un viejo edificio de departamentos en el que creo me hubiera gustado vivir, el lugar es alto, y sólo se alcanza a adivinar un patio que desde el cuarto piso solo ha de parecer el piso adoquinado de un abismo.
El camino se supone, siempre es el mismo, sin embargo, hasta hoy me he percatado de que abandono avanza como esa nube que ahora estoy mirando, muchos negocios están cerrados, tapicerias cerradas, tiendas cerradas, casi paso esa calle imitando (o recordando) a Reinaldo Arenas, pero a diferencia del texto aquel, los letreros no existen, a lo mucho un se vende, o se renta, pero mis ojos encuentran las maderas clavadas en las ventanas, carteles de lucha libre, y mas tablas, las manijas de las puertas envueltas en alambre y sogas, porqué están esos extraños malabares alrededor de las manijas: parece que el que cerró esa puerta lo hizo con la intención de no volver a entrar.
La libreria cristiana está abandonada, de hecho ahora tiene un letrero de abarrotes, pero esta vacia, los grandes ventanales ovalados van quedando sin vidrios, el polvo y la basura comienzan a acumularse, mis ojos se detienen en los enchufes, solos, como el rostro de una caricatura muerta. La panaderia de constitucion y 16 sigue de pie, tenia ganas de entrar, pero a qué, ¿a recuperar un pedazo de infancia?, ¿a retener en mi nariz el olor de levadura azucarada, leche hirviendo y sal entre las charolas? no pude, no me atrevi a darme ese golpe que me sé de memoria.
En lerdo, ya casi llegando a vicente guerrero mis ojos se detiene a verle los huesos a un estacionamiento publico de tres pisos, es de todo el centro la construccion más nueva, se ve peor, con las barillas retorcidas, los pedazos de concreto sin pulir, nada de enjarre, el oxido apareciendo sobre el rojo ladrillo del acero, parece como si se le hubiera maldecido desde que inició su construcción, condenado a ser viejo, a no tener juventud.
De pronto he caído en la cuenta de que en mi adolescencia, yo buscaba las ruinas, el abandono de las construcciones, pero ahora, esta acumulación de desamparo me sale al paso, ya no hay necesidad de salir a buscarla, las ventanas vacías, las casas rotas, la ciudad no se borra, ni se dibuja en ese manto gris que el invierno me descubre, la ciudad aparece y nada más.

¿Quieres ir a ver una película "mexicana"?

Llegan a mi correo llantos desconsolados de artistas con sus esperanzas puestas en el cine mexicano, lloran por la "posible" venta de lIMCINE y la cancelación del peso en taquilla.
Lo que yo me pregunto es ¿en verdad existe un cine mexicano? me pregunto esto porque lo se ve en las salas de cine sobrepasa la mexicanidad, las peliculas no son malas, sino mediocramente malas, es decir, que ni siquiera puede aspirar al culto por errores o sarcasmo, si no que su chafez es mediana, a mi me gustan las peliculas que son malas, aunque hayan querido ser buenas, no me gustan las peliculas que se quedan a la mitad.
Que quiero decir, que el imcine no ha logrado siquiera realizar una mala pelicula. De esas que uno dice "hay que ir a verla, es malisima" no, todo se queda en mamada bajo el disfraz de pretensión, en vamos a copiarle a Amores perros, pero vamos a hacerla sin perros, y sobre todo sin amor.
El IMCINE es un aparato gubernamental horrible, o las peliculas son urbanas (en el DF pero en calles bonitas) o son rancheras (el lugar ni se nombra) ante esa limitación, el cine independiente que recibe limosnas del IMCINE ha dado mejores resultados.
Por cierto, los cineastas siempre se han quejado del IMCINE, pero hoy parecen prostitutas llorando a su padrote "no lo vendan, y ahora quien nos va a maltratar", chale, todo un valle de lágrimas, vivan los independientes.
Y ademas, de que se preocupan, no es lo mismo cometer el error de comprar un boleto para ver una cinta nacional, que ser un verdadero imbecil con la intención de comprar el IMCINE.

El iva a los libros

Nunca he entendido a la gente que dice que el IVA a los libros afectará el nivel de lectura de los mexicanos, para empezar, cuál nivel? Tantos años sin iva no ha logrado que la gente inunde las librerias.
Mas curiosa es aun la reacción de los intelectuales, por ejemplo la Barona Dorantes se indigna, pero de qué? si ella se roba los libros, igual que algunos amigos que conozco que jamás han pagado mas de 16 pesos por un libro (si no está a ese precio hay que robarselo) en pocas palabras, creo que la gente que lee por gusto seguirá haciendo hasta lo imposible por adquirir un libro (incluso pagar por él)
Las editoriales siempre se rasgan las vestiduras, sin importarles, o fingiendo que no saben que ese impuesto saldra de los bolsillos (esos si ya rasgados) de los lectores y no de ellos, a decir verdad lo que pague el lector y el mentado iva no les importa, el lector muy bien puede irse a chingar su madre, el motivo de sus desvelos va en otra direccion: sus ganancias.
Los mexicanos si leen, pero leen pura basura, pero la basura tiene precio y genera ingresos, bastante si nos ponemos a considerar que nuestros grandes maestros de secundaria recomiendan (obligan a leer) libros como: Quien se ha llevado mis frijoles (si existe me cae), Juventud en Extasis, o Caldito de pollo para el alma, y de esas ganancias las editoriales le dan al estado puro quiote, esto me parece bien, pero al lector tambien le roza puro chile, en vez de abaratar otros libros que estos bodrios muy bien podrían financiar, no, la tactica es la contraria, si un imbecil quiere leer basura que le cueste, si otro imbecil quiere leer grandes obras, pues que le cueste más, asi de sencillo.
Los que quedan en riesgo son los pequeños editores, pero no por el IVA, sino por los grandes emporios editoriales, cuyo más grande sueño es exterminar de una sola vez con esos focos de infección que son las pequenas editoriales que buscan colarse en un mercado monopolizado.
Por otro lado tenemos las fabulosas ventas de revista que son mierda en full color, TvNotas, TvNovelas u Hola, venden en exceso un producto vacío, y claro, sin pagar impuestos por sus altos ingresos.
Ahora si, con estos escuetos datos, hay que ponernos a pensar que a las editoriales lo que menos le preocupan son los lectores (seguirán comprando libros de todas formas) su preocupación es la intervención del estado en el manejo de sus ingresos.
Cómo es posible que en estados unidos las ediciones sean mejor cuidadas, tengan mejor presentación y cuesten menos de la mitad que en méxico, tal vez haya un subsidio, pero se le cobra al lector con un impuesto de 8.75%, y los resultados están a la vista.
En fin, mejor hay que cobrarle impuesto al que no lea, empezando por nuestro presidente por supuesto, eso si sería fomentar la lectura, y convertir este pais, en un pais de lectores.

Este es el verdadero Silvaman

Dejenme les digo que sólo porque llegó a mi casa con 24 coronitas de barril y 1 cajs de naxodol (mi medicamento para el dolor de espalda) accedí a subir su foto

Dolencias

Prometo no volverle a decir la verdad a nadie, siempre y cuando le quiten los alfileres de la espalda al monigote con forma de solzimer y que alguno de ustedes debe tener enterrado en el patio de su casa.
No sean gachos, la medicina que me recetaron me dejará 10 días sin (casi) tomar cerveza,ya ni la friegan. Pinche silvaman ese viaje a cuba siempre me dio mala espina (auch, mi espalda) o ¿habrá sido Dolores ahora que fue a veracruz? Que pués vatillos, asi no se juega, Auchdios.

Matrix Revolutions: Star wars is dead

El siguiente comentario herirá el corazón de los fans pero lo siento, George Lucas y sus III episodios huelen a podrido, incluso la que viene creo que huele peor, ya se que algunos defenderan la historia y el argumento, la carga filosofica y mitologica de cada personaje, titere o sustancia de ese bodrio. Pero si nos limitamos a la cuestión cinematografica señores (porque casi todos los fans ya son unos señores) dejenme decirles que el oficio de titiritero ha pasado de moda, adios george lucas que te entretengas con tus "monitos" al cabo que tienes como unos 600. Adiós
P.D. Aparte del dinero que le dan esos niñotes que lo siguen.

Los que quieran leer lo que realmente pienso del *&^$%#% libro de Mauricio Rodríguez, vayan a Lecturas y torturas de Solzimer

Cioran dixit, o ¿disculpas? totales

A medida que perdemos la memoria los elogios que se nos han prodigado se borran, contrariamente a los reproches. Y ello es justo: los primeros raramente se merecen, mientras que los segundos nos revelan aspectos de nosotros mismos que ignorábamos

Tengan para que se entretengan

Mi humor ha desaparecido, una triste situación en la familia de mi esposa me ha puesto contra la pared y me obliga a reflexionar sobre los sin sentidos de la vida y las prolongaciones de la muerte, en pocas palabras ando nefasto, funebre y más opaco que de costumbre, no teniendo a donde ir o con quien hablar, me desahogo compartiendo una vision lugubre de la creación literaria en juarez a través de sus blogueros.

La extraña atmosfera literaria de esta ciudad nos obliga al encierro, a la creación de grupos cada vez más reducidos y a la enfermiza elección de amistades y habitos muy limitados.
Sin temor a equivocarme creo que en esta ciudad todos hemos elegido dos formas de aislamiento, una es el encierro, el alzamiento de un muro desde el cual observar sesgadamente a los demás sin temor a salir herido, la otra son los paseos solitarios, los cuales ya probados por mi, resultan bastante ricos en significados y descubrimientos.
Ambas formas nos arrojan pues a ser egoístas y a preferir la imagen del artista alejado de los "otros", sin embargo hay de encierros a encierros.

Bernardo bagatela sólo encerró una pus terrible orillado por una ciudad a la que dice detestar, ese ver el mal donde sólo existe una terrible circunstancia, lo único que logró es que el acumulara textos que si bien parecen una farsa, la mayoria terminan en un mal chiste, no dudo que bernardo argumente que él que habla es su personaje, pero conociéndolo, yo se que estará mintiendo. Por otro lado su empresa editorial a pesar de su lentitud tiene posibilidades de convertirse en un opción atractiva para la edición de libros con contenidos más originales y propositivos.
Creo a Bernardo le falta darse otra oportunidad, no con nosotros, si no con los mas jovenes, los que no estan maleados y que no han tomado un posicion unidireccional, creo que mantener un dialogo constante con estos últimos puede resultar positivo, tal vez los chicuelos tengan mejores bases para entender las improvisaciones didácticas de bagatela.

Silvaman, quien yo creo siempre ha soñado con ser un comediante, lo cual estoy seguro nunca conseguirá, es una farsa en si mismo, su pesimo sentido del humor expresado en su conducta publica, oculta a un hombre duro y cruel a la hora de hablar de poesia, siempre sobre los mas jovenes trata de imponer no las reglas, sino sus reglas, curioso que un poeta tan calido sea frio y severo con los mas jovenes, arrancarles sin pudor 8 líneas de un poema de 12 le parece justo y necesario en cualquier circunstancia, lo interesante es ver la gallardia de estos chamacos para soportar eso mientras aceptan los maltratos de un tutor severo, sin embargo, el problema de silvaman no es su frecuente aspiración al ridiculo, sino su postura innamovible para quienes no estan de acuerdo con el: son unos pendejos y ya. Quien no se acerque a él (o a nosotros) es un pendejo.
Y cuando alguien le trata de decir que esta equivocado, la posicion se invierte:
-o sea que yo soy un pendejo-
-no guey, no quise decir eso-
-no, pues eso es lo que me estas diciendo, que soy un pendejo-
-que no silvaman, entiende- y asi hasta la nausea.

El joven zerk tambien va hacia el encierro, al contrario de silvaman su postura es no aprender, no aceptar consejos, dejar que la obra fluya en el por si sola, los resultados están a la vista, un libro disparejo y sin mucho sustento demasiada emoción "periodisticopoetica" (que obvio no es de las buenas), su paso por el blog tambien es inconstante, politica, poesia y cronica urbana (esta última la mejor) sus desvarios sobre poesía tienen como unica virtud admitir desde el titulo que sólo son eso. Pero dejan en claro las carencias de un chico con talento pero con escasas lecturas de autores elementales, sorprendido por la vanguardia norteamericana, decide ignorar los cimientos de esa "vanguarda" que son toda la demás poesía que no se escribe eb EU, el seguir asi lo dejará por siempre realizando exploraciones limitadas.

Jorge Lopez lando es otro encerrado, una vida familiar que imagino dichosa y tranquila parece haberlo alejado de este tumulto de voces en desacuerdo, al parecer el genero del terror le interesa mucho, pero hasta ahora no hemos visto nada de eso entre su material, sus poemas han envejecido a gran velocidad, heredero del chiste poetico que cada vez es mas obsoleto e influenciado por bukowski y ginsberg (peor combinación no puede haber) es otro escritor que se ve amenazado por los limites que se ha marcado, sin la inclusión de otros autores (poetas) su única salida sera ese genero siniestro e imaginativo que tanta falta hace en este pais donde ya no nos asusta nada.

Microman, alias Ruben Macias, al principio no yo daba un cinco partido por la mitad por este chicuelo izquierdoso e idealista, mi tolerancia ha sido recompensada con el tiempo, poco a poco han mejorado sus bosquejos poeticos, las lineas malas han ido desapareciendo y los poemas van tomando forma despues de leves sarandeadas al alimon entre silvaman y solzimer, el unico problema es que la autoria del poema sigue confusa y turbia, terribles cambios al sentido o a la forma del texto le quitan el derecho a firmarlos con su nombre, pero insisto es cuestión de trabajar más, el chico le dedica su tiempo al asunto y parece estarle encontrando gusto, se ha ganado ese cinco partido por la mitad, tal vez pronto obtenga el cinco entero.

El hombre elefante, conocido en este triste escombro del mundo como Armando Molina es un joven noble pero poco expresivo, su falta de lecturas los compensa con su interes por otras cuestiones: musica, cine, fotografia y tecnología, el anexo de esos elementos lo convierten en un escritor atractivo pero sin deseos de perfilar una voz dominante, el juego y la ironia dejan un amargo sentimiento en algunos de sus textos, en otros su despliegue verbal es tan vasto que el poema resulta ahogado por él mismo, pero tiene una ventaja, le agrada escuchar y aprender, estå dispuesto y por si eso fuera poco, tiene iniciativa, es un integrante del taller como lo deben ser todos: alguien que lee y ve las cosas por su cuenta. Su tecnica para escribir se acerca mucho al collage y al cut-up de burroughs, el gran problema es que armando (por sus escasas lecturas) no lo sabe.

El clan es un trio extraño y dificil, dolores dorantes, jose manuel portillo y arturo ramirez lara no estan cortados con la misma tijera, pero ya lo dice el mismo arturo, dios los hace… personajes misteriosos que no siempre rondan los mismos territorios, a veces prefieren mirar hacia abajo a quienes los rodean, los varones resultan amistosos y mas tolerantes, la varona, prefiere (vaya casualidad) otro encierro, los rumores dicen que mientras ella nos hace creer que anda por alla o por acullá todo este tiempo ha estado en esta misma ciudad y con esta misma gente. Les digo son un misterio, raros, pero corteses.

Solzimer, otro encerrado, no tuvo otra opcion, su peligrosa manera de beber lo hubiera enfrentado con la muerte o peor aun con la carcel en cualquier año de estos, amargado y nefasto como el solo ha preferido permanecer bebiendo en lo mas oscuro de su hogar, y afilarse la lengua para cuando sus enemigos (que por lo visto no tiene) decidan atacar, su encierro le ha permitido coordinar un taller pequeño sin limitaciones administrativas (es decir, casi borracho) hace lo mejor que puede pero le es imposible dejar de pensar que a sus jovenes integrantes nada más los está engañado, tiene la decencia de no extender su veneno, trata de ser generoso pero sin dejar que le agarren el pie, es mezquino con las cervezas y su critica depende de la cantidad de alcohol que quede en el refrigerador, de todas manera funciona, hay resultados, y de vez en cuando escribe poco a poco, sin prisas.

Nadie puede negar pues que esta ciudad nos ha condenado al encierro, el ostracismo, somos una generación con posibilidades, siempre y cuando dejemos al menos una pequeña posibilidad de conversar sobre este y otros asuntos, mis ventanas estan abiertas. Alguien quiere brincar?

Supermercados

Nada me causa más desasosiego que toparme con un "conocido" en un supermercado, qué es un "conocido" es el individuo que apenas ha rebasado el termino "desconocido" debido a la obligada convivencia del trabajo, el vecinaje o la rutina.
Verlo en el parque o en la calle no causa tanto desamparo como verlo a un lado de las verduras o la extensa variedad de papel sanitario.
Dejar la descubierto nuestras urgencias y nuestros habitos alimenticios frente a otros, es una desgracia provocada por la casualidad, esa inconsistencia de nuestros actos que nos hace coincidir con otro que nos "desconoce".
Mientras aquel disimula su mirada sobre mis paquetes de higado congelado, a mi me distraen sus tres kilos de pollo a granel, nada decimos al darnos cuenta que compramos el mismo insulso y mas barato papel sanitario.
A eso es precisamente a lo que me refiero, mientras de este lado resaltan los colores de un cereal para niños, a el lo opaca el blanco de un cereal generico e insipido, y digo que lo opaca porque se que en su casa hay más niños.
La cantidad de golosinas, la marca de shampoo o la variedad de verduras son en conjunto, un orificio que nos deja asomarnos a su vida cotidiana, lo aparatoso de las cajas y los empaqes nos mueve a pensar en la cantidad de basura que acumulará dos veces por semanas.
Ese abismo de intimidad (el carro de mandado) desde el cual uno puede invadir la vida de otro es inmenso y terrible, basta ver como disimulamos con lo que primero que hay a la mano el paquete de toallas femeninas.

¿Autopromoción?

Que tan bueno o malo es un escritor por ser amigo de Promotores Culturales? ¿Que tan bueno o malo es que espere ser publicado solo a traves de fondos y becas y para ello este dispuesto a acceder los gustos de otros? Vamos, "escribire hasta que me beques". ¿En realidad todos los premiados y reconocidos escritores son tan buenos como dicen los academicos de su bloque que son?

Ahhh, volver a la normalidad
Estas preguntas del noble hijo del cartel, se refieren al asunto de los chicos del corazon verde (taller literario de la ciudad) y su iniciativa de recabar fondos para publicar un libro colectivo.
Para empezar las preguntas son muy sosas, no hay un cuestionamiento real de nada, y son mas bien huecas palabras lanzadas al blog.
Ni premios, ni becas, ni amistades "culturales" hacen a un escritor, tal vez lo des/hacen, y si el tipo es bueno o malo, tampoco es algo que se decida en este momento, que es lo que lo hace diferente: sus intereses y su proceder, basicamente: no le niega el saludo a nadie, y participa (a tiempo) en los concursos en que se ve la posibilidad de ganarlos (nada más silvaman concursa para no ganar, el me lo dijo).
Pero en relación a al autopromoción, creo que todos tienen derecho a hacerlo, y más si uno es bueno y es rechazado por la "elite" ya lo djo bukowski "el peor escritor del mundo seguirá escribiendo asi y lo escupan" y por otro lado, no creo que todos los integrantes del corazón verde merezcan una página, una cosa es promover a los chichos: Ruth, Osvaldo y Blas, incluso Susana, y la otra quemar el taller publicando a todos sus integrantes.

Soberbia se quedó en casa

el post de ayer

Ayer no tuve oportunidad de decirles que soberbia se ha quedado en casa, y modestia, modestia se fue a la chingada, la verdad, este breve ejercicio de soberbia resulto bastante grato, me siento mejor y por supuesto me divertí mucho.
Me disculpo con aquellos que no fueron tocados o heridos por mi soberbia: Bernardo Bagatela (nunca te he podido dibujar cachetón), Arturo Ramirez lara (mandame una foto para la próxima), Niño blanco (por más que intenté nunca pude hablar mal de usted, hasta que me dibujó Hombre Elefante), en pocas palabras, a todos aquellos que no se vieron ofendidos, acepto haber sido egoísta y terriblemente local, tal vez en un futuro me atreva a más.
Lo último que puedo decirles es que sean soberbios, total, si no son buenos poetas, al menos todo el tiempo vivirán creyendo que si lo eran, en fin, me despido, con soberbia o con modestia, admito sel el mejor poeta de este sitio, ni modo, asi las cosas. No lloren, mejor aplaudan y escriban, o no escriban (total, para lo que escriben). Adiós

He visto el futuro y no es el asesinato... es peor

Resulta que el fin de semana conocí a dos gitanas, las dos me detuvieron de manera escandalosa:
-oh gran solzimer, debes renegar de tu fama por el bien de tus amigos, e incluso de tus enemigos-
-cual fama señoras?-
En eso sacaron un lonche de barbacoa
-es que el aleph se nos descompuso- dijo una de ellas
Y si, efectivamente estaba yo ahi, en portugal con mo soñada taquería "Mexico de mis sabores" al fondo habia dos medallas del premio nobel (uno de literatura,el otro quien sabe de que sería) y enfrente,demasiada clientela haciendo una larga fila. Eso estaba muy bien.
Pero luego vi entre el cilantro y la salsa roja mi querida ciudad, pero en la total miseria, todos seguían siendo los mismos, bueno algunos peor,Silvaman por ejemplo acomodoba autos afuera del recreo, Zerk trabajaba para fijate bien, y Dolores Dorantes,¡ay mi odiada dolores! seguía siendo dolores dorantes,snif.
-qué hago les dije a las gitanas-
-renuncia a toda tu fama, tu talento permanecerá intacto, pero tu fama, tardara mucho en llegar-
no lo pensé mucho, todo sea por ellos.
-sólo un favor, puedo ver que futuro les espera-
-por supuesto noble solzimer, nada malo les pasará gracias a ti

Cesar silva termina como delegado del ichicult, Dolores Dorantes es su secretaria y casi brazo derecho,Portillo se hace famoso en el cine como el Vampiro Malarmé, Zerk es reportero de espectaculos, el hombre elefante se codea con famosos y millonarios: es portero del ritz en nueva york, Microman juega en el America, y el loco del hacha, seguira siendo el loco del hacha.

Premios I

Nunca me han preocupado los premios, ni quien los gana y mucho menos quien los pierde, lo que me altera es que a estas alturas, ningun premio de poesía tenga mi nombre, joder

Premios II

Aunque pensandolo bien no está mal, un premio de poesía que se llame Solzimer, sólo puede ganarlo Solzimer. Asi que mejor no nos hagamos ilusiones, sobre todo ustedes.

Mi Epitafio

Hombres y mujeres
sin talento y sin oficio,
muerto han ya todos los poetas
descansen en paz*

*¡Y me refiero a ustedes zarrastras!

Debo aclarar esto porque hay cada imbécil
que no se dará por aludido(a)
Asi que ya, arre, a dedicarse a otra cosa
que si sepan hacer, vamos, son libres.

Antología Solzimer

En el probable caso de que se me encargara la realización de un antología de la poesía jóven en Mexico, la aceptaría, y por principio sería excluyente, no creo que pase de 9 autores, es mas, pensándolo bien no llegaría ni a siete (y eso que ya me incluí).
Aquí ya me imagino las quejas, pero no me importan, hay una sola razón por la que me incluyo, y es que soy buen poeta. Aquellos antologadores que no se incluyen en sus antologías no lo hacen por una cuestión moral, sino simplemente porque son malos. Asi de sencillo.
Así que de que se sientan mal ustedes a que me sientan mal yo, prefiero sentirme mal yo, aunque ustedes son los que deberían sentirse mal, de los casi setenta poetas que han sido antologados en los últimos tres años, menos del 10% vale la pena.
Asi que a los interesados en formar parte de los 5 fantasticos que faltan les advierto:

No me importa si tienen becas, premios, son gays o priistas, le van al america o al cruz azul, hagan revistas, traduzcan a rilke, hablen frances, esten publicados en españa, alemania o tlahualilo durango.No me importa si me caen bien, mal o en los meros huevos, mucho menos me interesa si yo les caigo bien o mal.Tampoco me atrae que sean amigos de enrique krauze, raul velazco o talina fernandez. lo único que me interesa es que escriban bien, lo cual lo veo muy cabrón. (por cierto, Silvaman, estás fuera)

Hasta ahora la única que ha logrado entrar a esta antología es Ofelia Patricia Pérez.
Se los dejo de tarea,

!Arre bestias a escribir! ¡Y bien!.. , se vale soñar.ja.

Dos quejas

Me han llegado varios comentarios al correo, sólo dos han llamado mi atención, uno firmado por la "supermionica" y que dice:

El farsante eres tu, luego luego se ve, sobre todo en la posición de dolores dorantes, la tienes sobrevalorada, se nota que son amigos.

y otro que firma solamente "choncho"

mmmm, pues con esos escritores hasta yo.

Los demas comentarios van por el estilo de que sobran nombres, otros dicen que faltan muchos sobre todo donde dice distintos grados de mierda. En fin. cada quien que diga lo que quiera.

Nota: Por supuesto, ninguno ha discutido mi posición

La poesía juarense, una versión gráfica

Me tardé en regresar, primero porque tengo otras cosas mas importantes que hacer.
Segundo, porque no merecen sus ojos leer cosas tan brillantes y de manera gratuita.
Tercero: me dediqué a realizar una gráfica para mostrar la situación de la poesía local, el trabajo no fue arduo, al principio sólo mi nombre aparecía en la gráfica. Sin embargo a cada quien hay que darle su lugar y a las cosas llamarlas por su nombre.



dado este esquema, en caso de que algún día se hiciera un monumento a la poesía local (cosa que no dudo que hagan) sugiero el siguiente



No se se depriman, yo mismo pediré que usemos sus huesos, incluso sus libros para los cimientos, asi servirán por lo menos de algo a la poesía local. adiós.

Mis platicas con alí chumacero

Como ustedes saben el maestro Alí es compilla, como nos hicimos amigos, pues muy sencillo: leyendo poesía en una cantina. Justamente en el primer aniversario de la cervecería la brisa. El leyó, yo lei, el me aplaudio, yo le aplaudí y ya. Nos hicimos compillas.
cada vez que viene a juarez trató de platicar con él sobre temas que me tienen intrigados y que por lo general no me dejan dormir. por ejemplo un día en un encuentro bajando unas escaleras le pregunto:

Oiga maestro, y usted se sabe sus poemas de memoria o todavia los lee desde sus libros?-
-ah cabrón, y yo que chingados voy a leer, -contestó y regresamos al cuarto por sus libros-

En otra ocasión estando allá en el D. F. Silvaman y yo para presentar nuestros libros y teniendo como anfitriona a la pesada de María Rivera (tanto en sentido literal como en figurado), y que por cierto andaba más pesada porque al siguiente día presentaban su libro con el que había ganado el Elias Nandino (digo, con ese genio que otra cosa podía hacer la pobre)
Total que ni nos pela la mujer, y en eso desde el segundo piso veo descender de un carro primero un bastón y al final una cabeza blanca, oh el maestro, nuestro compilla Ali Chumacero. Sube y ahora si, todo mundo (12 changos que había ahi) se nos arrimaron.
Al final al encaminarlo, volví a hacerle la gran pregunta
-maestro, que tal se la pasó-
-pues la verdad estuvieron buenos los tragos- luego hizo una pausa -...lástima de compañia-
Nunca supe si se refería a María Rivera o a la breve presencia de Guillermo Fadanelli que sólo fue a saludarnos y a disculpárse por no poder quedarse a platicar con nosotros.
Cuando vuelva a ver a mi compilla, le voy a preguntar.
Y después les contaré más de mis platicas con mi compilla Alí, acompañado (ni modo) por Silvaman. Adiós.

Ay llorona, llorona

Pues la gran verdad es que lo único de lo que puedo presumir es de que soy muy amigo de Dolores Dorantes, jamás he visto mayor talento que el que he conocido a traves de esta larga amistad, pero no crean que me mueve el interés o la intención de que me relacionen con la única poeta mala que logró colarse en la antologia de Jen Hofer, (hasta para eso hay que tener talento, venderle cuentitas de vidrio disfrazados de poemas a un extranjero ya no es tan fácil), tal vez por eso la admiro. Pero en fin, si me junto con ella es porque compartimos la misma indignación por los crimenes contra mujeres:
ay como nos duelen, pero como nos duelen, cuanta indignación y sufrimiento, al grado que hemos decidido escribir pura basura hasta que estos crimenes se resuelvan. Aunque la verdad sospecho que ella lo hacía desde antes.
En fin. Que bueno que trae esa manta desde allá lejos, ha de ser para que la encobijen.
Porque para denigrarse nada mas ella y su Círculo de los Dolores Fingidos:

La cultura no es la excepción. Flota en el aire la misoginia en Ciudad Juárez

Soledad Jarquín Edgar, corresponsal cimac | Oaxaca. Miercoles 1 de octubre. La misoginia en Ciudad Juárez se presenta hasta en el arte, sostuvo hoy aquí la poeta Dolores Dorantes, nacida en Veracruz pero criada en aquella ciudad de la frontera norte del país, donde intelectuales varones formaron el Círculo de la Mano Fría, cuya tarea es denigrar a las mujeres.

A sus 30 años, Dolores vive comprometida con los dramáticos sucesos de violencia que padecen las mujeres en Juárez y considera que la presentación del libro, más adelante en diversas ciudades de Estados Unidos, será una importante oportunidad para denunciar los hechos que han lastimado a tantas familias.

Dijo que en Ciudad Juárez hay una enorme violencia hacia la sociedad en general, pero de manera importante hacia las mujeres y los menores de edad, porque aunque en los últimos años unos 700 hombres han sido asesinados, la explicación es el narcotráfico, pero en el caso de las mujeres no tienen nada que decir. El feminicidio –dice tajante- es una vergüenza internacional para México.

cimacnoticias.com

P. D. Y a todo esto. Cuales pinches intelectuales? Ay amiguita, que mentirosilla te has vuelto.

Mis lecturas infantiles

Escuche la versión original de pulgarcito a los 4 años
Lei el principito a los 7 años (no entendí nada)
Lei Cinco Semanas en Globo e Julio Verne a los 7 tambien y me gustó mucho
Lei Corazón Diario de un Niño (y me impactó demasiado, hace 8 meses volví a leerlo)
Lei un libro de biologia de secundaria a los 8 años
Lei La Madre (bueno la mitad) de Maximo Gorki a los 11
Lei El llano en llamas a los 11 también (ya ni me acuerdo)
Lei muchos clásicos (mal resumidos y medianamente ilustrados) de los 11 a los 13
Nunca lei un libro vaquero de letras (creo que me hubieran gustado)
Lei Rayuela a los 15 años (y no entendí nada)
Bueno si entendí algo, Que yo no sabía nada de literatura, creo que lo hice a buena edad.
NO COMO OTROS.

Feliz Cumpleaños Mr Elefant

Con tres dias de atraso, aunque no sea mi "discipulo" le mando un abrazo, pase por mi casa, le regalo tres cervezas para llevar. Mientras le dejo lo que el niño blanco escribio en su post:

niño blanco: que peladeces son estas? oye, te vendo un marrano: "niño blanco" se escribe con minúsculas

y por último una llamada

¡Visiten a Mamá Bolita!!!

mujergorda.blogspot.com

miércoles, octubre 8
El Caio, campeón argentino
Hace un rato entro al baño y estaba mi hijo el del medio. -¿Vos estás drogado, Caio? -le digo, poniendo cara de asco- ¿Qué hacés sacándole fotos a la mierda?
-Es un deporte que inventé, vieja, hay que hacer figuras mientras cagás... Al principio solamente me salían soretitos sin forma, y ahora ya hago la letra jota cursiva. Me cuesta cortar el cago para hacer el puntito, pero ya me va a salir -me dice, orgulloso-. Le saco fotos a las figuras para mejorar la técnica.
-Caio -le digo, aguantando la respiración-: ¿vos qué perspectivas tenés para cuando seas más grande?- Y me dice:
-Qué se yo, má, me gustaría ser campeón argentino y que me saliera la figura más difícil.
-¿Qué figura, descerebrado? ¿De qué me hablás?
-Qué figura va ser, la clave de sol. Es complicado cagar una clave de sol, sobretodo la vueltita ésa que hace al final.
Lo dejé en el baño y me fui a llorar al lavadero.
Publicado por Mirta Bertotti el 10/8/2003 07:25:02 PM

¡Pero ahora mismo,joder!!!

Sobre Antonio Flores Schroeder

Si de algo puede presumir este tipo es de que es muy pendejo, a tal grado, que lo considero insuperable, sólo por esto le dí el puesto de PROMOTOR CATEGORIA DIAMANTE de Solzimer, asi que ya me ahorré el andarlos visitando y promoverme en sus tags, este gran chico lo hará por mi. Es medio grosero y vulgar, pero hombre, es gratis. Mejor pendejo no podría haber. Adiós. Y hagánle caso en lo de visitarme. Sobre lo demás, pues ahi ustedes saben. Abrazos.

Sobre letras libres

Un amigo inocentemente me pregunta
Y si eres tan bueno ¿por qué no has publicado en letras libres?
a lo que respondí con toda la sorpresa que mi soberbia me permite

Qué, cómo dijiste. Publicar yo donde sólo hablan bien de los mexicanos muertos (y eso si fueron sus amigos) y donde sólo hablan bien de los extranjeros (esten vivos o muertos). Qué pinches letras libres va a ser una revista que publica a lo mucho cinco páginas de poesiá al mes. Chale cabrón, te la jalaste con esa preguntita. Y ultimadamente, a mi escribir cómo Enrique Krauze y Cia no me se da. Chingados. (ni quiero que se me dé)

Sober/ebria I

A mi nunca me han sacado hasta las chanclas de un bar para dejarme en calidad de bulto en la puerta de mi casa. Al contrario, me sacan hasta las chanclas de mi casa para dejarme en la barra del recreo.
Don Tony el dueño, siempre le reclama silvaman:
-pinche Silvaman, ya no voy a dejar que te lo lleves a su casa. ¡Mira nada mas cómo lo traes!

A mi sober/ebria enemiga

La mediocridad no está en lo que se escribe ahora, ni en lo que lees, sino en cómo lo lees y POR QUé lo lees. ¿Jorge Esquinca? Chale muchacha, aparte de promoción te hace falta disimular esos oscuros intereses. No te mando algo mío porque entonces si, te largarías a soltar tus clásicas lágrimas de rechazo y envidia

Sobre las becas que da el Ichicult aqui en Chihuahua

Participo en ellas porque me parece injusto que escritores tan malos reciban dinero de nuestros impuestos por escribir sus "cosas", asi que de ser sincero, nunca me he ganado una beca, simplemente recupero mi dinero. Vamos, hagan ustedes lo mismo, si es que pueden. Ja.

Algo que aprendí (yo solito) en la escuela de diseño

Si no puedes hablar mal de ellos, dibujalos

Depresonico

Un blog de culto

Mientras mi soberbia se zampa unas semillas, yo aprovecho para pasarles el link de un blog que está increible, los que lo han leído sospechan que el autor es un gran escritor disfrazado de perdedor, o realmente un perdedor con ganas de triunfar. Leanlo, es el mejor blog que he leído. Microman y Silvaman, su nemesis ha llegado

Si no me he ganado el nandino es porque nunca he mandado material a ese premio, además me parece deshonesto participar con tanta ventaja y tan poca competencia.
Y a las becas nacionales, no le entro porque me da flojera ir al df, aunque sea una sola vez al año. Tal vez si tuviera un apuro economico lo haría, pues por lo que se ve, ganarlas está muy facil. He dicho

Anécdota II: de como Solzimer casi alcanza a un maestro

Alla por los noventas, hara eso de unos 9 o 10 años(echen cuentas, yo tendría 20 o 19 años), el gobierno del estado lanzó la convocatoria para publicaciones, Solzimer mandó su trabajo, hasta ahí todo está claro, lo que sigue es turbio y extraño, segun supe, uno de los jurados era Ruben Mejía, el otro nunca supe quien fue, segun Ruben, sólo dos trabajos merecian publicarse, segun el otro, solo uno, la otra se quedaba en veremos, Ruben insistió, el otro no cedió, terminaron de pleito y cada quien entrego sus resultados, el que les provocó piedras en el higado fue Solzimer, el otro escritor, era Jesús Gardea(qepd).
No publicaron ninguno de los dos libros, asi que puedo decir que empaté con el maestro.

Si se tiene talento no hay que preocuparse por publicar, si no se tiene, entonces si hay que preocuparse, ahora entiendo porque andan tan movidos todos los escritores que conozco

Anécdota I

En una de mis tantas lecturas de poesía, asistió el maestro Marco Antonio Campos, su adjetivos fueron

¡Hermoso!

¡Bellisimo!

¡Ni un solo error!

Y eso que sólo le estaba mostrando el reloj que me regaló mi esposa, por recato no pongo los adjetivos que dijo sobre mi poesía

Aclaración I

Por ahí andan diciendo las malas lenguas que soy "maestro" de El hombre elefante (plazasesamo.blogspot.com), ja, ya quisiera ese chamaco imberbe ser mi "alumno". Fin

Una perla de la soberbia solzimer

A la pregunta de que si hay otros escritores en Chihuahua, Solzimer responde:
-buenos no.
-Ni en Juarez?- insisten
-Pues nomas el Silvaman, pero, pues mi compa, ahi ustedes dirán-

El desbarrancadero

Resulta que un día Solzimer, el mismo que según el mantiene el record de ser el autor mas joven (16 años) en un encuentro nacional de escritores realizado en la frontera allá por el 91, estaba leyendo en el blog de Arturo Ramirez Lara un comentario sobre Fernando Vallejo, al principio, bueno de hecho hasta el fin no comparti sus opiniones, sin embargo, ahora me encuentro leyendo El desbarrancadero, y creo que empiezo a coincidir, si termino de leer ese costal de odio puro y rencores encarnados, hablaré de el en Lecturas y Torturas, pero lo mas probable es que no. Adios. Por mientras les dejo el link de este muchacho. Como lo dicta la etiqueta del blog, todo link se agradece.

28 de septiembre/28 de octubre
30 días de soberbia juarense

La otra noche que despedimos al jorg-ito, el joven martin jurado y silvaman mantenían una conversacion/dialogo/discusion/confusion sobre la supuesta modestia de los escritores de chihuahua, al parecer, de lo que alcancé oir y menos entender, el joven jurado decía

me caga la madre que todos los escritores de aquí, digan que son malos y sus publicaciones los contradigan, y en cambio unos gueyes que son remalos, dicen que son muy buenos y sus publicaciones los contradigan-
-pues cada quien gueeyy, eso ya es un rollo personal- dijo silvaman
-no guey, es que me caga la madre que los escritores que son bien pinches si se echen porras, y los que son buenos, ahi andan diciendo, pues yo no soy buen escritor, o yo soy de los peores, porque? para que?, por que no presumen lo que hacen como los malos?

A estas alturas yo ya me habia bebido dos jack daniel, un baileys y algo asi como 12 cervezas, asi que de lo poco que saco en claro, es que el joven martin jurado quiere que nos creamos mucho, sólo porque me cae bien el chico, y porque no se me ocurre otra cosa, durante treinta dias seré soberbio y presumido, sólo para ver que se siente, asi que no les extrañe que el siguiente post inicie con las siguientes palabras:
Resulta que el excelente escritor chihuahuense Solzimer, que ha publicado sus poemas traducidos al ingles en una revista de Nueva York, estaba un dia pagando el recibo del gas cuando...

Marco Antonio Campos

en el Parque Central

viernes 26 de septiembre, 7:30 de la noche

Presentación del libro "A Contracorriente"
y "Book I: As life was" de Jimmy Santiago Baca.
Presentan Margarita Salazar y Enrique Cortazar

y solzimer

habrá coctel.

La tercera noche

si, ya se que se oye muy fresa, pero casi al final sabrán porque

A eso de las 11 de la mañana se llevó a cabo la lectura de Vicente Quirarte, obligado por el humbertisimo tuve que presentarlo, me prestaron su último libro y con eso tenía que escribir un breve texto, yo dije que no lo iba a hacer, y que si me obligaban sólo hablaría de el hombre araña, asi sucedio, de eso hablé y todos salimos muy contentos, el evento se clausuró, nos regalaron un número de la revista tierra adentro, dos libritos de la centena (de las centenas que han de estar enbodegadas) y una piedra cuadrada color azul, tiene la inscripción "Catalogo 2003".
Mas tarde los que se tenían que ir se fueron, lo que se tenían que ir pero no querían se quedaron, estuvimos unos cuarenta minutos frente a la alberca del hotel bebiendo cervezas, ya terminado el encuentro, pues sólo faltaba iniciar la pachanga final, asi que todos a "La guardería" aqui en juarez todo mundo empieza por "El recreo" y termina en "La Guardería" aunque usted no lo crea.
Carne Asada, cerca de 240 cervezas modelo de lata, whisky, vodka y tequila (o era thinner?) ahora si, todos muy contentos comenzamos a beber en total tranquilidad, ya no mas lecturas, no mas mesas de discusión. Nada de prisas.
Solzimer tuvo que desaparecerse por una cuestión familiar, al regreso Silvaman ya habia hecho su desmadre, haciendo uso de extraños poderes tenía a todos bailando canciones de timbiriche y kabah, Solzimer que venía acompañado del joven diego, usaba la pistola de plastico para dispararles en la cabeza (dicen las malas lenguas que solzimer hubiera deseado tener otro tipo de pistola, y para comprobarlo va el dato de que a cada uno les disparo 4 veces)
paco alcazar imito a luis miguel, jorge ortega realizo el estreno mundial de el "pasito-paz paz" julio g pesina conoció el rock, las coreografias complejas tanto en su ridiculez y exceso fueron chistosas durante cinco minutos. Antes de las once yo me retiré de tan lamentable espectaculo "poetas felices a mi, shi como ño".
El asunto es que se divirtieron, tomaron hasta que les dolieron los dientes, las mandibulas o la panza, muchachos tan serios terminaron el encuentro bailando hasta que se cansaron, se fueron felices, con tanto alcohol en esos aviones, que no los hubieran dejado volar sobre estados unidos, no fueran a explotar en las alturas. Eso fue todo. Así de sencillo y nada más.

El único pintor

René Magritte, fue el único de los surrealistas que no sabía pintar, sin embargo, creo que fue el único que comprendió las intenciones del surrealismo, explorar nuestra relación con el etorno, descubrir sin pudor nuestras pasiones y temores más profundos

El Aniversario

Los conceptos más complicados tuvieron por medio de Magritte las representaciones más cercanas, e incluso hasta ahora las más acertadas.
El sexo, el amor, la memoria o el tiempo, temas díficiles de tratar en la pintura, fueron el caballo de guerra de Magritte, incluso, la misma pintura fue tema de sus pinturas

La relación peligrosa

Magritte también demostró con su trabajo, ser uno de los pintores con pensamientos profundos, inteligentes y lúdicos, sus cuadros tienen ese desasiego que uno siente cuando despierta de un sueño lleno de objetos y señales sin relación alguna, pero Magritte despeja esa niebla de la somnolencia y regresa del sueño con algo más que demostrarle al mundo. Los sueños no son raros, lo extraño es seguir despertando sin entender nada.

Memoria

Antes de que se me olvide:
Viernes 5 de septiembre, segundo dia del ENETA III

A eso de las 10:30 de la mañana llego al hotel, los muy guarros no nos quisieron ni pichar un burro, está bien que somos de juarez y vivimos aqui, pero un desayuno decente no le cae mal a nadie, en fin, el santanisimo regresa por mi, pues dado mi coraje alimenticio, yo habia llegado tarde, suben a solzimer y bajan y Ofelia Patricia Rockstar.
Nos dirigimos al instituto méxico, colegio particular y catolico, vamos en el auto el conde Rogelio Guedea, Ray y solzimer, mientras el conde guedea da consejos de como conseguir tunas frescas sin batallar y donde comprar las mejores guayaberas en colima, llegamos a dicho lugar, primero una tiernisima camada de chicos ojerosos y bien peinados (un grupo de secundaria) y despues llegan los de la prepa, niñas bastante bien y chicuelos greñudos muy al estilo de mtv o novela juvenil de tv azteca.
La lectura fue interesante, entre cada participacion los chicos lanzaban preguntas, que como siempre, resultan extrañas:
¿todo lo que escribe es cierto?
¿cual es el mensaje?
¿en que se inspira?
¿quien les dijo a ustedes que podían escribir? a pesar de como suena, esta ultima pregunta fue hecha con buena intención
La mañana se la llevó Ofelia Patricia Rockstar, con un poema que repite hasta el cansancio la linea "mi barra de hielo intacta" a tal grado que los chicos repetian la palabra intacta cada vez que la oían venir, pero aqui la maestra patricia, dio una vuelta de tuerca interesante, al final, en vez de decir la conocida palabra les acercó el microfono a los chamacos, quien como si les hubieramos dado un burro de chicharron, dijeron la palabra intacta muy serios y parejitos. Todos aplaudimos muy contentos y bailamos una de caballo dorado.
Al final de firmar algunos autografos (aqui los chamacos piden autografos a los escritores y escritoras) han de ser los burros de carne bola o el agua sin fluor. Total. Todos salimos muy felices.
¿Como llego Ofelia a nuestra mesa? eso se lo pueden preguntar a fausto gomez tuena del IADA, donde originalmente iba a leer la querida y famosa Ofelia.

Segundo acto
En el parque central nos toca leer a los autores chihuahuenses, creo que fue la peor mesa de todas, incluso contando las dos invisibles del IADA, con decirles que fue necesaria la intervención de Jose Eugenio Sánchez para rescatar a un público somnoliento y casi catatonico.
Algunos diran que exagero, pero el asunto de mal en peor
Elko (poeta malisimo), Hayde Espino (no se si es buena o mala, no escuché nada)
Juan Armando Rojas (regular) Gabriela Borunda (bostezos) Silvaman (chale),Solzimer (uta, peor), el hombre elefante (deprimente, lo digo por lo depresivo de los textos, no por la calidad (uta, peor)).
Ya en serio, a mi esa lectura no me gustó, eramos muchos y muy malos, además nuestro público estaba formado por puro NERD, esa prepa sólo admite alumnos con promedio de nueve, y son de lo más serio y formal.

Al final de esta lectura sucedió el primer milagro carne asada y mas cerveza, ahi mismo en el parque, el que se quedará sin carne podia con toda comodidad agarrar un pato o un ganso (cada quien sus gustos) y echarlo en el asador, unas ocho cervezas mas y todos al hotel ya bastante entrados provocamos un levantamiento etilico en un cuarto, el Dr Garcia, el joven Elefante, el joven Blas y Solzimer confiscaron la hielera del humbertisimo.

Siguio la mesa de discusion y nos fuimos a la plaza del fundador, y se realizo la lectura publica, ahi participo de nuevo jose eugenio sanchez (muy aplaudido en la calle, y provocador de silencio en el intermedio de un concierto de piano) tambien leyó el Zerk y el santanisimo que se transformo en algo parecido a martin luther king y paco stanley, leyo en ingles, en español y creo que algo en italiano. Todos muy asustados nos fuimos a comer paella.

De ahi nos fuimos al recreo, esperamos un rato y solzimer y elefanteman huyeron de la noche.
Aun asi, supe algunas cosas, todo mundo busco vino esa noche, alguien tuvo la buena idea de dejarles una botella de casillero del diablo en cada cuarto, pero sin sacacorchos, de hecho, esto es una prueba, aquel que no puediera abrir su botella, no sería invitado al próximo encuentro. Faltaba más, un escritor que necesita un sacacorchos para abrir una botella de vino, dónde se ha visto? ni en las películas.
, dado que el viernes todo mundo llegó con ganas de continuar el viaje, se dedicaron a buscar el vino por donde hubiera, los mejores pretextos fueron dos: aboytia habia perdido un zapato, y calera grobet habia olvidado sus pantuflas en "su" carro,
-cual carro, mi grobet, si llegó usted en avión?
-chin, nos descubrieron.-
Algunos cuentan que la sombra de calera grobet acompañada por la niebla de la alberca lo hacia parecer un fantasma de maximiliano, otros que manos delgadisimas sacaban las botellas de las puertas.
Por ultimo silvaman probó sus poderes al abrirles una botella a cinco tipos que tenian la cara morada y las manos blancas. Cuando silvaman les abrió la botella, todos dijeron
-ah pues que chiste, tu eres superheroe-
proximamente, el sabado 6 de septiembre,

"ya clausarado el encuentro,
pos que empiece la pachanga

Aquí iba un post para mi querido Antonio Flores Schroeder, pero lo quité por respeto a mis pocos lectores, además, no decía nada nuevo sobre él, sólo que era bien culo, muy mediocre y mas pendejo que antes, como ven, nada interesante, así que no se lo merecía

Se me olvidó subir esto al post anterior

Salud, mi buen Johnny

Nada más esto faltaba

Al parecer dios desprecia este siglo, ha muerto Johnny Cash, quién sigue?
los dejo con un fragmento de The Wanderer la rola que le escribió Bono hace unos años.

I went out searching, looking for one good man
A spirit who would not bend or break
Who could sit at his father's right hand
I went out walking with a bible and a gun
The word of God lay heavy on my heart
I was sure I was the one
Now Jesus, don't you wait up
Jesus, I'll be home soon
Yea I went out for the papers
told her I'd be back by noon

Yeah I left with nothing
but the thought you'd be there too
looking for you...
Yeah I left with nothing
nothing but the thought of you...
I went wandering

Se las debo

Se supone que aquí debería continuar la crónica del ENETA III, se oye feo, pero es la abreviación mas exacta.
Resulta que comienza la esperada mudanza, pero la verdadera causa por la que no cumplí mi compromiso, es porque Silvaman y Solzimer decidieron echarse unas bien frías, con chicharron y pico de gallo. Se pusieron muy sentimentales y ya al final, Solzimer hizo una confesión casi a punto de llorar:

-Pinche Silvaman, la neta te quiero un chingo, llevamos trece años de conocernos, somos bien compas, pero sabes una cosa-
-qué carnal, qué-
-quéeee te falta mujer que te falta queeee!- lo anterior lo cantamos los dos
-no ya en serio Silvaman-
-sueltela Solzimer,sueltela-
- nunca me han gustado los pinches cacahuates japoneses que me picha en el recreo-
-te cae carnal, te cae-
-me cae-
-pues le digo la verdad mi buen Solzimer-
-a ver carnal-
-a mi tampoco-
buaaaaaa (lloramos los dos)

Un post de silencio

Guardemos el triste minuto de silencio por los muertos de hace dos años en las torres gemelas, y que hasta ahora no han dejado de ser un perverso pretexto para seguir matando inocentes. Se vale gritar.

El amor es ego

Antes de continuar con el blog, déjenme les digo que el lunes 8 de septiembre a las 4:20 de la tarde, se cumplio el aniversario numero 29 del día en que mi padre vio interrumpidas sus buenas intenciones de llevar al cine a su esposa una tarde de domingo, debido ni mas ni menos que por el nacimiento de su segundo hijo, el mismo al que llamaron para memoria de todos, con los nombres de Edgar Israel, y para menos pierde, con los apellidos Rincón y Luna.
Asi que el lunes 8 cumplí con los 29 septiembres de rigor, hoy jueves 11 de septiembre apenas me dispongo a disfrutar de esta mi personal y casi unica celebración.
Ego luego existo, la independencia de México, desde antes que yo naciera ya estaba en la basura, para mi, si hay algo que celebrar en septiembre, es sólo mi nacimiento y la fiesta terrible de esta mi turbia edad, salud.

Y el encuentro pasó

El miércoles 3 de septiembre a eso de las 2:00 de la tarde Silvaman y Solzimer volaron hacia el aeropuerto para recibir a Ofelia Patricia Pérez, y asi, tipo película de los setentas la llevamos por los cielos de la mano y la posamos suavemente en la azotea del canal 44 local, ahí Silvaman, Ofeliwoman y El Humbertisimo hablaron del encuentro en un programa de opinión conducido por dos viejas tarugas, Solzimer roncaba en el sillon de la recepción, debilitado malamente por la vinoptonita que El Humbertisimo le entregó la noche anterior, bajo pretexto de que su hija (la del humbertisimo) Natalia merecia una serenata.
Esa misma tarde arribaron de la mano del Santanisimo hijo del cartel, Jorge Ortega y El Aboytia, Silvaman los llevo a volar sobre el cielo juarense, aterrizaron en el recreo, el Kentucky y el don felix, esa noche, el Aboytia tuvo un breve pero torrido romance con la policia municipal.
El cuatro de septiembre el joven Elefante llega a mi cuartel Burocra a eso de las 10 de la mañana, llegamos a la guarida mayor y la gente ha llegado. El Doctor Garcia Garcia, embajador de kafkatlan nos saluda y nos recibe, entre ir y venir conocemos al Conde Guedea, cuanta clase y garbo demostrado, mas tarde nos enteramos que tiene una urgencia internauta, el joven Elefante y Solzimer se la resuelven lo mejor que pueden.
Pasa la aburrida inauguración, aplausos oficiales y palabras mas, o palabras menos, los aplausos terminan cuando cada quien tiene una cerveza en la mano, todos a comer.
Ya en las mesas conocemos a la nueva realeza, el principe Paco Alcaraz, premio Og Mandino 2002, David Izazaga, mejor reencarnación del espiritu de Daniel Sada (mas humor y menos decasílabos), la tristisima Gaby Borunda a muy bajisima velocidad apenas si pesca un chiste cuando vamos a servirnos por segunda vez, todo es humor del bueno, cigarros por aquí, cervezas por alla, cuanta dicha y felicidad compartida, hasta que nos damos cuenta de que un grupo de infames extinguió la muy amada especie de los chilaquiles del bufet, el joven elefante disfruta la conversación con los que serán sus próximos secuaces, al menos eso le dice el viejo solzimer a punto de ahogarse con un inocente caldo de verduras, un cigh...cag...argh...rro y un ...aaggghh...so de ...cof.cafgf...eza bien ...aaajj...ia.
Primero la cerveza, luego el cigarro, Solzimer recupera sus fuerzas.
Aquí se acabo la cerveza y cada quien para su mesa. A mi me toco leer en el IADA con Fausto Gomez Tuena. si quieren leer lo que pasó, busquen mas abajo en este, su blog, la imagen de unos pobres ciegos y verán.
Pero la cosa no acabo ahí, derrotados y sedientos, con la exasperante compañía de Miguel Angel "pesci" Chavez llegamos a "EL RECREO" asi con mayúsculas, por que así es como lo dejó el Conde Guedea, que llegó, estuvo encantado cantando y se fue echando madres cuando lo sacamos.
Fuimos a las mesas de discusión y la verdad, no habia nada que discutir.
Por la noche en el Segundo Piso se presento la novela La vida a Tientas de Raul Manriquez, ya la fiesta estaba anunciada, asi que nos regalaron un vaso jaibolero y dos cervezas, de la novela, creo que después hablamos, si alguien me la presta, (estaba en oferta a 100 pesos) si los traía pero ya ven como es uno raspa. Solzimer se retiró en su papel de guarura del joven elefante y lo llevo volando (a pesar del peso) hasta su casa.

Ahora Solzimer interrumpe el relato por el globalifobico suicida, ojalá asi fueran todos, y dejaran testamento a los pobres que supuestamente defienden, mañana le sigo, yo solo quiero el sombrero del suicida, sus demas pertenencias pueden repartirlas como mejor les convenga.

Mañana el relato del viernes 5 de septiembre, el que lo quiera leer minimo guarde 8 cervezas o ya muy pobre 2 caguamas, ese día el encuentro apenas habia comenzado.
No se les olvide, que "de leer se antoja". Al cabo es viernes.

Objetos que se tiran pedos

No, ya no voy a hablar de fausto gomez tuena, ni del trabajo de sus alumnos (aunque tal vez la idea les agrade, a ver si no me plagian) El asunto es que el lunes fui a trabajar con mi compilla el ricardo morales, en la mesa de su sala encontré un catalogo que llevaba por nombre "Cosas que usted no sabe que existen" al ver mi curiosidad decidió regalarmelo, los dos tenemos la costumbre de acumular basura, asi que el hecho de que me lo diera fue un gesto bastante generoso.
El catálogo al parecer es trimestral, el de esta ocasión dedica buena parte de su espacio a promover disfraces y otras fregaderas de halloween, pero pasando esta parte viene un surtido miscelaneo e insulso del humor norteamericano, si algunos pensaban que los norteamericanos comunes no tenian sentido del humor, este catálogo no sólo lo comprueba, sino que lo refuerza con la demostración de que algunos de ellos, la mayoría, no tienen cerebro.
Escribiriré sobre este catálogo durante estos días, mientras recupero la forma y la condición, lo que más ha llamado mi atención son los objetos que se tiran pedos, creo que son cuatro:
Un teléfono que se tira pedos en vez del clásico ring, un reloj que cada hora se tira un pedo, o no se si a las doce se tira doce, y a las seis pues seis, tambien hay un objeto en forma de nalgas que cubre el rollo de papel, cuando uno saca papel de ahi, el lindo objeto se tira pedos, hay una variante de este objeto, en vez de tirar ventosas, lanza pésimos insultos del tipo de "come mas fibra", "creo que eso todavía esta vivo" o "me está sangrando la nariz", pero lo que se lleva las palmas es un bonito utensilio de mesa, un salero y pimientero tirapedos, una lindura.
Las reflexiones provocadas por estos objetos van de lo sublime a lo mas trascendental, ¿Que clase de gente prefiere oir un pedo al ring de un telefono? Yo no, ya lo saben, los telefonos me dan escalofríos, se tiren pedos o no. El cubre papel sanitario puede funcionar en algunas terribles circunstancias, pero aun lo pienso, un reloj la verdad no me agrada ni tantito, pero lo que es ya un exceso son el salero y el pimientero, sobre todo el lema "ninguna comida puede estar sin ellos", aqui ya no se si se refieren a los objetos o a los pedos, incluso creo que se refieren a los dos.
Como avance de lo que viene les comento que hay unas esferas para arbol de navidad con la exquisita forma y textura (no se si el olor) de un mojón de perro, puro buen gusto.
Y pensar que son la nación más poderosa del mundo, la neta, que mal pedo.

El prietito en el arroz

Sólo la desgracia se puede esperar cuando un ciego guía a otro ciego.

Pues el encuentro terminó y la pasamos muy bien, hubo buena respuesta en casi todos los lugares, algunos como el Instituto México (Colegio particular y católico) fueron una verdadera sorpresa, pero sobre todas las cosas, destacaron las dos mesas realizadas en el Instituto de Arquitectura, Diseño y Arte y que fueron protagonizadas por el director de departamento de arte Fausto Gómez Tuena, el espacio que se le dió al encuentro estuvo sorprendentemente vacío, es decir, nadie, absolutamente nadie, cero personas, bajo la consigna de "yo no acarreo estudiantes" y el pretexto de que "dimos difusión al evento, pero si nadie viene es porque en ESTA ESCUELA A NADIE LE INTERESA LA LITERATURA", total, los escritores fueron repartidos a otras escuelas y el asunto terminó,
Sin embargo, agregaré algo, dado que "esa escuela donde a nadie le interesa la literatura" es una escuela de artes visuales, y el sólo pensar que estos tipos que no leen o que no les interesa serán los artistas del mañana, me obliga a sugerir a sus alumnos ¿o desde que se inscriben ya son artistas? que cambien de promotor, pues si ese es su director del departamento de arte... no puedo preguntar otra cosa
sólo les digo que yo seguiré promoviendo sus basquiats, sus cindy's sherman, bolstanskis y chris burden de imitación, y por supuesto sus altares a su dios joseph beuys, ahi está el link del museo digital.
sólo dénle las gracias a el manipulador del departamento de arte por hacerlos pasar como unos imbéciles ignorantes frente a escritores de éste, su país, vamos vayan, aplaudan y plagien, síganlo como en la parábola de los ciegos de Bruegel, casi están igualitos. a ver fausto, un poco más agachado, así, perfecto.

Dos postales suicidas

Estas forman parte de "mi compromiso" se las dejo para que vean que si estoy ocupado.salud y salud-dos veces.

Jovenes Artistas Plásticos Juarenses

Chequen el link del museo genital, deben ser mayores de 18 años para entrar.

Se acerca la amenaza

3er Encuentro nacional de lectores y rencores

Egos locales, estatales y nacionales estaremos reunidos en la ciudad del burro, la birria y el barro, ya lo dijo Monterroso "no hay nada mas antipoetico que un poeta", la buena noticia es que los de mayor ego rechazaron la invitación (saludos alcoholes dorantes) y salud a todos, como no?

Watching TV ¿IV?
Los guaruras de la información

"No tienen derecho a tratarnos asi, nosotros solo queremos la información que a la gente le interesa, pero no tienen porque golpearnos, yo nada mas queria preguntarle si es cierto que su esposo frecuenta prostitutas, y si por eso ella es alcoholica o lo es porqueu un tio la violó cuando era niña, tambien queria preguntarle si sabia que su cuñado drogadicto le está robando dinero y si es cierto que acaba de abortar (ella no el cuñado) y porque se ha divorciado tres veces, si es cierto que es frigida y esteril, ellos son artistas, se deben a la gente y a los medios, asi que deben respondernos, no golpearnos"
Reportera de espectaculos tirada al suelo como en cualquier dia de trabajo

Admito de vez en cuando haber visto programas de espectaculos, no pasan mas de dos minutos cuando ya he encontrado otra cosa que hacer, estas cosas van desde cambiar de canal a escribir un poema solo con palabras que usen la letra ñ.
Lo mas cercano a apachurrar asqueles con el dedo meñique es ver un programa de estos, son basura y peor aun, son un reflejo de la sociedad mexicana que prefiere saber que luis miguel tiene un perro llamado ben o que a una tal campuzano la acaba de morder una rata (otra vez) a saber otra cosa, lo que sea.
No entiendo porque estos programas siguen transmitiendose, son una perdida de tiempo y denigran dos cosas: la profesion de periodista y el espectaculo, este último de por si bastante denigrado.
Palabras mas, palabras menos yo defiendo al guarura de lucero, no a lucero porque esta ni me va ni me viene, canta mal, actua mal, es un cero mas en el televisor, pero el guarura es otra cosa, es un mensajero con un recado muy claro: un dia de estos se los va a cargar la chingada.
Creo que los reporteros deben de agradecer tres cosas:
1) el haber obtenido la nota de dos semanas y descansar tranquilamente
2) junto a eso pueden decir por fin que les ha sucedido algo mas emocionante que recibir una señal obscena de britney spears
3) comprarse ropa interior nueva, pues la que traían ese dia aunque estuviera nueva no creo que quedara en condiciones de querer lavarla.
Pero la sustancia del asunto es la forma en que los medios han tratado este acto violento y sin consecuencias y se han aferrado a ponerle traje de noticia de interes nacional, ahora resulta que los reporteros de espectaculos son tan valientes como los corresponsales de guerra, o si es posible hasta mas valientes y mas arriesgados que un periodista que recibe amenazas de muerte para el y sus hijos, y de vez en cuando porque no, una memorable madriza.
La vida privada de los "artistas" me tiene sin cuidado, no se yo, pero a alguien le interesa las intimidades de personas tan insulsas?
Considero que los medios deben de protestar contra los medios, sobre todo contra estos oraguntanes con camara y hienas con microfono que con la credencial de reporteros de espectaculos solo dan muestra lamentables del estado moral y etico que este periodismo (sii es que se le puede llamar asi) tiene.
Creo que los reporteros y periodistas de verdad deben rechazar este tipo de noticias banales e imbeciles que acaparan la atencion de un pais de espiritu zombi, ojala este guarura les hubiera perforado el pecho a dos o tres guaruras con camara para que entendieran por donde va la cosa. No tendria nada de lamentable que un tipo de estos saliera herido gritando como loco, lo lamentable es que no haya sucedido nada, y que esa nada sea la noticia que hemos visto repetida y ampliada durante cuatro dias. Si, la mierda flota como dice stephen king, pero la mierda de televisión mexicana que tenemos ha flotado tanto que ya topó con algo allá en las alturas, y nos está cayendo encima.

Dos fotos del viejo buk

Como no sólo de looserito vive el hombre y aqui el trabajo no mas no llega, les mando dos fotos del libro Bukowski in Pictures de Howard Sounes, documento gráfico sólo para fans, en la primera Charles está muy trabajador según el, en la segunda que es mejor está en el placentero reposo de la segunda cerveza, mmm, cerveza.

Acabaramos

Si el país no está en llamas
es porque está hundido en mierda

La manta estupidamente dice:

El movimiento popular ciudadano de Hidalgo declara persona no grata en nuestro estado, a la cantante "Lucero" por encubridora, soberbia, mentirosa y atentar al libertad de expresión a punta de pistola.
Di no a "Lucero", no a sus discos, no a sus presentaciones, no a su propaganda, etc.
¡Unete al boicot! Exigimos a "Lucero" disculpas públicas a los medios y al pueblo de México

Venia pensando en decir algo al respecto, pero a veces es mas decoroso no decir nada, mañana lo intentaré de nuevo, chale.

Silvaman y Solzimer

¡Se robaron unos tacos!!!

Entre el buche y el suadero tienen atorado el remordimiento

Mañana, algo de

American Splendor

de Harvey Pekar

Acabo de leerlo y no me lo puedo sacar de la cabeza, asi que esperen los comentarios
en lecturas y torturas el 19 de agosto, saludos a todos

Bad boy (1991) de Eric Fischl

Ahi les dejo este lindo cuadro que nos da una bella moraleja adolescente, "no solo de pan vive el hombre"
Mi compromiso con el estado me llama, de vez en cuando postearé algo, pero los seguiré leyendo ¿cómo no?, abajo del cuadro hay una muestra críptica de lo que estoy haciendo. no se apuren por entender o descubrir de que se trata, a estas alturas yo tampoco sé, vuelvo a la normalidad el lunes 8 de septiembre, día muy especial para mi, ya les contaré

Hoy en lecturas y torturas

Dos postales norteamericanas:
Miedo y asco en Las Vegas de Hunter S. Thompson
y Yo pense que mi padre era Dios de Paul Auster
y un bonus track Infierno y cielo inyectable:
Trainspotting de Irvine Welsh

Watching TV ¿II y/o III?

Después del juego América/Cruz azul que termino en empate el canal dos no tuvo nada mas aburrido que transmitir que el "Festival de la risa" de hecho, aunque el juego no me hizo reír (de hecho el fútbol no me gusta) me hizo caer en los umbrales de lo entretenido.
El "Festival de la risa" debería llamarse "Por qué nos suicidamos" un país que no renueva un chiste desde hace treinta años es suficiente razón para tomar dos vasos de maestro limpio en las rocas, el otro extremo es dispararle en la cara a Jorge Ortiz de Pinedo, pero ni siquiera eso tendría gracia.
La comedia mexicana si es que existió, tuvo a sus últimos exponentes en Alejandro Suarez, y las décadas que tiene este hombre sin hacer un buen chiste, nada mas de pensarlo me hace considerar lo barato que es el maestro limpio.
La palabra canta fue un exceso de inteligencia y absurdo que la mayoría de la población no entendió por una simple razón: no leían ni madre.
La palabra Canta era una idiotez por su obviedad, pero esa falta de talento sólo era visible para los que eran marcianos en este país: los que leían poco.
La comedia mexicana actual, ni siquiera merece llamarse así, es decir, no tiene derecho a usar el termino comedia y menos actual, lo de mexicana entra, por que esa tortura a nuestro intelecto nos la merecemos.
Por ejemplo Memo Ríos, no se necesita tener talento para ser como él, hacen falta huevos para salir en público y decir esos chiste en voz alta, ¿no se da cuenta él?, es más, ¿no se da cuenta el público de lo imbécil que son sus chistes?, para mi oírlo es peor que comer chicharrón con aguacate y tener un coraje, me la paso con la trompa torcida, casi me puedo lamer la oreja de lo torcido que me pone este hombre, cada una de sus rimas babosas me acerca la piel de mi barbilla a la nuca.
Luego sale el mejor imitador que he visto en toda mi vida, creo que trataba de imitar a un persona que no tenía ningún talento para imitar a otra, le salía muy bien.
Luego aparece el norteño ñero o ranchero chido que en lo que cabe es aceptable, pero no mucho, tiene un límite infranqueable: es un comediante chilango disfrazado de norteño, los chistes se le acaban por lo limitado de su estereotipo. Sale la chupitos bastante chupada ya del seso, chiste largo y típico, los hombres cuando andan de novios y veinte años después, al haber ganado mi repudio le cambiamos a una película de acción con Lou Diamond Phillips que si era muy chistosa. Renegados creo que se llamaba.

Dando vueltas con solzimer

Espero que con esta letra se lea mejor

Recordando a los ¿amigos?

Le recuerdo a Antonio Flores Schroeder que en mis archivos existe una linda serie de cariñosas verdades dirigidas hacia su persona, dada su objetividad es seguro que haya pensado que son insultos, pero son tiernos y sinceros halagos a la calidad de sus actos y sobre todo de su conciencia.

Christian Boltanski: Relicario y Los infantes

La muerte, el anonimato, el sentido de multitud, Boltanski llamado"hijo del holocausto" nos presenta el dolor desde una perspectiva cruel: no existir entre la multitud, sus instalaciones son frias y responden a la mecanización de todo acto humano, son toscas y faltas de emociones estéticas, lo que nos muestra es la insignificancia del hombre, lo inútil de nuestros sacrificios, lo vacío de nuestra memoria histórica. Que pasen un buen fin de semana.

Self de Marc Quinn (1991)

La cabeza del artista está elaborada con 9 pintas de su propia sangre, el total de sangre que se supone contiene el cuerpo humano, según Quinn la obra cuestiona la idea que tenemos de nosotros mismos. Que somos en verdad?
Después le sigo, esto es sólo una prueba.

Hoy en lecturas y torturas

Dos cuentos con hijo

Vías de ferrocarril en mi espalda, de Akira Yoshimura y Desea hacer otra transacción?, de Mauricio Birmajer

La fiesta infantil I

Como han pasado los años dice la canción. Ahora que el joven Diego ha demostrado su elasticidad y resistencia acudimos con mayor frecuencia a fiestas donde abundan los borrachos en miniatura.
Las fiestas infantiles no son algo de mi agrado, ahora, en estos tiempos modernos la mayoría de las familias deciden rentar un salón infantil (ojala se pudieran pagar con el domingo del hijo) y llevar a cabo la ceremonia anual que poco a poco aleja a sus hijos de sacarse los mocos y los acerca a la edad de sacarse otros fluidos con la misma mano. (Chale, pésima frase, pero que se puede esperar de mi que no disfruto ni estas fiestas ni las otras)
Total que ahí vamos, dispuestos al encuentro con todo tipo de infantes:
el que llora mucho y que por lo general no es un bebe, el que huele feo y que tampoco es un niño de pañales, el que grita, el que corre y ese divertido animal que le pega a uno en la panza con un palo.
Sin embargo, dado la fragilidad aparente de mi hijo los que me preocupan son los hijos de Gengis khan, esos matalotes gordos de 7 años que siguen siendo niños pero con un cerebro sin desarrollar, como lo se? basta verlos moverse e intentar jugar a las luchitas en un brinca-brinca, al menor descuido ya le han tumbado los dientes a un niño y pisado la delgada muñeca de una chicuela de tres años, eso es lo de menos, lo que preocupa es que por lo general cuando uno pierde de vista a su hijo es que este debajo de ese animal.
Con estos niños es fácil tratar, sus reacciones son absolutamente animales y practicas, por lo general deciden torturar a quien se deje, lo mas común que hacen es no dejar entrar o salir (según sea el caso) a los niños del brinca brinca.
Aquí van los dos métodos el psicológico y el material:
Si el niño es lo bastante bruto hay que recurrir al dinero
-Te doy veinte pesos pero aléjate de ese niño con camiseta de power rangers-
-por treinta se lo cuido- dicen muy seguros
-orale, ahí te van-
lo malo es que por cuidar al de uno madrean a los demás, así que lo mas recomendable es darle veinte pesos.
El otro metodo es efectivo pero peligroso, se usa solo en casos extremos, por ejemplo cuando pide 50 pesos por protección total.
Aquí uno lo toma del brazo con fuerza y le dice en el oído, o cerca del rostro
-yo estuve en la cárcel con tu padre, soy su mejor amigo-
Funciona, los padres de estos niños por lo general nunca han ido a la cárcel, pero la revelación de este secreto les baja el azúcar y se tranquilizan, me ha tocado verlos sentados en el lugar mas solitario del salón después de decirles esto.
Después de todo, en caso de que sea verdad la estancia de su padre tras las rejas, el riesgo no es tanto que el progenitor de la bestia siga en la cárcel, sino que acabe de salir, circunstancia que gracias a dios no me ha tocado.

La fiesta infantil II: el niño lata

Prefiero decirle asi, a decirle como la mayoría: pinche mocoso o pinche hijo de la chingada, el niño lata es peor que el hijo de gengis khan, el niño lata habla, es un desmadre que habla y peor aun, puras insolencias:
-Porque te sentaste en mi lugar menso- me dice un niño mientras hundo mis tostadas en unos excelente frijoles licuados
Explicarle al niño la razón por la que estaba ahí sentado me llevaría unos dos minutos, llegamos mi esposa y yo, nos sentaron en una mesa pero la dejamos por cuidar al joven diego, al regresar hay dos señoras sentadas, la hermana de la mujer de la fiesta nos pone en otra mesa y nos trae comida, ahí estamos, y en eso aparece el niño lata con esa pregunta que me demuestra que en el futuro no dejara de ser un imbecil
-a ver, cual era tu lugar- le pregunto
-este- me dice
-cual, donde estas sentado?- le pregunto mirándolo a los ojos
-si, aquí-
-entonces porque dices que te gane tu lugar?, menso- le doy un trago a mi soda de fresa
-porque yo estaba aquí sentado-
-Donde, en la silla donde estoy yo?- ahora si me como mi tostada
-No en esta- me señala su trasero pero entiendo que se refiere a la silla donde esta sentado
-okey, dejame a ver si entiendo- lo vuelvo a mirar a los ojos- tu estabas sentado ahí, en esa silla donde estas sentado ahora, yo estoy sentado aquí, en esta silla donde nunca estuviste sentado- aquí el niño se levanta y yo lo agarro del brazo-
oye menso espera, cual es tu lugar? menso- el niño se zafa y huye de mi
Salgo a donde esta el brinca brinca cargando la bolsa de dulces del joven diego a mi espalda, el niño lata me la tira al piso
-ah pero que ganas de chingar- le digo
Lo malo de los niños lata es que corren mejor que uno, el niño lata se mete al brinca brinca, hay tres niños mas, dos lo bastante grandes y el joven diego, de pronto veo volar los zapatos de mi hijo encima del brinca brinca, el niño lata me ve con ese gesto que solo significa una cosa: me la pelas culero.
Respiro profundamente, escupo en el suelo y me digo, no te metas en pedos, recuerda, solo recuerda. Respire de nuevo y lo ignore por completo, el niño se calmó, dejo de hacermela de pedo, cada vez que nuestros ojos se topaban yo le decia en voz baja chinga tu madre, algo que me gusta de los niños lata es que saben leer los labios.

La fiesta infantil III: ay que bonito recuerdo

No le tengo miedo a los padres de los niños, a menos de que sea una fiesta de narcos, yo en el carro no cargo ni un palo, a lo mucho un monton de basura, y tratar de meter la cabeza de un gordo en una bolsa del super me parece poco util, lo que me da pavor son las madres de los niños.
Cuando el joven diego era pequeño las fiestas me resultaban mas placenteras, hasta que me sucedió la historia de los tres pescuezos:
Estaba yo de lo mas tranquilo observando a mi hijo jugar con otro chicuelo, se entretenian con un pato de plastico en una de esas casitas para niños no mayores de tres años, en eso llega un matalote de unos 70 kilos sin edad, no se si tenia 9 o 15 años, queria meterse a la casita pero no cabia, en su coraje, atorado ya en la breve puerta decide arrebatarles el pato
-no cabes ahí gordo, este es un juego para niños chiquitos- le digo recalcando la ultima palabra y mirándolo a los ojos-
lo que obtengo como respuesta son puros pujidos, de pronto escucho ese singular sonido que solo los padres y algunos doctores reconocen: los arqueos de la asfixia, el gordo tiene el cuello del otro niño en sus manos, el niño tiene el cuello del pato en su manecita tratando de alejarlo del gordo
-dame el ung, ung- pato- dice el gordo
-angrn-, angrga no, es mio- dice el niño
de inmediato agarro del pescuezo al gordo y le digo que suelte al niño
-no, ung, ung, que me de el unnnh pato y lo arcghuh suelto- dice el gordo
-suelta al niño- le aprieto mas el cuello, mucho mas.
-ungngn arnrn aununnsn grrurge no-
-sueltalo, por ultima vez te lo digo-
en eso siento un manazo en la espalda y las uñas de alguien enterrandose en mi brazo que aprieta al niño
-deeeejeeeeloooo desgraciado, sueltelo- es una señora gorda –pongase con uno de su tamaño
-señora, digale que suelte al niño-
-cual niño, aprovechado- me dice mirándome con un desprecio y rencor nunca vistos en mi vida
-el niño al que su hijo esta ahorcando-
la mujer se asoma y ve la escena completa, la mano de su hijo apretando el cuello de un niño que por lo güero no se le notaba lo palido y el niño apretando ya sin fuerzas el pescuezo de su pato de plastico
-Sueltelo, sueltelo señor-
-señora, primero que su hijo suelte al niño-
-julioooo, juliiioooo, suelta al niño-
-ununggn hasta que me unnh arr arc de el ungng pato-
-julio sueltalo- dice la mujer, se escucha un puac del pato supongo, y un thud del niño estoy seguro
Ya resuelto el asunto, me quedo mirandolos
-agradezca que no vino mi marido- me dice la mujer
-no si con los dos tengo señora-
-como dijo-
-que con los dos tengo, con usted y con su hijo- le conteste
-ah muy chistosito- me dice poniendo sus manos en la cintura
-entonces por que no se rie?- le digo pregunto mientras saco al joven diego de la casita del horror y me alejo de la escena, la demas gente empieza a acercarse por el escandalo
-que paso- me pregunta mi esposa
-nada un pato y un pinche mocoso panzon- le digo, en eso siento una patada pesada en la espinilla, era el niño gordo
-eyyy niño por que le pegas- trata de preguntarle mi esposa mientras el gordo huye
-eso es lo que paso, okey, después te cuento-
El gordo fue a reunirse con su madre y me miraban de manera retadora, yo les sonreia cada vez que el niño se llevaba la mano al cuello.

Poesia y sociedad I

Ayer para variar, un canal de proyección nacional paso otro reportaje sobre las muertas de Juárez, me puse a pensar que era necesaria una manifestación artística, se me ocurrio una serie de monumentos en los lugares donde se han encontrado los cadáveres, lo que vino a mi cabeza fue la instalación de grandes lamparas rojas, de esas enormes que se usan en hollywood y que nosotros en la infancia llamábamos buscaviones, grandes columnas de luz roja moviéndose en el cielo juarense, unas catorce creo son las que se usarian para cubrir los lugares, muy bonito, algo escandaloso pero expresivo al fin, sin embargo la gran pregunta que me hice fue: Para que? Ayudarian en algo a resolver el asunto? No, los asesinos encontrarian otros lugares para deshacerse de los vestigios de su obra. Por lo tanto, la idea del arte dentro de este asunto esta descartada, por que? por que no sirve para nada

poesia y sociedad II:
Escribamos para ellas, aunque mal paguen, perdon, aunque no nos lean

Lo malo de la poesia social, es que no le sirve a la poesia
tal vez a los criminales, pero no a los poetas

P. S. Helioq, poeta de la colonia altavista
Del ultimo encuentro de poetas de la ciudad organizado por Carmen amato, me quedo una frase lapidaria

Yo ya no quiero escribir poemas... pero... siguen matando mujeres

La autora, Armine Arjona, mujer que ha estado en este asunto de los crímenes mas tiempo que cualquiera, y que ha escrito (al parecer) un poema por cada una de ellas, los poemas estan fechados y algunos llevan por titulo el nombre de la mujer asesinada, buen experimento, a la fecha ha de llevar unos 283 poemas, no dudo que de ellos unos cincuenta han de ser buenos, no es tan mala escritora, pero en resumen habra escrito 283 poemas inútiles. Ninguno de ellos ha detenido otro crimen.
Detesto la egolatria de los poetas, yo soy uno de ellos, pero me molesta que el poeta suponga que su obra sirve para detener lo inevitable: nuestra propia destrucción.
Decia al principio que era un buen experimento escribir un poema por cada una de ellas, pero que se puede escribir después del poema numero 32?, huesos, sangre, crueldad, y de nuevo la gran pregunta. Para que? Para evitarlo? para proteger a las mujeres?
Acaso el poeta esta tan embebido en su obra que no se da cuenta de lo inútil que es escribir sobre eso?
Insisto que la poesia rescata la belleza, aun y se nombren en ella los actos crueles del hombre. Pero hay belleza acaso en 283 mujeres muertas? Es posible creer que el poeta crea que con su obra esto puede resolverse, ya se que aquí algunos diran "al menos estamos haciendo algo, nos estamos manifestando contra eso", nada mas ridículo que suponer que nuestras autoridades y peor aun, que los asesinos leen poesia, pero mas bajo aun es creer que las madres de estas mujeres tengan la intención de leer esos bodrios que en nada le van a ayudar a cruzar ese terrible camino que es el saber que su hija o su hermana murieron en las peores circunstancias posibles.
Insisto la poesia se arma en la belleza, es cierto, las circunstancias mas crueles han dado poemas muy bellos, pero es la desgracia personal lo que los ha provocado, el poeta es egoista como todo ser humano, pero reconocer eso, el que somos egoístas, significa que conocemos los limites de la poesia, es decir nuestros limites, sabemos de lo que es capaz nuestra obra. Y la mejor muestra de ese egoismo es escribir poemas de algo que desconocemos,

oh si, vamos a escribir poemas sobre las muertas, que comodo, a mi no me han matado a nadie, mi dolor es de lejecitos y aparte esta de moda, imagínense a los medios diciendo eres el unico poeta que toca este tema, eres un poeta valiente

Valiente de donde? Ha salvado a una mujer? ha perdido a una hija? a una hermana? Por supuesto que no, esta es la gran pregunta: Porque ningun familiar de alguna victima se ha dedicado a escribir poemas después de encontrar el cadáver, los huesos o las ropas de una hermana o de una hija? Por que es inútil, la poesia, no sirve para eso, no para recuperar la sangre de una persona con la quien creciste.
Los poetas somos hipócritas, me pregunto alguno de nosotros sabe al menos 8 nombres de las mujeres que han sido asesinadas? o el nombre es lo de menos y escribir poesia inútil es lo que importa? No digo mas.

Posdata

Ya se, ya se, solzimer se ahoga con su lengua escandalosamente mordida por el mismo, ya hablare de Heberto Padilla y Miguel Hernandez, entonces ya nos entenderemos. Eso espero.

La sociedad de los poemas muertos

De mis noches en El Norte tengo una que nunca podre olvidar, fue la noche en que vi las fotos del cadáver de una mujer asesinada, los fotógrafos sabian que esas fotos jamas serian publicadas, pero querian verlas, aun lado de mi estaba el monitor donde podian verse las fotos, una docena de fotógrafos hicieron un circulo y las pusieron.
Era una mujer sin edad, el sol y el calor habian hecho su trabajo, hincharla y reventarle el estomago y parte del pecho, las piernas flexionadas tenian partes sin piel, los huesos eran amarillos y habia jirones de piel reventada tambien por el sol, en su vientre todo era negro, obra del sol tambien, el alto contraste provocado por el mediodia solo permitia ver una mancha negra bajo su pecho, las manos enterradas en la arena, crispadas, tratando de atarse a la tierra en el momento justo en que la mataron, en un costado tenia 7 ranuras como las branquias de un pez, no eran ni la mitad de puñaladas que le dieron, siete lineas negras como un ojo cerrado, como una ceja, toda ella era de color tierra, los huesos podian adivinarse bajo esa piel muerta, fueron 8 fotos que vimos con detenimiento, con atención, con morbo, algo que nunca harian los familiares de esa mujer, no sin sentir dolor, odio, o indignación. No, ellos la mirarian y voltearian el rostro con fuerza. Nosotros no, no estabamos viendo un cadáver, estabamos viendo una noticia mas, casi puedo decir que estabamos viendo nuestro sueldo del viernes en ese cadáver. Si, si habia asombro y vergüenza, pero sobre todo habia morbo.
No llegue a casa con ganas de escribir un poema, tampoco se lo platique a mi esposa, creo que se lo conte dos semanas después. Lo que hice fue tomarme una cerveza en el balcon, "chingada madre" fue lo unico que dije, hasta ahora creo que es lo unico que se puede decir o escribir, tambien creo que las cosas que se pueden "hacer" son muchas, pero somos cobardes. Chingada madre.

Dos chistes más, aprovechando que es viernes

jajajajjajajajaj-Triunfar? jajajajajajajajaja-No me haga reir, jajajajajajaj-bueno la verdad si me ha hecho reir-jajajajaja- y mucho,jajajajajaa- vaya que sus aspiraciones son chistosas, jajajajajajajja-irse a Nogales a trabajar en un pasquin de 16 páginas, mejor se hubiera quedado en El Mexicano-jajajajajaja, las lagrimas se me- jajajajaja, se me estan saliendo- jajajajajaja

amigo de AFS: Oye y que onda con tu investigación sobre el Diario de Juárez y su supuesta relación con el narco. Ya no le seguiste?
AFS: No, la neta*, prefiero acusar de corruptos a solzimer y a jorge humberto chávez
Amigo de AFS: Y eso por qué tu?
AFS: Por que no tengo pruebas de las cosas que digo, el solzimer nada más me pendejea, pero el dueño del diario me puede demandar.

*la palabra verdad no esta en su vocabulario. Nota del contador de chistes

Otro mal chiste...ni modo

Afs: Lo bueno de fingir ser un periodista como yo, no es tanto el denigrar la profesión, si no que no hace falta algún talento, es mas cuando alguien se burla de mi, ni siquiera tengo que responderle ingeniosamente, nada mas lo plagio, y para que le de mas coraje lo plagio mal